Taller Literario Kapasulino

TERCER AÑOSULINO!!! 21 de Julio 2011

2011-07-19T18:57:00.000-07:00

Lisandro, Noelia, Susana, Silvina, Carla e Iván

Con motivo de celebrar estos tres años de el taller en el blog, hemos elegido los textos que mas nos gustaron en estos años para publicarlos nuevamente:

Lisandro Penazzo: DE HUMILDE ARTE

Estas convirtiéndote en inspiración,
si bien tengo un poco de miedo,
desasirte de la tinta no puedo,
comienzo a escribirle a tu corazón.

Hace tiempo quería poetizarte,
hoy la incertidumbre desapareció,
mi perspectiva por ti cambio,
ya eres musa de humilde arte.

En este papel te doy vida mujer,
hermosa muchacha de mis sentidos.
Imagina que te hablo en el oído
invitándote en mi tiempo del querer.

Es que siento y pienso que te quiero,
pero dejo todo en mano del destino,
quizás algún día en mi camino
pueda seguir a la par tu sendero.

Y mi alma ya no está vacía,
con tu luz está cambiada,
ahora duerme, estás cansada...
mañana continuamos la poesía.

Noelia Arizaga: DOS SIGUEN SIENDO DOS:

Si fuera el recuerdo en tus ojos
inmutable permanecería tu lado,
y a cada instante que veas la luz,
al menos verás que una sombra rodea el lugar.

Si fuera un obstáculo en tu camino
contra mi ánimo desaparecería.
Como se oculta el sol al atardecer,
como una noche sin luna, que nada brilla.

Si fuera tu sueño
dormiría disponiendo en que pensar.
Transmitiría lo necesario
y me sentirías hasta respirar.

Si fuera tu refugio
me verías armando un fuerte.
Nos pondremos las armaduras que precises
para que solo nuestras almas se encuentren.

Si fuera tu vida
dejaría que te quedes con todo lo que tengo,
hasta que te lleves por completo aquello que me dejás:
mi alma, mi ilusión y mis sueños.

…Pero sólo sos el amor de mi vida,
y si dejo de lado mi camino
no podría darle el valor que tiene
el tenerte cerca, a cada latido.

…Sólo sos el amor de mi vida,
y si me diera cuenta de que tus pasos obstaculizo,
me alejaría por completo
y sería un destino olvidado, la felicidad a tu lado.

…Sólo sos el amor de mi vida,
y si nos alejamos del resto de aquello que nos rodea
inmersos en una nueva soledad,
moriría. Porque sola me quito el derecho a poderte abrazar.

…Sólo sos el amor de mi vida
y si de algo estoy segura, es de querer estar
para compartir cada noche hasta el final.
Mi vida, no te le voy a dar.

María Susana Ferreira: OJALA TE ENAMORES:

Ojalá te enamores…
De unos ojos sinceros,
De unas manos mansas…
Y que te cierren los ojos
Sus besos y palabras.
Ojalá que te sientas
Flotar en nubes blancas…
Y que te erice la piel, su fragancia,
Y que te doble de amor, su mirada…
Ojalá te enamores tanto…
Que no sientas los días,
Que no veas las noches,
Que no exista el dolor…
Que el amor te haga fuerte
Y te lleve en brazos.
Que el amor te haga grande
E igual no puedas abarcarlo.
Que te haga reír hasta quedar exhausto…
Que te haga soñar eternamente enamorado…
Que la vida desborde de ti.
Que te sientas… humano.
Que no puedas dormir
Porque es un sueño profano.
Que sea tan parte de ti,
Y en ti uno solo…Tu ser amado
Ojala te enamores, hasta que no puedas pararlo.
Que el amor sea todo lo que hubieras deseado!
Y que un día…despiertes transpirando, aterrado.
Porque tu cuerpo presiente que ese amor era falso
Y que te sangren los ojos
Y que te tiemblen las manos
Y que se burlen de ti;
Sus perfumes impregnados,
Los recuerdos incrustados…
Y que te sientas morir
Una y otra vez, como yo lo hago.

Silvina Grimaldi: NOCHES DE VIGILIA:

I
Esa hilatura dispar
de la suma de mis días
hecha de tiento y azar,
(flecha de tinta vulturna)
me ha convertido en quién soy
-parte cruz, parte herejía-
y ha definido que estoy
rendida a tu luz nocturna.

II
Y ya no importa, bien sé,
que la muerte me maldiga,
porque se acorta mi fe
a medida que progresa
este férvido clamor
que a cierta suerte me liga
matándome sin dolor
con una incierta promesa.

III
La promesa de tu amor
que vive sólo en la gracia
de los sueños sin pudor
engendrados en las noches,
aplastados por el sol
con empeño de eutanasia
e infectados de temor,
gestos vanos y reproches.

IV
Esa hilatura dispar
de la suma de mis días
urde una sombra vulgar
que te nombra, me trasunta;
y en cuanto mi corazón
almacena una utopía,
lo sofrena la razón
con un enérgico ¡nunca!

V
¿Libertina ensoñación?
¿Celestial evanescencia?

El viento aviva el fogón
igual que a mi amor

tu ausencia...

Carla Kowalski: LA CASA DE LOS MOLINOS:

De niña, con mis padres, íbamos a la casa de mis abuelos, un pueblo que quedaba a 40Km. de mi ciudad. Siempre me llamaba la atención del recorrido una casa con tres molinos a su alrededor, que se encontraba a 1/2Km de la ruta, en el centro del campo.
Había algo en ella, que me hacía pegar mi cara en la ventanilla del auto, algo mágico y diferente, que me llamaba la atención y no sabía que…
Pasaron los años y fui creciendo, pero mi cara pegada en la ventanilla no cambiaba.
La última vez que fui de mis abuelos, cuando volvíamos del cementerio por el fallecimiento de mi abuela, era de noche y yo tenía 16 años.
Volví a acercarme a la ventanilla, pensando que era la última vez que vería la misteriosa casa de los molinos. Pero ésta vez fue diferente, cerca de la ruta, de frente a la casa, había dos ancianos. Nuestras miradas se cruzaron, pero para mi sorpresa los dos me miraban con odio y uno de ellos me señaló. Despegué mi cara de la ventanilla rápidamente, sentí mi corazón latir con fuerza, estaba asustada, angustiada. Les comente a mis padres si habían visto a los ancianos, pero ellos no habían notado a nadie en el camino.
Pasaron dos años, y yo nunca deje de pensar en esas personas. Soñaba con ellos, tenía pesadillas terribles…
Luego de reflexionar, tome una decisión que me cambiaría la vida. Cansada de mis pesadillas, resolví ir a la casa de los molinos, quizás así terminaría con la obsesión que e rondaba todos los días.
Me levanté temprano y me subí a mi auto. Cuando manejaba sentía escalofríos, no sabía con qué me iba a encontrar. Me tranquilizaba pensar que quizás era solo una fantasía de niña.
Llegué al campo y me adentré en el camino que llevaba a la casa.
Cuando descendí del auto, vi a los dos ancianos sentados en unas reposeras. Al verlos de cerca me di cuenta que sus rostros me eran conocidos, pero no lograba descubrir quienes eran.
Al unísono dijeron: -Te estábamos esperando.
No sabía que decir, estaba terriblemente asustada.
La anciana se levantó y mirándome fijamente dijo:-Por tu culpa estamos atrapados aquí- mientras me señalaba. Yo seguía sin poder emitir palabra.
El hombre se paró y se me acercó dos pasos: -Dentro de unos años tomarás una decisión que hará miserable la vida de mucha gente, destruirás vidas como las nuestras- Agregó.
-¿Qué?, ¿Quiénes son ustedes?- Alcancé a decir.
Ellos no contestaron a mis preguntas, pero me explicaron:-Nuestra misión es avisarte.
La anciana cambió su mirada de odio, por una de dolor: -Por favor… no lo hagas…
Después de pronunciar esas palabras desaparecieron ante mis ojos..
Corrí a mi vehículo desesperada, aceleré con fuerza, quería alejarme de ahí. No entendía. Miles de emociones recorrían mi cuerpo.
¿Sería real lo que había vivido? ¿Yo podría causar algo terrible en el futuro? Como saberlo…
Sólo me quedaba la esperanza, de llegado el momento que ellos mencionaron, tomar la decisión correcta.

Iván Gianotti: LA FOGATA EN LA TAPERA:

Me encontró caminando por el verde trigo, mientras tocaba las espigas con mi mano, oí en mi mente su invitación. Tenia que ir a la tapera.
Me acerqué, atravesando el campo; esquivando las caídas ramas secas, recorrí el perímetro hasta encontrar el ingreso. Una vez adentro percibí la imagen de quien con seguridad me había llamado. Tenía mi edad, era un niño casi a ser joven.
Estaba en cuclillas, y con una ramita de sauce jugaba en el polvoriento piso, dando pinceladas que no dejaban rastro.
Su imagen era traslucida, inmaterial. Cuando notó mi presencia, se levantó y de a poco se volvió opaco, se materializó. Si tal vez fue un espectro, dejó de serlo por unos segundos, y en ese escaso tiempo me dijo: - Esta no es la tapera, es la otra.-
Se agachó para marcar en la reseca tierra una flecha, señalando el hueco de lo que alguna vez fue la ventana. Mientras observaba la otra tapera, desapareció, sin dejar más evidencia que lo dibujado en el piso. Me tomó un instante darme cuenta. Un sudor frio, salió de arriba de mi sien.
Salí afuera y seguí el camino indicado; A lo lejos, a casi medio kilometro, estaban las ruinas de la otra casa.
El campo era otro, ya no había trigo, esa parcela estaba arada, y caminar por ahí fue dificultoso.
Cuando empecé a andar, sentí pasos detrás de mí, no quería mirar por miedo, las pisadas se me acercaron de a poco, el temor me paralizó las piernas; El sonido de los pasos me alcanzó y cuando temí lo peor, me pasó. Era solo un tenue ruido, que parecía no tener origen.
Estaba atardeciendo y el viento soplaba desde el sur cada vez con más intensidad, no quería llegar de noche, así que apuré la marcha. Llegué agitado.
Unas higueras y unos naranjos rodeaban los muros que quedaban en pie. Esta tapera parecía más pobre y vieja. Había olor a fuego alimentado con leña. Un resplandor se percibía en las paredes.
Adentro estaba la fogata, próximo a su calor había un chico parado, era el que había visto desaparecer. Estaba observando todo con mucho detalle.
Cuando me vio con la poca claridad que quedaba, propia de las últimas horas del día, se me acercó y me interrogó con curiosidad: -¿Quién eres? ¿Que quieres? ¿Por que me llamaste aquí?-
La agitación hizo que responderle fuera demorado, me tomó unos segundos recomponerme.
Al recuperar el aire, yo también lleno de dudas le pregunté. -¿Cómo que yo te llamé?-
-¿No me dijiste que venga a esta tapera?-Preguntó entre exaltado y confundido.
-No.-Respondí
Quedamos enmudecidos.
Un tercero apareció, en silencio entró por detrás de mí, y yo no fui el primero en verle. No había notado su presencia.
-Son dos, son gemelos.- dijo el chico con el que estaba hablando. -¿Qué quieren de mi?-Agregó con mucho temor, dando pasos hacia atrás, hacia un rincón.-
Y empezó a temblar y a llorar agachado, mientras nos miraba.
-No me hagan nada.- Decía. -No me hagan nada.- Repetía.
-¿Qué? ¿Quienes?- Pregunté, pues no sabia que atrás mío había alguien supuestamente igual a mi.
Un espectro se volvió opaco, un fantasma se volvió niño. Sentí como una pisada rompió una ramita a mis espaladas, me di vuelta y lo vi, estaba a menos de un metro. Había poca luz, pero suficiente para verlo. Su sonrisa era macabra.
Para mi era igual al niño que lloraba en el rincón.

VERSOS DE CORTÁZAR, por SIL

2011-07-14T10:55:00.000-07:00

Mirá, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano esta noche

de fin de año, de lechuzas roncas?

No podés, por razones técnicas.
Entonces

la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo, como

si de ello dependiera

muchísimo el mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos,

el amor de los hombres.

Julio Cortázar

ROMANCE DE UN AMOR CIEGO, por SIL

2011-06-14T14:07:00.000-07:00

Voy a escribir una historia

que alguno habrá de leer...

y es la que cuenta del caso

de Don Ignacio Soler,

que a los cuarenta y monedas

no miraba a otra mujer

que a Doña Luisa del Campo,

(diez años menor que él)

tan grácil como los juncos

que el viento suele mover

y hermosa como el chispazo

del sol al amanecer.

- ¨Un trigal de ojos azules¨

solía decir Soler…

Viuda joven y sin hijos

coleccionaba un tropel

de candidatos posibles

para su vida rehacer.

Pero no acertaba el hombre

que la fuera a complacer,

y así, guardaba esperanza,

enamorado, Soler.

Se hizo el vivo, se hizo el pavo,

y todo pa´hacerse ver,

pero Luisa no mordía

la carnada de Soler.

Entonces, no quedó otra

que hacerse el ciego y no ver

(para ver) si despertaba

de la dama el interés.

Agotados los recursos

y con nada por perder,

con bastón y lazarillo

se puso a andar Don Soler.

Fue una mañana de octubre

cuando en medio del vergel

Doña Luisa percatóse

de la desgracia de aquel

vecino ciego tan joven,

-¡Vaya destino más cruel!-

se dijo y muy conmovida

le ofreció ayuda y café.

El lazarillo, sospecho,

que sospechaba de él,

o nunca cayó en la cuenta

o era cómplice (no sé...).

Lo que importa es que una noche

trás tanta charla y café,

Don Ignacio y Doña Luisa

con mala o con buena fe,

empezaron a quererse,

y se casaron (después)

de desnudarse de amores

y de dolores, también.

Don Ignacio, cada día,

se quería deshacer

de aquella mentira grave

que le pesaba a granel.

Pero pensaba temblando

que a Luisa podía perder

si confesaba el pecado

que lo uniera a su mujer.

Entonces, se arrepentía,

y le rogaba a Yahvé,

a Buda, Alá y a Mefisto,

que le dictaran ¡qué hacer!

Entre besos, rezo y duda,

por Dios o por Lucifer,

ocurrió que una tormenta

violenta al atardecer

rompió el ventanal gigante

del salón de los Soler.

Y en el rostro de su esposa

fue la explosión a caer,

hundiéndose las esquirlas

como en el mar un bajel.

Se oyeron gritos, la sangre

le tiñó toda la piel

y Don Ignacio, llorando,

la vio desaparecer,

confuso y desesperado

por seguirla no poder,

entre alarmas y enfermeros

que la alejaban de él.

Volvió Luisa a los dos meses

(que equivalieron a cien)

a la casa de su esposo,

a quién vio reaparecer

entre las sombras del patio

con la tristeza en la sien.

- Nada pasó, no te azores,

- le susurró a Don Soler-

mi vida está a salvo ahora

y no hay más por qué temer,

he regresado a tus brazos,

de donde jamás me iré.

-¡Qué suerte!- pensó la dama-

que Ignacio no puede ver

las horribles cicatrices

que quedaron en mi piel,

y así, por siempre recuerde

mi rostro tal como fue.

Al ver la mirada en paz

de su adorada mujer

Don Ignacio supo al fin

lo que tenía que hacer.

Guiñó un ojo al lazarillo

y saboreando el café,

la apretó contra su pecho,

cerró los ojos con fe,

y en el silencio sublime

¡más que claro pudo ver!

como dulce y lentamente

un fulgor de oro y de miel

inundaba la sonrisa

del rostro de su mujer,

tan grácil como los juncos

que el viento suele mover

y hermosa como el chispazo

del sol al amanecer.

- ¡¨Un trigal de ojos azules¨!-

(solía decir Soler…)

..................................................

...............................

..............

........

...

(Del Archivo de Las Últimas Palabras)

......................................

..................

........

...

ENCUENTRO DE TALLERES Y BLOGS LITERARIOS - VIDEOS

2011-06-05T13:46:00.000-07:00

El sábado 4 de Junio se realizó, en la XXI Feria Regional del libro de Villa Constitución, el Encuentro de talleres literarios y blogs literarios.

Aquí les mostramos los videos que muestran algunos de los momentos más importantes para nosotros.

Comienzo del encuentro. Introducción de Silvana López y Graciela Schmidt

Introducción de la coordinadora Florencia Lo Celso - Aparición de los talleres literarios

Presentación de los disertantes

Charla de Iván Gianotti, Lisandro Penazzo y Susana Ferreira

Charla de Silvina Grimaldi Bonin

Charla de Iván Gianotti

ENCUENTRO DE TALLERES Y BLOGS LITERARIOS - FOTOS

2011-06-04T16:02:00.000-07:00

El sábado 4 de Junio se realizó, en la XXI Feria Regional del libro de Villa Constitución, el Encuentro de talleres literarios y blogs literarios.

Los representantes en el escenario del taller kapasulino fueron: Iván Gianotti y Lisandro Penazzo.

También estuvieron presentes del taller: Susana Ferreira, Silvina Grimaldi Bonin, Noelia Arizaga y Carla Kowalski.

Asistieron al evento: Norma Ruiz (Rosario) de La Rosa Plateada y Ernesto Parrilla de Netomancia, además de integrantes de talleres literarios de Villa Constitución.

Quien organizó el Encuentro de talleres y blogs literarios fue Silvana López, la encargada del Museo de Villa Constitución e integrante de la Secretaría de Cultura.

La coordinadora del evento fue la profesora y escritora: Florencia Lo Celso.

Aqui les mostramos las fotos. Pronto prometemos los videos.

Lisandro, Noelia, Susy, Sil, Carla e Iván - Kapasulinos

Charla

Disertantes del evento

Disertantes y coordinadora

Entrega de flores a la coordinadora del Evento

Silvana López (organizadora del evento), Susana, Sil y Ernesto de Netomancia

Norma Ruiz de La Rosa Plateada, Susy y Sil

Sil y Ernesto Parrilla

Kapasulinos

Kapasulinos con la coordinadora del encuentro

Kapasulinos y Florencia Lo Celso (coordinadora del encuentro)

Silvana López (organizadora), Susy, Carla, Sil. Netomancia, Iván, Florencia (coordinadora), Lichi y Noe

XXI Feria Regional del Libro 2011

2011-05-31T15:00:00.000-07:00

Los invitamos, este sábado 4 de Junio, a la Feria del Libro de Villa Constitución, donde se llevará a cabo a las 15:00hs. un Encuentro de Talleres Literarios y blogs literarios.

Esta reunión convoca al intercambio de opiniones, experiencias e inquietudes de los distintos talleres literarios de Villa Constitución.

Sobre el escenario se verán a integrantes de cada taller participando de un intercambio de ideas guiados por la Prof. y escritora Florencia Lo Celso.

En nuestro caso, como taller, el tema central seguramente serán los talleres literarios y la influencia de los blogs.

Más información sobre la Feria del libro de Villa Constitución en: Cultura para Todos.

Foto. Por Noelia.

2011-05-25T13:49:00.000-07:00

Son las tardes de otoño a las que le sacaría una foto.

Doradas, frescas, intactas y bien quietas; Solo… para no sentir al menos por momentos el viento atravesando los haces de luz. Para no pelearme con el pelo cuando se desordena más de lo acostumbrado, para no sentir que te quema la piel bajo la ropa, ni el frío sin ella porque no son suficientes ni las temperaturas bajas ni las altas.

Que el tiempo me torne más indecisa de lo que por naturaleza soy, no es algo a lo que crea poder llegar a acostumbrarme.

Los bichos ni se quedan ni se van, dan volteretas en el aire, desorientados como la mente confundida, cuando necesita respirar pero no viento ni sol ni bichos, si no, motivos para ser feliz y sentir paz, que van mucho más allá del aire.

Me sacaría una foto acostada en un montón de hojas secas, una noche sin viento, con una sonrisa de esas dignas de enmarcar, ni mucho diente ni tanta cara, con los ojos abiertos pero no tanto y los brazos estirados aunque uno solo estaría bien.

El pelo suelto, sin volver a peinar.

Nos deseo Por Lisandro

2011-05-18T18:47:00.000-07:00

Que se quemen las cartas viejas.
Que los silencios se dejen de escuchar.
Que paren de cantar
los versos alguna vez citados.
Que paren de llorar
los ojos ya lastimados.
Que deje de sangrar la garganta
porque es en tu himno de misericordia
que se ampollan con las suplicas.
porque es mi conciencia quien canta.
Que la memoria deje de repetir
una y otra vez las viejas historias.
y que las historias contadas
dejen de formar parte de la memoria.
Que el pecado cometido
sea perdonado por un ángel.
Y consagrados como mártires
el futuro sea bendecido.
Que si vivo, vivo en mi camino
conquistando mi destino.
Que si vives por tu lado
te deseo lo mismo.

No era nuestro empleo
compartir la vida juntos…
Lo siento. Te quise mucho.
Mi corazón te lo debo.

LA LEY DEL ÚLTIMO RECURSO, por SIL

2011-05-09T05:51:00.000-07:00

¨Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?¨

J.L.Borges

Acordamos que tenerte no es posible

e imposible que te olvide ha resultado,

(el fracaso al pretenderlo fue tangible

y que nadie ose decir que no he tratado).

Del Maestro usar la mágica teoría

pues entonces, sólo queda de mi parte,

intentando que no existas, alma mía,

si dejo de soñarte.

.................................

................

.....

El cigarrillo. Por Noelia

2011-05-03T15:32:00.000-07:00

Estábamos sentados en el bar. Todos, los ocho en una mesa para cuatro, charlando del trabajo, de la vida, de los problemas. Conociéndonos.
Algunos encendieron un que otro cigarrillo, la mitad de los presentes fumaban, y después de una larga noche de trabajo, por ser sábado de madrugada, era evidente la necesidad de dispersarse.

Los cigarrillos se fueron consumiendo más rápido de lo normal, y un ansia ajena provocaba la necesidad de encender otro después del cigarrillo recién acabado.

El humo comenzó a ocupar el espacio por completo, como una neblina espesa que llegó a no dejarnos distinguir ni a cincuenta centímetros, muy lentamente... hasta formar algo parecido a una nube, que se encontraba dispuesta sobre nuestras cabezas.
Y de pronto se escuchó un trueno...
comenzó a llover.

PIENSAS EN MI...? Por Susana

2011-04-29T08:07:00.000-07:00

¿Piensas en mí en esas tardes,

en las que nada te sobra más que el tiempo

y te daña el sol de los recuerdos

y te llega a aturdir tanto silencio?

¿Piensas en mí cuando a la noche

el calor se escapa de tu cuerpo

y la sombra se extiende de la rosa

y tu lecho semeja a un desierto?

¿Piensas en mí a la mañana

cuando ves por delante un día entero,

que colgará sus horas de tus hombros

y que se irá igual que ayer….sin ni un te quiero?

BREVE DESCRIPCIÓN DEL CAMINO QUE EN TEORÍA LLEVA HACIA TU CASA, por SIL

2011-04-25T06:53:00.000-07:00

Damos un mal paso, pisamos la mina,

nos arranca un brazo, vuela hacia el espejo

y la propia mano choca en su reflejo,

rompe el mar de vidrio y se auto-elimina;

con la que nos queda en el cuerpo amputado

urdimos un verso de paso mal dado.

Seguimos la empresa y pisamos cristales

(no los de Bohemia) otros, ¡más filosos!

que nos atraviesan los pies, peligrosos

como una pandemia feral de puñales;

casi de rodillas nacerá otro verso

impregnado en sangre de yerro diverso.

III

Verso que se escuda en la tipografía

de la tinta oscura manchada de errores,

y nos manifiesta sin voz ni colores

que hay que ser más cauto con la geografía;

y antes de emprender el viaje hacia un destino

sondear el estado de cualquier camino.

Con un solo brazo, las rodillas rotas,

los pies malheridos y el ánimo arado,

habremos sabido que no hemos andado

ni por buen sendero ni con buenas botas;

en el derrotero de las malas heces

sin rumbo certero, luz… ni G.P.S.

Quedará el consuelo de cerrar los tajos

ignorando luego en el lomo las marcas,

cuidarnos la espalda como de las Parcas,

esperar que el alma pegue sus andrajos

de dulzura en ríos abrevando miel,

y encontrar la cura rozando otra piel.

La vida se encarga amarga y a destajo

de trabar la rueda con alevosía,

enviciar la greda, negar el atajo.

(mañana será otro día...)

Verano. (Eterno verano). Por Noelia.

2011-04-21T13:58:00.000-07:00

Pasó un mosquito volando. Entusiasmado como beber mi sangre como trago final que lo llevara a la eternidad infinita, desconocida, anhelada.
Merodeó el sitio por unos instantes, como si estuviese buscando el lugar perfecto e indicado donde caer rendido.
Entonces, cuando tuve la oportunidad, ataqué.
Estiré el brazo a gran velocidad y cerré mi puño en el preciso instante que intentó huir de aquella muerte insospechada.
No lo logró.
Sus patas y alas quedaron aplastadas en mis dedos poseedores de una fuerza más allá del motivo.
Creo Sentir el impacto de mis uñas contra mi palma aún.
Lo logré.
Un mosquito menos que de seguro no afectará al ecosistema ni le moverá una piedra a este mundo. Ni felicidad ni victoria. Sin embargo allí estaba el cadáver, rodeado de una aureola ensangrentada que se esparcía por huellas y arrugas de mi palma derecha.
La duda que me persigue es el origen de la sangre, y por más que quiera deducirlo, la borraré tal como se presentó.
Pero aquel mosquito, uno más del montón, portador de una parte de alguien que quizás amó, dejó su marca en mí. Me buscó, me encontró y me dijo algo , que aunque no alcancé a escuchar bien, debió haber sido: No me revientes!!!
Esto saldra en la pagina al pulsar leer mas

RUIDOS por Carla

2011-04-16T06:19:00.000-07:00

Se perdió en la ciudad. No sabía como había llegado allí. Era como si se hubiera quedado dormido en su cama y mágicamente había despertado en la plaza de una ciudad desconocida.
Lo último que recordaba eran los murmullos de un grupo de personas. Poco a poco había abierto los ojos, y al sentir las miradas sobre su sien se había levantado confundido. Poco a poco se fueron dispersando y el ruido de los tacos de las mujeres le dolía, como si fueran el rechinar de una tiza en el pizarrón.
Sí. Esa escena era lo último que recordaba.

Camino sin cesar. Pasaron días donde deambulo por las calles.
Hasta que en un momento, cruzando la vereda, no vio el auto y el sonido de la bocina lo estremeció. Era fuerte, muy fuerte. El automóvil no lo tocó, pero sintió como si la bocina le hubiera atravesado el alma. Se cubrió con las manos los oídos, y aún más cuando los automovilistas le empezaron a gritar que se corriera.
Un policía se acercó y lo quito del camino, le preguntó si necesitaba ayuda. Pero no dijo nada, se quedó callado.
En realidad se dio cuenta que no podía hablar, las palabras no salían de su boca. Solo podía escuchar, y lo peor de todo es que los sonidos eran cada vez mas elevados.
El policía le seguía hablando, pero él creía que le estaba gritando.
Poco a poco, como en un torbellino, los sonidos lo fueron envolviendo: El movimiento de las alas de los pájaros, el viento en las ramas de los árboles, las ruedas de las bicicletas girando. Pero lo peor eran los pasos: los zapatos, zapatillas, sandalias, cada vez que tocaban el suelo, era como si estallara una bomba en sus tímpanos.
Se dejó caer ya que la sirena de la ambulancia, que se acercaba a donde estaba, lo volvía loco.
Sin embargo el sonido de la sirena fue un bálsamo, pues lo hizo despertar, era su propio despertador el que sonaba.
Había sido una pesadilla… ¿Pero que significaba?
Entonces recordó la mirada de su mujer cuando cruzaba la puerta.
Recordó que no había dicho nada. Ni una palabra había pronunciado para que no se fuera.
Y en las tardes el sonido del silencio era terrible. Tanto así que deseo que los ruidos se hicieran muy fuertes, para no pensarla.
Y aún así se sintió contento, pues después de un año era la primera vez que no soñaba con ella, no soñaba con ese momento en que salía por la puerta, no soñaba con los oficiales que golpearon su puerta para anunciarle el accidente. Y luego el silencio, y otra vez la puerta, y su salida, y ese momento en que podría haberle dicho: - Esta lloviendo, es peligroso, voy yo.

TALLER ABIERTO ABRIL 2011

2011-04-12T11:58:00.000-07:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visita Hugo Domínguez.
A continuación encontrarán una breve reseña del escritor, luego, para leer su texto, cliqueen "leer mas".

Como reseña puedo decirles, como ya saben, que mi nombre es Hugo Domínguez y nací en la ciudad de Montevideo, Uruguay un 23 de diciembre de 1948 por lo que tengo 62 años.
Hace apenas algo más de dos años que estoy escribiendo, si bien siempre tuve la inquietud y el interés de hacerlo. Me atraen y practico en algún tiempo libre el dibujo y la pintura.
En lo que refiere a la escritura hace aproximadamente tres años un cuento corto fue elegido entre los diez mejores envios, en un total de más de novescientos, en un diario de la capital (La República) y en el mes de octubre se presentó la oportunidad de lanzar el primer libro de relatos cortos con el título de "Un día feliz" entre los que se encuentra "Tres amigos".
Es una tarea dificil para alguien desconocido en el complejo mundo literario poder poner en el mercado un libro de estas características pero gracias a varios que me empujaron a hacerlo, ahí está.
Continúo escribiendo y el tiempo dirá si es posible escribir otro libro.

TRES AMIGOS por Hugo Domínguez

Un viernes, sobre fin de mes al final de la jornada, el Dr. Burgos se enteró que varios de sus empleados se reunirían al escuchar lo que dijo Álvaro en el momento que se retiraba:
- ¿Néstor, Omar, queda firme lo de esta noche?
Los dos confirmaron la propuesta con pulgares hacia arriba.
Después de haber cobrado los sueldos, era costumbre reunirse alternativamente en la casa de cada uno para estar unas horas conversando mientras disfrutaban de un whisky, una picada y un asado a las brasas.
Ese viernes el primero en llegar fue Néstor.
-Que milagro gordo, vos llegando primero- dijo Álvaro.
-Y bueno, esta es la casa del jefe, no puedo andar jodiendo y llegar siempre tarde acá también- dijo Néstor-.
-Dale dale, pasa y servíte un trago. El hielo esta en el freezer y el jarabe arriba de la mesa.
Mientras Néstor se servia su trago Álvaro le gritaba desde el parrillero que le alcanzara su vaso para conversar mientras esperaban a Omar.
-Che, gordo, en poco tiempo vamos a tener uno menos si Omar se casa. Y no creo que al principio al menos, la flaca Sofía lo deje venir. ¿A quién tenés en mente para agregar a la reunión?
-No – contestó Néstor – la verdad que no había pensado en eso. Todavía faltan unos meses y por otro lado no creo que el pelado deje de venir.
Luego continuo:
-Además, ¿a quien vas a agregar? a las mujeres imposible.
-Yo, a más de una, te juro que la invitaría. Seguro que seria más divertido que con ustedes dos…- dijo en tono de burlona.
-Sin darle importancia al comentario Néstor continuó:
-Fernando,”el cabeza” y ”el enano” están casados hace rato y hasta con hijos; no cuentes con ellos. Además, yo que sé, no se si sirven para esto. Jorge es alcahuete del gerente, y los otros tienen sus picadas ya armadas. No se; ahora no se me ocurre ninguno. Todavía con la contra que Aldo, que resultó ser buen tipo y viene casi siempre, es callado y poco participativo.
-Menos mal que no habías pensado en eso – comento Álvaro mientras volvían hacia el living – le hiciste una radiografía a todos y casi me convences que pronto vamos a ser tres y sin remedio. Respecto a Aldo, coincido contigo.
En ese momento sonó el timbre.
-Pasá, esta abierto! – grito Álvaro-
-Se jodió la noche – dijo Néstor – llego el cazador casado.
-No empieces gordo, dejame llegar, además sabés bien que me caso porque quiero.
-Si, claro, como todos. Es solo un poco menos de libertad. Después terminan separados, divorciados y lo que es peor con retención en el sueldo ordenada por un juez.
-La verdad – dijo Álvaro – no te vamos a ocultar que estábamos hablando de vos.
Nos preguntábamos si vas a seguir viniendo a estas tenidas después que te cases y estábamos tratando de encontrar un suplente para el caso que no vuelvas.

-No sé – comentó dudando - yo voy a querer seguir viniendo, pero, tienen que entender que no va a ser igual. Para colmo, Sofía no tiene reuniones de este tipo con las amigas de ella porque son todas casadas. Así que lo más probable es que me tenga que reunir con otros matrimonios. Las cosas cambian, ¿que puedo hacer?
Después de todo- dijo con nostalgia- alguna escapada me voy a inventar.
- Álvaro, – comentó Néstor – como dijiste, somos tres y sin remedio.
- ¿Vieron que parece que ascienden a Jorge? - comentó Álvaro con clara intención de cambiar de tema.
¡La puta que lo parió! – dijo Néstor – ese alcahuete.
Jorge era de esos empleados administrativos que no se hacen querer y sabio en usar las habilidades de los demás en provecho propio. De gran memoria, registraba todo lo que veía y leía. Y como decía Néstor era realmente un gran alcahuete.
Que tipo que no sirve para nada – continuo Omar – pura pinta, siempre con pilchas nuevas y relojeando lo que hacen los demás para alcahuetearle a…!!El Doctor Germán Burgos, el gran benefactor!! que siempre beneficia a esa basura de gente y nos tiene en la picota a los que realmente sacamos la oficina para adelante.
-Además,- reflexionó Néstor- no parece ser el momento adecuado de andar dando ascensos cuando sigue desaparecido el expediente de la familia Arrieta. Ese expediente sabemos bien que quema. Y no es joda, si no aparece, alguna cabeza va a rodar.
-Yo lo que se – dijo Álvaro- es que los tiempos para los cambios no los marcamos nosotros. Ni siquiera yo siendo jefe puedo influir en nada de eso. En esas cosas manda Burgos, los directores… y a joderse. En lo del expediente tenés razón gordo, sabés bien que lo hemos buscado por todos lados, y no aparece.
Álvaro agrego:
- Burgos anda con ganas de cortar la cabeza de Teresa por no haber hecho la copia que le correspondía hacer a ella. Me da pena porque es buena piba y buena compañera.

Se hizo un momento de silencio que sin duda correspondía a la reflexión que cada uno estaba haciendo de una situación que los comprometía a todos.

Al otro día, y ya de regreso a la oficina, ninguno podía dejar de lado lo conversado la noche anterior en la casa de Álvaro y todos miraban a la pobre Teresa.
Teresa era menuda y sin curvas, siempre peinada con moño, lentes con gran aumento, falda larga y zapatos sin taco. De labios finos usaba poco maquillaje.
Poco después de las nueve de la mañana, el Dr. Burgos llamó por el interno a Álvaro.
Germán era un hombre que rondaba los cincuenta años, relativamente alto, delgado, con un bigote prolijamente arreglado que servía de adorno a una boca que difícilmente sonreía. Su vestimenta era siempre con un traje prolijo y distinto todos los días de la semana. El detalle era siempre una corbata al tono sobre una camisa blanquísima. Ese día llevaba un traje azul. Sus manos delgadas dejaban ver la ausencia de anillos y un reloj de oro.

Una vez en la oficina Burgos le comunicó que la noche anterior había estado pensando seriamente en el expediente de la familia Arrieta y que tenia la intención de revisar personalmente toda la oficina, incluido estantes y biblioratos por si había sido archivado en forma equivocada y que de ser necesario continuaría con los escritorios y cajones de todos los empleados.
Le solicitó también que comunicara a su personal que no se retirara hasta que esa tarea de búsqueda del expediente estuviera terminada.

Burgos comenzó la revisación en compañía de Álvaro como Jefe de la sección. Los empleados, ya enterados de la situación, permanecían expectantes en sus lugares de trabajo.
Primero le tocó el turno a los estantes que estaban a la vista y el resultado fue negativo.
Luego comenzó una revisación minuciosa de todos los biblioratos, tarea que le insumió casi una hora. Al terminar el silencio era total.
Le búsqueda continuaba ahora en los escritorios de todo el personal.
Primero fue Adriana. Una de las compañeras que Álvaro con gusto hubiese invitado a su casa para compartir un viernes. Era un escritorio prolijo y ordenado lo que facilitó la búsqueda del Dr. Burgos.
Luego fue el turno de Mariana. Recientemente ingresada en el estudio, con excelentes recomendaciones de un amigo de Burgos. La revisación terminó rápidamente y sin resultados.
Continuaron Ana y Luisa y todo igual como al principio. Las dos más antiguas en el estudio y fuera de toda sospecha.
Luego fue el momento de Teresa que para el Dr. estaba pronta para ser despedida por no haber realizado la bendita copia del expediente en cuestión.
Aquí la revisación fue meticulosa; papel por papel y cajón por cajón. Y nada.
Y toco el turno a los escritorios de los hombres.
Primero fue “El loco” Fernando. Reconocido por lo ordenado y prolijo permitió rápidamente continuar con la revisación.
Luego le tocó a Rodrigo, “El cabeza”, que resultó ser el más desordenado de todos. Dentro de los cajones tenía revistas de deportes, el cepillo de dientes y hasta el resto de un yogurt. Pero el resultado fue el mismo. Nada.
Siguió “El enano” Arias, después “El gordo” Néstor, Jorge el odiado “Alcahuete” y Omar que estaba con un pie en el altar. El último escritorio revisado por Burgos fue el de Aldo. Y el expediente no aparecía.
-Discúlpame Álvaro – dijo el Dr. Burgos – pero por respeto a los demás tengo que revisar tu escritorio.
-Si claro – dijo tranquilamente Álvaro.
Ya terminando la búsqueda y en el último cajón del lado derecho del escritorio, Burgos quedó quieto y con la mano derecha suspendida en el aire.
Álvaro se acercó para observar que le había llamado la atención a su jefe.
Debajo de muchos papeles, en ese ultimo cajón del lado derecho, había una carpeta naranja que lucía una leyenda con letras negras:”Familia Arrieta”.
Burgos levantó la carpeta en forma natural, para que todos la vieran, y se la llevó a su escritorio rodeado de cristal.
Atrás iba caminando Álvaro con un color pálido en su rostro.
Néstor, Omar, y los otros, no entendían nada.
Luego de unos minutos Álvaro se retiró de la oficina con sus cosas personales entre los brazos.
Uno de ustedes es un hijo de puta – dijo sin querer la ayuda de nadie. Los miraba a todos con desconfianza.
Aldo intentó buscar un acercamiento pero Néstor se lo impidió tomándolo del brazo.
- Dejálo, no es el momento – dijo- después lo vemos.

Pocos días después Jorge asumía su nueva función de jefe en el mismo escritorio que ocupara Álvaro pocos días atrás.
Teresa, fue nombrada secretaria de Jorge para subsanar el error de concepto que estuviera a punto de dejarla sin trabajo.

Esa noche, en una habitación de hotel, Teresa y Jorge, con una fina copa cada uno en sus manos, festejaban la ocurrencia de haber puesto el expediente de la familia Arrieta en el último cajón de la derecha del escritorio de Álvaro.

mi ultimo respiro por Lisandro

2011-04-07T22:36:00.000-07:00

Silba el viento. Es tarde de otoño.
Las hojas de los árboles
se mecen por la brisa.
Camino sobre el descampado
de la soledad habitada en mí,
y el eco de mi respiración
me acompaña dentro de la conciencia.

Un fuerte trueno retumba desde el cielo.
¿Será Dios dando un golpe de furia sobre su mesa?.

Llantos y quejidos de ancianos
abarcan sobre el campo mismo.
Las plegarias de los demonios condenados
retumban en mi espalda.

Ruidos de cadenas…
el aroma frío del metal oxidado
se impregna en mis venos.
Y una oratoria gregoriana
lastiman mis oídos
sangrándome desde el miedo… hasta la rendición.

Miro al cielo
en el momento preciso que una lágrima rasguña mi mejilla.
El ángel justiciero cae desde el cielo
implorando desde la congoja, su perdón.

Sé la respuesta.
Sé el final de mi destino.
Con voz ronca murmuro una maldición hacia Dios.

Me obligan a detener el paso
siento el frío del crepúsculo
en la desesperanza de mi piel.

Las brazas ya están encendidas
arden mis pies en el caminar.
Me quite las vendas de mis ojos y de mi orgullo.
Frente a mí: un árbol en llamas.

Sudor frío. Agitación permanente.

Plegarias a coro sobre mi espalda.

Gritos desde el cielo reclamando mi alma.

El ángel justiciero sin balanza, sin espada… sin alas.

Llantos de ancianos por todos lados.

Los demonios ríen a carcajadas mientras me lastiman con sus manos.

Desde el campo se impone una voz demencial.
Me tiembla el pulso.
Comienzo a llorar…
Mi último respiro…

Comenzó el ritual.

EL HIPOGRIFO… (LOCURA 1.) por Susana

2011-04-01T05:27:00.000-07:00

Ssssshhh

Revolotea,

no es mariposa ni alondra, y vuela!!!!

Hay luna llena.

Suena el silencio…

puedes oír lo que yo siento?

Rumor a fiestas…mil castañuelas…

Huelo en el aire cirio y verbena.

De mi materia

se escapa entero este delirio hasta tu nido.

Cinco sentidos atropellados van a tus manos,

Ingobernables, ingobernados, hasta tu hallazgo.

Soy una luz que te protege

soy esa ráfaga que te envuelve.

Soy invisible

Imperceptible…

soy el espíritu de un hipogrifo.

Si están tus ojos entrecerrados

loca mi boca busca tus parpados….

Si están tus labios casi sonriendo,

locas mis ansias buscan tu aliento.

Si esta tu piel quieta y espera

no habrá un centímetro que no posea.

Ssssshhhh

respiras suave, dulce es la esencia

embriagas mi alma con tu presencia

que nada cambie tu sueño amante…

Que nadie sabe lo que se siente

cuando tus dedos tocan mi frente.

Ssssshhh…

Tú vos me aleja.

Por que me hieres?

Que no soy yo la que te mira

cuando te rindes cuando suspiras?

No son mis ansias, no es mi frente,

no son tus ojos, no soy coherente?....

Titiriteros, pobres mendigos los sueños míos,

que ayer volaban como saetas y hoy sienten frío.

……………………………………………………….

Ssssshhh

Rey de mi suerte, ya no lo digas.

No, no lo digas.

Riegas espinas que me lastiman cállate, duele.

Guarda silencio!

Ya no soy yo pero es mi sueño y en él se cumplen hoy mis anhelos.

PLEGARIAS DE MARZO, por SIL

2011-03-28T06:08:00.000-07:00

¨En el otoño de mi vida

la luna no tiene manchas,

y sin embargo...¨

Kobayashi Issa

________________

El otoño pincela las plazas

con sus áureas pátinas de brillo

y en un sueño se vuelve mi casa

misceláneo crisol de amarillos.

Ya las hojas vuelan al olvido

como gemas de valor dudoso

y despojan del verde vestido

a los álamos esplendorosos.

Yo sé bien que desoye mi rezo

de ser brisa suavísima y lenta,

como aquella que atrajo tu beso

a mi boca indecisa y sedienta;

y de vuelta, lo arrastró celosa

a tus labios ¡quién sabe el destino!

despojado de todas las rosas,

con presagios de morir de frío.

El otoño es un pájaro herido

sabedor de cuitas y pecados,

que alimenta su débil latido

con mis lágrimas, empecinado

en quebrar mi coraza de argento,

y volverme una sombra alienada

que te abraza (como abraza al viento)

con su duende de risa apagada.

Y aún así, me entrego a la quimera

(profanando el empellón del frío)

de ser rama desnuda que espera

renacer con el blasón tardío,

al aguardo de tu primavera.

¡Si supieras

cuánto anhela tu lluvia mi tierra,

ganarías todo en esta guerra!

Si leyeras

estos versos (¿los leerás?) ¡quién sabe!

quemarías conmigo tus naves.

Libres De Ser.- Por Noelia.

2011-03-24T10:52:00.001-07:00

Despertaré sin saber que t espero, como un día normal, hasta saber que....
Shhhh..... (Silencio.)
Que las almas de historias pasadas están desveladas y escuchan desde los rincones,
hablan de noche y no me dejan dormir en paz,
me poseen de a ratos y me permiten retornar a esta vida cuando se quieren reir de mi;
Porque saben que camino sin saber a dónde,
porque conocen hasta los secretos que de tanto guardar olvido,
porque son el reflejo del alma pura,
sin mentiras ni pudores,
sin recaudos,
sin angustias,
sin presiones...

Libres de ser.

LA VECINA por Carla

2011-03-19T07:36:00.001-07:00

Lo único que quería era ser su amiga, ayudarla a tener una vida mejor, pero ella no quería, me miraba indiferente.
En las reuniones de la escuela, siempre me acercaba a hablarle, le recomendaba un corte de cabello más moderno, así como el mío, rubio platinado. Y sólo me miraba, ni una palabra.
Vivíamos enfrente, en la mañana, cuando la veía salir a hacer los mandados, me cruzaba y le mostraba mis jeans nuevos y mis zapatos de Ricky Sarkany. Ella se lo tomaba a mal, no entendía que lo hacía por su bien, era peor que le dijera que ésta era la ropa que tenía que usar y no esas camisas del año ’80.

A la siesta, ella barría la vereda y yo aprovechaba para ir al gym. Le decía: -Animáte, Margarita, busquemos un personal trainer, así bajas esos quilitos de mas.
Ella se enojaba, y eso que yo hacia de todo para incentivarla. Cada tarde me ponía un top que marcara mi cintura y unas calzas bien ajustadas.
Lo hacia todo por ella, así al ver mi cuerpo esbelto y trabajado se animaba a ejercitarse.
Hasta que un día me canse, me trató súper mal.
Yo la veía a ella, pobrecita, sin ni siquiera poder lucir unas lolas sexys como las mías. Entonces decidí, como prueba de mi cariño, entregarle mi secreto mas preciado, el numero de teléfono de mi cirujano plástico, para que hiciera como yo, se operara las lolas y se aseguraba el matrimonio.
La tarde en que me acerque, espere a que estuviera charlando con las otras chusmas de barrio mientras baldeaba la vereda. Buscaba un efecto shock, algo que la hiciera despertar de esa vida espantosa que tenía, y entonces le dije: -Margarita, no sabes lo que dicen en el barrio, que tu marido te engaña, con una chica re pechugona. ¿Viste Margarita?, eso por ser tan dejada, pero yo te lo soluciono chiquita- Y justo cuando le decía que confiara en mi, Margarita levanto un balde lleno de agua y me empapó de la cabeza a los pies.
¡No lo podía creer! Con todo lo que intente hacer por ella, pero me dije ¡Basta! Era una salvaje, no merecía mis consejos.
Ahora ocupo las tardes en mi, me tomo un tecito en el jardín de invierno, le compro ropa nueva a mi caniche toy, me ejercito…
Pero hay días que me acerco a la ventana, y la veo con las otras vecinas riéndose a carcajadas.
Y me pregunto ¿de que se ríen?, ¿por que parecen tan felices? ¿Por qué nunca quiso ser mi amiga?

TALLER ABIERTO MARZO 2011

2011-03-15T17:09:00.000-07:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visita Javier Andrés Daza.
A continuación encontrarán una pequeña reseña del escritor, luego, para leer su texto, cliqueen "leer mas".

Javier Andrés Daza es de Bogotá. Aunque estudia ramas afines a la ciencia y la tecnología, le gusta mucho el arte y la literatura. Descubrió su gusto por la escritura, haciendo una tarea en el colegio. Entonces comenzó a gustarle mucho la lectura y la escritura. Desde entonces ha participado tres veces en el Concurso Nacional de Cuento, quedando una vez como finalista. Le gusta escribir porque siente que su mente se puede ir a lugares que normalemnte no alcanzaría y es como dice una frase suya: "hay millones de historias, yo soy una y mil más".
Pueden visitar su blog en Veré que puedo hacer

HISTORIA DE UN ASESINO por Javier Andrés Daza
Esta es la historia de un asesino cuya personalidad tenía más defectos que valores. Su nombre era Enrique y en sus prioridades no estaba el comprender acerca de este tema. Él simplemente era un hombre a quien le gustaba la soledad y tanta gente le repugnaba así que prefería no mirarlos. Sin embargo, para llevar una vida normal es imposible vivir aislado de los hombres; si así fuese, iría en contra de la normalidad natural de la vida. Enrique mataba siempre a quien encontraba su mirada.
Cuando era niño, no tenía amigos y en cambio golpeaba a compañeros, vecinos y desconocidos (una que otra niña sufrió por sus agresiones tormentosas). Su padre entonces lo castigaba muy fuerte.
-Muérete –le gritaba entonces a su padre luego de cada golpiza-. ¡Tú mataste a mi mamá!
-Hijo: no digas tonterías, yo no la maté –decía su padre con sinceridad y tristeza que salían de lo más profundo de su corazón lagrimeado.
Su historia comenzó al mismo tiempo que su adolescencia. Una tarde salió a caminar por las calles del pueblo y vio una joven campesina con su cabello negro trenzado, su falda larga y colorida que sobresaltaba, a pesar de su frondosidad, sus caderas anchas que sostenían una cintura que asomaba un ombligo provocativo y sensual; sus hombros rosados por el sol pronunciaban la decencia y delicadeza de la señorita, y su rostro, a pesar de la sombra de su sombrero, dejaba ver la silueta tierna y bella de sus facciones. Ella también lo vio, pero la mirada que le dirigió a Enrique –la única que penetraría sus profundas pupilas-, totalmente contrario a él, llevo consigo otro sentimiento: repugnancia. Así, Enrique, comprobó una vez más que su odio hacia el resto de los hombres era inevitable.
A partir de ese cruel instante, su visión acerca de la humanidad cambió y decidió no tenerla cerca. Se acercó lentamente a la joven mientras admiraba más su hermosura. Le agarró el cuello y alcanzó a levantarla varios centímetros del suelo. Para ser tan delgado, Enrique era muy fuerte. Sosteniéndola en el aire, brevemente la lanzó hacia el suelo con muchísima energía y le dio tantos golpes a lo largo de todo su cuerpo que su muerte, según se sabría después, se debió a estancamiento en las vías circulatorias. Su piel blanca quedo hinchada y oscura y su perfecto cuerpo fue deformado con tumores y huecos. Huyó en menos de un minuto y varias horas más tarde, ya de noche encontraron el cadáver aunque nadie sabía quién ni por qué habían matado la hija del juez.
Pasaron algunos años y asimismo el número de asesinatos. Habían incrementado en un trescientos por ciento y cada muerte era diferente a la anterior, desde armas de fuego, cuchillos (grandes, pequeños, anchos, delgados, encorvados, rectos, con filo en la punta, doble filo, etc.), golpes, asfixias, hasta quemados y tritura de cuerpos. ¿Quién era el autor? Por supuesto, Enrique. Pero nadie, en la investigación logro señalarlo.
Sucedía que siempre Enrique caminaba por las calles y no miraba a nadie… Pero rara vez levantaba su vista y si se daba cuenta que alguien lo estaba viendo a los ojos (¡qué destino tan trágico y sangriento el que desafortunadamente le espera!), entonces él lo mataba con una de sus innumerables técnicas que parecían ser infinitas. Tal vez si mientras caminaba no hubiera escondido sus ojos, hubiera visto a todos los que caminaban también y se hubiera percatado que lo miraban más de lo que creía, las muertes serían diez o más veces numerosas y sus formas de muerte, quizás, ya no parecerían infinitas. Enrique fue el mayor asesino que conoció el pueblo en su historia. En sólo tres años la Muerte recibió quince mil nuevas víctimas.
Las investigaciones profundizaron en las víctimas, quiénes eran los muertos, cómo habían muerto, qué hacían justo en el momento de su muerte, dónde habían caído. Por encargo del juez hicieron lo mismo con cada una de los fallecidos y relacionaron todo acerca de ellos, las escenas del crimen, las semejanzas en los diferentes aspectos analizados, las familias, todo. Una investigación excelente, sin lugar a dudas. Pero aún así descubrir el asesino era muy difícil.
Cuando pudieron descubrir a Enrique, prepararon la mejor estrategia que pudieron crear para capturarlo. Una noche, lo encerraron en un callejón más de diez oficiales y soldados. Se echó en el suelo como resignado, de rodillas en un charco y el mentón en el pecho mientras todos le apuntaban y el jefe le ordenaba que se diera por arrestado y le enunciaba sus derechos como criminal. Enrique no levantaba su mirada y justo cuando el grupo pensó que se daría por vencido, los miró a los ojos y dejo rodar un disco explosivo que devastó a los hombres en segundos. Corrió y salvó su vida algún tiempo, no más.
Pero su final estaba muy cerca y, de hecho, fue rápido. El juez había cambiado las órdenes:
-¡Mátenlo!
Quería tener el cuerpo de Enrique para encargarse él, personalmente, de la venganza por su hija y del castigo por sus sangrientos actos. Pero, ahora, comprendida la angustia de los habitantes, optó por la eficacia.
El cuerpo del ejército, leal como ningún otro, servicial y entregado al honor y al pueblo igual que a sus familias, luchadores hasta la muerte, defensores de las leyes y la paz, capacitados para cualquier tarea, como un ejército casi perfecto de humanos que estaban por encima de las dimensiones normales de cualquier hombre, preparó una emboscada sin posibilidad alguna de error.
Con la luna en el cenit, en casa de Enrique, con la ayuda de su padre (al que le habían mentido afirmando que sólo lo arrestarían, para lo cual, requerían, por facilidad, el sueño de Enrique), que había conseguido que durmiera toda la noche, un pelotón desalojó el lugar sacando al padre del hogar y obligándolo a dejar a su hijo dormido y encerrado a merced de los soldados. A unas varias decenas de metros, los soldados empezaron el fuego. Mientras brotaban de los ojos del padre lágrimas que hundirían el pueblo si no se secaran al deslizarse, las armas rugían desgarrando bombas y cañones sobre los muros incandescentes que habrían de caer sobre el cuerpo de Enrique quemándolo y aplastándolo.
En esos últimos instantes, Enrique recordaba, o más bien recitaba aquél cuento, del mismo autor que esta historia, que, en su época bohemia, leyó y le causó gran admiración porque pensaba que esa era la mejor forma en que debería finalizar su existencia:
El reloj, segundo a segundo que me arranca de la vida para dar cuerda a sus engranajes que dictan una hora que no existe, un invento más del hombre, con su cruel tuc cada sesentava parte de minuto, me obliga a pensar en sincronía con él:
-Mal-di-to-re-loj-me-es-tás-ma-tan-do-con-ca-da-se-gun-do-que-pa-sas... Es-to-nun-ca-a-ca-ba-rá-¿ver-dad?
Y en mis últimos instantes de agonía, el reloj despiadado que no se detendrá nunca, con sus agujas como espinas envenenadas con cicuta, que en cada segundo desgarran de mi ser la vida misma, me dice al ritmo de su tuc bien medido, como sin sentimientos, con la misma frialdad del invierno y con la superioridad que le regala la eternidad que podría matar su cuerpo pero jamás el tiempo que lo gobierna, las últimas sílabas que escucharé en este mundo:
-Es-el-fin... No-soy-tu-yo-;e-res-mío.
La descarga duró menos de un minuto, pero los escombros parecían de una guerra mundial. En la mañana, la noticia fue confirmada: Enrique había muerto. Sus restos fueron dados a disposición de su padre quien, desconcertado, triste, lleno de odio y dolor, deprimido, rencoroso y arrepentido, lo regaló a la plaza central para que todos vieran en lo que habían transformado a su hijo.
Tal vez, merecía morir. Aunque no debo juzgar ¿Pero merecía hacerlo de esa forma?...Recuerdo el final de su obituario: “(…) el fuego en su cuerpo fueron las agujas del reloj que lo mató”.
Esta es la historia del hijo de Enrique. Él mismo me pidió el favor de contarla. Enrique, y por tanto su hijo, era un sobreviviente de la guerra cruel e injusta. Su esposa había sido fusilada con el rifle en su cabeza mientras él se escondía con Enriquito para protegerlo y éste enceguecía al ver la muerte entrarle por los ojos. Cuando creció, no pudo ser indiferente a su pasado y jamás comprendió que el mundo está lleno de diferentes actitudes.

Puntos suspensivos por Lisandro

2011-03-11T16:37:00.000-08:00

Se estremece la tinta sobre el papel
una lagrima cae y corre como la hiel.
Es que no estás, y esto no da para más.
Intolerable, arduo silencio… no estás.

Y sé lo que quiero de esta poesía,
convertir en idilio, a la amarga elegía.
Pero al ser horrible, me es imposible
embellecer con letras… lo horrible.

Maldiciones al suspiro del viento
me quita las ganas con su lamento.
Y con la mirada no encuentro nada.
Arde sobre las ilusiones… la mirada.

Porque son mis ansias de encontrar
para poder, con rigor, mis ideas calmar
Y clamarle al viento por recordarle
los recuerdos ingratos…y clamarle.

Este camino se me hace pesado
mas toda la culpa es del pasado.
Porque mentí una vez por aquello que sentí
y perdí dos veces el sentir… porque mentí.

Hoy imploro con velas al destino
tropezar con lo perdido sobre el camino.
Continúo con valor, pero sigo con dolor
sobre el camino de piedras… con valor.

Interrumpo mis plegarias ante los versos
y les doy rienda suelta a los secretos.
Aquello que busco, como un loco brusco
esta frente a mí… aquello que busco.

Aquello que buscaba, lo tengo en mis manos
pero no les diré nada, mis queridos hermanos.
No habrá puntos suspensivos, ni quiero ser ofensivo.
No daré fin a la poesía… puntos suspensivos...

LA MEMORIA por Susana

2011-03-07T09:08:00.000-08:00

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.

Jorge Luis Borges

Soy yo y mi memoria.

¿Que puede ser más persistente,

mas astuta mas vehemente

si esta alojada en los escondrijos rebuscados de mi mente?

Soy yo y mi memoria.

¿Quien puede echarla de mi lado

trasladarla a algún prado,

con engaños, matarla

y en un pedazo de lienzo enterrarla?

No se oculta, no se rinde,

no se escapa no se muere

no se mata no se cansa de mi casa,

ni de recuerdos inertes, no se cambia.

Se declara intransigente,

se regodea tenaz y se yergue primordial

hasta que me lleve la muerte.

Memoria que ni en la muerte, mueres….

Que terca eres….que terca eres…

Somos yo, y mi memoria

que se pasea preñada de tu infamia vertida.

Esperando por un parto que no llegará jamás.

Casi que debería por ella, sentir piedad…

ENSAYO-ERROR-ENSAYO-ETC... por SIL

2011-03-03T10:28:00.000-08:00

Lo que leerán a continuación, pertenece al Archivo 2010 del Libro de Las últimas palabras.

A falta de nuevas musas, viene bien sacudirle el polvo a las viejas

...

(musas...)

ENSAYOS CON POESÍA ABSTRACTA:

DESARROLLO Y OBSERVACIONES:

Tras innúmeros y frustrados intentos concretos de plasmar versos abstractos, decidí renunciar a tal labor y resignada a éllo, me he conformado componiendo un poema que abusa de los sustantivos ABSTRACTOS, motivada por una frase maravillosa y célebre, a saber:

__________________________

¨Lo esencial es invisible a los ojos¨

Antoine de Saint-Exupéry

__________________________

No me conmueve el fulgor de tus ojos.

Ni la diablura de tus manos de seda.

Ni la bravura de tus dos labios rojos.

Ni la dulzura de tu lengua hechicera.

...
Ni la lisura de tu espalda esculpida.

Ni la finura de tus hombros preciosos.

Ni la fiereza de tus piernas bravías.

Ni la firmeza de tus muslos rijosos.

...

Ni la ignición de tu cuerpo exquisito.

Ni la pasión de tu ritmo infernal.

Ni la efusión de tu pelo infinito.

Ni el esplendor de tu garbo fatal.

...

Tan sólo adoro tu luz, que me salva.

Tu dignidad, que me envuelve sin prisa.

La sanación que he encontrado en tu alma.

La claridad que desprende tu risa.

...¡Y sólo quiero!

Lo que es invisible.

Lo que el decurso del tiempo no irrita.

Lo que la pérfida muerte no quita.
Lo que te habita:

tu aura intangible.

_________________________

____________________

___________

_____

¿Estoy teniendo una equívoca intuición, o en este preciso momento alguien está mirando el escote de Mónica...?

¡Chicas,

no olviden la cita de don Antoine de Saint-Exupéry!

(Arriba, a la derecha..., en azul.)

¡Ey!

El amor era ciego, espiritual, no importaba a los ojos;

ni los ojos...

NO miren más la foto, canejo!!

Lean ésto:

En teoría, en el poema habíamos arribado

a la conclusión de que

nada

de lo que se VE aquí era esencial.

Hace dos minutos de ésto.

(Menos de dos minutos...)

¡ Al que le esté clavando el ojo al número diez le pongo un cero!

Me rindo...

_____________________________

BACKSTAGE:

ENSAYOS FALLIDOS DE POESÍA ABSTRACTA:

El segundo ejercicio que he realizado, consistió en tomar de la dialéctica popular varias frases inspiradoras y escribir a partir de ellas, su ¨versión abstracta¨.

A continuación, les presentaré en:

LETRAS ROJAS

la frase disparadora y en

LETRAS AZULES

los versos que las mismas inspiraron.

¨Trabaja menos que los Reyes Magos,

que lo hacen una vez al año, y encima es mentira.¨

En la marcha cansina

de su exótica deidad

tres diademas al corral,

falacia y holgazanía.

2)
¨ Tiene más sueño que un oso en invierno

y con sobredosis de Valium.¨

Sopor. Silencio.Letargo.

Cuida Morfeo al gigante

morfinómano y errante

en este invierno tan largo.

¨Es tan viejo que en lugar de espermatozoides

tiene espermatozauros.¨

La semilla del geronto rendido

ya no puede asperjar,

sólo puede aspirar

a reptar con el fósil extinguido.

4)
¨Era tan tacaño, que cuando murió su esposa

se casó con la cuñada para ahorrarse la suegra.¨

Sobre la ruin mezquindad yace un ángel grotesco.

Acicalado de muerte une el lazo fraterno

y en tálamo ataviado con gasas del averno,

amparando al culpable, ahorra un parentesco.

5)
¨Era tan feo que los ratones le comieron

el documento y dejaron la foto.¨

Retrato disforme.Alimento indeseado.

Los roedores desmenuzan remanentes.

En la huída se cruzan, corren bravos y urgentes

y la imagen se queda cual despojo abandonado.

¨Era tan avaro que prestaba atención

con muchísimo interés.¨

Al abuso de la usura, la premura.

En el uso del oído, el secreto.

Con obtuso y cuidado discreto

garantiza la victoria segura.

7)
¨Es más aburrido que choque de tortugas.¨

Y ocurrió la letárgica colisión.

Ni las protagonistas se enteraron.

Dos placas de carey que continuaron

la marcha sin acusar desazón…

(ni al corredor de seguros llamaron)

¨Es más inútil que limpia-parabrisas de submarino. ¨

Se ríe Poseidón.

¿Como querés que no se ría?

A tal epigrama se unen Forcis y Glauco.

Nereo y Proteo gritan:
-¿Te creíste que era un auto?

Y las Nereidas suplican :
- ¡ Apagá esa porquería!

9)
"El que come y no convida,

tiene un sapo en la barriga"

Batallan la gula y la egolatría

en el mismo espacio.

Saciado en el vientre y con altanería

croa un estridente batracio.

10)

¨Más desubicado que inodoro en el living"

Se sume la letrina

en oscura desorientación,

pavura, confusión…

Más triste es todavía

el destino del sillón.

11)

"Y cómo hermana no tengo...///"

La ausencia fraterna

es en el alma oquedad,

y no puedo seguir con ésta
por pudor y por piedad.

12)
¨Es más difícil que hacerse gárgaras con talco.¨

Cof… Cof… Agggggggg…

Cof… Cof… Puajjjjjjjjjjj…

___________________________

CONCLUSIÓN:

DEL VERSO AL HECHO,
HAY LARGO TRECHO.

____________________

Esto terminó, podéis ir en paz...

SIL

El viaje en el Conakry por Ivan

2011-02-27T17:46:00.000-08:00

Al leer este texto podrás sentir una tremenda confusión, ya que la historia relatadas aquí, son hilvanadas a otros 2 cuentos; No es recomendable leer nada de este post sin asomarse a sus predecesoras (presentadas a continuación), pues considero que podrían perder tiempo:

(1)"El Conakry"

(2)"La busqueda del Conakry"

----------------------------------------------------------------------------

7 - Viajar en el tiempo

Mi mente quedó varada en ese segundo; Solo escuchaba como si fuese a lo lejos a Yuri que me hablaba, estaba a menos de un metro, pero se oía como a cientos. Mi cuerpo estuvo inconexo a mi mente, por algun motivo, di la vuelta y me marché lentamente sin decir adiós, sin hablar, ni mirar, simplemente mi cuerpo como poseído solo se limitó a dar pasos hasta mi casa, sin sentir siquiera la ventisca que viene desde los mares.

Intenté hallarme, recorrer mi vida, volver a mi pasado, volver a mi origen.
Ya era otoño y en el cementerio no encontré la tumba de mi madre, el encargado dijo que generalmente si una tumba pasa 10 años sin recibir un mantenimiento o visita, es removida y los huesos son incinerados. Me pidió un documento para poder ver los archivos.
Por donde me crié, una humilde morada de tablas de pino era ahora un rígido y frío monoblock construido por el estado. El baldío donde jugaba, tampoco estaba, el progreso se lo había llevado, ahora había una casa, me le acerqué y vi una plaqueta "La casa mas antigua de la ciudad, en el aniversario numero cien de la fundación del puerto....". -¿Como puede ser?,Ya había casas, una ciudad, cuando yo pateaba una pelota en ese descampado. No me imagino las cosas, de eso estoy seguro. Me quieren borrar de este lugar, me quieren dejar en el olvido ¿Quien?¿quienes me quieren borrar?¿Para que quieren borrar a alguien tan intrascendente?¿Que hice para merecer esto?

Me volví al puerto, me urgía hablar con Yuri, era la tarde, me senté en un banco sobre la calle a esperar la noche, pasó delante de mi ignorándome.
Esperé y golpeé la puerta, me miró de reojo y no me dio importancia, había otra persona, tenia aspecto de ser importante.

8 - Silberman

Seguí golpeando, y mientras decía :-Yuri, abre maldita sea.-Él me ignoraba, pretendía hacer anotaciones, note su nerviosismo, detrás de él, el extraño, ni se inmutaba.
Seguí golpeando la puerta, jalando el picaporte, pero tenía llave, me di la vuelta y me puse frente a la ventana. Dejó de ignorarme, me miró y me hizo un gesto brusco y cortó con la mano, como indicándome que me fuera. La otra persona en la oficina observaba a Yuri.
-Déjale entrar.- dijo
Yuri se dio vuelta y lo miró
-Hay que hablar con Él, dejadle entrar.-
Yuri hizo caso, entré, salude a Yuri, le estreché la mano al extraño, pero no me respondió, fue como un saludo al aire, sacó dos grabadores de sonido de su bolsillo y los prendió.
Me habló a mi, pero nunca me miró a los ojos, es mas creo que casi ni me miró a la cara.
-¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en esta especie de oficina o cabina?-preguntó.
-Tres.- dije yo. -¿Que demencia es esta, me quieren volver loco?-
-Usted no está loco, ni va a estarlo. Quédese tranquilo.-Respondió el extraño.
-Yuri...¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en este lugar y en este preciso momento?-Le preguntó.
-Tres. Bah... es lo que yo veo. Pero puede que seamos dos.-
-Bien.-
-¿Y Usted quien es?.-pregunté con prepotencia, en ese momento estaba apunto de enojarme.
-Soy el Doctor Silberman, y Yuri Andronov es mi paciente.- dijo amablemente a lo que agregó -Yo quiero que Yuri este bien, por que sufre de algunas cosas ¿Usted quiere lo mismo?.-
-Delo por seguro,es mi amigo.-
-Venía mostrando avances...-Tomó una carpeta, sacó un documento y me lo dio a leer y continuó diciendo: -A partir de que usted se jubiló, pero estos últimos días decayó un poco.-
-¿Que problemas tienes Yuri?.-le pregunte consternado, estaba cabizbajo, no quería mirarme, no respondía.
Silberman intervino: -Yuri, mi tratamiento sos vos, yo solo te indico como superarte, si no eres sincero y fuerte no funcionara.-
-Soy un mentiroso.- dijo Yuri
-Yuri, no eres sincero. Esta en vos. Es ahora o nunca.-
Me miró y me dijo con los ojos llorosos:- Veo otra realidad, imagino cosas. Amigo siento que eres real, pero no es así, me lo hacen ver, me lo hacen entender con lógica, pero me resisto a creerlo. De algun manera te necesito, necesito tu compañía, pero me hace mal.-
Me quedé petrificado. Silberman me miró y me dijo:-¿Querés pruebas?. Por que las tengo.-
-Si.-Respondí.

9 - El viaje en el Conakry

Fuimos los tres caminado hasta el muelle, Yuri no habló, yo tampoco. Solo se oía la tranquila y confiada voz de Silberman.
Cuando llegamos dijo: -Vamos a buscar que hoy, ahora en lo posible, cada uno de nosotros tres, que en realidad somos dos, ¿cierto Yuri? cada uno pueda seguir un nuevo rumbo feliz y alejadas las partes entre si.-
Asentimos, pero no me gustaba su tono ni su modo de referirse a mi, Yo seguía el juego, me interesaba saber adonde querían ir y a donde lo habían llevado (mentalmente)a Yuri.
-Es época de Conakry.-Dijo con seguridad el Doctor
-No.-Respondí
Yuri me miró y me dijo:-Este año no vino, se puede demorar unos días.-
-Imposible que venga, dadas las condiciones del mar y del clima.-
Silberman me interrumpió: -Acaso sos estadista o metereologo... o marinero siquiera. Por que hasta donde Yo se: sos un simple alumbrador que cuida el puerto mas tranquilo del mundo.-
Me sentí humillado, quise hablar y me volvió a interrumpir.
-Si Yuri dice que el Conakry esta por llegar, es por que el Conakry esta por llegar. Decilo Yuri.-
-Ahí viene el Conakry.-Dijo por inercia
-No suena sincero.- Acotó Silberman
-Ahí viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...-
-Pero... Yuri, me dijiste que nunca lo viste.- De eso estaba seguro.
-Cuando lo vea, lo sabré.- Me respondió con confianza
Pasados unos segundos, como si todo estuviese armado con perversa perfección, apareció un reflector verde en la bahía, después de años de ausencia el ya mencionado bote surcaba las estancadas aguas.
Los mire y les dije: -El fantasma, cuando aparezca verán que ustedes están locos y no yo.-
-Nadie dice eso, vos no estas loco, estamos acá para probar que sos ficticio, sos el producto de una mente brillante pero con algunos trastornos.- Me dijo Silberman, sin mirarme siquiera.
-Todavía no demostraste nada.-Respondí
-Cuando lo entiendas, es porque Yuri lo entendió realmente y ahí vas a dejar de estar con nosotros; No te queremos matar, te queremos subir al Conakry, y cada cual por su cuenta.-
-¿Y el fantasma?¿la luz verde?- pregunté
-Es otra fantasía que nunca tomó consistencia, es paralela a vos en el tiempo, nunca se lo permití desarrollar con fuerza. No podíamos batallar dos frentes.-
Las dudas me invadían, la idea era descabellada pero las cosas se empezaban a explicar solas. El barco se acercó a la orilla, chocó el muelle.
-Nunca chocó el muelle.-Dije.
-Porque nunca se lo mencionaste a Yuri, porque a cierto nivel no lo sabe y lo imaginó distinto.-
-¿Por que quieren que suba?.-Les pregunte.
Lo vi a mi amigo el portero, el Yuri con el que nos hicimos compañía tantas noches, tomar aire y dirigirse a mi, pero sin mirarme a la cara:- Yo... no quiero matarte. Y se que irte así, te haría feliz, tal vez llegues a África.- dijo Yuri.
-Es lo mejor para todos.-Dijo el Doctor satisfecho. Palmeó en el hombro a Yuri, después estiró la mano para saludarme, la estiró al vacío, por que yo nunca se la dí, ya estaba arriba del barco, sentado al lado del Capitán.

ENTREVISTA SOBRE EL ENCUENTRO BLOGUERO

2011-02-22T07:40:00.000-08:00

El diario El Sur, de Villa Constitución, a través del periodista Humberto Capriccioni, nos realizó una nota el Jueves 17 de Febrero.

Para leer la nota, click AQUÍ

UNA GRAN NOCHE

2011-02-17T21:13:00.000-08:00

El Jueves 17 de Febrero de 2011, organizamos un encuentro bloguero en Villa Constitución.

Queremos agradecer a todas las personas que informaron sobre la reunión y a:
Lenny (Mai Puvin) de SEXUAL-mente que vino a conocernos desde La Pampa
Norma Ruiz de La Rosa Plateada y su hermana que vinieron desde Rosario
Nestor Marinozzi de Los Apuntes del Oso - blog de Villa Constitución
Humberto Capriccioni, periodista del Diario "El Sur" que nos realizó una nota, del blog http://hucapri.blogspot.com/

FOTOS:

Sombras. Por Noelia.

2011-02-13T09:18:00.000-08:00

Aquellas de un pasado que se aproxima...
...lentamente.
Corre como el viento,
Alcanza sueños.
Duerme.
Tiembla,
renace,
remueve.
Todo lo que molesta o estorbó.
Tiembla tu risa,
donde renace mi voz.
Remueve el reflejo
del espejo que quebró.
Yo veía un futuro,
y hoy,
ya no abro los ojos.

TANKAS PARA KAPASULINOS por Carla

2011-02-09T12:25:00.000-08:00

El tanka es un tipo de poesía tradicional japonesa. Consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.

Los siguientes Tankas los escribí pensando en mis amigos del taller literario. Espero les guste a ellos y a ustedes también.
Si hay algún error en algunos de los versos me avisan... es que soy primeriza en este tipo de poesía.
Gracias!

Lisandro:

Dulce poeta

acaricias las letras

porque son tuyas

vas descubriendo el sol

en cada amanecer.

Iván:

Amor profundo

te quiero dar mis brazos

sacarte el frío

te quiero dar mi amor

mi calor, mi tibieza.

Noelia:

Niña del cielo

musas te acompañan

Amiga fiel

Amiga de las prosas

mariposa pequeña.

Silvina:

Pisciana va

dejando grandes huellas

buscando aves

para poder volar

en un mundo de letras

Susana:

Amiga fuerte

hoy te doy este tanka

para que veas:

que eres como el sol

siempre esta refulgiendo.

Nota: Agradezco a Sil que me corrigió los errores!

Silencio por Lisandro

2011-02-05T16:27:00.000-08:00

Silencio

Con el grito sangrado te aclamo,

con el cuerpo lastimado me sacrifico

ante el minuto que no puedo estar a tu lado

ante los días interminables donde solo el crepúsculo

es testigo de esta soledad.

Cómo lastima esta realidad.

Las heridas se abren ante el recuerdo,

llorarte, ya no puedo.

¿Esperar? Me rindo al tiempo.

Hoy estás tan lejos.

Hoy estás del otro lado del puerto,

detrás del mar

y yo… hundido en ilusiones

resistiendo las sensaciones

desespero.

Desespero en el silencio de la noche,

noche donde tu voz mas se acerca,

donde en mi oído se pronuncia

aquellas palabras prometidas.

Sos mi ilusión incumplida.

Pero algo impide decirte adiós

en la eterna despedida.

No puedo decirte hasta otro día

si ese día puede que no exista.

Puedo decir que te extraño,

que necesito de tu vida.

Puedo decir que te amo

y decir que estoy loco todavía.

Hoy no tengo a quien recurrir

quien me salve de esta soledad

quien me desligue este pesar.

Los Ángeles me dieron la espalda

cometí el sacrilegio de inventarte en mi religión

como un Dios a quien se ama

a quien se le rinde cuentas,

pero también a quien se le reclama.

Me cerraron las puertas

no tengo sortilegio,

mas me condena el silencio

y el arrepentimiento de no declararte

este amor que en estandarte

se rindió sin ser triunfante

en el juego de los amantes.

La conciencia me condena

pues cerré yo mismo la puerta.

En silencio puedo amarte,

aunque te mire de lejos

y te tenga muy cerca

aunque te mire… sin mirarte

ENCUENTRO BLOGUERO!!!!

2011-02-01T10:34:00.000-08:00

El blog “Taller Literario Kapasulino”, organiza un encuentro bloguero en Villa Constitución, Santa Fe, Argentina; para intercambiar ideas y compartir experiencias, para acercarnos y conocernos.
La convocatoria es para todas las personas que quieran acercarse y compartir un momento ameno.
Los esperamos el Jueves 17 de febrero, a las 21hs. en el bar María Castaña ubicado en Eva Perón (ex Corrientes) y San Martín. Villa Constitución – Santa Fe.

Por cualquier duda comunicarse en: literariokapasulino@gmail.com

LUNA por Susana

2011-01-28T11:15:00.000-08:00

Vieja luna blanca

polvo y tierra yerma

cabellera plata que un Sol te presta.

Alma solitaria.

Dueña de la noche que vives en vela

osamenta nácar, que la luz refleja

vida que no alcanza a encender tu mecha,

solo te delata en tu osamenta…

que desnuda entregas.

Triste calavera.

Pobre luna extinta que de miel no eras,

cerraran tus ojos, órbitas resecas,

el día que apaguen su luz las estrellas.

Y por fin descanses.

Y por fin te duermas…

SI ESCRIBE, ¿POR QUÉ CREE QUE LO HACE?

2011-01-24T18:14:00.000-08:00

Esta pregunta es un ejercicio literario que realizamos en el Taller. Para conocer las respuestas de cada uno de los integrantes cliquea Leer mas…

RESPUESTA DE NOELIA:

Y al escribir,
descansa el alma en cada línea,
respira al instante justo
antes de estallar con el último suspiro.

RESPUESTA DE LISANDRO:

Si me hubiesen preguntado por que escribo hace 6 años atrás, mi respuesta era: “para matar la soledad”
Hoy en día, puedo decir que escribo para divertirme es una justificación y en todo caso una diversión. No me creo un gran escritor, ni pretendo ser un poeta, sólo lo hago para matar el tiempo y buscar la manera de dejarme llevar por las líneas, de esa manera me gusta entrar en un delirium y expandirme, y experimentar ese trance en el cual soy conciente, o no, de lo escrito, pero al tiempo de ver el trabajo terminado hacer el crack, y tener una sonrisa de satisfacción estando conforme o desconforme con lo terminado.

RESPUESTA DE IVÁN:

Escribo porque un día me animé a hacerlo, y el que ha compartido esa experiencia sabe que una palabra trae a otra. Nunca hay una última emoción, en el peor de los casos se esta preso entre un punto y una coma.

RESPUESTA DE CARLA:

Escribo porque un día no se me ocurrió hacer otra cosa, o porque me nació a los 14 años la necesidad de hacerlo.
Escribo porque también me gustaba (y me gusta) leer, y se despertó en mí la curiosidad de las letras.
Escribo porque me gusta, me gusta de verdad, y cuando creo alguna historia lo disfruto muchísimo, más que cualquier otra cosa.
Escribo porque hace unos días descubrí que era mi vocación. Años buscándola, cuando las letras estuvieron siempre delante de mis ojos.
Escribo porque lo siento, escribo porque me hace bien. Escribo porque amo hacerlo.

RESPUESTA DE SILVINA:

Escribo porque puedo y porque quiero:

La altura inalcanzable de los cielos.
La estrella que eligió habitar mi padre.
La anchura que es del mar inabarcable.
La arena y su dorada infinitud.
La luna que podría ser de nácar.
El río que se escurre dulcemente.
Veranos sin principios ni finales.
Coserme un par de alas invisibles.
Decirte que te amo sin escrúpulos.
Librarme de la ropa y de las sombras.
Ser otra vez tu esclava (por un rato…)
Reír hasta llorar sobre el teclado.
Tornar un monitor en mil ventanas.
Hacer con cada lágrima un aljófar.
Lograr que mi tragedia sea un sainete.
Y un banco una zafírea alfombra mágica.
Vivir- después de muerta- en un libro
cuajado de poemas y de sueños

CUMPLIDOS.

RESPUESTA DE SUSANA:

Si, escribo. A veces, creo que es por una necesidad incluso ajena a mi voluntad.
No decido ni el momento, ni el día, no sigo un patrón de conducta pre-determinado.
No se si soy autor o vehículo, si, me doy cuenta, que no es fácil que el lector entienda lo que quise decir....o será que yo misma no lo entiendo al ser vehículo.

CINCO POEMAS DE BOLSILLO, por SIL

2011-01-20T20:02:00.000-08:00

TANKAS

短歌

Y si acaso a alguien les caben en el sayo,

que se los ponga...

そして、もしチャンスが誰かが場所ですコートに収まるように...

En tu anaquel
se han dormido mis libros
con dos alianzas.
Como yo alguna vez,
todo te pertenece.

...............................................

Sus hojas blancas,
aunque no son de otoño,
se les parecen.
No sabrán que tu amor
me ha dictado esos versos.

.................................................

La vida es breve,
momentáneas espumas
nos rozan y se van.
Éso hizo tu boca
con mis blancas arenas.

..............................................

Mueren los pájaros
como mueren las flores,
como nosotros.
El amor verdadero
permanece por siempre.

.................................................

Seis rosas pálidas,
mi nombre sobre el mármol
y un par de fechas.
No escribieron, no quise,
que te amé como a nadie.

....................................................

SIL

......................................................

La busqueda del Conakry por Ivan

2011-01-17T04:22:00.000-08:00

Esta historia tiene su origen en el cuento: “El Conakry” (Clic Aquí) para lograr un entendimiento de la trama

4- Los últimos meses

Es irónico extrañar un ciclo que te consumió la vida. Siempre peso sobre mí: sentirse la persona más intrascendente de la historia humana. Una vida familiar inexistente, solo tuve una madre, quien se vino a vivir de un océano a otro, con solo con una valija y un feto en el vientre, negándose a abrir la boca cuando preguntaban de su pasado. ¿Sería yo tal vez el último vestigio del linaje menos considerado de la historia? .No vale la pena pensar en cosas tan tristes. Mi vida laboral tampoco nunca me ayudo a sentirme importante ni por un segundo. Ni siquiera me sentí necesario cuando venia el Conakry.
Este tipo de angustia que me dejaba estático el pulso, empezó a acecharme cuando entendí que debía jubilarme pronto. ¿Que haría un hombre muy maduro que nada sabia hacer salvo usar una linterna? ¿Adonde iría si no más que una casa de madera en la ladera? ¿Cómo podría recorrer el mundo con una mísera pensión? ¿Cómo evitaría sentirme cada vez más triste?
La última noche de trabajo, fui a “ocupar” mi lugar, no salí a patrullar, nunca nada había pasado en cuarenta y cinco años, si pasaba ese día sería un suceso. En lugar de hablar quince minutos con el portero Yuri, mi único amigo, me pasé hablando toda la noche, sentado en su cabina tomando café al resguardo del crudo invierno.
Le conté lo que venia sintiendo en esos últimos meses. Me miró sorprendido. Estiró su mano sobre mi hombro y me dijo: -Usted debe ser la única persona que ve al fantasma humeante del puerto.-
-Pero nunca supe si es verdad, es muy probable que sea un timo de mi imaginación.-
-Yo le creo. No importa el motivo, pero yo le creo.-

5 – La linterna

Mis primeros días de jubilado siguieron los hábitos de cuatro décadas de trabajo, de a poco fui conociendo las mañanas en las cuales antes dormía, pero nunca sentí que fuera lo mío. Siempre fui una persona solitaria, casi no sabia interactuar en un grupo.
Me volví a las noches, mi vida estaba encausada así, no quería retar al destino, era muy viejo para eso. Patrullé azarosamente las calles por las noches, sin ver más que zorros revolviendo desperdicios.
Un día me topé con la entrada al puerto, allí estaba Yuri. Me le acerqué y nos saludamos con un abrazo; me contó que ya no había sereno, solo estaba Él de noche para cuidar todo.
-Se extrañan las conversaciones contigo. Ya sabes que tienes invitación vitalicia a tomar café- me dijo.
Me sentí feliz, por primera vez en años, volví siempre que el clima y el casi septuagenario ánimo lo permitieron. A veces íbamos con Yuri a hacer un recorrido por los muelles.
Fingía revisar mis palangres cuando en realidad iba a esperar al capitán y su barco que con su luz develaba al fantasma de los muelles. Nunca habría aprovechado la oportunidad, pero pasaban los años, los veranos se enfriaban en otoños y me credibilidad se hacía añicos.
Una vez, mientras caminábamos dije: -Hoy es el equinoccio.-
Yuri me miró y me dijo: - Se va otro verano sin ver el Conakry.-
-Me tiene preocupado.-
-No creo que haya existido. Tal vez es cierto que haya sido tu imaginación.- Dijo cuidando de no ofenderme.
-Yo juro que no sé si el vapor que se hace hombre es humano. Pero el Conakry… Yo mismo he saltado sobre su cubierta, yo mismo le amarré cada vez que vino en los últimos veinte años.-
-Yo nunca lo vi.-
-Podemos ver el registro.- Sugerí

6 – Pagina 8

Luego de limpiarnos los pies, entramos descalzos a la oficina, soportando el frío a toda costa, con la linterna nos guiamos entre los escritorios.
-Cuidémonos de tocar solo lo necesario.- Dijo Yuri.
Asentí con mi cabeza, revisamos con cuidado cada registro en los últimos años, todo ver que nunca había sido escrita la palabra: Conakry, nunca un barco había atracado de noche. Y por mas que insistiera hurgando cuanto papel hubiese archivado allí, jamás ocurrió que un determinado barco viniese exclusivamente en finales de verano, rechazando la posibilidad de que este cambiara de nombre.
Con Yuri aburrido, busqué sin compañía primero en los barcos de origen africano, después en los de poco calado, me arriesgue en buscando en los pesqueros, pues tenia aspecto de serlo.
La situación era extraña, ¿realmente era un fabulador? ¿No tenia otra cosa que hacer en la vida mas que llamar la atención con historias fantásticas a mi único amigo? Estaba desahuciado.
Me senté en el suelo, ya no me importaba el frío.
Yuri me miró y me dijo: -Toma… lee el diario.- y doblado por la mitad me lo arrojó con sutileza.
-Pagina 8.- dijo
Leí la noticia: “El puerto de la ciudad generará diez nuevos puestos de trabajo”.
La noticia hablaba de una inversión del estado en ampliar el puerto, la seguí leyendo como si nada la popularmente aclamada noticia hasta el siguiente segmento: “Dentro de los puestos generados, seis serán estibadores, dos aprendices mecánicos navales, un buzo táctico y un sereno; Estos dos últimos son puestos con los que nunca se contó personal.”
Leí la noticia una vez mas, mi amigo revisaba los archivos de otra oficina, me levanté y le dije a Yuri:-¿Cómo que aquí nunca hubo sereno?
-Tu nombre no aparece en los registros.- Me dijo mirándome con sorpresa.

NdeA: El relato de esta extraña vivencia concluye en el texto "El viaje en el Conakry"

Llueve de angustia. Por Noelia.

2011-01-12T22:06:00.000-08:00

Hoy cae la lluvia de la angustia que le dio tu llanto.

En esta noche tormentosa donde las luces se apagaron…

Sonríe como aquel día, respira como aquella tarde, ámame como aquella noche… Donde no hubo ni tiempo ni reloj, y para tal caso, no importó;

...donde la alegría escapaba de tus ojos...

Le pedí al cielo que no desaparezcas, que no te esfumes, que te quedes un poco más… Ahí donde estás, en el profundo baúl de la memoria oculta, que lo entierro bajo llave y lo desentierro cada vez al temer tu escape.

Como las hormigas un día de lluvia, huis de noche a mis espaldas, para que mi sexo no te retenga y no sea mi llanto el que te humedezca la piel.

Le pedí al cielo que perdures para mi… quiero volver a verlo, también a las estrellas, o al día, y que ninguno se aproveche de mi necesidad por tus ojos.

Quedate un poco más, si no te recuerdo, se desvanece el tiempo y yo moriría con el.

EL PRIMER VALS por Carla

2011-01-08T17:54:00.000-08:00

Éste texto lo escribí gracias a un ejercicio que hicimos en el taller:
Con un fondo musical (la valse d' Amelie) escribir un texto con las siguientes palabras: noche, llanto, sexo, hormiga llave.

EL PRIMER VALS:
La noche acabó por concentrarse, y el vals empezó a sonar, con su llanto audaz. Entonces desnudos, descubriendo el sexo por primera vez, hicimos el amor.
Como hormiguitas tus dedos iban recorriéndome y poco a poco te di la llave de mi corazón.
Como en un baile, los cuerpos se iban reconociendo, danzábamos entre las sábanas: vos tomándome de mi cintura, yo de tus hombros.
Un movimiento, uno solo para dos, jadeos constantes, inmersión de las almas, y por último ese suspiro, al unísono.
Cara a cara, terminamos de bailar el vals, abrazados, como si nunca más volviera a sonar la música otra vez…

Edgar Allan Poe por Lisandro

2011-01-04T14:00:00.000-08:00

Edgar Allan Poe (1809-1849), escritor, poeta y crítico estadounidense, más conocido como el primer maestro del relato corto, en especial de terror y misterio.

Nació en Boston el 19 de enero de 1809. Sus padres, actores de teatro itinerantes, murieron siendo él niño, y fue criado por John Allan, un hombre de negocios rico de Richmond (Virginia), que probablemente fue su padrino. A los seis años viajó con la familia Allan a Inglaterra donde ingresó en un internado privado. Después de regresar a Estados Unidos en 1820 siguió estudiando en centros privados y asistió a la universidad de Virginia durante un año, pero en 1827 su padre adoptivo, disgustado por la afición del joven a la bebida y al juego, se negó a pagar sus deudas y lo obligó a trabajar como empleado.

Contrariando la voluntad de Allan, Poe abandonó su nuevo trabajo, que detestaba, y viajó a Boston donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas (1827). Poco después, se alistó en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraf, y se reconcilió con Allan, que le consiguió un cargo en la Academia militar, pero a los pocos meses fue despedido por negligencia en el deber; su padre adoptivo le repudió para siempre.

Al año siguiente de publicar su tercer libro, Poemas (1831), se trasladó a Baltimore, donde vivió con su tía y una sobrina de 11 años, Virginia Clemm. En 1832, su cuento 'Manuscrito encontrado en una botella' ganó un concurso patrocinado por el Baltimore Saturday Visitor. De 1835 a 1837 fue redactor de Southern Baltimore Messenger. En 1836 se casó con su joven sobrina y durante la década siguiente, gran parte de la cual fue desgraciada a causa de la larga enfermedad de Virginia, Poe trabajó como redactor para varias revistas en Filadelfia y Nueva York. En 1847 falleció su mujer y él mismo cayó enfermo; su desastrosa adicción al alcohol y su supuesto consumo de drogas, atestiguado por sus contemporáneos, pudo contribuir a su temprana muerte en Baltimore, el 7 de octubre de 1849.

POESÍA Y ENSAYOS

Entre la producción poética de Poe, se destacan una docena de poemas por su impecable construcción literaria y por sus ritmos y temas obsesivos. En 'El cuervo' (1845), por ejemplo, el autor se siente abrumado por la melancolía y los augurios de la muerte. Su dominio extraordinario del ritmo y el sonido es particularmente evidente en 'Las campanas' (1849), un poema que evoca el repique de los instrumentos metálicos, y 'El durmiente' (1831), que produce un estado de somnolencia. 'Lenore' (1831) y 'Annabel Lee' (1849) son elegías a la muerte de una hermosa joven. Su obra poética refleja la influencia de poetas ingleses como Milton, Keats, Shelley y Coleridge, y su interés romántico por lo oculto y lo diabólico, al estilo del español Gustavo Adolfo Bécquer.

Su trabajo como redactor consistió en buena parte en reseñar libros, escribiendo un significativo número de críticas. Sus ensayos se hicieron famosos por su sarcasmo, ingenio y exposición de pretensiones literarias; son valoraciones que han resistido el paso del tiempo situándolo entre los mejores críticos literarios estadounidenses. Sus teorías sobre la naturaleza de la ficción y, en particular, sus ensayos sobre el cuento, han tenido una influencia duradera en escritores americanos y europeos.

CUENTOS

Poe quiso ser poeta, pero la necesidad económica le obligó a abordar el relativamente beneficioso género de la prosa. Cierto o no que inventase el cuento, fue quien inició la novela policíaca. Quizá su relato más famoso en este género sea 'El escarabajo de oro' (1843), que trata de la búsqueda de un tesoro enterrado. 'Los crímenes de la calle Morgue' (1841), 'El misterio de Marie Rogêt' (1842-1843) y 'La carta robada' (1844) están considerados como los predecesores de la moderna novela de misterio o policíaca.

Además de su soberbia construcción argumental, la mayoría de sus cuentos sobresalen por la morbidez de su inventiva. Destacan “La caída de la casa User” (1839), en el que tanto el argumento como los personajes acentúan la penetrante melancolía de su atmósfera; “El pozo y el péndulo” (1842) es un escalofriante relato de crueldad y tortura; en “El corazón delator” (1843) un maníaco asesino es empujado por su inconsciente a confesar su culpa, “El barril del amontillado” (1846), es un relato estremecedor de venganza, “Berenice”(1835) y “El entierro prematuro”(1844), son cuentos en los que se aborda la temática de la catalepsia, muy común en el siglo XIX.

REQUIESCAT…IN PACE por Susana

2010-12-31T13:31:00.000-08:00

Que descansen en paz las promesas

y las noches cubiertas de estrellas.

Que descansen también los suspiros,

los te quiero, los suaves gemidos,

que ésta noche enterré los latidos

de un corazón que ya no era mío,

en la infausta raíz de una rosa

que era blanca y hoy esta roja.

No murmuren ya más los poetas

sobre historias tan viejas desechas,

no recuerden ya más los latidos

que la rosa mantiene escondidos…

que si escucho llorar a sus hojas

que si veo temblar sus retoños

se me ahueca en el alma la noche

y su manto se cuela en mis venas

-junto con mi pena-

como muerte helada en cavernas negras.

LA CASADA INFIEL, por SIL

2010-12-27T18:11:00.000-08:00

¨- Sabed, vecinas,
que mujeres y gallinas
todas ponemos,
unas cuernos y otras huevos.
Viénense a diferenciar
la gallina y la mujer,
en que ellas saben poner,
nosotras, sólo quitar;
y en lo que es cacarear
el mismo tono tenemos.
Todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.¨

Don Francisco de Quevedo y Villegas
(1580-1645)

______________________________

LA CASADA INFIEL

I
Desalentada y cautiva en la prisión del hastío,
ama de nada, aburrida, decidió aprender boxeo
y tomar en tiempo libre las clases del Club del pueblo,
gastar algo de energía y paliar un poco el frío.

II
El dilema comenzó cuando asestó el primer golpe
y enamoró al instructor (sin mala fe ni deseo)
lo juró por la salud de su pre-infartado abuelo,
que no fue por su actitud tal impensado desborde.

III
La persiguió por semanas, le prometió amor eterno;
con diez rosas la esperaba cuando bajaban del ring,
que ella al volver revoleaba con un funámbulo swing
sobre la gris balaustrada dentro de un ruin basurero.

IV
Tanto el cántaro a la fuente, fue que la chispa hizo fuego
y se rompieron torrentes de besos (de ésos que envician)
de volcanes, de titanes y de exceso de caricias
en una lucha encendida cuya hoguera tocó el cielo.

V
Los amantes se despojan de las ropas y las horas,
las bocas arrojan mieles y el tiempo estruja las penas,
los relojes se detienen y sus agujas se queman
dentro de arenas calientes que ex profeso, se demoran.

VI
Pero siempre hay un final y un tope a la sinrazón.
Le dijo que era formal, que su esposo era un gran hombre,
que no podía manchar ni por esbozo su nombre,
y tenía que olvidarla, dando coto al culebrón.

VII
El instructor de boxeo, que era un apuesto gigante,
se opuso y se descompuso con profuso desconsuelo.
-¡Que debía resignarse! –ella insistió con denuedo,
y resuelta a replegarse tiró la toalla y los guantes.

VIII
El barrio estaba dormido bajo un sopor indolente.
(¿Su cónyuge? Abducido: centro al área y otro gol…)
Trozaba el jamón cocido cuando observó con pavor
que el que tocaba la puerta ¡era su audaz pretendiente!

IX
- ¡Vengo a llevarme a la que amo y apuesto en ésto mi alma,
no mediré consecuencias, le ofrezco pelea airosa!
El marido, sin renuencia, dijo - ¿Pretende a mi esposa?
Pase amigo, sientesé, y hablemos de ésto con calma.

X
-¿Gusta tomar un café? ¿ Azúcar o edulcorante? -
habló con voz de homilía y tono cuasi de hielo,
dirigiendo con maestría la oratoria sin desvelo
e imperturbable sosiego al quijotesco galante.

XI
-Mi esposa brilla de noche (como la luna) se enciende.
Si no esboza algún reproche, le aguardarán buenos ratos,
si Usted se esmera y la cansa, no escuchará sus relatos
y si Morfeo se apiada, dormirán cuando ella duerme.

XII
Del alba al primer fulgor comenzarán las arengas;
y si comete un error, jamás se lo haga saber,
pues los ecos del: ¨TE DIIIIIJE¨ lo arrollarán como un tren;
y no deje que maneje ni sus cuentas ni su agenda.

XIII
Y si hoy viene a secuestrarla (por dar glamour a esta historia)
yo no voy a denunciarla ni a impedir el disparate,
no andaré tras de sus huellas y no pagaré el rescate.
Vayan en paz... que la estrella del bien los cubra de gloria.

XIV
Eso sí … ¡ya se lo advierto! Cuando esta casa abandonen
y mi trazo sea un recuerdo borroneado por la brisa,
y el paso férreo del tiempo les apague las sonrisas,
y hubiera arrepentimientos: No acepto devoluciones.

XV
Lo que se da no se pide, Usted parece un buen pibe,
y le cedo con honores a la dama de sus sueños,
las mujeres no son flores que deban tener un dueño
y no puedo violar yo una ley que lo prohibe.

XVI
El retador se excusó, tomó el café atribulado,
agradeció a su anfitrión los datos que le aportara,
se levantó como un tiro de la silla que ocupaba
y corrió despavorido, tras estrecharle la mano.

XVII
La mujer se acomodó patidifusa y maltrecha,
se acercó hasta su marido, clavándole la mirada,
y recordando las clases que antiguamente tomara,
desestimó hacer las paces y le dio un cross de derecha.

___________*___________

Conakry por Iván Ignacio

2010-12-23T14:00:00.000-08:00

1-El Capitán

Recuerdo que cuando era portuario, hace ya varios años, cuando caían con frecuencia las heladas que hoy escasean y los veranos eran mas amigables.
Trabajé en un puerto perdido en una bahía sin faro, donde se trabajaba de día, y de noche se descansaba.
Ningún barco se adentraba en la bahía por las noches, ni siquiera en noches estrelladas o con luna llena. Ninguno a excepción del "Conakry", entraba a la bahía muy despacio, casi a paso de hombre, iluminaba su camino con un reflector direccional y que destellaba una luz extraña, era una luz un tanto verde.

Me desempeñaba en el turno noche, en ese turno solo trabajábamos dos personas. Yo era el sereno, recorría alumbrando todo con una linterna, caminaba por los muelles y los galpones; La vida se desperdicia en un trabajo solitario y monótono, tal es así que a veces me entretenía con un palangre o pasaba por la portería (Donde trabajaba el otro empleado, mi amigo Yuri, el portero).

2-El Conakry

El Conakry era un barco pequeño, el puerto tenia un calado mínimo; Llegaba de vez en cuando, no venía todos los años, pero sí venía siempre con las calmas aguas de finales de verano. Su capitán era un hombre de mi edad, suponía que era de algún lugar de África Occidental. A pesar de haberlo visto siempre en la cabina, daba la impresión de ser alguien seguro y de sonrisa difícil. Siempre me saludó desde la cabina con respeto y simpleza. Dejaba su bote tan prolijamente cerca de la orilla que no hacia falta que alguien me tirara el amarre, solo me estiraba a tomar de la antigua y gruesa cuerda de yute y amarrarlo yo mismo. Desde detrás del vidrio me agradecía con una saludo y una sonrisa pobre pero real. Una vez asegurado todo, apagaba la luz y la despintada cabina se teñía de oscuridad, y seguro iba a descansar.
Mi turno y el de Yuri se terminaban cuando salia el sol. Cuando volvía a la siguiente noche el barco ya se había ido.

3-La luz

Muchas veces me pareció ver entre la neblina nocturna iluminada por ese reflector verdoso algo que escapaba de lo remotamente de lo normal, en un lugar el vapor se concentraba en un extraño suceso, de la nada y de a poco una imagen un tanto humana aparecía frente a mí, no poseía perfecta definición, tampoco era tan difusa.
Pero entendía con claridad que me tendía la mano, pidiendo algo. Y quedaba ahí, Así como solo aparecía con la extraña luz verde del barco, solo se volvía a la habitual neblina al darle yo la espalda.
Como no todos los principios del otoño traían al Conakry, no todas las veces que venia me hacia ver a ese ente.
Sin nadie nunca a mi lado que me ayude a confirmar si era real lo que se me presentó al menos una docena de veces o era producto del cansancio, la soledad y el aburrimiento.

La anécdota relatada en el Conakry continúa en una segunda parte "La busqueda del Conakry". Clic aquí

Señas de Identidad. Por Noelia.

2010-12-19T12:41:00.001-08:00

Ves esa mirada.
… ¿La ves?...
Escuchas esa voz diciendo un montón de palabras que no podés descifrar exactamente qué es lo que te quieren comunicar.
…¿La escuchas?...
Y estás ahí, adivinando ese resto de esperanzas que se te presentan día a día, sintiendo a cada paso crecer dentro tuyo toda la pasión que te llevó al estado en el que hoy te encontrás, y querés pensar que no te estás equivocando.
…¿Ahí estás?...
Vos, que siempre lees todo entre líneas, que te crees dueña de los sentimientos no expresados, pero que de seguro el resto de las personas piensan.
…¿Quién sos?...
Y a pesar de todo… nunca pisas fuerte tus propias convicciones, ni aquellos pensamientos que nacen en tu consiente, se retuercen y quedan vegetativos, latentes, para morir por fin en lo profundo de tu memoria. Y ante el diluvio de aquella mágica ilusión repensada y soñada, caes derrotada en aquellos brazos que todavía no sabés si te sostienen o te dejarán caer.
…¿Realmente caes?...

TALLER ABIERTO DICIEMBRE 2010

2010-12-15T16:46:00.000-08:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Juan y Mercé Cardona.
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Juan (aunque siempre firma como Paz), tiene 26 años, nos cuenta que estudia psicología, y si todo va bien estudiará también artes que es todo lo que le gusta y necesita. Este último año le surgieron muchas ganas de escribir, disfruta mucho de hacerlo. . Su blog es: http://pazskocdopolova.blogspot.com/

Mercedes nos cuenta: Me llamo Mercé Cardona Samso, soy de Barcelona Cataluny, hace 10 años resido en Monzón, vivo con mi hija y dos nietas.
No tengo ningún estudio, solo los primarios, escribo desde siempre, tengo cajones enteros de ellos, lo hago porque me sale del corazón, no se si lo hago bien o mal, los que me leen les gusta
y yo me lo paso bien.
Me gusta leer, porque con ello obtengo más cultura, y ensancho mis horizontes.
Les cuento que soy lo que llaman disminuidad fisica, voy en silla de ruedas eléctrica, ella me ha dado libertad, toda la que me permite la sociedad con las barreras arquitectónicas ,que aun hay muchas, sobre todo en los transportes, por lo que no podemos viajar como cualquier ciudadano.
Tengo muchos años de vuelo, y ahora despues de muchos baches que nos da la vida, hago lo que me gusta, y soy feliz con esto.
Pueden visitar su blog: Mis Pensamientos

NUNCA ESTOY SOLA por Mercé Cardona
¡Que grande es el amor!
Y que difícil de atrapar,
Como una mariposa
Huida del cielo….

No se donde lo leí. Esta mañana al despertar lo tenía en mente, y todo el día lo recitaba dentro de mí. ¿Porque será? Casualidad. Obsesión, Falta de cariño. ¡Pueden ser tantas cosas!

Para despejarme, me puse ropa cómoda, y como estoy enamorada de la gran Naturaleza a ella me dirigí. Cruce por un puente que cruzaba sobre las aguas. Me senté sobre las rocas. La piedra desprendía el calor que había acumulado durante el caluroso día. Mis ojos se pasearon lánguidamente por encima del enigmático mar, azul y violeta, la noche caía, en el cielo apuntaron las primeras estrella, se replegaban sobre las aguas y una no sabia donde estaba el cielo. Todo unido. ¡Que hermoso seria poder estar en concordancia de esa manera todos los seres que poblamos este planeta ¡

Delante de mi divise un camino estrecho, me adentre en el, al fondo un banco de piedra junto al agua, me apoye en el. Se escuchaba el sonido de las olas que chocaban contra unas rocas. El olor a algas enmohecidas impregnaba el aire. La luna se reflejaba en el brillo de la superficie negra.

Me sentí tan acompañada que no necesitaba nada más….¡Porque las olas me hablaban!

CERCOS por Juan
Detrás de la estación del tren una casa vieja y descuidada aguantaba cada temblor con las ventanas abiertas, las pestañas se movían a su paso, pesado, incansable, repleto de gente. Esta casa siempre llamó la atención de quienes no hacíamos mas que caminar por sus alrededores, sin obligaciones y sin la vertiginosidad que propone toda estación, pues, siempre tuve la duda sobre si estaba abandonada o no, o si alguna vez sus habitantes, al salir a disfrutar en el patio de entrada, se encontraron con que les habían construido ya una ciudad, unas torres a unas cuadras, kioscos a los costados y locales de comida al paso. Siempre había pensado que en el caso de no estar abandonada sus habitantes deberían ser ya mayores y sordos, que se habían visto ante la imposibilidad de mudarse. También pensé que sus hijos posiblemente habían ya tratado de convencerlos para abandonar la vivienda, haciendose ellos con el dinero de la empresa ferroviaria y los viejos condenados a un geriátrico de mala muerte. En sí, un geriátrico.

Esta mañana, vi movimiento, había un señor de unos 40 años haciendo trabajos de jardinería y me acerqué de poco, siempre con mi poca actitud y con mi cámara de fotos como escudo. Por muchos segundos no me dirigió la mirada, lo cual me ponía en el aprieto de pensar si dando pasos más fuertes o quizás tosiendo podría lograr que me mire, y luego algo diría. Tenía la piel bronceada como la gente que ha trabajado incansablemente bajo el sol durante años, como si se hubiesen enterado que la sabiduría se encontraba cavando. ¿Y por qué no? De chico había aprendido que si algo hacía la gente para salvar sus posesiones era enterrarlas.

No había pasado mucho tiempo, yo había empezado a tomar algunas fotos mientras el sujeto desde adentro parecía disponerse a descansar, pues encendía un cigarro y se secaba la frente con la toalla que llevaba colgada en su espalda. Le pregunté si era el dueño de la casa y si le molestaba que le saque algunas fotos, me contestó con el cigarro de costado pero no pude entender sus palabras claramente, aunque con su mano me indicaba que espere. Se acercó luego de darle unas pitadas mas, tirar y pisar el cigarrillo.

El reflejo del sol en la cámara daba contra los vidrios de la ventana trasera, luego se desviaba hacia algún punto en su interior, se veía un placard antiguo, de una madera oscura. Mientras me hablaba trataba de seguir los reflejos, de mirar hacia el interior de la casa. Me preguntó si quería pasar a verla, me dijo que solo quedaban algunas pertenencias de los dueños anteriores y que no era el primer interesado en ella.

“Ya has venido tres veces, la conoces, sólo que no lo recuerdas”

Mucho de lo mágico de aquella casa estaba en que al salir a jugar en los pastos cercanos a la estación uno se encontraba con su hermoso patio, sus ventanas siempre abiertas y lucia como recién abandonada, aunque nunca nos animamos a entrar, pero sobre todo era curioso como se diferenciaba de todo su entorno, parecía tener una vida propia y lejana al común del barrio.

Mientras caminaba hacia la puerta que daba al patio, sentí otra vez la mirada, él me miraba fijamente a los ojos, sus cejas y sus labios eran tan fríos, sin voluntad, solamente me miraba como sabiendo que me entregaba, no se molestaba en apartar la mirada si yo volteaba a verlo. Abrí la puerta y él se detuvo, siguió mirándome hasta que entré. Los pisos de madera, un pasillo iluminado por la luz del sol entre las cortinas, el ruido era a soledad, sentía mis pasos retumbar contra todas las paredes, casi podían mover los retratos que adornaban todo el largo del pasillo. Caminé hasta el final y vi un gran comedor vacío, quedaban algunos muebles tapados con sábanas viejas y todo estaba cubierto por polvo. Hacia un lado y hacia otro había algunas puertas, era difícil orientarme, tenía la sensación de encontrarme perdido todo el tiempo. De verdad estaba perdido.

Un ventilador de pie todavía seguía girando, a medida que me acercaba se hacía más fuerte su ruido, un ruido casi áspero, ruido oxidado, las aspas chocaban alguna parte de la protección y esa fricción marcaba los segundos como un cronómetro improvisado. El pobre viento que producía el aparato hacía mover los papeles de la mesa, no era mi intención revisar la casa, buscaba volver a la puerta con algunas fotos para demostrarle al jardinero lo que había hecho y solamente satisfacer algo de la curiosidad que siempre me había producido, pero las hojas comenzaron a volar, cayendo a mi lado. Recogí una pequeña hoja con un breve texto, el papel ya estaba amarillento y parecía fácil de resquebrajar.

"Las cucharas golpeaban las tazas, de estar tan acostumbrados el uno al otro revolvían al unísono, faltaba poco para que todos den sorbos al mismo tiempo también, así fueron todas sus tardes gran parte de sus vidas. Yo desprecio cada segundo en la mesa con ellos, desearía poder gritarles que se han convertido en un montón de nada, pero una nada que logra enfurecerme. Ellos no contestarían más que con llantos y gritos escandalosos, seguramente todos al mismo tiempo, se levantarían de la mesa y se irían a sus cuartos y quizá, con suerte, alguno finalmente abra la puerta del patio, cruce el cerco y se deje arrollar por el tren. Pero no podía hablar, su estupidez era el escudo más efectivo, yo no sabía si deseaba lastimarlos tanto, se veían al mismo tiempo inocentes en su superficialidad, en sus risas exageradas y en sus modales"

Mis ojos se habían quedado fijos en el papel, lo sostenía cada vez más fuerte, cada palabra podía haber sido mía, eran mías, y lo apreté hasta que se fundió en mi piel, en mis manos, y luego solo pude abrazarme, con cada brazo temblando.
Ahora el viento corría de ventana a ventana, caminé y otra anotación vino a mí, desde las ventanas podía ver que el sujeto del patio seguía mi recorrido, podía ver sus manos en la ventana, apoyándose para mirar hacia adentro mientras los papeles volaban por toda la habitación. Estaba asustado, perdido, lleno de emociones encontradas y mis emociones siempre habían tendido a jugarme en contra.

"El vaso se rompió, sus restos se esparcieron por todo el piso, yo caí de espaldas golpeando contra una mesa. Fue una vergüenza levantarme ante la mirada de todos en la casa, mientras se tapaban la boca con ambas manos en un gesto de asombro, pero había dado el primer paso, mi padre sangraba, tenía el labio partido, pudo haber avanzado sobre mí y terminado todo, pero yo me levanté, ambos nos quedamos quietos mirándonos fijo, maldiciéndonos. Ya no nos unía nada, se dio vuelta y se fue rechazando la ayuda de mi madre que corrió detrás de él. Mis hermanas me miraban sorprendidas, poco hubiesen hecho ellas para liberarse de semejante escoria, pero no, ellas no lo harían, eran lo mismo, eran iguales, todos acá lo eran. Debía marcharme, empacar y salir de la casa en sus narices, ya no me podían prohibir nada."

Oí la puerta, oí pasos pero los oía en todas direcciones, no podía adivinar de donde procedían. Había ingresado el jardinero, su mirada era extrañamente parecida a la de mi padre, su rostro también. Sacó un arma y me la lanzó, me sonrió y bajó la cabeza en un gesto que me llenó de serenidad. Tomé el arma y le disparé en la cabeza.

Otra vez crucé el cerco, esta vez para no regresar

LA HISTORIA DE LOS CUATRO LADRONES por Carla Kowalski

2010-12-12T14:31:00.000-08:00

Durazno era un pueblo pequeño, con 5.000 habitantes, una plaza y una iglesia donde cada 15 días iba el párroco de la ciudad vecina a dar la misa.
Los lugareños eran mitad clase media y la otra mitad vivía entre riquezas, pero había una casa donde habitaban cuatro hermanos huérfanos entre 18 y 24 años, que vivían en la miseria.
Como eran forasteros, nadie les quería dar trabajo porque ningún conocido les podía dar referencias de éstos. Además nadie conocía el paso de los cuatro hermanos y tampoco entendían como siendo tan pobres habían podido comprar una casa en un pueblo tan apreciado como Durazno.
Lo que nadie se pudo imaginar era que los cuatro forasteros eran ladrones, y después de haber cometido un crimen en su ciudad natal, decidieron que era hora de cambiar sus vidas y huyeron a Durazno con el dinero acumulado de los robos, para asentarse y empezar a trabajar dignamente; Lo que nunca sospecharon era que ningún pueblerino confiaría en ellos ni les daría trabajo. Después de un año en Durazno se quedaron sin un centavo y comenzaron una conversación:

- Oh, ¡Dios mío! Te hemos prometido cambiar, pero no nos ayudas- gritaba y lloraba Daniel, el hermano mayor.
- Dios no nos ayuda porque hemos cometido muchas fechorías- le explicaba a Andrés, el de 22 años.
- ¡No digan blasfemias, no metan a Dios en esto, nosotros hemos forjado nuestro propio destino!- grito Mauricio, el de 20 años.
Mientras que Pablo, el de 18 años, asentía con la cabeza las declaraciones de Mauricio, ya que mas allá de ser un malhechor, el menor de los hermanos era muy creyente.
- Bueno, hay que hacer algo urgente
- Tenés toda la razón Daniel… pero ¿Qué podemos hacer?
- No te preocupes Andrés, a mí se me ocurrió una idea, pero nose si les va a gustar.
- Cuéntala Mauricio. Estamos todos ansiosos- expreso Pablo.
Y Mauricio les contó su idea:
- Éramos ladrones que queríamos cambiar de vida, pero Durazno no nos abrió sus brazos y fuimos conocidos como los cuatro forasteros hambrientos.
Lo que les propongo es viajar a otro pueblo, e intentar que nos vaya mejor, y seamos señores respetables, pero no sin antes vengarnos de Durazno y robar a su gente, pero ésta vez será algo distinto para que nadie se de cuenta de nuestros robos.
No les robaremos a los vivos, les robaremos a los muertos.- Y con una sonrisa macabra finalizó su relato.

Los hermanos restantes se miraron incrédulos y se preguntaban si su hermano había perdido la razón.
¿A quiénes les iban a robar? ¿A los fantasmas?.
Al ver que ninguno de sus hermanos había entendido su idea, prosiguió con su relato:
- Hace unos días que en mi cabeza se resuelve éste plan, y fue al enterarme que en este pueblo tienen la costumbre de enterrar a los muertos con sus mejores joyas.
Así, que lo que les propongo es ir al cementerio, cavar la fosa, abrir las tumbas y sacar las joyas de los ataúdes, hasta llegar a una cantidad de dinero interesante.
Luego, cambiar las joyas del joyero e irnos de éste pueblo que nos obliga a romper nuestra promesa de ser buena gente.-

Esta vez sus hermanos entendieron el plan, pero lo que también entendieron era que su hermano había perdido la razón.
A pesar de lo insólito y desleal que les resultaba el plan, por el estado de miseria en que se encontraban decidieron llevarlo a cabo. Sentían que robarle a los muertos era menor delito que robarle a los vivos.
Pero, el menor de ellos, se negó rotundamente por el miedo que le incurría el hecho de profanar tumbas, pero no tuvo más remedio que obedecer a sus hermanos mayores ya que estos lo obligaban y lo mandaban.

Esa misma noche se dirigieron al cementerio, pero antes de partir, el más joven después de orar le prometió a su Dios que cuando todo terminara el se entregaría a las autoridades, dejando atrás a sus hermanos, y fue sincero.

Empezaron a trabajar sobre las tumbas que estaban enterradas, y cavaron hasta llegar a los ataúdes. En algunos encontraron esqueletos y en otras la carne pudriéndose, soportando los olores nauseabundos que provenían de los cuerpos y el terror de buscar entre sus cuerpos las joyas. Pero en todas las tumbas, las cinco que asaltaron, encontraron lo que buscaban: Joyas como perlas, collares de diamantes, anillos de oro.
Contentos se fueron a su casa y celebraron el rico botín, excepto Pablo que se quedo sollozando en su cuarto.

Al día siguiente se dirigieron los tres hermanos mayores a la casa de cambio con las joyas de los fallecidos.
Lo que ellos no sabían era que el joyero de Durazno era el encargado de elegir las joyas que llevarían los difuntos.
Y apenas vio las joyas las reconoció, se dio cuenta de que estas eran robadas y que las habían sacado del cementerio.
Mientras hacía que las examinaba pensaba que hacer con los malhechores y decidió antes de avisarle a la policía darles un buen susto.
Les dijo el joyero, como los vio bastante ignorantes, que las joyas en realidad eran chucherías, que no había nada de valor en ellas y se las devolvió para no quedarse con la prueba del delito.
Los tres hermanos salieron del local con tristeza, pues su primer intento no había funcionado. Seguramente habían robado las tumbas de la clase media, pensaron, y decidieron la próxima noche elegir las tumbas con más cuidado, aquellas que tuvieran las mejores cruces, y las mas bellas flores.

Llegó la noche y los cuatro ladrones se dirigieron al cementerio, pero sin darse cuenta que el joyero los seguía.
Cuando ingresaron al santo descanso de los difuntos, buscaron las tumbas mas “especiales” hasta que hallaron una con una cruz hecha de nácar, pero antes de cavar, empezaron a sentir un murmullo, como un aullido, y apareció una figura blanca de la nada que empezó a hablarles: - ¡Como se atreven a interrumpir mi descanso!
Pablo quedó petrificado del miedo y murió al instante. Sus hermanos gritaron al mismo tiempo: ¡Ha muerto Pablo! ¡Ha muerto Pablo!
Pero el joyero que no quería causar la muerte de nadie también se asustó y se sacó la túnica blanca que llevaba puesta y comenzó a gritar: ¡Yo no quería matar a nadie! ¡Solo quería asustarlos para que se dieran cuenta de lo mal que estaban obrando!
Pero los hermanos se tiraron sobre el y lo molieron a golpes, hasta que creyeron que el joyero quedo muerto.
Dejando el cadáver de su hermano salieron corriendo del cementerio, y decidieron salir de Durazno, sin llevarse nada, pues había dos muertos, y tres sospechosos.
Corrieron durante largo rato; luego caminaron, hasta que vislumbraron un edificio, otro cementerio, similar al que habían dejado atrás, en el pueblo. Al acercarse se estremecieron: aquel era en realidad el cementerio de Durazno. No entendían como era que habían estado dando vueltas en círculos sin notarlo.
Volvieron a correr, esta vez seguros que iban derecho, pero siempre volvían al mismo edificio.
De lo único que no se daban cuenta, los tres ladrones, era que ellos también se habían asustado y habían muerto en el mismo instante que Pablo.
Hoy en día, cuenta la leyenda, que tres espíritus malos corretean perdidos en la noche, alrededor de las paredes del cementerio, una y otra vez, hasta que la luna se oculta.

Carlos Ruiz Zafón por Lisandro

2010-12-08T13:08:00.000-08:00

Carlos Ruiz Zafón

(Barcelona, 1964) Escritor español, autor de La sombra del viento, uno de los best sellers más destacados de la literatura reciente. En junio de 2008 se habían vendido de esta novela más de diez millones de ejemplares en todo el mundo.
Carlos Ruiz Zafón se educó en el colegio de los Jesuitas de Sarrià y, pese a que posteriormente cursó estudios de periodismo, encaminó su trayectoria profesional hacia la publicidad. En 1992 decidió abandonar su trabajo como director creativo de una importante agencia de la Ciudad Condal (“Antes de quedar atrapado en un nivel económico del que no me podría desacostumbrar”, dijo) y dedicarse a escribir.

Su primera incursión en la narrativa de fantasía, terror y aventuras, El príncipe de la niebla (1993), ambientada en un pueblo marítimo del sur de Inglaterra durante la II Guerra Mundial, obtuvo el premio Edebé de literatura juvenil. El flamante novelista decidió entonces invertir los tres millones de pesetas del galardón en hacer realidad un viejo sueño de infancia (“De pequeño tenía fijación por el cine americano clásico y por el mundo del jazz. Decía a mis amigos: Cuando sea mayor viviré en Los Ángeles”) y se estableció en Los Ángeles, California, ciudad donde reside desde 1994 y donde compagina su carrera literaria con la de guionista cinematográfico.
A El príncipe de la niebla le seguirían El palacio de la medianoche (1994), cuya trama se desarrolla en la Calcuta de los años treinta, y Las luces de septiembre(1995), en torno a un misterioso fabricante de juguetes, sendos títulos también dirigidos al público juvenil que, con el anterior, se reunirían posteriormente en el volumen La trilogía de la niebla(2007). En 1999 aparecería Marina, ambientada en una Barcelona brumosa y estilizada que preludiaba la de La sombra de viento.
En 2001 Ruiz Zafón publicó su primera novela para adultos, La sombra del viento, una historia ambientada en la Barcelona de la posguerra al más puro estilo del folletín decimonónico de Charles Dickens o Victor Hugo, con una trágica historia de amor como trasfondo, en la que se amalgamaban, con gran fuerza narrativa, los elementos clásicos del género: novela histórica, costumbrismo, intriga y suspense. La novela había quedado finalista del premio Fernando Lara 2000, que ganaría Ángeles Caso con Un largo silencio, y, aunque las bases del galardón limitaban la publicación a la obra ganadora, Editorial Planeta decidió hacer una excepción ante la calidad de la novela y “el acierto con el que se ha aproximado a temas universales como el amor, el misterio o la pérdida de la inocencia”.
El éxito del libro no fue inmediato. Aquel año la novela pasó totalmente desapercibida por parte de la crítica nacional, aunque pronto se vería que no fue así entre los lectores, que conseguirían, a través del boca-oreja, convertirla en un fenómeno literario, algo parecido a lo que ocurriera con Javier Cercas y su novela Soldados de Salamina (2001). Pronto, la estela de Ruiz Zafón se extendería a otros países. En Alemania, por ejemplo, el canciller Gerhard Schröder recomendó públicamente su lectura y pronto se comparó la repercusión del escritor en ese país con la de Javier Marías.
En 2004 La sombra del viento había sido traducida a cuarenta idiomas. Ese mismo año obtuvo el premio José Manuel Lara Hernández a la obra más vendida en España; la biblioteca central de la ciudad de Nueva York la seleccionó como “libro para recordar”, y fue reconocida en Francia como la mejor novela extranjera del año. El jurado, compuesto por escritores, críticos y editores, destacó que la novela de Zafón era "a la vez accesible al gran público y una obra de erudito". La obra consiguió también un notable éxito de crítica (el diario The New York Times comparó al autor con Borges). Convertido inesperadamente en uno de los fenómenos editoriales más importantes de la literatura reciente, el libro permitió a su autor acabar con lo que él mismo definió como "mi etapa con las novelas juveniles".
Cuatro años después, en junio de 2008, La sombra del viento llevaba 247 semanas en la lista de los diez libros más vendidos en España, y en todo el mundo se habían vendido 10 millones de ejemplares. Aunque Ruiz Zafón había recibido suculentas ofertas para llevar la novela a las pantallas cinematográficas, se resistió a ceder los derechos si no le ofrecían “garantías de que se va a hacer con un cierto decoro; si no, prefiero que no haya película, lo importante es el libro”.
El 17 de abril de 2008, con una campaña mediática sin precedentes y una tirada de un millón de ejemplares, llegaba a las librerías españolas la nueva novela del escritor, El juego del ángel, en la que el autor retomaba el universo del Cementerio de los Libros Olvidados. La presentación del libro tuvo lugar en el Gran Teatro del Liceo barcelonés, engalanado para la ocasión con una puesta en escena espectacular que recreaba una antigua biblioteca. Pocas veces un acto de estas características había generado tanta expectación y tal impacto en los medios de comunicación (150 periodistas y 15 cámaras de televisión cubrieron el evento). Si La sombra del viento había conseguido conquistar a millones de lectores sin apenas promoción, en esta ocasión la nueva entrega venía avalada por una campaña promocional más propia de otro tipo de eventos, como la presentación de una película o de un grupo de rock.
El juego del ángel nacía, desde un principio, para convertirse en best seller, y así fue. Diez días después de la aparición del libro, coincidiendo con la festividad de San Jordi en Cataluña (el 23 de abril), Ruiz Zafón fue la estrella más solicitada del firmamento literario. Ante la carpa habilitada para la firma de libros, ambientada como si se tratara del Cementerio de los Libros Olvidados, las colas superaron todas las expectativas. Cientos de personas esperaron durante horas para hacerse con una dedicatoria del autor. Según las cifras facilitadas a última hora de ese día, sólo en Cataluña se habían vendido 250.000 ejemplares (unos 20.000 cada hora, o lo que es lo mismo, más de 300 cada segundo). En una semana se habían vendido 580.000 ejemplares. Lo mismo ocurrió en junio en la Feria del Libro de Madrid. Un éxito esperado, pero apabullante, al que habría que añadir el que se esperaba en otros países, como Francia, Alemania, Portugal o Inglaterra, con los que la editorial ya había firmado los contratos de distribución.
El novelista tiene previsto completar La sombra del viento y El juego del ángel con otras dos novelas; construir, en definitiva, una tetralogía ambientada en el mismo universo literario: la Barcelona misteriosa y gótica que va desde la era de la revolución industrial hasta los años posteriores a la guerra civil española. Casado y residente en Los Ángeles, California, Carlos Ruiz Zafón no descarta volver a instalarse en España y mantiene su estudio de Barcelona junto a la Sagrada Familia. Aficionado a coleccionar figurillas de dragón, escribe siempre de noche.

DEL MUNDO Y YO... (en pie de guerra) por Susana

2010-12-03T02:53:00.001-08:00

Del mundo en que me encuentro,

no me gusta,
ser la única en el frente de batalla.
La que ataca, la que defiende la que grita,
la que mata, la que muere, la que escapa.

Del mundo en que me encuentro,
me gustaba,
cuando mi padre en sus hombros me paseaba,
y llegada la noche descansaba,
tranquila vencedora de batallas.

Al mundo que me enfrento lo traiciono,
cuando miento que a sus brazos me abandono.
Junto fuerzas, calmo dolor y ya retomo,
la batalla en soledad que no perdono.

Al mundo que me envuelve lo maldigo,
cuando transforma la salida en laberinto.
Cuando se ríe de mi ejército de sola,
cuando me dice que mi guerra es sin corona.

El mundo en que subsisto era más fácil,
con tu mano infundiéndome coraje,
con tu vos presagiaba la victoria,
con tus ojos el amor era mi gloria.

El mundo en que respiro no da pausa...
Es una trampa cuasi mortal es una farsa
la gran comedia donde somos la farándula
donde vivir es la parábola inventada.
.
Al mundo que me mira,
hoy dejo en calma,
(Tal vez él crea me venció, que no cometa ese error,
es una tregua…hasta mañana)
porque hoy tengo a tu traición como escarmiento,
para arrasar a este mundo que no entiendo.

20 /11/2010 SUSANA

Muy enemistados……..

Esencias. Por Noelia

2010-11-27T12:46:00.000-08:00

Dos poemas, una misma esencia.

Y siento.

Amarga soledad

que ensordece mis sentidos.

Dolorosa espina

que irrumpe en mis deseos.

Apaga hasta el último lugar, quebrando el todo

y una ausencia eterna, se presenta

ya sin miedos

con ojos cerrados descanso.

A él me enfrento.

Sombras.

…Miedos que ensordecen…

Ausencia dolorosa sin sentidos.

A mi lugar enfrento

quebrando ya,

el último descanso

eterno.

El que:

Apaga deseos cerrados en mis ojos.

Irrumpe con él, todo.

Hasta se amarga ¡Una espina!

Y me presenta:

Soledad.

ACTO DE FE por SIL

2010-11-23T04:51:00.001-08:00

¨Es necesario esperar, aunque la esperanza haya de verse muchas veces frustada, pues la esperanza misma constituye una dicha, y sus fracasos, por frecuentes que sean, son menos horribles que su extinción.¨

Samuel Johnson

He nacido en este mundo ensangrentado,
no se curan con azúcar las heridas,
no depuran con discursos las mentiras,
no hay olvido que redima lo pasado.

He crecido con amor, pero no alcanza,
no me dieron una flor en primavera,
me dijeron que el valor mata las penas
y han querido destrozarme la esperanza.

Ha ocurrido algo muy raro esta mañana…
La persona que me cría me ha mirado.
- ¿ Por qué llora mi mamá ? -me he preguntado.
No he podido comprender lo que pasaba.

Pero vi que fue al jardín, sólo eso sé…
y plantó un pequeño Árbol de la Vida,
susurrando:- ¨Si venciste en Hiroshima,
quizás logres enseñarme a tener FE.¨

SIL

TALLER ABIERTO NOVIEMBRE 2010

2010-11-18T05:47:00.001-08:00

Como ya todos saben una vez por mes elegimos un texto de nuestras visitas para ser publicado en el blog. Si querés que un texto tuyo este en Taller Literario Kapasulino solo debes enviarnos un mail con tu trabajo a: literariokapasulino@gmail.com.
En éste mes, Noviembre, nos visita Marisa (Xanela Literaria) del blog: Xanela
Hoy nos regala un soneto a la memoria de Miguel Hernández.
Para leer su trabajo cliquea leer mas

A la memoria de Miguel Hernández

Sopla fuerte el viento hoy
entre cumbres de la sierra
es la voz del gran Miguel
el poeta de Orihuela

libre ha llegado a nosotros
el valor de tu inocencia
haciendo muy maleable
el barro de la condena

conviertes en corazón
los barrotes de la celda
con ese amor y dulzura
das la vida como ofrenda

el acero de la muerte
no ha podido poner rejas
porque es el pueblo quien grita
entre tus versos y letras.

Tu fantasma

2010-11-13T17:55:00.000-08:00

Tu fantasma

Tu espíritu me persigue
y tu figura se presenta
y ahora, siendo discreta
no quieres que te olvide.

Me hace sangrar tus manos,
no acaricies más mi espalda,
(abrazado a la almohada
te lo suplico en el llanto)

No insistas, ya no quiero
pierdo al ser tu dueño,
desaparece de este sueño,
dejame tranquilo en el tiempo.

Basta de frases insípidas
me hacen mal, me lastiman,
no vuelvas con tu rutina,
que te escuche no me pidas.

Sumisa murmullas en mi oído,
insisto, no quiero escucharte.
Ya me enloquece tu arte
ya no molestes, te lo pido.

Llama a tu fantasma,
ven a buscarlo, me da miedo.
No quiero que en sueños
me haga transpirar el alma.

Despierto de la penumbra
y la cama está vacía
se ha borrado tu poesía,
pesadilla que no alumbra.

Sin negarla, ni olvidarla,
ni repetirla en una lágrima,
sólo suspiro en tres palabras
¡Cómo puedo amarla!

ALGO DISTINTO por Carla

2010-11-09T11:23:00.000-08:00

Hoy no hay un cuento ni una poesía… hoy quiero escribir sobre algo distinto, sobre una experiencia personal.

Quiero saber que piensan ustedes sobre la espiritualidad, en general, no importa de qué religión sean.
Este post tiene que ver con una de las experiencias más memorables e importantes que tuve en mi vida, y realmente siento, que aunque a algunos les parezca exagerado, solo la va a superar pasar por un embarazo o un parto.
El Jueves pasado, fui a Rosario (para los que no son de Argentina es una ciudad de aproximadamente 1.000.000 de habitantes, en la provincia de Santa Fe), en realidad fui a ver, a conocer a una persona, a un sacerdote, el Padre Ignacio.
Cuando llegué a la Iglesia estaba llena de jóvenes (ese día era la misa de los Jóvenes, también hay una para las mujeres, otra para los hombres, las embarazadas, y los domingos para todo el mundo). Era impresionante la gente que había, la gente que había convocado.
Debo confesar que nunca creí, ni me simpatizó el Padre Ignacio, pero como tengo un problemita de salud, y por insistencia de mis amigas decidí ir.
Creo que se trataba de un último intento para poder sentirme bien.
La cuestión, es que durante las imposiciones de manos, empecé a sentirme emocionada, comencé a pensar en mi problema de salud y sollozaba a cada instante. Pero cuando estaba a dos pasos de encontrarme con el Padre Ignacio, todas las emociones comenzaron a salir, y no pude contener mis lágrimas y el llanto se hizo grande. Hasta que estuve en frente de él… y me miro, y me hablo y me abrazó. Y sentí que el mundo me abrazaba, que una paz infinita inundaba mi cuerpo, que el amor total entraba en mi alma. Nose como explicar la sensación que viví, solo puedo decir que fue una experiencia espiritual que nunca había vivido.
Y yo se que esto es un Taller Literario, y que no tiene mucho que ver lo que estoy escribiendo, pero la mayoría de ustedes ya son mis compañeros, mis amigos literarios, y realmente quería contarles lo que había sentido.
Quería preguntarles, o que me contaran, si alguna vez habían sentido algo parecido con respecto a la Espiritualidad. No tiene que ser con un sacerdote, no se, algo que los haya hecho sentir vivos, grandes, llenos de amor.
Me gustaría que me contaran que experiencia los marco en la vida.
Gracias por leerme, por escucharme, hoy tenía la necesidad de hablar más que de escribir.

DE OROS ILUSORIOS Y OTRAS NOSTALGIAS por SIL

2010-11-05T03:43:00.000-07:00

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.

Matsuo Basho

I
No recuerdo haber visto esfumar un tesoro
ni entre sueños (insisto) desbordante de oro
como veo licuarse esta tarde en mis poros
con tu luz alejarse; y anhelante, te imploro

II
que emulando a esa lava que el verano eterniza
o imitando el candil que los faros irisan
con un lampo me bordes la falda (sin prisa)
dibujando tu nombre en mi espalda sumisa.

III
Y si no fuera así… guardaré en mi parnaso
la quimera sutil que robé de tus brazos,
rescatando feliz un destello a tu paso
y acuñando en un tris tu resello en mi ocaso.

SIL

NUNCA por Susana

2010-11-01T06:24:00.000-07:00

Supe de promesas a las hadas blancas
hechas por los duendes que dicen que aman.
Y de los secretos en las madrugadas
envuelto en rocío y en lunas plateadas.
Supe de misterios y busque en la magia
todas las respuestas a mis esperanzas
y a mi pregunta, llena de confianza que,
-“ si llegarías a besar mis ansias?-“
Salio de la noche de lunas plateadas
de duendes que aman y de haditas blancas…
solo una palabra,
nunca.
No quise escucharla.

Supe pues un día, de intensas plegarias, de reyes arcanos,
de luces que bailan danzas milenarias
de esbeltas y gráciles ánimas que cantan
y a la desdicha de las desvalidas vidas solitarias, dan una esperanza…
y volví a creer llena de confianza de que a mi pregunta
- si tu llegarías por fin a mi alma…?-
darían respuesta tan asegurada.
Pero otra vez…solo una palabra,
nunca.
No quise escucharla.

Supe al fin de ti, Rey de mis nostalgias
y salí a tu encuentro y roce tu cara
y ofrecí a tu reino un millón de versos,
y puse a tus pies mil y una noches de amor y de cuentos,
más fábulas, prosas, y secretas cábalas
algunas quimeras y el mayor tesoro de mi fantasía
junto a las leyendas de los laberintos historias de amantes….
de amor…y de vida….
Pero esta vez, no hubo respuesta.
No llegué a tu piel, no arañé tu meta
y sin penetrar en tu espacio inmenso
escuché en el viento frío del destierro…
salir de mi boca, cómo letanía...
solo una palabra…que se repetía…
nunca, nunca, nunca…
Nunca fue tan mía.

Alma. Por Noelia.

2010-10-27T16:32:00.000-07:00

Fría queda el alma
Cuando en soledad descansa.
Lejos del refugio de sus penas,
del tesoro que resguarda el secreto del amor.

En aquella noche entera
apegada al mismísimo dolor,
compuso algunos versos
para perpetuar su pasión,
al hombre que le había quitado el sueño
a fin de devolvérselo en cada encuentro.
Cuando a los roces perfectos los opaca la luz
en armoniosa sinfonía de excitación.
Cuando los besos se encienden con el primer rayo de sol
y la brisa de madrugada calma las llamas de la luna anterior.

¿Qué importa que nos quede el recuerdo viviente de un amor trascendente,
que rompió límites y se permitió vivir,
ante la negación absoluta de los que creían poseer su vida,
y así mismo se animaron a enfrentar la fuerza descomunal
que alcanza el mar cuando se desborda
o que alcanza alguien cuando se enamora?

¿Qué importa que algunos todavía crean que reinó el poder?
Mientras exista alguno que bien sospeche que cada noche, él la vuelve a ver.

Una verdad por Lisandro

2010-10-23T17:25:00.000-07:00

Existen los miedos,
existe esa incertidumbre latente
que muchas veces
te aprieta el corazón.
Puedo perder la razón,

contar hasta diez,
volver a pensar,
y vuelvo a respirar.
Algo me hace callar.
Enmudezco ante esa mirada
no encuentro qué decir…
qué decirle.
Ser reiterativo a veces cansa,
pero me gusta quererla,
me gusta que lo sepa,
me gusta mirarla,
y se lo digo en silencio
en cada minuto
que está conmigo,
que la presiento.
Es lo que hoy siento.
Sigue presente el miedo,
a veces lo descuido,
a veces lo enveneno,
lo mato, y lo olvido
pero como fantasma
que aparece en la noche
le vuelco algún reproche
el por qué quererla así.
No me duele
no me molesta
no me pesa.
La quiero.
Hoy me importa demasiado,
hoy la nombro,
me intranquilizo
me calmo.
Llena los espacios vacíos
que deja la cotidiana soledad,
esa es la verdad.
¿Su verdad?
me interesa
me impacienta.
Pero a veces prefiero
que no la diga,
por miedo a perder
en esta ilusión
recién nacida.

HUELE A CEREZAS por Carla

2010-10-19T13:17:00.000-07:00

Huele a cerezas tu nombre,
aroma dulce, elixir del amor.
Fragancia nocturna, increíble paz.

Huelo tu boca, tus ojos,
huelo tu cuerpo…
Quiero beber tu esencia,
quiero que me huelas con pasión animal.
Esta noche quiero tu cuerpo.
Te deseo, profundamente te deseo.
Toca mi piel.
Comienza despacio, después apura el ritmo,
Bésame, cada parte de mi cuerpo lo ansía.
Huéleme, bébeme, cómeme.
Como si fuera esta noche, la última vez…

TALLER ABIERTO OCTUBRE 2010

2010-10-15T17:19:00.000-07:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan LIDIA y CARLOS DUEÑAS (MIRACHE)
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".
Lidia nos dice: Escribo desde los 9 años, casi simultáneamente cuando me contacte, con las estrictas normas de ballet, por 8 años....y hasta los 18.... que empecé a estudiar teatro por largos 8 años, con allezo y fernanades-padres míos en este camino-que resulto en varios trabajos en teatro, en buenos aires.
Pueden visitar su blog: Precisamente de lo que no se habla

Mirache nos cuenta: Escribir forma parte de una de las cosas que más disfruto en mi vida. Es ese momento en el que la realidad puede salir tal cual, o en el que mezclo la fantasía de un mundo muy mío con nuestro mundo. Es el momento en el que puedo volar tan alto como me lo proponga.
Pueden visitar su blog: Volando entre letras.

EL MIENTRAS TANTO por Lidia
tendré que voltear
paredes elevadas llegar a las orillas
de un mar resucitado compartir mi lengua con todos dejar de percibir el dolor-como se hace-
y someterme a las normas que nunca jamás acaté a viste te lo dije!
sería una expresión involuntaria deberé tener
bufandas preparadas por charliparaguas de colores
brillantes para el momento
posterior a todo...
van a entrar
en mis entrañas con permiso de mi parte dejaré que investiguen
mi morada aquella que llevo
a cuestas
como caracoles
inmensos y densos dejare que
me penetren
hasta el alma solo necesito
un poco de cariño del mas próximo
legado por lo demás
el silencio aparecerá en el infinito de las mas
salvajes hordas de viquingos descubridores del todo
y no de nada...
que haré después que pase que haré?
esperar el tiempo
que termina en conjunto siempre!
lidia-la escriba seré viento que camina

TU, YO Y EL TIEMPO... por Mirache
Atardeció muy rápido. Tú aún estabas sorprendida con todo el tiempo que pasamos juntos, con todo lo que platicamos, reímos, compartimos, vivimos. El tiempo implacable, solo aparece en nuestras despedidas y dos o tres horas nos separan del siguiente contacto. De esa necesidad mutua de tenernos, de tocarnos, de buscar el mínimo pretexto para susurrarnos al oído la última aventura de ese personaje místico que a veces porta su caperuza roja y otras suele danzar con lobos que no comen abuelitas, jugar en el pantano con ogros que no son verdes o desaparecer a galope con algún príncipe encantado que con un beso deja de ser sapo para saciarle sus antojos.

A tu lado el tiempo elimina lo externo y no hay palabra que signifique soledad, aburrimiento ni cansancio. A tu lado nada provoca el hastío crónico de un mal de amores porque nuestro amor pertenece a otra dimensión. Esa, en la que el día se funde con la noche y el tiempo no cuenta. Dimensión en la que el espacio dota a nuestros cuerpos de una infinita energía. Inagotable, inquieta, adictiva. Energía incompatible al desamor, al descontento, a la inexistencia del deseo, de ese deseo mutuo que perdura desde el primer día que nos entregamos en aquel concierto de besos sin palabras.

A tu lado el tiempo no sabe de edades, ni de achaques. De días asoleados o lluviosos. De noches frías ni calientes. De meses más largos, ni de años bisiestos. A tu lado el tiempo simplemente nos envuelve en ese energético “Black Hole” que nos enseña realmente como se vive en pareja.

Atardeció muy rápido. Los “Indios” ganan a nuestros odiados “Medias Rojas”. Nos miramos. Sonreímos. La noche llega. Agosto corre. El cuarto mes se acerca y una vida nos espera. Una vida, en donde el tiempo parece no existir.

Duermo. Por Noelia.

2010-10-11T12:59:00.001-07:00

Pudiendo respirar…
Un poco de libertad
Necesito para soñar.
Aunque sin permiso
No hay nada mejor
Que soñar despierta
Eligiendo de cada cosa, el lugar.

Pudiendo reír,
Impaciente y con anhelo
El secreto de tus ojos espero.
Y bajo ese cielo de felicidad revoltosa:
No sueltes lo más dulce que alcances;
Besale los labios al encuentro,
Y regá las flores de ayer
Con lágrimas que vendrán.
Descansa sobre los problemas resueltos
Y buscá dentro tuyo la paz.
La de afuera, es paz de otros.

FÉNIX, por SIL

2010-10-06T18:08:00.000-07:00

Gastón Pérez odiaba que su esposa fumara...

I
Gastón Pérez odiaba que su esposa fumara. Odiaba el olor del humo en su ropa, el vestigio del tabaco cuando lamía su piel, el aroma amargo que emanaba de aquella brillante cabellera, los efluvios que invadían la casa, el dormitorio, la cama, los placares, la intimidad del baño; el hedor en el habitáculo del automóvil y el enorme cenicero de plata labrada (que ella había comprado en el último viaje a México).

Incluso detestaba el simple hecho de que cada bocanada de humo de tabaco de cualquier desconocido le recordara inmediatamente a su mujer. Lo alteraba que ella pusiera en riesgo su salud de aquella inadmisible manera y lamentaba que no hubiera logrado vencer tal adicción, indignándose al recordar la innumerable cantidad de veces que le prometió abandonar, sin cumplir.
Era un odio visceral declarado y que se acrecentaba con el paso de los años.

A su vez, Flora de Pérez odiaba las ratas. Toda precaución era insuficiente para combatir cualquier roedor que osara husmear las inmediaciones de la propiedad.

II
Los odios enumerados hasta aquí, convivían en un espacio de respetable armonía. El matrimonio gozaba de cierto privilegio económico, puesto que ambos eran profesionales de carrera exitosa y sus días transcurrían con total normalidad. Intercambiaban novedades a la hora de la cena, dado que era el único momento que la tiranía del deber cotidiano les permitía compartir; luego, él tomaba un café caliente batido con abundante azúcar (Gastón Pérez adoraba beberlo así), y coronaban la jornada haciendo el amor, o copulando con intensidad (los lectores podrán elegir la frase que más les guste) culminando el acto con un grito semejante a un salvaje maullido que Flora de Pérez emitía cuando alcanzaba su orgasmo, cuyo sonido era de costumbre y podría decirse, esperado por su marido. Asumo en esta instancia que el detalle recién mencionado le pueda parecer al lector una referencia menor, improcedente y hasta quizás, grotesca –aunque a mi parecer, no lo sea-

Continuando cabalmente con el relato, después de la rutinaria unión carnal que he referido, la pareja se entregaba individualmente a la placidez del sueño.

III
El miércoles 17 de marzo pudo haber sido un día como tantos otros, pero no lo fue. A las 18,15 horas, Flora de Pérez recibió un llamado telefónico del asistente de su marido, en el que con tono desesperado, le informaba que éste acababa de ser atendido en su despacho por un grupo de paramédicos, por causa de un desmayo repentino, y que de nada valieron los intentos de resucitación. Un ataque de hipertensión a los 50 años no resultaba algo anormal y rápidamente fue atribuido a las presiones de la vida moderna, el tan temido efecto-estrés, etc.

El diagnóstico no arrojó dudas y el certificado de defunción sería redactado y suscripto por un profesional competente en los siguientes términos: Muerte natural causada por paro cardio-respiratorio.

Flora de Pérez sólo pudo responder con monosílabos temblorosos y cuando cortó la comunicación, hundió el rostro entre sus manos, permaneciendo un largo tiempo en esa posición.

Un pensamiento la aterraba: transmitir la terrible mala nueva de la muerte de su único hijo a su suegra, que contaba ya con 95 años y una cruenta enfermedad.

Lo acontecido luego de este momento es anecdótico e irrelevante: sorpresa, llanto, desesperación, crueles trámites administrativos, pilas de formularios que completar, rúbricas, condolencias, ofrendas florales, telegramas de pésame, cremación por voluntad pre-establecida del difunto, etc.

IV
La pequeña urna le fue entregada a la viuda de Gastón Pérez la tarde del lunes 22 de marzo a las 18 horas.

Con un gesto mecánico, volvió a su casa y no encendió las luces, permitiendo así que el atardecer agonizara rojizo y tenue en el amplio living. El silencio era profundo; sufrió un pequeño sobresalto cuando una sombra oscura cruzó velozmente la doble puerta que conectaba el comedor con las habitaciones. Temió por la presencia de una rata, pero se tranquilizó al comprobar que las últimas luces del crepúsculo jugaban con las enormes cortinas del ventanal.

V
Ya sentada en el sillón, vació con ceremonial respeto el contenido de la urna dentro del enorme cenicero de plata labrada (que había comprado en el último viaje a México.)

Fue durante esos breves instantes, cuando su mente hizo una revisión de varios de los hechos ocurridos: Sus quince años de matrimonio, la voz de Gastón Pérez reprochándole con dulce urgencia que dejara de fumar, el hipnótico turquesa del mar de México, la diaria ínfima gota de raticida en el café batido con azúcar de cada sobremesa, su orden verbal y sin testigos del miércoles 5 de enero durante un almuerzo de trabajo a su empleado de máxima confianza, en la que solicitó triplicar el monto de la póliza de vida de su esposo a favor de su suegra… y quizás algún otro dato que por distracción, olvido o respeto a la brevedad, no he de mencionar en este momento.

Flora de Pérez contempló las cenizas poseída de una extraña sensación de resurrección, mientras sonreía casi imperceptiblemente.

Pensó que dentro de muy poco tiempo, sería útil comprar otro cenicero de idéntico tamaño al de plata labrada (tal vez optaría por uno de Cristal de Bohemia...)

Se alisó el cabello con un movimiento felino y por fin, con un gesto de paz extrema, estiró su cuerpo con la elegancia de una gata, emitió un grito semejante a un salvaje maullido, apoyó su cabeza sobre la pana oscura y con los clarísimos ojos levemente entornados, encendió un cigarrillo.

FIN

---------------------------

EPÍLOGO:
Permítaseme aclarar que en la lista de odios enumerados en el párrafo I, omití por error involuntario mencionar que Flora de Pérez, odiaba a su marido con la misma intensidad que a las ratas...

SIL

El Ultimo Baile por Lisandro

2010-10-01T19:26:00.000-07:00

Ismael podía estar veinte o treinta minutos imaginando en su pensamiento o escuchando, imaginariamente, un paso doble, un tango, o una milonga. Le encantaba mirar videos de bailarines expertos, y en cuanto lo hacia, la piel se le erizaba de admiración y emoción hacia los mismos. Los ojos se le aguaban en cada paso que los bailarines realizaban, también se sentía calido al escuchar el aplauso del público, y muchas veces hasta el mismo aplaudía o comentaba lleno de admiración, los objetivos cumplidos que en el baile los participaban realizaban.

Coleccionaba discos de diferentes ritmos, de diferentes países, escuchaba desde un tango, hasta una zamba africana, un rock norteamericano o hasta música griega. Le sucedía lo mismo que le ocurría cuando observaba los videos, la piel se le erizaba, y era él, quien, inconcientemente, marcaba pasos con una compañera imaginaria.
Pero estas acciones las tenia por tiempo, algunos meses podía estar disfrutando de esos momentos que el baile le brindaba, pero otras, se presentaba como pequeñas añoranzas y prefería no escuchar ni ver nada que esté relacionado con el baile, ya que le causaba alguna nostalgia.
Desde los años de su adolescencia, ya entrando a los veinte de edad, quien hoy es su mujer, y en ese tiempo pasado era su novia, siempre le insistió que persiguiera su ilusión, que comience a bailar por segunda vez. Pero Ismael rechazaba ese sueño. Primeramente por cuestiones económicas, necesitaba trabajar y sabía muy bien que dedicarse al baile le llevaría mucho tiempo, y segundo, sostenía que el baile nunca le daría de comer, por ello prefirió estudiar y trabajar a la vez.
Para él, ya era tarde desde que tenía veinte años y pisando los sesenta, estaba resignado que no tendría ninguna posibilidad de volver a bailar.
Durante el transcurso de su vida, se conformó ver crecer en el arte del baile a su nieto. Cuando podía, iba a presenciar los ensayos del mismo, en el tango club de su ciudad.
El profesor, los compañeros de su nieto, ya lo conocían, y lo aprendieron a querer. Esteban, sabia la dotación que su abuelo llevaba consigo, no faltaba oportunidad que mientras estén ensayando, cortaran las practicas e hicieran bailar a Ismael, algún que otro tango o hasta una salsa.
En otras oportunidades lo han sorprendido, verlo bailar solo en ese salón, sentirse libre ante el espacio y disfrutando de volar sobre la inmensidad de el y su imaginación, Ismael creía que bailar era como volar. Y así fue, que el profesor de su nieto lo vio disfrutar de tal manera que le propuso hacer un baile de tango en un espectáculo próximo a dos meses.
Mas de treinta y cinco años sin bailar, Ismael se dio cuenta que esa era una nueva y única oportunidad para volver a subirse a un escenario. Ensayó durante dos meses sin bailar. Mandó a hacerse un traje de tango, y como cabala decidió bailar con su sombrero tanguero que tenia desde su juventud.
Sábado, once de noviembre, un gran espectáculo, con personas celebres acudieron al teatro de la ciudad de Rosario. Ismael debutaría nuevamente en el penúltimo número del espectáculo, su familia y amigos presentes allí, acompañándolo como siempre lo hicieron.
Y comenzó a sonar la cumparsita, la adrenalina y ansiedad aceleraban el corazón e impulsaban las ganas de salir al escenario.
Pisó el escenario junto a una joven compañera, comenzó el juego de seducción propio del tango, los pasos del dos por cuatro y las cruzadas de piernas estaban latentes y firmes, los levantamientos hacia del tango fantasía, esa realidad que estaba viviendo.
Pero sucedió lo inesperado, Ismael comenzó a escuchar a lo lejos la cumparsita, las luces comenzaba a opacarse, los elogios del publico comenzaron a enmudecer de a poco. Se hizo plena oscuridad, Ismael no pudo terminar de bailar.
Domingo al mediodía, el bailarín despierta y observa en una mesa de luz, su sombrero de tango, no observó a los médicos, no atendió a las recomendaciones, no presto atención a su mujer, su hijo y su nieto, ni nunca supo que fue víctima de un preinfarto, desde ese entonces solo escuchó y hoy en día sigue escuchando el ritmo de la cumparsita. Muchos dicen que lo ven vestido de blanco, bailando sobre un parque verde, con un público vestido igual que él.

MONÓLOGO DE UN HOMBRE CRUEL por Carla

2010-09-27T15:18:00.001-07:00

Pensé que nunca regresaría a aquella casa. La noche se apoderaba de mis sueños, no descanse bien. Quizás era la incomodidad de dormir en esa habitación, esa habitación que había sido mía.
Muchos recuerdos pasaban por mi mente, habíamos sido un matrimonio feliz. Aún no entendía porque se quiso separar, mas allá de que yo nunca había querido tener hijos, no me parecía una razón válida para el divorcio.

Recordé cuando me fui, recordé prometerle no volver a pisar la casa, recordé todo el asunto del juez, la maldita orden de restricción… Aún no entendía el porqué de tanta saña, tenía recuerdos felices de los diez años compartidos con Ana. Sentía que había sido un buen marido… Siempre le pedía perdón de rodillas cuando la golpeaba ¿Quién hubiera aguantado esa humillación de pedir perdón? Nadie. Solo yo.
Pero ella nunca consideró mis sentimientos. No. A ella le gustaba verme de rodillas, por eso hacía las cosas mal, por eso me molestaba, para que la golpeara, porque prefería los moretones solo por el placer de verme ante sus pies.
Para no humillarme más acepté el divorcio, pero ella no se quedo tranquila, me seguía buscando, me seguía hostigando. Recordé cuando un compañero de trabajo me dijo que vio a Ana con otro hombre. Puta, pensé. Lo había hecho a propósito. Seguramente lo había planeado todo… esperó el momento justo para cruzarse con Carlos. Sabía que me iba a hacer quedar como un idiota, sabía como humillarme.
Entonces volví a aquella casa, no se imaginan la cara que puso cuando me vió, no la deje gritar.
Le tapé la boca con mi mano.
La metí para adentro.
Pero esta vez no me iba a arrodillar…
Esta vez no tuve piedad.
Y se murió nomás…
Y otra vez se salió con la suya, como no me di cuenta antes, lo había hecho a propósito. Siempre quiso verme preso. Todo había sido un plan suyo y fue ahí cuando fui a la habitación, y soñé toda la noche, hasta que me despertaron los gritos de la hermana de Ana.
Más allá de los consejos de mi abogado jamás pedí perdón, nunca más iba a humillarme.

Epitafio para un donjuán, por SIL

2010-09-23T04:18:00.000-07:00

¨… Desde la princesa altiva
a la que pesca en ruin barca,
no hay hembra a quien no suscriba,
y cualquiera empresa abarca
si en oro o valor estriba…¨

Fragmento de Don Juan Tenorio
(José Zorrilla )

____________________

Epitafio

para un donjuán

I
Con afán y frenesí
un tropel de gusanitas
se pelean por morder y se empujan a codazos,
se disputan del pastel los dulcísimos pedazos…
¡vaya hombre de nivel que provoca tantas cuitas!

II
Que a la quinceañera
de bucles rojizos
corrió en la escalera, le probó el zapato,
desgarró la seda, rompió su recato,
sangró entre sus piernas sin pedir permiso.

III
Que a aquella novicia
de votos precarios
le ofreció manzanas con poco respeto,
mordisqueó en la cama todos sus secretos
y archivó sotana, virtud y rosarios.

IV
Que a la esposa gris
el punto correcto
le acertó en desliz con sus manos sabias,
pintando una risa y caricias palmarias
sin pausa y sin prisa en su cuerpo insurrecto.

V
Que a la divorciada
carente de besos,
cubierta de escarcha y envuelta en diamantes,
desierta de estíos, con mieles de amante
liberó sus ríos aleves y presos.

VI
Que a la viuda nueva
le ofreció consuelo,
sus oscuras prendas le quitó apurado,
dibujó una ofrenda floral ¡descarado!
con los mismos pétalos rojos del duelo.

VII
Que a la desahuciada
ya a un paso de ahorcarse
le sembró esperanzas en el corazón,
y ella entre lujuria, gemido y pasión
tiró a la basura su plan de ultimarse.

VIII
Tan pragmático señor (opino…)
que tan sólo dio amor y consuelo,
¿se merece un lugar en el cielo
por sus tantos favores rendidos?

IX
Ya están celebrando
miles de angelitas…
pues sobre el tapiz que modela el celaje
se escucha el ¨fru-fru¨ de todas las alitas
rompiendo el silencio del níveo paisaje.

X
Vaivenes, risitas,

miradas brillantes,
murmurio incesante…

Pensante,
ya las barbas se rasca el Supremo
ante la llegada de tal personaje,
pues teme demande fragoso espionaje

¡tener que alojar a un donjuán en el Cielo …!

SIL

--------------------------------

Archivo /2009

del

Libro de
las últimas palabras

Vivir. Por Noelia.

2010-09-19T13:14:00.000-07:00

¿De qué sirve ese anhelado desahogo
que noche tras noche, en desvelo
como un sueño detenido
asecha la pesadumbre de mi cuerpo
que va desvaneciéndose en vida?

Me eliminé de la competencia de raíz.
Ante la impotencia de verle la espalda
a eso que parecía no tener final.
Desesperante como sentirse solo a penas despertás.
Solo, sumergido en el mundo.
Descolgado, del resto de las personas.
Sordo, al murmullo que se mete en tus oídos,
tan aborrecible e imposible de escuchar.
Porque es desgarradora la unión entre el silencio y la soledad,
y perdemos el equilibrio y toda razón que alguna vez llegamos a tener.
Mirá ahora la lluvia, ¿la ves?
Sentí cómo te moja el pelo,
cómo se te pega a la cara.
Escuchá cómo suena cuando cae en la tierra.
Tocá el barro que te ensució la ropa. LLorá.
Pero… remové cada uno de tus huesos de ese charco,
juntalos uno por uno, y volvé a armarte
con la actitud necesaria para ayudar a armar a alguien más.
Es el mismo valor que necesitaste antes para ser feliz,
con la diferencia de que ahora,
lo único que hay que hacer, es seguir de pie.
Porque no querés sentir más la tierra mojada.
No querés ahogarte más con eso que emana de tu alma
y parece estar pudriéndose.
Querés ver la lluvia.
Y no nadar más en tus lágrimas,
volver a caminar sin miedo,
sin temor a un día hacerte polvo y volar con el aire.
¿Habrá sido ése, cuando se esfumó la armonía,
el día que estuve a punto de morir?

TALLER ABIERTO SEPTIEMBRE 2010

2010-09-16T10:04:00.000-07:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Lydia Raquel Pistagnesi y Daniel ivan caravedo Ayasca
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Lydia Raquel Pistagnesi nació en 1.956. Es de Banfield, Buenos Aires, Argentina. En su blog http://poemasdelydiaraquelpistagnesi.blogspot.com/ podremos encontrar: Poemas, los libros de Lydia Raquel Pistagnesi: Eres el paisaje que se adentró en mi sangre... El grito que acompaña mis silencios... La mirada que se esfuma en el crepúsculo cuando asoman las lágrimas. Hoy nos regala su texto: Reflexión.

Daniel nos cuenta que: Hola! Mi nombre es Daniel, firmo en la web siempre como dIcSoCiablE, un seudonimo de lo mas curioso que engloba las tres primeras iniciales de mi nombre y que suena muy parecido a la palabra disociable, que es el adjetivo que se suele utilizar en psicologia para referir a un tipo de personalidad, que guarda ciertas semejanzas con la mia.
Pueden visitar su blog: Larga zona
Hoy nos regala su texto: Suceso

Reflexión por Lydia Raquel Pistagnesi

Mas allá, existe un ser capas de explicarnos el porque giran los planetas y las experiencias se repiten a lo largo de los siglos del horizonte, donde la esperanza no existe y la memoria nos acosa.

Es el mismo ser que baraja los naipes y nos entrega siete a cada uno de nosotros.
Siete son los caminos a seguir, con ellos forjamos nuestro destino y cincelamos nuestra vida.

Somos los unidos alfareros de nuestros triunfos y fracasos. Nadie nos empuja al precipicio ni nos regala la felicidad.

Caminantes de lo incierto, el sufrimiento nos purifica o nos separa de la realidad. Somos capaces de amar hasta el delirio u odiar hasta la locura para caer sin quererlo en el oscuro hueco de la indiferencia .

En ese brevísimo instante, cuando ese fondo nos alcanza, tenemos la energía para mirar hacia la tenue luz que asoma desde un exilio de oscuridades.

Entonces comprendemos la importancia de regalar una caricia, a esa lágrima que escapa desde el vórtice del misterio y se acerca a nosotros mendigando una sonrisa

Suceso por Daniel ivan caravedo ayasca

Suenan pasos a la distancia, el sonido de los tacos de mi madre se escuchan, clap clap clap, y a su costado estan mis pasos.
Mi madre me dice con la ternura que la caracteriza: “Esperame aquí, no tardare mucho” y yo me quede ahí esperando, contando los segundos hasta que ella volviera, escuchaba el sonido de sus tacos alejarse sumergirse dentro de ese gran bullicio de voces y pasos, siento la brisa en mi cara y escucho un “splash” que provoca un silencio perturbador. Es como cuando tienes miedo y un viento frio recorre tu espalda.
Yo empiezo a dar unos pasos y empiezo a murmurar, se pueden seguir escuchando pasos y voces nadie se ha detenido, nadie se ha inmutado por aquel sonido Las palabras salen de mi boca como un balbuceo incesante.
“Su cabeza esta alejada de su cuerpo, puedo ver sus ojos mirar su cuerpo esta destrozado, es como cuando aplastas la plastilina y sale por las ranuras entre tus dedos, me pregunto ¿acaso le habrá dolido?, ¿acaso habrá sufrido?, se pueden ver en sus ojos abiertos que no ha sufrido, tiene una expresión de sorpresa que hace maravillosa esta escena, me vuelo a preguntar ¿Por que nadie hace algo?, ¿Por qué nadie lo cubre?, ¿Por qué nadie la detiene de su lento caer? Resbalándose en su propia sangre, cual niño en un tobogan, ¿acaso esperan a que lo haga yo? “
Camino con miedo, paso a paso, me acerco a donde yace el muerto, respiro hondo y me acerco a verlo con mas detenimiento, acerco mi dedo aun con temor, los pensamientos invaden a mi cabeza “si lo toco se moverá” , siento una intensidad y angustia, mi cuerpo se vuelve pesado y puedo sentir como el tiempo se ralentiza a mi alrededor. Acerco mi dedo lentamente
El sonido de los tacos, clap clap clap, vuelven a acercarse, pone una mano sobre mi hombro y con su voz cariñosa me vuelve a decir “vámonos”.

Tres Veces Nueve por Lisandro

2010-09-12T17:38:00.000-07:00

Pocas veces me ha sucedido
tomar una lapicera y querer escribir
sin saber como encarar tema alguno
y más en cuestiones del sentir,
con demasiadas cosas por decir.
Hoy es día clave para recordar,
hace ya un año que él no está,
se esfumó la presencia terrenal
pero sigue el recuerdo
de aquellos que están lejanos
pero que no nos son ajenos.

Nono, sabes que se anuda la garganta,
que el pecho oprime y se lastima,
que se pierden lagrimas,
que se siente vacío en el alma,
que te nombramos y se presenta
la nostalgia…
Pero igual se sonríe… sonreímos
por lo que nos dejaste.
Legados de experiencias
amurallados en la conciencia
de saber que viviste,
que te conocimos,
que te hiciste parte de cada corazón
y que aunque por un tiempo
no entramos en razón
hoy aceptamos las leyes
regidas por la naturaleza.
La vida es vida
y las condiciones de todo ser humano
tienen que ser cumplidas.
Que es injusta, lo dijimos,
que es tirana, lo decretamos
en el momento de despedida.
No nos explicamos
la falta de presencia sobre la mesa
en toda reunión familiar
el decir Godoy
y aceptar que no estarás
en la puerta, impaciente,
esperando la llegada de cada integrante.

De padre inmigrante,
de madre criolla,
de un paso doble,
de un tango llorón.
De un pueblo poco habitado,
de una casa alta,
de anécdotas ricas,
de los asados costumbristas.
Las boinas siguen colgadas,
tus rosas plantadas, hoy marchitas.
De la juventud en la marina,
de la caracterizada rebeldía,
de los cigarros armados,
de tus silencios sabios,
de tus frases sencillas y justas.
De tu biblioteca con enciclopedias.
De los cumpleaños y fiestas,
de tus bromas dispuestas,
de esa carcajada particular,
de esa mirada que hoy sigue
observando mi interior,
ojos caídos por los años
delatando tus experiencias
en el brillo nostálgico y pícaro,
De tu quinta y del cantar de tus pájaros,
de las únicas ocurrencias
que a nosotros, familia, no nos ocurría.
De tu generosidad,
de tu lento andar,
de tu lugar en ese banco,
de la pose en la silla
buscando la comodidad.
Hombre franco, de principios
de caprichos, de verdad.

Tus palabras se decretaron:
en tu casa naciste
y en ella te fuiste.
Tiempo antes dijiste
que iba a hacer en un día especial.
Quizás la sugestión me pueda.
Tres veces nueve hoy quedan
en tus palabras y en mi escuchar.
Pero más me quedan
en los enredos de mi conciencia
los recuerdos ya mencionados
y el saber que siempre vas a estar.
Si me reprocho a mi mismo
es no haber dicho cuanto te quería.
Hoy resalto lo mucho que TE QUIERO
y con nostálgica sonrisa
el saber que no te voy a olvidar.

ENCUENTROS FUGACES por Carla

2010-09-08T19:21:00.000-07:00

Era sábado, la noche llegó rápidamente. El aire era espeso. Las estrellas no se veían en el cielo tan oscuro.
La vi llegar, me di cuenta de lejos, pues llevaba el tapado rojo. Iluminaba la noche con su cabello rubio.

- Hola Claudia.
- Hola Manuel.
- ¿Hace mucho que me esperabas?
Le mentí, le dije que no.
Otra noche, otro encuentro fugaz.
¿Por qué no me quería? ¿Por qué? ¿Era tan difícil amarme? ¿Era tan difícil?
Si al final estaba conmigo. Siempre respondía que sí a mis invitaciones. Pero en realidad nunca estaba presente…
Era solo algo casual, pero yo quería más. Quería ser su novio, casarme con ella, tener una vida juntos. Quería que fuera mía, sólo mía. Entonces le pregunte:
- Claudia, ¿soy el único en tu vida?
- Ya lo hablamos Manuel, infinidad de veces…
- ¡Pero quiero aclararlo de una vez por todas!
- Pero ya me mataste Manuel, infinidad de veces…
- Te maté porque eras mía.
- Me mataste, pero aún así, seguimos hablando de lo mismo.
- Es que no me decís si sos mía.
- Dejame ir Manuel… dejame ir…

EL VIUDO SOLITARIO, por SIL

2010-09-03T20:06:00.000-07:00

Eleuterio Paz era un hombre común, conocido en su barrio con el mote de ¨el viudo solitario¨.

Se ganaba la vida dando clases de Medicina Forense en la Universidad Pública. Era un tipo tan metódico como previsible y sus días transcurrían mansamente.

De lunes a viernes salía muy temprano a la mañana y volvía al caer el sol. Los martes (exclusivamente los martes), antes de comenzar el horario de clases, dejaba una bolsa conteniendo un juego de sábanas de seda amarilla y una toalla de hilado muy suave color coral intenso en la lavandería de la calle General Roca al 1200. Al terminar la jornada laboral, casi rayando el atardecer, retiraba el bolsón con la ropa lavada y perfumada, compraba 15 rosas amarillas en una florería que le quedaba de paso y buscaba su vianda en el restaurante de siempre. Entraba a su casa, iba al dormitorio, tendía prolijamente la cama de 2 plazas, ponía agua en un jarrón, acomodaba las rosas en la mesita de luz del lado izquierdo y guardaba la toalla en el cajón de la mesita de luz del lado derecho. Culminada esta faena, cerraba la puerta de su dormitorio.
Hacía más de 10 años que repetía sistemáticamente estos quehaceres y, una vez terminadas sus rutinarias tareas, cenaba frugalmente con la mirada clavada en el aparato de televisión. Las luces y los ruidos de la casa desaparecían exactamente a las 21,30.-

El fantasma de su esposa lo visitaba desde hacía 15 años todos los miércoles de 22 a 24. Se colaba por la ventana o por la cerradura del dormitorio, se mezclaba silenciosamente entre las frías sábanas de seda de tonos amarillos (su color favorito) tumbándose con etéreo movimiento en el lado izquierdo de la cama. Nunca faltaba en la mesita de luz de la siniestra, junto al retrato de la difunta, un ramo de flores amarillas que ella contemplaba con adoración mientras sonreía dulcemente. Eleuterio Paz había renunciado a yacer con otra mujer desde que había quedado viudo, y disfrutaba de esa singular relación post mórtem que el destino le había deparado.
Ella conservaba sus delicados rasgos y siempre acudía desnuda, perpetuando el aspecto de aquél día que muriera a la edad de 42 años sobre la camilla del quirófano en el hospital local, por causa de una peritonitis aguda. Él suponía que no había envejecido mucho desde aquel acontecimiento, pero el tema no le causaba demasiada preocupación, dado que ese detalle no afectaba las maravillosas veladas nocturnas que compartía con su esposa.

Pero (Nobleza me obligaba a plantear algún ¨pero¨), como todos sabemos, no existen las relaciones perfectas...

Por un equívoco, se presume involuntario, el fantasma de su hermosa vecina (muerta accidentalmente 17 años atrás debajo de la ducha- desnuda y mojada- en su cumpleaños número 21, por causa de una descarga eléctrica provocada en una falla del sistema de seguridad del edificio), ingresó por la ventana de la habitación de Eleuterio Paz la noche del miércoles (¡creyendo que era jueves!) justo en el mismo momento en que el fantasma de su esposa se colaba por la cerradura de la puerta.

Después de contemplar el indignante cuadro e ignorar las explicaciones que trataban de articular su infiel marido y el fantasma de su hermosa vecina -cuya pálida desnudez estaba cubierta por su larga cabellera mojada y una toalla de suave hilado color coral intenso- (su color favorito), la ultrajada cónyuge arrojó contra de un espejo -que no la reflejaba- el vidrio que sostenía su retrato- símbolo de unión y armonía eternas de su matrimonio-, haciendo añicos el vínculo sagrado y partiendo para nunca más regresar a los placeres del lecho conyugal.

A pesar de tanto griterío y cristales rotos, Eleuterio Paz no tardó mucho en reponerse de aquel desagradable episodio. Para éso, tomó algunas medidas resolutivas: barrió el piso de mármol de su habitación, se deshizo de todas las esquirlas, archivó el portarretrato de su esposa, no volvió a pasar por la florería, regaló las viejas sábanas de seda amarilla y las reemplazó por un flamante juego de sábanas de seda color coral intenso.

Desde entonces, repite cada martes la doble visita a la lavandería en los habituales horarios, concurre al cine todos los miércoles de 22 a 24 y luego regresa a su casa para echarse a dormir plácidamente.

El fantasma de su hermosa vecina lo sigue visitando (cumpliendo rigurosamente la rutina de los últimos 17 años) todos los jueves de 22 a 24, y muy excepcionalmente algún que otro miércoles, si el cine no ofrece una película demasiado interesante…

FIN

____________________

SIL

Hasta que vuelva a llover. Por Noelia.

2010-08-31T16:42:00.000-07:00

No sabemos bien de donde venimos, ni cuando vamos a dejar de existir; Pero si de algo estoy segura, es de querer estar a tu lado mientras recuerde qué fue vivir. Te amo Rami.

Hasta que vuelva a llover

voy a revivir los besos y las veces que nos amamos.

Cada te quiero y cada vez que estuvimos juntos tocando el cielo.

Todas las emociones que día a día me hacés sentir,

y cada latido acelerado gracias a tu presencia,

a una gota de mar,

a un llamado.

Tu voz.

Mi espera.

Hasta que vuelva a salir el sol

te voy a pensar.

Te voy a recordar

intacto tal cuál la última vez,

tal cuál la primera.

Sintiéndote cerca y acariciando el sueño,

bendito sueño que me lleve a vos

para poder acompañarte cuando sea necesario.

Hasta que vuelva la luna a brillar,

la voy a acariciar con la yema de los dedos,

animándola a hacerse ver,

a que reine en la noche,

como la vimos tantas veces

y fue testigo de momentos inolvidables.

Hasta que vuelva a despertar, te voy a anhelar…

Después te voy a amar más.

Silencio impuesto por Lisandro

2010-08-27T19:28:00.000-07:00

Huele a rosas quemadas
en el hastío de mi conciencia,
y sobre las horas ya gastadas
las utopías se enardecen
reviviendo como el viento
a los recuerdos ardientes,
de un pasado que lo fue cierto,
de una incertidumbre presente.
Delirios con aroma a rosas
quemándome la mente…

A veces suelo perder la cordura
en el viaje de mis versos
cometiendo los excesos
sin medir las consecuencias,
pero como no hay acertada ciencia
en parte no me arrepiento
más callo lo que siento,
con incierta certeza…
Si bien hoy estas letras
sólo se expresan por expresar
por la necesidad de desahogar
y trasladarme a otro lugar…

Igual la encuentro.
Entonces gira nuevamente el poema
gira mi idea, gira la inspiración
¿qué hablo?
¿qué cuento?
y vuelvo a lo mismo…
Bastardo destino…
me sigue obligando a callar.

Y si comienza a sangrar la garganta
si ardo en el humo de mi cigarro
si rompo los esquemas de barro
aquellos que invente un día
ensuciándome las manos de desprecio,
grito en el silencio y prefiero sangrar
antes que volverla a nombrar
antes de decir que la quiero
antes de comenzar a delirar.

EL PUEBLO DE LOS NIÑOS por Carla Kowalski

2010-08-23T17:38:00.000-07:00

Estábamos de viaje, sin destino. Una aventura… Queríamos festejar nuestros diez años de casados de esa manera.
Llegamos a Villa Pardo y uno de los pueblerinos nos recomendó la posada de Doña Ana, para pasar la noche.
Era una casa antigua, de tres dormitorios. Dos estaban en alquiler, en el otro dormía la dueña. Los demás ambientes: una cocina, un comedor y una sala amplios.

Nos sentamos en el comedor para cenar. Se sentía del otro lado un aroma exquisito. Aguardábamos el plato de la casa que nos estaban preparando.
Sentimos curiosidad y nos acercamos a la cocina a espiar que era lo que nos estaban cocinando. Al abrir la puerta vimos tres niñas de aproximadamente diez años, todas demacradas.
Nos molestó el hecho de ver a nenas tan pequeñas trabajando, pero no dijimos ni hicimos nada.
Fuimos a dormir a nuestra habitación. A la mañana siguiente, al dejar la posada, nos dirigimos a seguir nuestra excursión.
Pero notamos que en todos los lugares había niños trabajando.
Fuimos a un bar y nos atendió un nene de once años, también como las demás niñas tenía cara de cansancio, parecía abrumado, ausente…
Aún así, y más allá de la sorpresa de ésta situación, comimos igual, ordenamos pollo con papas y estaba muy sabroso. Era como si la comida no nos dejara pensar en lo que pasaba en ese pueblo, en la esclavitud de los menores.
Después de almorzar comenzamos a sentirnos raros, una pesadumbre se adueño de nosotros. De pronto sentimos que nuestros cuerpos comenzaban a cambiar, la ropa empezó a quedar grande, las arrugas de nuestras manos se iban borrando, nuestras facciones rejuvenecían, los zapatos se nos salían. Nos dimos cuenta que estábamos empequeñeciendo, que nos íbamos haciendo mas jóvenes.
Nos mirábamos sin poder darnos explicaciones. Sin saberlo un tónico había sido puesto en nuestra comida para causar éste efecto.
Al terminar el proceso éramos niños de diez años, fue entonces cuando vimos algunos adultos acercándose, entre ellos Doña Ana.
Sin entender nada, observamos como jugaban a las cartas, como competían entre ellos. El ganador sería declarado nuestro dueño.

DESAPAREZCO… (Y ojo que va en serio.) por Susana

2010-08-21T08:45:00.000-07:00

Hoy me cuesta,
despertarme a la mañana,
deshacerme de las sábanas,
distinguirme en el espejo,
desenmarañar mi cabello,
idear para que despierto,
hablar solo con recuerdos.

Hoy me duele,
arrastrarme por la casa,
encontrarme con fantasmas,
sin sonidos conocidos,
sin respuestas,
sin demandas,
sin guerras
ni luchas santas.

Sin pasiones.

Yo convivo
con los ecos del olvido.

Solo observo y enfrento
el principio del final.

Yo transcurro…
como un triste mortal
(uno más)
Me deslizo… fluyo y sorbo
del eterno laberinto la piedad.

Da igual…

De mis manos
mis dominios se deslizan,
hacia un abismo sin prisa
( donde todos iremos a parar.)

Desaparezco…
( ¡ Que más da?!)

No obstante,
no ostento ni uno solo de tus besos,
no blasono conquistas ni distinciones.
No expongo a los vientos la verdad…
No revelo los latidos de tu cuerpo
momento en oscuridad, relámpago y brevedad.
Y están conmigo seguros
los gemidos y promesas que supiste regalar.

Yo subsisto
regodeado de dolor y soledad…
y cubriendo a mi boca…
que aún sedienta no te deja de nombrar.
………………………………………………………

Nada queda de nuestro designio perfecto.
De nuestro embeleso excelso,
de aquella pasión voraz.

¿Que más da…? Desaparezco sin piedad.
Pues, aunque por siempre perpetuo
EL TIEMPO, no volverá

DE NIEBLA Y ALAS, por SIL

2010-08-18T04:34:00.000-07:00

Safe Creative: Copyright Registry

El D.R.A.E. es un instrumento vital para quiénes intentamos transmitir una idea a través del lenguaje. Personalmente, albergo un profundo respeto y me atrevería a decir, una exagerada fascinación por él.
Pero, admito, que también constituye una formal limitación; una reglamentada urbanización de etimologías que nos obliga (si se lo permitimos…) a transitar por rígidos senderos, cuya organizada
cuadratura puede volverse una cárcel.
Es en ese instante, y por esa causa, que surge la necesidad del escritor de cruzar los muros, de saltar la valla, de atreverse a la alquimia, con el objeto único de intentar que dos palabras comunes se unan y potencien su fuerza, logrando un efecto inesperado y multiplicando su belleza natural.
Los sustantivos inventados que aparecen en el poema que sigue, aspiran a revestir carácter de metáfora.

SIL

_________________________

DE NIEBLA Y ALAS

Si de aguacielo se vistió la tarde
para que nubesnácares cubrieran
tu luzdiamante y mis pupilas fueran
de llantoespejo heridas sin alarde.

Yo le aseguro al brumatul cobarde,
que ni al volcar su sangremar artera,
mi fuegosol que abrasa tu litera
se apagará, porque es eterno y ¡arde!

Muy a pesar del manto de albanieve
que me hace hincar ante esa dagaespino
el malpuñal de su borrasca aleve.

Aunque mi lenguaespada el diablo lleve,
aunque mis dedosalas pierdan tino
y aunque mi bocalava se congele;

que mi aveluz despliegue el ala y ¡vuele!
porque mi amor por fin irá a tu nido
(para que no se muera sin sentido
dolido y breve,
a sólo un tris de haber amanecido…)

TALLER ABIERTO AGOSTO 2010

2010-08-15T07:02:00.000-07:00

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Danilo Martin Gatti y Gustavo Cresta.
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Danilo Martin Gatti: 25 años. Estudiante de Licenciatura en Periodismo y Comunicaciones.
Actualmente colaboro en la revista digital y escrita: Evohé y en la revista SUBURBIA de la comunidad de escritores "Versoliberados".
Además administro y participo en 7 blogs: entre ellos: Poetas Anónimos, La Gaceta de Medianoche, BOHéRASE AUTORES, Poetízame, Notas y Opinión, El tiempo de los autores
Actualmente estoy trabajando en mi primer novela titulada: "El hombre que al amor esperaba" y participando en distintas selecciones de la Editorial Dunken para una publicación.

Gustavo Cresta: Trato a través de lo que escribo satisfacer una casi compulsión a hacerlo. Tengo dos pequñas novelas publicadas "Los Custodios de Sello" (Dunken 2006) y "Las Brumas del Destino" (Dunken 2007). Ahora esta por salir en Abril de 2009 publicado por la Editorial Reloj de Arena "busqueda Insensata" un volumen que reune 20 cuentos y una novela corta. Mi otra gran pasión es la medicina soy cirujano. Espero no requieran mis servicios. Espero compartir con ustedes textos y opiniones.

Naturaleza muerta por Danilo Martin Gatti
No era la primera vez que estaba en su casa, pero estaba seguro que sería la última.
Lo recuerdo hoy y puedo verlo con claridad, aquella claridad que nunca tuve estando a su lado.
No sé porque, pero siempre que la recuerdo, recuerdo humo... recuerdo su figura transparente desvaneciéndose en el.
Todo su hogar parecía estar cubierto de una espesa niebla, todo era gris.
Al estar allí estaba siempre a punto de ahogarme, mi garganta se cerraba al extremo de no poder hablar y mis ojos comenzaban a llorar... vaya metáfora para nuestra relación.

Ese día la distancia ya era insalvable, entre nosotros había un océano que ninguno podía, ni estaba dispuesto a cruzar.
Ella nunca levanto la mirada de la sucia evidencia del mediodía... y mientras fregaba esos platos con frenética virulencia, lo note...

Su pequeña cocina da a un patio, más pequeño aun... Ella adentro y yo afuera, en ese patio donde una hilera de plantas sin vida me escuchaban preguntarme: "¿Porque?".

“Ni siquiera les da el sol” pensé y seguí mirando ese patio pequeño, techado y lleno de plantas artificiales…. "Ya basta de metáforas" me dije a mi mismo...
Fue allí cuando me di cuenta... Tenía que dejarla.

Todavía estaba afuera cuando se lo dije, mejor dicho, cuando se lo notifique, porque fue frío y seco, como un policía leyendo los derechos a un criminal, como un verdugo anunciando tu final.
Su mirada, claro, permaneció en el mismo lugar, el cigarrillo que colgaba de su boca pareció caer pero se mantuvo. Solo se digno a correrse el pelo de su cara, coloco su brillante mechón rubio detrás de su oreja y le dio la pitada más larga del mundo a ese cigarro que encontró su final en la boca que alguna vez tanto deseé.

“Es tan hermosa”, pensé.

Descalza, con el maquillaje corrido por toda su cara, mal dormida, con los ojos a punto de estallar en llanto y enfundada en una vieja remera mía que rezaba “Choose Life”…
Aun así... “Dios… Es tan hermosa”.

Tan solo dos palabras bastaban para definirla: Salvaje, arruinada…

Y quizás, al fin y al cabo, solo eso nos mantenía unidos… Y hoy no éramos nada más que una postal algo que alguna vez fue.
Su cuerpo fotografía de un pasado mejor, su estado consecuencia de una vida anterior...
Y de aquello ya no quedaba nada mas, tan solo una naturaleza que una vez fue salvaje y hoy está encerrada… hoy es artificial como ese patio… "Naturaleza muerta".

“Debo dejarla… Debemos dejarnos” volví a repetirme, valga la débil redundancia.

Agarre mi campera y antes de irme, me beso en la mejilla… “Frío nuevamente”…
Ya ni sabia hace cuanto no nos besábamos, ya ni sabia hace cuanto no me miraba directo a los ojos... Por un momento titubeé, quise volver sobre mis pasos y abrazarla... pero tome una inusual bocanada de coraje... y salí de ella para siempre.

Las Murmuradoras por Gustavo Cresta
A Gonza con cariño

Sus cuellos son largos y delgados, siempre andan con sus cabelleras al viento. Escuálidas mujeres que miran sobre los techos. Curiosas y a la vez enigmáticas. Figuras asomadas desde lo alto. Escudriñándolo todo, con insaciable avidez, desde sus balcones etéreos.
Yo mirándolas, silencioso, ahora que lo sé. Sentado aquí, en este banco de madera y escuchándolas murmurar. Al fin y al cabo son viejas y las viejas siempre murmuran. No debería sorprenderme de ello. Pero ahora lo sé. Sé sobre que murmuran éstas viejas que miro callado.
De pronto cierro los ojos y siento su voz en mis oídos y el viento sur suave sobre mi rostro, como una caricia. Como esas caricias frías de las manos enguantadas a la salida de la misa, los domingos a la tardecita. Y esa analogía me conduce hacia los senderos polvorientos de la memoria. En ellos me interné como quien camina distraído por veredas conocidas. Por sitios impregnados de cotidianeidad. Con la naturalidad de los visitantes asiduos. Mis pies transitaron aquellos caminos pisando sobre pasos antiguos, olvidados ahí. Polvos hollados antes. Antes de saber lo que hoy se. Y mis pies de nuevo jóvenes volvieron a cruzar casi corriendo hacia la plaza Libertad, luego de bajar velozmente los escalones del atrio de la basílica. Y entre todas las chicas que caminaban del brazo por los veredones rodeados de césped y flores, entre la constelación de luces, la música de la propaladora, los perfumes incitantes, elevadas sobre todo, estaban ellas, vigilantes. Y yo las ignoraba, con la misma naturalidad con que se ignoran los muebles de la casa, los cuadros descoloridos que cuelgan de las paredes, lo que vemos a diario. Con la misma naturalidad con que ignoramos nuestra mortalidad, por evidente que ella sea, comportándonos como deidades y no como organismos perecederos. Pero a pesar de esta conducta, ellas estaban allí, inmiscuidas en cada pequeño acto de nuestra juventud, ellas, oteándolo todo, recordándolo todo. Especie de registros vivientes, donde han sido anotadas nuestras vidas. Monitores. Libros secretos.
Yo, muy niño, las miraba desde el techo de mi casa, quietas o moviéndose apenas con un cierto balanceo no exento de gracia. Y me refiero a ellas en plural, porque son muchas y viven en distintos puntos de la ciudad. Las hay nogoyaénses del norte, del centro, del sur, del este y del oeste. Del barrio San Blas o de las Ranas, de Lourdes o Santa Teresita. Ellas no son de un solo lugar. No es que sean multitud, apiñadas. Son más vale una tropa dispersa, diseminadas en toda la geografía urbana. Ellas están por todas partes en definitiva. Y yo las miro con mis ojos niños tirado sobre las chapas tibias de la mañana. El sol les ilumina sus melenas lateralmente dándoles el aspecto de seres duales compuestos de luz y de sombras. De densidad y de evanescencia.
Si se me pregunta un momento específico, un instante en que empecé a sospechar de ellas, no podría determinarlo. Lo cierto es que poco a poco me fui internando en el proceso que desemboca en la verdad. Mi grado de sospecha fue cada vez mayor. Desde distintos lugares yo las he observado. Durante distintos momentos. Recuerdo aquella oportunidad desde las ventanas de la sala de cirugía del Hospital San Blas, tendido en mi cama miré hacia fuera, buscando escapar del dolor y el aburrimiento. Y de pronto note su presencia, silenciosa, casi solapada. Giré un poco la cabeza y vi las otras. Esas otras que están ahí, donde todos duermen. Ellas no dejan escapar detalle. Para ellas ninguna precaución es excesiva. Eso, lo aprendí con el tiempo. Por eso permanecen allí, donde su presencia podría considerarse inútil. Y las escucho murmurar, ahora tengo esa capacidad. Puedo escucharlas murmurar y entiendo de que murmuran. Viejas, al fin y al cabo no son otra cosa. Peralta sospechaba que fueran eternas. Viejas eternas.
En realidad, para ser estrictamente sincero, estaba convencido de ello. Él afirmaba que ellas ya habitaban estas tierras antes siquiera que la ciudad se creara en forma espontánea. Esto no es un detalle menor, Nogoyá es una ciudad que se formó de la nada, sin nadie que la fundara. Una ciudad que contradice a Pasteur, ya que reivindica la generación espontánea.
Apareció, como aparecen las estrellas sin causa aparente. Creo estar seguro que es la única ciudad de Entre Ríos y una de las pocas de nuestra América Latina que simplemente se auto creó. ¡Si hasta nos inventamos un fundador y una fecha ficticia de fundación! Como esos niños abandonados que se inventan padres y cumpleaños. ¿Pueblo huérfano o hijo bastardo? Siempre recuerdo esas palabras cuando las miro desde el Este, desde el arroyo, desde ese sitio se puede ver en parte su disposición. Peralta afirma que ellas no fueron ajenas a éste fenómeno, el de la autocreación. Debería decir afirmaba, pero en mi recuerdo lo afirma ahora, en presente.
Peralta es cierto tenía algo de loco. Pero ese algo fue posterior a su descubrimiento.
Al descubrimiento casi intuitivo, ¿o quizás habrá sido una revelación? Los elegidos, muchas veces son seres extraños, inesperados. Impensados receptores de algunas verdades. Los elegidos muchas veces caminan por los márgenes de la multitud.
En los años cuarenta cuando él afirma haber tomado cabal conciencia de todo esto, no era fácil contarlo, comunicarlo. Se corría riesgo de ser internado en un hospicio para dementes o a ser excomulgado. No se cual de las dos alternativas era la peor. Así me lo contó él.
Hablar de Darwin era pecado mortal, ni imaginar revelar el secreto de ellas, las murmuradoras.
Además vigilaban. Él sabía que vigilaban, muchas veces truncó por la mitad una frase confidente, al ver un largo cuello o una melena ondulante. Peralta había sido prácticamente condenado a la soledad. Por eso ese rasgo de desequilibrio que de alguna forma caracterizaba su personalidad.
Volviendo al tema central él afirmaba que ellas ya estaban acá antes de que las primeras casas se comenzaran a agrupar en lo que hoy es el límite entre el barrio de las ranas y el de san roque. De alguna forma atrajeron a los primeros habitantes, como quizás antes habrán atraído a los pueblos aborígenes. ¡Quien sabe! Las mujeres tienen esa capacidad de atraernos. Como las Sirenas a los arrecifes.
Ellas además están en una cierta formación. Me refiero a una disposición que no es casual, no es aleatoria. Cada una de ellas está en un punto justo. Ni más acá ni más allá de donde debe estar de acuerdo a un orden que me es desconocido. Por eso le llamo formación, como la de una escuadrilla. Y esto lo descubrí yo. No me lo alcanzó a contar Peralta, si es que él tenía alguna idea al respecto. Sospecho que sí pero nunca me lo comunicó. ¿si ellas estaban antes que el embrión de ciudad empezara a desarrollarse? ¿Quién les indicó ese orden? ¿a qué responde el mismo? ¿Qué patrones han seguido a lo largo del tiempo y como se han mantenido constantes? Si la teoría de Peralta es cierta, nadie más que ellos le pueden haber indicado el orden. En realidad ellas son algo muy distinto a lo que su inocente apariencia nos indica. Ahora lo se. Y debo confesar que temo que ellas se enteren. Y aquí sentado mirándolas y escuchándolas silencioso, tengo un poco de miedo. Ellas son por así decirlo bivalentes. Tienen capacidad de recepción y de transmisión. Inspiran y expiran. Son como ojos orientados hacia el espacio, o como bocas o como oídos. Nos ven, nos degustan, nos oyen. Quizás hasta nos huelen o nos tocan. Como hicieron antes con otros, con los pueblos originarios, con los españoles, con los patriotas, con los federales, con los unitarios, con el ejército grande, con las milicias de López Jordán, con las fuerzas represoras de Sarmiento, con los radicales de Irigoyen, con los peronistas de Evita y el general. Con todos en fin y ahora con nosotros. Ahora mismo me estoy dando cuenta que su disposición espacial es por así decirlo, un figura. Un signo. Quizás un código. Un código que ellos utilizarán para volver.
Una criptoescritura cuyas letras son ellas, antenas vivientes. Sirenas. Obeliscos vivos. Volver, si es que realmente se han ido, sino están escondidos tras la luna o en el cono de sombras de Marte esperando. Como esperan los científicos el proceso de sus experimentos. Pacientes. Esperando y recibiendo la información que ellas les envían. ¡Que continuamente les han estado enviando a lo largo de siglos!
Sabemos que hay una especie de logia que las protege. Nunca ninguna de ellas cayó por mano del hombre. Logia integrada por iniciados, por depositarios concientes o inconscientes de la responsabilidad de protegerlas. Si, como lo descubrió Peralta y como yo lo se ahora. Él incluso investigó los sucesivos propietarios de los predios donde ellas habitan. Descubrió muchas cosas. Cuando lo mató la policía caminaba con un hacha por la calle San Martín y en su casa encontraron varias docenas de ellas. Quizás actuó la Logia. Quizás actuaron ellos directamente.
Vuelvo a cerrar los ojos, y las escucho murmurar. Una tras otras, como una cadena de marineros.
Ahora murmuran, las palmeras de Nogoyá. Esas viejas maléficas que nos vigilan e informan todo sobre nuestras vidas, como si llevaran un libro de registro. Un libro diario. Esas malditas espías que me miran desde lo alto de sus largos cuellos, mujeres escuálidas, que comprendo, por fin me han descubierto. Pienso en correr. Pero desisto. ¿Donde podría ir si ellas todo lo ven? En este banco de madera me quedo quieto esperando.
Pronto ellos lo sabrán y adoptarán un correctivo.

Traigo... Por Noelia.

2010-08-12T07:11:00.000-07:00

Este es un texto que escribi hace más o menos un año... Espero que les guste...
Todos traemos algo, no se bien qué, no se hasta que punto nos sierve o no pero es lo que somos, lo que nos mantiene sobreviviendo....

Me enamoro con poco. Y sigo buscando huellas, rastros y gestos.
Me abstengo con poco. Y me vuelvo ciega, vacía y sin vestigios de lo que alguna vez haya sentido.
La vida te lleva y te trae. Los estados cambian y yo sigo acá dando giros, tratando de creer que no estoy confundida, de que camino sobre aquello que decido, hasta que una luz se prende al final del pasillo, y agachando la cabeza suspiro, por que el brillo vuelve a los ojos, el aliento continúa saliendo de tu boca, la tormenta pasa. Me conformo con poco…
Pero me consuelo con menos. Intento salir, sin remedio y hasta sin dinero. Con agua o sin agua me zambullo en la esperanza de que lo que me hace sentir bien es lo correcto, es realmente lo que quiero. Que la vida pasa y no se si es una sola. No me acuerdo de cuando comenzó y no se si termina. Por lo tanto, ¿Está mal pensar que es infinita?
Quizás el día de mañana sea un dicho eterno, quizás yo continúe equivocándome hasta que ya no me acuerde, la esperanza tal vez no me deje sorpresas, y hasta alguna vez quizás piense que ya nada de esto vale la pena.
Pero me reanimo con poco. Vuelvo a decidir de a poco. Todo se construye de nuevo, se taparán y sellarán puertas, se abrirán nuevas hendijas por donde mirar, por donde dejar pasar sueños agarrados de la mano, problemas enredados en una madeja de lana, lágrimas en un vaso de vidrio, dolor dentro de una caja de curitas vacía, un corazón entero dibujado en las hojas de un cuaderno viejo…

Pero... por Lisandro

2010-08-08T18:44:00.000-07:00

Enséñame las reglas de tu juego,
te lo pido, lo imploro, y te insisto,
aduéñate de lo que soy en mi instinto,
avívame en la llama de tu fuego.

Conjura mis deseos escondidos,
implorándome a tus dioses mi rendición,
transfórmame como fiel a tu religión
que vacilo ante los ruegos perdidos.

Muéstrame el camino del sortilegio
que aunque sienta miedo estaré presente
con palabras, de incertidumbre latente,
si interrumpo condéname al silencio.

Y por todos los santos, y tus muertos
y por todos mis miedos de tus creencias
entregaré mis deseos sin ofensas
a la brisa de los cuatro vientos

Me condeno a los suspiros del alma,
al cansancio que acarrea mi tormento,
a mis proyectos llevados al intento
a tu caricia que secó mi lágrima.

Pero no hagas trampas con mi sentir.
No juegues con lo que siento en mi interior
porque puede que llueva encima del dolor
y otra lagrima nacerá del sufrir.

Ya clamadas mis vagas rendiciones,
fui sincero implorándote en mi verso,
me entrego a tus leyes, pero te profeso
que yo también impongo condiciones.

LOS RODRIGUEZ por Carla Kowalski

2010-08-05T09:44:00.000-07:00

Era una casa antigua donde vivían los Rodríguez, en realidad una parte de ellos.
Marta y sus hijos Juan y Camila habitaban allí. Sus otros hijos: Pablo vivía en un departamento cerca de la casa y Mauricio con su esposa Amalia y los mellizos Milagros y Agustín en una casa “paqueta” en otro barrio.

Camila y Juan no eran felices, creo que ninguno en la familia lo era mas allá de las apariencias, pero los hermanos menores, lo demostraban.
Camila tenía problemas para salir de la casa, en realidad nunca salía. Su madre decía que eran caprichos, pero Camila sufría de ataques de pánico y nadie hacia nada por ella. Tenía una profunda amistad con su hermano menor Juan. Ellos estaban bien, solo cuando podían estar a solas, cuando jugaban a ser felices, a que el mundo exterior no existía…
A Juan le gustaba que su hermana de 16 años lo pintara, lo vistiera con sus ropas, y tomaban el te en el cuarto de Juan como dos amigas. Más allá de sus 15 años, el joven sabía que su elección eran los hombres, pero lo ocultaba de su familia, pues su madre lo echaría de la casa. Aunque Marta intuía que su hijo no era como los otros “varoncitos” de la cuadra, y se lo hacía saber.
Marta atormentaba a sus hijos menores todo el tiempo, para ella Camila era una vaga, una inservible, y Juan era su tormento, flaco, desgarbado, con cara extraña. Ninguno de los dos se parecía a su difunto padre, el general. Si el viviera los castigaría a latigazos. Según ella se los tenían merecido.
Pero su orgullo era Mauricio, el sí se parecía al general, era su propia figura. Y además había sido el único que había triunfado en esta vida, el único con la familia perfecta.
A Pablo lo quería también, pero él hacía su vida, no se acercaba mucho a la casa, no la atendía como Mauricio. Por más de ser mellizos, tenían distintas personalidades, y eso a su madre le dolía. Hubiera querido que todos sus hijos fueran como Mauricio y como el General.
Cuando Mauricio y Amalia la visitaban, Marta encerraba con llave a Juan y a Camila, tenía miedo que influyeran en los pequeños mellizos, y además Amalia era una señorita bien, no quería que se enterara de los trastornos de sus hijos menores.
Pero a Juan y a Camila esto no les importaba, aprovechaban para charlar, para ser felices a su manera, encerrados en un cuarto, ellos sentían que su mundo perfecto estaba allí. Juntos, siendo como verdaderamente eran. Sin que nadie los viera, escondidos a salvo de su madre.
Una vez, Pablo también la fue a visitar, y se dio cuenta que sus hermanos no estaban, fue a la habitación de Juan, pero estaba cerrada con llave.
- ¿Qué hacen ahí?- pregunto Pablo.
- Nada, solo estamos charlando – Contesto Camila
- ¿Por qué se encerraron con llave? Bajen que vinieron también los mellizos.
- Pero… pero… mamá tiene la llave – contestó pausadamente Juan mirando con extrañeza a Camila – Si están los melli no podemos bajar. ¿No te dijo?
- ¡Pero que locura es ésta! Como los va a encerrar, ahora voy a hablar con ella.
Pablo indignado se dirigió a la planta baja. Se topó con su madre y discutieron:
- Dame la llave mamá.
- Pablo, no te metas, estas son cosas de familia
- Yo también soy de la familia mamá, aunque no venga seguido a ver a los chicos, ellos cuentan conmigo. ¿Cómo es eso de que los encerrás para que no vean a los mellizos? Mauricio que dice, ¿no dice nada?
- Mauricio entiende, como lo entendería el general.
- ¡Pero que me estas diciendo!
- Baja la voz que esta Amalia, que va a decir…
- No me importa esa “cogotuda”, me importan los chicos, cómo puede ser que los encierres, a ver si pasa algo.
- Amalia es una chica bien, es lo mejor que le pudo pasar a Mauricio.
- Pero no lo mejor que le pudo pasar a ella…
- ¿Qué decís Pablo?
- Ay… mamá…no me vas a decir que no le viste los moretones detrás del maquillaje
- ¡Basta Pablo! ¡Basta!
En ese momento entra Mauricio alarmado por los gritos de su madre.
- ¿Qué pasa?- pregunta
- Nada, hijo, nada. Pablo ya se iba.
- No me voy nada. Mauricio ¿sabías que los chicos están encerrados para que no vean a tus hijos?
- Mira Pablo, mamá lo hace por el bien de mi familia…
- ¡Pero, están todos locos! Juan y Camila también son parte de la familia…
Nadie vio que Amalia estaba escuchando.
- Marta, déme la llame por favor
- Amalia, hija querida, que vergüenza – Marta se ocultaba la cara con sus manos.
- Mauricio, siempre me decís que los chicos no están, ya me parecía raro… por favor, ábranles a esos pobrecitos, nadie se merece estar encerrado.
- Calláte Amalia, que estoy hablando yo – Dijo con ímpetu Mauricio.
- Esta vez no. Esta vez no me callo nada. Denme las llaves.
Marta no tuvo otra elección que darle las llaves a Pablo.
Camila y Juan no se percataron de lo que ocurría abajo, estaban tan metidos en su situación que no sintieron cuando se introdujo la llave. Pero el grito de Marta sí.
- ¿Qué haces vestido de mujer, hijo?
Los chicos no supieron que decir, estaban tan sorprendidos como todos. Ellos de ver a toda la familia darse cuenta de lo que hacían, y el resto de ver a Juan vestido de mujer.
La madre entró a la habitación y le dio una cachetada a cada uno. Camila sollozaba, Amalia se tapaba la boca horrorizada, Mauricio negaba con la cabeza y Pablo detuvo a su madre para que no siguiera con las bofetadas.
Pero el que habló fue Juan y ahí empezó toda la verdad.
- Si, soy gay, y ¿que? ¿Cuál es el problema?
- No sabes lo que decís Juan, si estuviera tu padre te mataría.
- Por suerte ya no está
Otra cachetada hizo sonar la cara de Juan.
- Basta – dijo Pablo – acá el único problema es que los chicos estén encerrados.
- No – contesto Mauricio – esta bien que lo estén.
Amalia miro fijo a su marido, no entendía nada, ni lo del encierro, ni porque se preocupaban todos por Juan. Al fin y al cabo era lo que el sentía. Y lo importante es que fuera feliz.
- Por lo menos alguien es feliz- Susurro Amalia.
- Me parece que acá no es feliz nadie – contesto Pablo.
- Nosotros somos muy felices – replico Mauricio
- Eso no es verdad, nunca lo fue, nunca fui feliz Mauricio - diciendo esto, Amalia se dirigió a buscar a sus hijos y se fue de la casa.
Mauricio sabría después que Amalia lo abandonaría.
Quedaron los cinco, y las conversaciones inundaron la habitación:
- ¿Cómo te atreves a hablar de tu padre así? El era un santo, un general, un hombre de fe… ¡Te vas de ésta casa ahora mismo!.
- Juan, perdonáme, todo es culpa mía, yo vi todo y nunca dije nada…- Camila pronunciaba estas palabras sollozando.
- No digas nada Camila, eras tan chica como yo – Juan puso su mano sobre la boca de Camila.
- ¿De que hablan? Digan lo que esta pasando – dijo Pablo
- No hablan de nada, son unos mocosos los dos, ya no son hijos míos.
- ¡Si! ¡Ya me canse de callar durante años!, y esta vez, voy a hacer lo que tendría que haber hecho hace años, defender a mi hermano, decir lo que vi.
- ¿Qué viste Camila?- Pregunto Mauricio
- Lo vi a papá tocando a Juan
- Bueno, todos los papás acarician a sus hijos, es normal – Replico Mauricio nerviosamente.
- ¡No! ¡No! Todos saben de que hablo, lo estaba tocando, y yo lo vi, y lo deje, y no hice nada. Nada. Nada. Y el me vio y siguió – Camila termino de decir estas oraciones y rompió en llanto.
- Sos una mentirosa, mal nacida – Marta intento darle otro golpe pero Pablo la interrumpió.
Un silencio inundó la habitación. Todos sentían cosas distintas. A cada uno le afectaba de una manera diferente. A cada uno según la realidad que habían creído vivir.
- Vos lo sabías, ¿no? – y se dirigió a su madre
- Por favor, Pablo, no le vas a creer, si esta chica no sale de la casa, tiene una imaginación… esta perturbada.
- ¡Por eso no sale de la casa! Con todo lo que vió… debe estar aterrorizada.
- Yo no quiero saber más, esto no es real, Camila está equivocada.
- Por favor Mauricio, en algo nos equivocamos todos – grito Pablo – Mamá encierra a sus hijos menores, Camila no puede salir de la casa, yo no puedo entrar en la casa, y vos… vos… vos sos un golpeador, acaso te pensas que no nos damos cuenta.
- Eso es una infamia, no es verdad. Yo soy el único que se salva de ésta familia - diciendo esto Mauricio sale de la habitación y va hacia la calle.
Entonces lo ve, ve el fuego que come la fábrica de pirotecnia de al lado, ve como las llamas están arrasando con la planta alta de su casa familiar.
- ¡Salgan, salgan, que se esta incendiando la casa!
En ese momento fue cuando se percataron del olor a quemado. Todos corrieron planta abajo. Todos pasaron la puerta. Todos menos Camila.
Entonces la vieron, estaba en la terraza. Iluminada por las llamas.
Los gritos se hicieron eco de todos los vecinos. Pablo quiso ingresar a la casa, pero el fuego había entrado en el comedor.
- Libre, Libre- se escuchaba de la boca de Camila- libre al fin – Estoy afuera, siento el viento. Siento el calor de la libertad.
Y al grito de “Hijo de puta, general”, abrió sus brazos, como si fueran alas y voló.

Nada fue igual desde la muerte de Camila.
Mauricio no fue a su funeral, estaba destruido por la perdida de Amalia y su dinero. Estaba desempleado, no pudo volver a la empresa del padre de su mujer.
Juan y Pablo vivían juntos, no volvieron a dirigirle la palabra a su madre, y a pesar de la tristeza que les producía la muerte de Camila, ambos pudieron continuar con su vida felizmente.
Marta quedó sola, ninguno de sus hijos la visitaba, ni siquiera Mauricio.
La casa estaba en ruinas, solo pudo salvar el cuadro con el rostro del general. Con él, después de dos años de esperar a sus hijos, se fue lejos, no se sabe bien a donde.
Vivió esperando una disculpas, nunca se dio cuenta de cuan equivocada estaba.

DE LOCOS Y OTROS TONTOS por Susana

2010-08-02T08:28:00.000-07:00

Y total se hizo demente…
Se sabía no era sano.
Ese amor tan indecente,
no podía ser fundado.

Se enfermó de chifladura,
ramalazo y arrebato,
atontamiento incoherente,
perturbación y pasmado
La ofuscación fue tan dura
que un tiempo… lo confinaron.
La extravagancia es locura
o capricho para varios.
La obsesión no es cordura
si hace falta lo operamos.
Le pusieron en las venas
el antídoto indicado.
Recetaron con pociones
y algún menjunje acertado
todo el llanto y al amor
con bisturí lo extirparon.
Al ver ese corazón latir así,
mortal desmembrado
lo cocieron con suturas,
y a un pedazo… lo botaron.
Dispusieron de brebajes
tónicos bien preparados
No le falto revisión
del galeno más cursado.
Ni diagnostico preciso;
“Hipocondría, tristeza, pachucho desamparado,
suplicio descontrolado… un poco desorientado,
“Delirium Tremens de Amor”…
Caso cerrado.

Se debió su evolución
y curación tan perfecta
a la triste exposición
de sus llagas a la ciencia.
No hay locura de amor
que no cure un buen prelado,
con penitencia y rigor
cualquier loco se hace salvo.
Y si no…
lo encadenamos….

EMPIEZO EL LUNES por SIL

2010-07-29T10:54:00.001-07:00

Empiezo el lunes, y no hablo de dieta,
porque si hiciera dieta, me disperso;
y ¡no te esfumes! le ordeno a la inquieta

blonda renuente (autora de estos versos)
que declamando está frente a mi espejo
viéndome oronda y burlando mi esfuerzo.

Empiezo el lunes. Se quedó perplejo
San Expedito mientras me escuchaba,
porque lo dije en voz alta, de lejos,

me recordó con su sacra mirada
que ni él podía con tamaña causa
(y Santa Rita asentía apenada).

¡Empiezo el lunes! Repetí sin ¨BAUSA¨,
dando la espalda a ambos santificados;
a paso firme, con prisa y sin pausa

urdí mi plan de frente y de costado,
tendí en la mesa todo mi baluarte:
pieza por pieza, tanques y soldados.

Empiezo el lunes y hago el punto aparte.
No admito prórroga ni error humano;
y no me importa si ésto va a importarte,

pero tenía al menos que informarte
para tenerte al tanto del proceso.
Mi amor... el lunes empiezo a olvidarte.

Pero hasta el lunes, te amaré en exceso.
¡Y vas a odiar! ver despuntar el martes,
yo te confieso que también... (Por éso,

antes del lunes... ¡no pienso olvidarte!

Delirios de una madrugada fria

2010-07-25T11:57:00.000-07:00

Cuento con los puñales del viento
mi pecho expuesto al aire frío.
Sangra en la congoja los recuerdos
y los deseos que no se harán realidad.
Y qué pensar. El frío en mis pies
me limita los pensamientos…
cómo resguardarme en los sentimientos
si ellos mismos, el abrigo me negaron.

La luna se cubre en la oscuridad
las lagrimas corren como tinta aguada
como un papel con sed de lluvia.
La tormenta no es mi cómplice, no ayuda
y me centro sobre esta verdad.
Se oyen gritos desde el cielo,
la furia de Dios se presenta sin ser esperada.
Temo por lo que ocurrirá hoy y mañana
Temo no ver el sol
no respirar aire de alivio
temo a la neblina espesa
que carcome mis pulmones
como el ultimo cigarrillo consumido
maldita agitación, maldito vicio.
Temo a la nada misma, a la misma nada
temo… temo… temo… ¡ay palabra bastarda!
Dónde quedo el valor que me caracterizaba
dónde quedo aquel amor, quien lo alimentaba.
Se esfumó por arte de magia
en esta madrugada, hoy no está.
Desapareció como la ilusión
dejándome en arduo silencio
sintiendo al desprecio
que no se negó en aparecer.
Y cómo cuesta crecer,
como cuesta creer y seguir creyendo
cuando fueron ellos mismos
aquellos a quienes rendí mi fe
y que ahora me dan la espalda,
mis santos y mis muertos.
Cómo seguir en el intento
con los golpes fuerte del viento
sangrándome los recuerdos,
escondiéndose de pena mi propio reflejo,
escondiendo la realidad.
Pero sigo, por más que no quiera continuar.
Sigo, aunque también mire hacia atrás,
sigo por el susurro de un eco
que se escucha allá, detrás, a lo lejos
y porque se que ella también está
en el interior de aquel espejo.

SEGUNDO AÑOSULINO

2010-07-21T09:09:00.000-07:00

El miércoles 21 de Julio, el blog Kapasulino cumplió dos años.

Susana, Lichi, Noelia, Sil, Carla e Iván

Con motivo de conmemorar el segundo añosulino de nuestro blog, queremos compartir la alegría de festejar con nuestros amigos, y por eso queremos regalarles este humilde recordatorio

¿QUE ES KAPASULINO?

Así como las primeras silabas de cada estrofa del “padre nuestro” en latín dan origen a las notas musicales, la primer silaba de los nombres de los primitivos integrantes del taller dan sumados la palabra “Kapasulino”.

Kapasulino es nuestro color de la literatura. Cada uno de nosotros colabora con su pincelada personal para formar los distintos matices que conforman este grupo heterogéneo de personas sencillas con una misma inquietud: escribir.

¿Quiénes somos?

Este proyecto nace con el fin de compartir nuestros textos.

En el año 2.005, conformamos el Taller Literario “El Gusano Máximo”, en Villa Constitución, que culminó ese año.

Dos años después nos reencontramos y junto con nuevos amigos que encontramos en el camino decidimos formar un nuevo taller.

Nuestra necesidad de escribir nos llevó a crear este blog, para que este nuevo taller siga vivo. En éste, nuestro nuevo lugar, perpetuaremos nuestros textos.

Integrantes:

LICHI:

(ex-taller gusano máximo)

Soy Lisandro, nací el 9/10/89. Mi inclinación hacia la literatura nació por una necesidad de llenar

un espacio vacío y hoy estoy estudiando profesorado en Lengua y Literatura. Gracias a los escritos que hoy forman parte de mi vida, que hicieron de mí, alguien capaz de desembocar las ideas en un simple papel.

CARLA:

(ex-taller gusano máximo)

Nací el 14-

03-80, soy docente de tecnología y estoy a punto de terminar la carrera de Martillero Público.

Me gusta mucho leer, sobre todo cuentos y novelas. Mi escritor favorito es Gabriel García Márquez.

Con respecto a escribir, puedo decir, que es algo que me ayuda a sentirme mejor, me divierte y me cura. Este blog me ayuda a hacer lo que me hace feliz.

IVÁN:

Lo bueno de participar en este taller es el enriquecimiento reciproco entre cada uno y los demas intregrantes; tambien es cierto que hay un intercambio con integrantes de otros blogs; Es innegables que ya no somos los mismos despues de estos veinticuatro meses.
Algo que me dejo participar en el taller ( incluyo la participacion en el blog) es que es una forma de descubrirse por otro camino. Supongo que quienes escriben con un entusiasmo y exigencia cercana a la que trata de desempeñar sentiran lo mismo; Ahora queda esperar otros 2 años para ver donde estaremos y como seremos

SUSANA:

(ex-taller gusano máximo)

Empleada, 47 años, dos hijos: Fabiana de 28 y Adrián de 20.

Uruguaya.

Hablo de locos y de perdidos,

hablo de todos menos de lo mío

no se decir ni de donde vengo,

no me interesa si no es un cuento,

la realidad es agresiva,

y el soñar calma mi vida.

NOELIA:

(ex-taller gusano máximo)

Nací el 18 de Octubre de 1989, y como por casualidad llegué al gusano, llegamos!

Cuando necesito pensar, está bueno escribir… aunque para escribir a veces no es necesario pensar las cosas demasiado… hay que sentirlas!

Gracias a ustedes que son parte de mi inspiración a la hora de escribir!

SIL:

Aquí tienen la última incorporación de este grupo. Todo lo que soy es lo que escribo, sin poder determinar con exactitud la línea que divide la ficción de la realidad. Adoro las letras, como el orfebre que ama las piedras preciosas, que se queda absorto horas y horas contemplándolas, con el sólo objeto de tratar de engarzarlas de la mejor manera que sabe o que puede. Me resisto a la prosa, me resisto a escribir sin rima, y en ese cúmulo pertinaz de resistencias, avanzo rudimentariamente tratando de crear poemas. No sé por qué escribo, no se para qué, y (quizás, tal vez)... no sé para quién... pero definitivamente, es una función vital para mí, como lo es respirar, dormir, comer, etc, etc, etc. y sin especificar esos etcéteras sé que sin escribir moriría (aún sin morir) en un gris rincón de pena.

EL MURO por Carla

2010-07-19T07:30:00.000-07:00

Juan y Alberto por fin saltaron el muro del vecino.
Sentían mucha curiosidad. Era altísimo y de color negro.
Todas las tardes planeaban como acceder a él.
No entendían porqué habían construido tal muralla. El barrio era tranquilo. El pueblo irradiaba paz.
Cada vez que se juntaban imaginaban que había detrás de él. Algún secreto guardaba. Algo escondido había. Algo. Ese algo que les carcomía el corazón, que les quemaba el alma.

- Seguro hay una nena escondida- decía Juan.
- Seguro hay un tesoro – expresaba Alberto.
Pasaron dos años sacando conclusiones, y la curiosidad e imaginación crecían más.
El nueve de octubre de 1.978, consiguieron una escalera. Esa noche, se dirigieron a la plaza y colocaron la escalera sobre el muro, pisaron cada peldaño con ansiedad, con miedo.
Al fin llegaron a la cima. Lo que vieron fue indescriptible, no lo podían creer. Era más de lo que se habían imaginado. Era un nuevo mundo por descubrir.
Pero el viento comenzó a soplar, y su fuerza fue tanta que Juan se resbaló del tapial y cae en la plaza.
Cae de cabeza. Cae sobre una piedra.
Alberto solo pudo observar a su amigo. Alberto solo pudo quedarse en el muro.
Allí lo encontraron la mañana siguiente.
Su madre nunca pudo sacarle una palabra.