jueves, 29 de julio de 2010

EMPIEZO EL LUNES por SIL


Empiezo el lunes, y no hablo de dieta,
porque si hiciera dieta, me disperso;
y ¡no te esfumes! le ordeno a la inquieta



blonda renuente (autora de estos versos)
que declamando está frente a mi espejo
viéndome oronda y burlando mi esfuerzo.

Empiezo el lunes. Se quedó perplejo
San Expedito mientras me escuchaba,
porque lo dije en voz alta, de lejos,

me recordó con su sacra mirada
que ni él podía con tamaña causa
(y Santa Rita asentía apenada).

¡Empiezo el lunes! Repetí sin ¨BAUSA¨,
dando la espalda a ambos santificados;
a paso firme, con prisa y sin pausa

urdí mi plan de frente y de costado,
tendí en la mesa todo mi baluarte:
pieza por pieza, tanques y soldados.

Empiezo el lunes y hago el punto aparte.
No admito prórroga ni error humano;
y no me importa si ésto va a importarte,

pero tenía al menos que informarte
para tenerte al tanto del proceso.
Mi amor... el lunes empiezo a olvidarte.

Pero hasta el lunes, te amaré en exceso.
¡Y vas a odiar! ver despuntar el martes,
yo te confieso que también... (Por éso,

antes del lunes... ¡no pienso olvidarte!

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domingo, 25 de julio de 2010

Delirios de una madrugada fria

Cuento con los puñales del viento
mi pecho expuesto al aire frío.
Sangra en la congoja los recuerdos
y los deseos que no se harán realidad.
Y qué pensar. El frío en mis pies
me limita los pensamientos…
cómo resguardarme en los sentimientos
si ellos mismos, el abrigo me negaron.

La luna se cubre en la oscuridad
las lagrimas corren como tinta aguada
como un papel con sed de lluvia.
La tormenta no es mi cómplice, no ayuda
y me centro sobre esta verdad.
Se oyen gritos desde el cielo,
la furia de Dios se presenta sin ser esperada.
Temo por lo que ocurrirá hoy y mañana
Temo no ver el sol
no respirar aire de alivio
temo a la neblina espesa
que carcome mis pulmones
como el ultimo cigarrillo consumido
maldita agitación, maldito vicio.
Temo a la nada misma, a la misma nada
temo… temo… temo… ¡ay palabra bastarda!
Dónde quedo el valor que me caracterizaba
dónde quedo aquel amor, quien lo alimentaba.
Se esfumó por arte de magia
en esta madrugada, hoy no está.
Desapareció como la ilusión
dejándome en arduo silencio
sintiendo al desprecio
que no se negó en aparecer.
Y cómo cuesta crecer,
como cuesta creer y seguir creyendo
cuando fueron ellos mismos
aquellos a quienes rendí mi fe
y que ahora me dan la espalda,
mis santos y mis muertos.
Cómo seguir en el intento
con los golpes fuerte del viento
sangrándome los recuerdos,
escondiéndose de pena mi propio reflejo,
escondiendo la realidad.
Pero sigo, por más que no quiera continuar.
Sigo, aunque también mire hacia atrás,
sigo por el susurro de un eco
que se escucha allá, detrás, a lo lejos
y porque se que ella también está
en el interior de aquel espejo.
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miércoles, 21 de julio de 2010

SEGUNDO AÑOSULINO

El miércoles 21 de Julio, el blog Kapasulino cumplió dos años.

Susana, Lichi, Noelia, Sil, Carla e Iván

Con motivo de conmemorar el segundo añosulino de nuestro blog, queremos compartir la alegría de festejar con nuestros amigos, y por eso queremos regalarles este humilde recordatorio

¿QUE ES KAPASULINO?

Así como las primeras silabas de cada estrofa del “padre nuestro” en latín dan origen a las notas musicales, la primer silaba de los nombres de los primitivos integrantes del taller dan sumados la palabra “Kapasulino”.

Kapasulino es nuestro color de la literatura. Cada uno de nosotros colabora con su pincelada personal para formar los distintos matices que conforman este grupo heterogéneo de personas sencillas con una misma inquietud: escribir.

¿Quiénes somos?

Este proyecto nace con el fin de compartir nuestros textos.

En el año 2.005, conformamos el Taller Literario “El Gusano Máximo”, en Villa Constitución, que culminó ese año.

Dos años después nos reencontramos y junto con nuevos amigos que encontramos en el camino decidimos formar un nuevo taller.

Nuestra necesidad de escribir nos llevó a crear este blog, para que este nuevo taller siga vivo. En éste, nuestro nuevo lugar, perpetuaremos nuestros textos.

Integrantes:

LICHI:

(ex-taller gusano máximo)

Soy Lisandro, nací el 9/10/89. Mi inclinación hacia la literatura nació por una necesidad de llenar

un espacio vacío y hoy estoy estudiando profesorado en Lengua y Literatura. Gracias a los escritos que hoy forman parte de mi vida, que hicieron de mí, alguien capaz de desembocar las ideas en un simple papel.


CARLA:


(ex-taller gusano máximo)

Nací el 14-

03-80, soy docente de tecnología y estoy a punto de terminar la carrera de Martillero Público.

Me gusta mucho leer, sobre todo cuentos y novelas. Mi escritor favorito es Gabriel García Márquez.

Con respecto a escribir, puedo decir, que es algo que me ayuda a sentirme mejor, me divierte y me cura. Este blog me ayuda a hacer lo que me hace feliz.


IVÁN:

Lo bueno de participar en este taller es el enriquecimiento reciproco entre cada uno y los demas intregrantes; tambien es cierto que hay un intercambio con integrantes de otros blogs; Es innegables que ya no somos los mismos despues de estos veinticuatro meses.
Algo que me dejo participar en el taller ( incluyo la participacion en el blog) es que es una forma de descubrirse por otro camino. Supongo que quienes escriben con un entusiasmo y exigencia cercana a la que trata de desempeñar sentiran lo mismo; Ahora queda esperar otros 2 años para ver donde estaremos y como seremos




SUSANA:

(ex-taller gusano máximo)

Empleada, 47 años, dos hijos: Fabiana de 28 y Adrián de 20.

Uruguaya.

Hablo de locos y de perdidos,

hablo de todos menos de lo mío

no se decir ni de donde vengo,

no me interesa si no es un cuento,

la realidad es agresiva,

y el soñar calma mi vida.

NOELIA:

(ex-taller gusano máximo)

Nací el 18 de Octubre de 1989, y como por casualidad llegué al gusano, llegamos!

Cuando necesito pensar, está bueno escribir… aunque para escribir a veces no es necesario pensar las cosas demasiado… hay que sentirlas!

Gracias a ustedes que son parte de mi inspiración a la hora de escribir!



SIL:

Aquí tienen la última incorporación de este grupo. Todo lo que soy es lo que escribo, sin poder determinar con exactitud la línea que divide la ficción de la realidad. Adoro las letras, como el orfebre que ama las piedras preciosas, que se queda absorto horas y horas contemplándolas, con el sólo objeto de tratar de engarzarlas de la mejor manera que sabe o que puede. Me resisto a la prosa, me resisto a escribir sin rima, y en ese cúmulo pertinaz de resistencias, avanzo rudimentariamente tratando de crear poemas. No sé por qué escribo, no se para qué, y (quizás, tal vez)... no sé para quién... pero definitivamente, es una función vital para mí, como lo es respirar, dormir, comer, etc, etc, etc. y sin especificar esos etcéteras sé que sin escribir moriría (aún sin morir) en un gris rincón de pena.


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jueves, 15 de julio de 2010

TALLER ABIERTO JULIO 2010 (ENTRADA 200)

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Sandra Gutiérrez Alvez (Seda) y Fernando Jiménez-Ontivero
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Sandra Gutiérrez Alvez (Seda) Nacida en 1966, en Durazno, Uruguay. Reside actualmente en Parque del Plata, Uruguay
Escritora, poeta y artista plástica. Pueden visitar su blog en El Reino de Seda. Hoy nos regala su texto: La Palabra.

Fernando Jiménez-Ontivero. Su profesión es la de Escritor, vive en Madrid, España. Pueden visitar su blog: http://fernandojontiveros.blogspot.com/
Hoy nos regala: Campesinos Felices.


La palabra por Sandra Gutiérrez Alvez (Seda)
La palabra,
órgano visual de nuestras letras,
nos confiere poder,
nos da, nos quita,
y, entre las miserias y locuras de este mundo,
nos maravilla…

Es poseedora de reinados,
libertaria de cadenas…
La palabra es ciencia,
es agua dadora de vida,
es fantasía, amor
y dogma vivo…

Mas, no se asusta de ser,
es y sigue siendo,
Y erra, y cae, y se levanta,
y emprende el vuelo…
Muchos le erigen altares en su nombre,
y la llevan a la cumbre y culturizan…
Otros la esconden,
la censuran,
la pierden,
la desdoblan,
la ensucian,
y la condenan a ser:
hambre, pobreza,
maldad, guerra,
desastre, hipocresía…
Poder de dioses a los hombres necios,
reyes de encargos insolutos,
democracias tramposas,
amantes mentirosos,
ilusiones rotas por la falsedad,
juegos ocultos,
palabras filosas, cortantes, hirientes, embusteras…
Mas, ella persiste en su camino,
y encuentra quien la ame y la respete…
y se vuelve luz, al amanecer,
es amor de madre, de amigo,
de voluntario
capaz de levantar templos con sus manos de fe ciega,
de narrador que deja historias en la gente,
de poeta…

La palabra,
ella es diosa,
ella es reina,
poesía viva por ella misma…
inmortal,
desde el primer sonido gutural se fue gestando
para ser hoy y por siempre
intervención, acercamiento, intercambio de ideas,
dadora de arte, participación y entrega viva…

La palabra,
órgano visual de nuestras letras
Nos confiere poder.
nos da, nos quita,
y, entre las miserias y locuras de este mundo,
nos maravilla…


Campesinos felices por Fernando Jiménez-Ontivero
Viento,
temblor de ventanas,
monótono acorde del agua
sobre el tejado.
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
persistente, tenaz,
siempre la lluvia
cayendo con fuerza
sobre nosotros
los pobres para la iglesia,
el pueblo para los ricos,
los miserables felices
abrazados,
cosidos por las agujas
del hambre y la desgracia,
por la soledad aislados,
por la desesperación unidos,
rotos de libertad,
alimentados de angustia,
desgarrada comunidad de
desesperados
que bebemos
el vino aguado
y comemos el pan
partido por nuestras manos,
regando el solar
con lágrimas de
espectros sepultados
en la cabaña húmeda,
mientras cae sobre
nuestro tejado
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
monótona, persistente,
maldita
porque no limpia nuestro fondo
vacío,
nuestro interior insustancial,
nuestros despojos de abismo,
nuestra consciencia,
presión constante, sin salida,
sólo el cáncer amargo de
nuestra pobreza,
incapacidad del alma para
superar el desasimiento,
la inanidad total del espíritu,
la borrachera de
sueños tiernos,
silencioso soporte
de desheredados
y la lluvia, la lluvia, la lluvia.
¿ dónde están los dioses,
que no vienen a vernos?
¿dónde los creadores de
nuestra miseria inane,
de nuestra mansedumbre?
los niños ya no lloran,
las madres atetan sólo amor,
y se nos está haciendo tarde,
demasiado tarde,
ya no tenemos fuerza para llorar,
estamos en una soledad
absoluta
pensando en aquello que nos atrae
pero no deseamos,
y no es posible la fuga
si no es total,
la escapada de todos
unidos, aliados, en esta
decisión última,
esta lluvia que retumba
sobre nuestras cabezas,
ese repique de gotas que
se convierten en cañonazos,
dejándonos cada vez más
vacíos,
cada vez más ausentes,
esta lluvia de la incomprensión
que nunca se detiene,
y nosotros, espectadores
inocentes,
recibiendo su humedad en los huesos,
amamantando nuestra miseria,
gota a gota,
sin que nadie nos contemple,
ni nos entienda, ni nos ame.


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lunes, 12 de julio de 2010

AL SOL por Susana


¿Por qué tanta lluvia?
Pensaba sentada
mirando tranquila
tras de su ventana…


Peinaba el cabello,
pintaba sus uñas,
olía al perfume
mas caro que usa.
Calzó sus zapatos,
buscó un paraguas,
dejó a su gata
cuidando la casa.
¿Por qué tanta agua?
Pensó en enojarse,
su pelo seguro
iría a arruinarse.
El cielo… bramaba
Llovía… a baldes!...
Y luego, lo vio…
al Sol asomarse,
bajar de una nube,
armando tormentas
con rayos, con vientos…
Ordenando al trueno
cubriera su falta,
necesitaba un tiempo
para poder amarla.
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lunes, 5 de julio de 2010

EL ESPEJISMO, por SIL





Fuiste una feble ilusión,
una endeble fantasía,
un eco en mi corazón
jurándome que existías...




Te esperé con esa fe
con la que esperan los críos;
tras mi cristal te esperé,
sin reclamar, sin rencores.
Pero eras una visión,
un río de vidrio. Un río
desmembrado por el sol
en siete ufanos colores…


I
Rojizo
como el labio poseído
del púrpuro resabio de un pecado
quizás miles de veces cometido,
quizás miles de veces perdonado.


II
Naranja
como el gajo almibarado
del fruto de los árboles de invierno
que toca con su jugo envenenado
la boca irresistible del infierno.

III
Dorado
como el oro ensangrentado
que nunca desdoró, que fue el trofeo
de tronos y de imperios devastados
por culpa del fulgor de sus deseos.

IV
Cetrino
como tiaras de laureles
hincadas en las vírgenes de alcores
que imploran con sus magos ojos verdes
que un ángel malo rasgue sus pudores.

V
Azul
como el chispazo de un zafiro
hendiendo el mismo centro de la ola
que un vómito del mar ha seducido
con códigos que el haz del cielo ignora.

VI
Añil
como el sutil paso obligado
que mezcla en su paleta un dios que juega
a ser pintor de géneros mojados
con perlas que en la lluvia se sublevan.

VII
Violeta
como el tierno ramillete
que llevan al altar las jovenzuelas
o quién sabe, tal vez, el estilete
que sabe a miel y a piel de mujerzuela.

VIII
La nada,
tu hialina curvatura
fulgura unos instantes, ya se inclina
fugaz tu arco distante, ya perdura
la misma brevedad que mi utopía.



Algunos dicen que el Arco Iris es el espejismo que el cielo nos regala durante unos instantes, para compensar los grises de las tormentas que lo suelen anteceder.

Otros dicen que simplemente es el fenómeno de un rayo de sol atravesando nuestras lágrimas, proyectado en la bóveda celeste.

También existen explicaciones científicas muy bien argumentadas, acerca de este fenómeno.

Yo entiendo que una teoría, no invalida la otra... ¿verdad?

Y ustedes, ¿qué creen?



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jueves, 1 de julio de 2010

Eres. Por Noelia.

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Siempre es de día cuando amanece.

Suele ser de noche cuando el sol desvanece.

Mi fe de lo más esperanzada

Anhela verte volver de madrugada.

Como en un sueño que desconcierte, enamore y bese.

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Descansa sobre mi, duerme,

eres cálida luz de mañana, dime:

¿Qué sueñas con ojos cerrados?

Que se zambullen en un vaivén, aterrados.

¿Qué sueñas cuando me miras?, sentime.

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Eres desconcierto constante,

a mi incapacidad humana inquietante.

Eres paz en cada sorpresa,

tú, que me devoras con tu dulzura impresa.

Eres fugaz. Eres seguro. Eres instante.

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