TALLER ABIERTO ABRIL

Como todos ya saben, el taller abierto es un espacio, en el que una vez por mes publicamos el trabajo de las personas que visitan nuestro blog y nos envian un texto de su autoria. Hoy le toca a Abril.
En este mes hemos elegido los textos de Norma Ruiz y de Paola (conocida como Duquesa de Katmandu).
Norma Ruiz es de Rosario, Argentina. Asiste a un taller literario en la biblioteca argentina, nos cuenta que le gusta compartir lo que escribe y nos envia su poema "A mi madre".
Paola es una amiga de la casa. Es de Buenos Aires, Argentina. Tiene un blog literario muy interesante que invitamos a visitar es: Katmandu y nos regala su cuento "Doctus cum libro".
Para leer los textos has click en "Leer mas"


A MI MADRE, por Norma Ruiz.
la luna ha envejecido tús cabellos
el negro carbón, se ha desteñido
frágil es el cuerpo
los años pesan...
te debilitas en cada suspiro
las experiencias se guardarón en los surcos de tú frente
rostro pequeño, tallado en el dolor
todavía tienes impreso la cicatriz en el vientre, envuelta en pliegues de piel.
las manos son todavía mi esperanza...
cúantas veces te digo al oído que te quiero
plena, has conseguido el justo equilibrio ABRIL
vida, muerte
sólo se trata de eso
a veces quisiera que fueras como el árbol
para podar sus ramas viejas
luna mezquina, me robaste el alba
dejándome desnuda
y.... la puerta abierta
añoche soñaste con él
te abrazaba
pero, yo le hablé,
dale tiempo.....




DOCTUS CUM LIBRO por Paola(Duquesa de Katmandu)

Oxímedes Cartapesta había sido un niño precoz. Sus primeras palabras pronunciadas claramente y sin titubeos (su nombre y apellido y dirección con código postal), llegaron a los oídos de su madre a la tierna edad de un año.
A los cuatro, mientras la maestra de la Salita Celeste dirigía la batuta al son de “Manuelita la tortuga” (la que vivía en Pehuajó pero un día se marchó), el infante sorprendió a todos sus compañeritos, dejándolos con la mandíbula caída y temblorosa (para siempre, en el caso de Don Pascual, a la sazón, portero del establecimiento educativo, cuya edad avanzada y poca oxigenación cerebral se combinaron de mala manera al observar la escena de alto voltaje cognitivo). Oxímedes levantó la mano y pidió la palabra para recitar el primer soneto (inédito) de su autoría, intitulado “Las tortugas son quelonios”.

Con el tiempo, aquella envidiable facilidad para combinar palabras al ritmo de su palpitante sentir, se fue transformando en una pasión descontrolada por el acopio, acuñamiento y archivo palabreril y lexical (con picos de lectura y producción editorial durante la fase de cuarto creciente).
Era capaz de reproducir al dedillo, con los ojos cerrados y haciendo la vertical, el 99% de las definiciones contenidas en esos libros abultados, de tapa dura (o blanda) que suelen ilustrar con imágenes el qué quiere decir qué.

Al culminar séptimo grado, hallóse sin amigos con quien compartir su afición por las palabras cruzadas, el scrabble, el ahorcado y el tutti-frutti. Les ganaba invariablemente, enrostrándoles su éxito con el “baile de las palabras mudas”, su último invento (un conjunto de movimientos corporales ejecutados con la boca cerrada, en el que utilizando el lenguaje de señas, se burlaba olímpicamente de sus oponentes).

Su adolescencia transcurrió, pletórica y rebosante de descubrimientos, palpitaciones y sueños húmedos. Se sentía feliz y satisfecho entre las páginas lustrosas del DICCIONARIO DE LA REAL ACADEMIA ESPAÑOLA, EL PEQUEÑO LAROUSSE ILUSTRADO, PATORUZÚ, LA ENCICLOPEDIA (Diderot y D´Alembert) y la ENCICLOPEDIA BRITÁNICA.

Todo marchaba viento en popa hasta que la desgracia llamó a su puerta. Y Oxímedes respondió.
Un falso vendedor de licuadoras y antiguo compañero de banco de cuarto grado, llamado Kuaing Chan aprovechó la mala memoria fotográfica de Oxímedes e ingresó a su templo del saber con la excusa de mostrarle las últimas maravillas en electrodomésticos.
Kuaing jamás había podido recuperarse del trauma conocido como "burlado por escasez de vocabulario o economía lingüística”.
Mientras Oxímedes leía absorto el manual de uso de la licuadora XXY, Kuaing sintió una necesidad apremiante de aplicarle una soberana paliza justiciera. Y movido con la fuerza de la erupción del Vesubio, le asestó un golpe certero en el peroné de la pierna derecha, con el artefacto que se utiliza para triturar frutas (de última generación). Remató, con baba de satisfacción deslizándose por las comisuras, y los ojos en blanco, con un toque de gracia propinado justo en el contenedor craneano del archivo mental de nuestro protagonista.

Según los dichos del nieto de Don Pascual (acusado de autor intelectual y cómplice de Kuaing), las últimas palabras de Oxímedes fueron “sic” (San Isidro Club).