DE NIEBLA Y ALAS, por SIL

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El D.R.A.E. es un instrumento vital para quiénes intentamos transmitir una idea a través del lenguaje. Personalmente, albergo un profundo respeto y me atrevería a decir, una exagerada fascinación por él.
Pero, admito, que también constituye una formal limitación; una reglamentada urbanización de etimologías que nos obliga (si se lo permitimos…) a transitar por rígidos senderos, cuya organizada
cuadratura puede volverse una cárcel.
Es en ese instante, y por esa causa, que surge la necesidad del escritor de cruzar los muros, de saltar la valla, de atreverse a la alquimia, con el objeto único de intentar que dos palabras comunes se unan y potencien su fuerza, logrando un efecto inesperado y multiplicando su belleza natural.
Los sustantivos inventados que aparecen en el poema que sigue, aspiran a revestir carácter de metáfora.

SIL

_________________________

DE NIEBLA Y ALAS

Si de aguacielo se vistió la tarde
para que nubesnácares cubrieran
tu luzdiamante y mis pupilas fueran
de llantoespejo heridas sin alarde.

Yo le aseguro al brumatul cobarde,
que ni al volcar su sangremar artera,
mi fuegosol que abrasa tu litera
se apagará, porque es eterno y ¡arde!

Muy a pesar del manto de albanieve
que me hace hincar ante esa dagaespino
el malpuñal de su borrasca aleve.

Aunque mi lenguaespada el diablo lleve,
aunque mis dedosalas pierdan tino
y aunque mi bocalava se congele;

que mi aveluz despliegue el ala y ¡vuele!
porque mi amor por fin irá a tu nido
(para que no se muera sin sentido
dolido y breve,
a sólo un tris de haber amanecido…)

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TALLER ABIERTO AGOSTO 2010

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Danilo Martin Gatti y Gustavo Cresta.
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Danilo Martin Gatti: 25 años. Estudiante de Licenciatura en Periodismo y Comunicaciones.
Actualmente colaboro en la revista digital y escrita: Evohé y en la revista SUBURBIA de la comunidad de escritores "Versoliberados".
Además administro y participo en 7 blogs: entre ellos: Poetas Anónimos, La Gaceta de Medianoche, BOHéRASE AUTORES, Poetízame, Notas y Opinión, El tiempo de los autores
Actualmente estoy trabajando en mi primer novela titulada: "El hombre que al amor esperaba" y participando en distintas selecciones de la Editorial Dunken para una publicación.


Gustavo Cresta: Trato a través de lo que escribo satisfacer una casi compulsión a hacerlo. Tengo dos pequñas novelas publicadas "Los Custodios de Sello" (Dunken 2006) y "Las Brumas del Destino" (Dunken 2007). Ahora esta por salir en Abril de 2009 publicado por la Editorial Reloj de Arena "busqueda Insensata" un volumen que reune 20 cuentos y una novela corta. Mi otra gran pasión es la medicina soy cirujano. Espero no requieran mis servicios. Espero compartir con ustedes textos y opiniones.

Naturaleza muerta por Danilo Martin Gatti
No era la primera vez que estaba en su casa, pero estaba seguro que sería la última.
Lo recuerdo hoy y puedo verlo con claridad, aquella claridad que nunca tuve estando a su lado.
No sé porque, pero siempre que la recuerdo, recuerdo humo... recuerdo su figura transparente desvaneciéndose en el.
Todo su hogar parecía estar cubierto de una espesa niebla, todo era gris.
Al estar allí estaba siempre a punto de ahogarme, mi garganta se cerraba al extremo de no poder hablar y mis ojos comenzaban a llorar... vaya metáfora para nuestra relación.

Ese día la distancia ya era insalvable, entre nosotros había un océano que ninguno podía, ni estaba dispuesto a cruzar.
Ella nunca levanto la mirada de la sucia evidencia del mediodía... y mientras fregaba esos platos con frenética virulencia, lo note...

Su pequeña cocina da a un patio, más pequeño aun... Ella adentro y yo afuera, en ese patio donde una hilera de plantas sin vida me escuchaban preguntarme: "¿Porque?".

“Ni siquiera les da el sol” pensé y seguí mirando ese patio pequeño, techado y lleno de plantas artificiales…. "Ya basta de metáforas" me dije a mi mismo...
Fue allí cuando me di cuenta... Tenía que dejarla.

Todavía estaba afuera cuando se lo dije, mejor dicho, cuando se lo notifique, porque fue frío y seco, como un policía leyendo los derechos a un criminal, como un verdugo anunciando tu final.
Su mirada, claro, permaneció en el mismo lugar, el cigarrillo que colgaba de su boca pareció caer pero se mantuvo. Solo se digno a correrse el pelo de su cara, coloco su brillante mechón rubio detrás de su oreja y le dio la pitada más larga del mundo a ese cigarro que encontró su final en la boca que alguna vez tanto deseé.

“Es tan hermosa”, pensé.

Descalza, con el maquillaje corrido por toda su cara, mal dormida, con los ojos a punto de estallar en llanto y enfundada en una vieja remera mía que rezaba “Choose Life”…
Aun así... “Dios… Es tan hermosa”.

Tan solo dos palabras bastaban para definirla: Salvaje, arruinada…

Y quizás, al fin y al cabo, solo eso nos mantenía unidos… Y hoy no éramos nada más que una postal algo que alguna vez fue.
Su cuerpo fotografía de un pasado mejor, su estado consecuencia de una vida anterior...
Y de aquello ya no quedaba nada mas, tan solo una naturaleza que una vez fue salvaje y hoy está encerrada… hoy es artificial como ese patio… "Naturaleza muerta".

“Debo dejarla… Debemos dejarnos” volví a repetirme, valga la débil redundancia.

Agarre mi campera y antes de irme, me beso en la mejilla… “Frío nuevamente”…
Ya ni sabia hace cuanto no nos besábamos, ya ni sabia hace cuanto no me miraba directo a los ojos... Por un momento titubeé, quise volver sobre mis pasos y abrazarla... pero tome una inusual bocanada de coraje... y salí de ella para siempre.


Las Murmuradoras por Gustavo Cresta
A Gonza con cariño

Sus cuellos son largos y delgados, siempre andan con sus cabelleras al viento. Escuálidas mujeres que miran sobre los techos. Curiosas y a la vez enigmáticas. Figuras asomadas desde lo alto. Escudriñándolo todo, con insaciable avidez, desde sus balcones etéreos.
Yo mirándolas, silencioso, ahora que lo sé. Sentado aquí, en este banco de madera y escuchándolas murmurar. Al fin y al cabo son viejas y las viejas siempre murmuran. No debería sorprenderme de ello. Pero ahora lo sé. Sé sobre que murmuran éstas viejas que miro callado.
De pronto cierro los ojos y siento su voz en mis oídos y el viento sur suave sobre mi rostro, como una caricia. Como esas caricias frías de las manos enguantadas a la salida de la misa, los domingos a la tardecita. Y esa analogía me conduce hacia los senderos polvorientos de la memoria. En ellos me interné como quien camina distraído por veredas conocidas. Por sitios impregnados de cotidianeidad. Con la naturalidad de los visitantes asiduos. Mis pies transitaron aquellos caminos pisando sobre pasos antiguos, olvidados ahí. Polvos hollados antes. Antes de saber lo que hoy se. Y mis pies de nuevo jóvenes volvieron a cruzar casi corriendo hacia la plaza Libertad, luego de bajar velozmente los escalones del atrio de la basílica. Y entre todas las chicas que caminaban del brazo por los veredones rodeados de césped y flores, entre la constelación de luces, la música de la propaladora, los perfumes incitantes, elevadas sobre todo, estaban ellas, vigilantes. Y yo las ignoraba, con la misma naturalidad con que se ignoran los muebles de la casa, los cuadros descoloridos que cuelgan de las paredes, lo que vemos a diario. Con la misma naturalidad con que ignoramos nuestra mortalidad, por evidente que ella sea, comportándonos como deidades y no como organismos perecederos. Pero a pesar de esta conducta, ellas estaban allí, inmiscuidas en cada pequeño acto de nuestra juventud, ellas, oteándolo todo, recordándolo todo. Especie de registros vivientes, donde han sido anotadas nuestras vidas. Monitores. Libros secretos.
Yo, muy niño, las miraba desde el techo de mi casa, quietas o moviéndose apenas con un cierto balanceo no exento de gracia. Y me refiero a ellas en plural, porque son muchas y viven en distintos puntos de la ciudad. Las hay nogoyaénses del norte, del centro, del sur, del este y del oeste. Del barrio San Blas o de las Ranas, de Lourdes o Santa Teresita. Ellas no son de un solo lugar. No es que sean multitud, apiñadas. Son más vale una tropa dispersa, diseminadas en toda la geografía urbana. Ellas están por todas partes en definitiva. Y yo las miro con mis ojos niños tirado sobre las chapas tibias de la mañana. El sol les ilumina sus melenas lateralmente dándoles el aspecto de seres duales compuestos de luz y de sombras. De densidad y de evanescencia.
Si se me pregunta un momento específico, un instante en que empecé a sospechar de ellas, no podría determinarlo. Lo cierto es que poco a poco me fui internando en el proceso que desemboca en la verdad. Mi grado de sospecha fue cada vez mayor. Desde distintos lugares yo las he observado. Durante distintos momentos. Recuerdo aquella oportunidad desde las ventanas de la sala de cirugía del Hospital San Blas, tendido en mi cama miré hacia fuera, buscando escapar del dolor y el aburrimiento. Y de pronto note su presencia, silenciosa, casi solapada. Giré un poco la cabeza y vi las otras. Esas otras que están ahí, donde todos duermen. Ellas no dejan escapar detalle. Para ellas ninguna precaución es excesiva. Eso, lo aprendí con el tiempo. Por eso permanecen allí, donde su presencia podría considerarse inútil. Y las escucho murmurar, ahora tengo esa capacidad. Puedo escucharlas murmurar y entiendo de que murmuran. Viejas, al fin y al cabo no son otra cosa. Peralta sospechaba que fueran eternas. Viejas eternas.
En realidad, para ser estrictamente sincero, estaba convencido de ello. Él afirmaba que ellas ya habitaban estas tierras antes siquiera que la ciudad se creara en forma espontánea. Esto no es un detalle menor, Nogoyá es una ciudad que se formó de la nada, sin nadie que la fundara. Una ciudad que contradice a Pasteur, ya que reivindica la generación espontánea.
Apareció, como aparecen las estrellas sin causa aparente. Creo estar seguro que es la única ciudad de Entre Ríos y una de las pocas de nuestra América Latina que simplemente se auto creó. ¡Si hasta nos inventamos un fundador y una fecha ficticia de fundación! Como esos niños abandonados que se inventan padres y cumpleaños. ¿Pueblo huérfano o hijo bastardo? Siempre recuerdo esas palabras cuando las miro desde el Este, desde el arroyo, desde ese sitio se puede ver en parte su disposición. Peralta afirma que ellas no fueron ajenas a éste fenómeno, el de la autocreación. Debería decir afirmaba, pero en mi recuerdo lo afirma ahora, en presente.
Peralta es cierto tenía algo de loco. Pero ese algo fue posterior a su descubrimiento.
Al descubrimiento casi intuitivo, ¿o quizás habrá sido una revelación? Los elegidos, muchas veces son seres extraños, inesperados. Impensados receptores de algunas verdades. Los elegidos muchas veces caminan por los márgenes de la multitud.
En los años cuarenta cuando él afirma haber tomado cabal conciencia de todo esto, no era fácil contarlo, comunicarlo. Se corría riesgo de ser internado en un hospicio para dementes o a ser excomulgado. No se cual de las dos alternativas era la peor. Así me lo contó él.
Hablar de Darwin era pecado mortal, ni imaginar revelar el secreto de ellas, las murmuradoras.
Además vigilaban. Él sabía que vigilaban, muchas veces truncó por la mitad una frase confidente, al ver un largo cuello o una melena ondulante. Peralta había sido prácticamente condenado a la soledad. Por eso ese rasgo de desequilibrio que de alguna forma caracterizaba su personalidad.
Volviendo al tema central él afirmaba que ellas ya estaban acá antes de que las primeras casas se comenzaran a agrupar en lo que hoy es el límite entre el barrio de las ranas y el de san roque. De alguna forma atrajeron a los primeros habitantes, como quizás antes habrán atraído a los pueblos aborígenes. ¡Quien sabe! Las mujeres tienen esa capacidad de atraernos. Como las Sirenas a los arrecifes.
Ellas además están en una cierta formación. Me refiero a una disposición que no es casual, no es aleatoria. Cada una de ellas está en un punto justo. Ni más acá ni más allá de donde debe estar de acuerdo a un orden que me es desconocido. Por eso le llamo formación, como la de una escuadrilla. Y esto lo descubrí yo. No me lo alcanzó a contar Peralta, si es que él tenía alguna idea al respecto. Sospecho que sí pero nunca me lo comunicó. ¿si ellas estaban antes que el embrión de ciudad empezara a desarrollarse? ¿Quién les indicó ese orden? ¿a qué responde el mismo? ¿Qué patrones han seguido a lo largo del tiempo y como se han mantenido constantes? Si la teoría de Peralta es cierta, nadie más que ellos le pueden haber indicado el orden. En realidad ellas son algo muy distinto a lo que su inocente apariencia nos indica. Ahora lo se. Y debo confesar que temo que ellas se enteren. Y aquí sentado mirándolas y escuchándolas silencioso, tengo un poco de miedo. Ellas son por así decirlo bivalentes. Tienen capacidad de recepción y de transmisión. Inspiran y expiran. Son como ojos orientados hacia el espacio, o como bocas o como oídos. Nos ven, nos degustan, nos oyen. Quizás hasta nos huelen o nos tocan. Como hicieron antes con otros, con los pueblos originarios, con los españoles, con los patriotas, con los federales, con los unitarios, con el ejército grande, con las milicias de López Jordán, con las fuerzas represoras de Sarmiento, con los radicales de Irigoyen, con los peronistas de Evita y el general. Con todos en fin y ahora con nosotros. Ahora mismo me estoy dando cuenta que su disposición espacial es por así decirlo, un figura. Un signo. Quizás un código. Un código que ellos utilizarán para volver.
Una criptoescritura cuyas letras son ellas, antenas vivientes. Sirenas. Obeliscos vivos. Volver, si es que realmente se han ido, sino están escondidos tras la luna o en el cono de sombras de Marte esperando. Como esperan los científicos el proceso de sus experimentos. Pacientes. Esperando y recibiendo la información que ellas les envían. ¡Que continuamente les han estado enviando a lo largo de siglos!
Sabemos que hay una especie de logia que las protege. Nunca ninguna de ellas cayó por mano del hombre. Logia integrada por iniciados, por depositarios concientes o inconscientes de la responsabilidad de protegerlas. Si, como lo descubrió Peralta y como yo lo se ahora. Él incluso investigó los sucesivos propietarios de los predios donde ellas habitan. Descubrió muchas cosas. Cuando lo mató la policía caminaba con un hacha por la calle San Martín y en su casa encontraron varias docenas de ellas. Quizás actuó la Logia. Quizás actuaron ellos directamente.
Vuelvo a cerrar los ojos, y las escucho murmurar. Una tras otras, como una cadena de marineros.
Ahora murmuran, las palmeras de Nogoyá. Esas viejas maléficas que nos vigilan e informan todo sobre nuestras vidas, como si llevaran un libro de registro. Un libro diario. Esas malditas espías que me miran desde lo alto de sus largos cuellos, mujeres escuálidas, que comprendo, por fin me han descubierto. Pienso en correr. Pero desisto. ¿Donde podría ir si ellas todo lo ven? En este banco de madera me quedo quieto esperando.
Pronto ellos lo sabrán y adoptarán un correctivo.

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Traigo... Por Noelia.

Este es un texto que escribi hace más o menos un año... Espero que les guste...
Todos traemos algo, no se bien qué, no se hasta que punto nos sierve o no pero es lo que somos, lo que nos mantiene sobreviviendo....

Me enamoro con poco. Y sigo buscando huellas, rastros y gestos.
Me abstengo con poco. Y me vuelvo ciega, vacía y sin vestigios de lo que alguna vez haya sentido.
La vida te lleva y te trae. Los estados cambian y yo sigo acá dando giros, tratando de creer que no estoy confundida, de que camino sobre aquello que decido, hasta que una luz se prende al final del pasillo, y agachando la cabeza suspiro, por que el brillo vuelve a los ojos, el aliento continúa saliendo de tu boca, la tormenta pasa. Me conformo con poco…
Pero me consuelo con menos. Intento salir, sin remedio y hasta sin dinero. Con agua o sin agua me zambullo en la esperanza de que lo que me hace sentir bien es lo correcto, es realmente lo que quiero. Que la vida pasa y no se si es una sola. No me acuerdo de cuando comenzó y no se si termina. Por lo tanto, ¿Está mal pensar que es infinita?
Quizás el día de mañana sea un dicho eterno, quizás yo continúe equivocándome hasta que ya no me acuerde, la esperanza tal vez no me deje sorpresas, y hasta alguna vez quizás piense que ya nada de esto vale la pena.
Pero me reanimo con poco. Vuelvo a decidir de a poco. Todo se construye de nuevo, se taparán y sellarán puertas, se abrirán nuevas hendijas por donde mirar, por donde dejar pasar sueños agarrados de la mano, problemas enredados en una madeja de lana, lágrimas en un vaso de vidrio, dolor dentro de una caja de curitas vacía, un corazón entero dibujado en las hojas de un cuaderno viejo…
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Pero... por Lisandro

Enséñame las reglas de tu juego,
te lo pido, lo imploro, y te insisto,
aduéñate de lo que soy en mi instinto,
avívame en la llama de tu fuego.


Conjura mis deseos escondidos,
implorándome a tus dioses mi rendición,
transfórmame como fiel a tu religión
que vacilo ante los ruegos perdidos.


Muéstrame el camino del sortilegio
que aunque sienta miedo estaré presente
con palabras, de incertidumbre latente,
si interrumpo condéname al silencio.


Y por todos los santos, y tus muertos
y por todos mis miedos de tus creencias
entregaré mis deseos sin ofensas
a la brisa de los cuatro vientos


Me condeno a los suspiros del alma,
al cansancio que acarrea mi tormento,
a mis proyectos llevados al intento
a tu caricia que secó mi lágrima.


Pero no hagas trampas con mi sentir.
No juegues con lo que siento en mi interior
porque puede que llueva encima del dolor
y otra lagrima nacerá del sufrir.


Ya clamadas mis vagas rendiciones,
fui sincero implorándote en mi verso,
me entrego a tus leyes, pero te profeso
que yo también impongo condiciones.
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DE LOCOS Y OTROS TONTOS por Susana

Y total se hizo demente…
Se sabía no era sano.
Ese amor tan indecente,
no podía ser fundado.


Se enfermó de chifladura,
ramalazo y arrebato,
atontamiento incoherente,
perturbación y pasmado
La ofuscación fue tan dura
que un tiempo… lo confinaron.
La extravagancia es locura
o capricho para varios.
La obsesión no es cordura
si hace falta lo operamos.
Le pusieron en las venas
el antídoto indicado.
Recetaron con pociones
y algún menjunje acertado
todo el llanto y al amor
con bisturí lo extirparon.
Al ver ese corazón latir así,
mortal desmembrado
lo cocieron con suturas,
y a un pedazo… lo botaron.
Dispusieron de brebajes
tónicos bien preparados
No le falto revisión
del galeno más cursado.
Ni diagnostico preciso;
“Hipocondría, tristeza, pachucho desamparado,
suplicio descontrolado… un poco desorientado,
“Delirium Tremens de Amor”…
Caso cerrado.

Se debió su evolución
y curación tan perfecta
a la triste exposición
de sus llagas a la ciencia.
No hay locura de amor
que no cure un buen prelado,
con penitencia y rigor
cualquier loco se hace salvo.
Y si no…
lo encadenamos….

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EMPIEZO EL LUNES por SIL

Empiezo el lunes, y no hablo de dieta,
porque si hiciera dieta, me disperso;
y ¡no te esfumes! le ordeno a la inquieta

blonda renuente (autora de estos versos)
que declamando está frente a mi espejo
viéndome oronda y burlando mi esfuerzo.

Empiezo el lunes. Se quedó perplejo
San Expedito mientras me escuchaba,
porque lo dije en voz alta, de lejos,

me recordó con su sacra mirada
que ni él podía con tamaña causa
(y Santa Rita asentía apenada).

¡Empiezo el lunes! Repetí sin ¨BAUSA¨,
dando la espalda a ambos santificados;
a paso firme, con prisa y sin pausa

urdí mi plan de frente y de costado,
tendí en la mesa todo mi baluarte:
pieza por pieza, tanques y soldados.

Empiezo el lunes y hago el punto aparte.
No admito prórroga ni error humano;
y no me importa si ésto va a importarte,

pero tenía al menos que informarte
para tenerte al tanto del proceso.
Mi amor... el lunes empiezo a olvidarte.

Pero hasta el lunes, te amaré en exceso.
¡Y vas a odiar! ver despuntar el martes,
yo te confieso que también... (Por éso,

antes del lunes... ¡no pienso olvidarte!

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Delirios de una madrugada fria

Cuento con los puñales del viento
mi pecho expuesto al aire frío.
Sangra en la congoja los recuerdos
y los deseos que no se harán realidad.
Y qué pensar. El frío en mis pies
me limita los pensamientos…
cómo resguardarme en los sentimientos
si ellos mismos, el abrigo me negaron.

La luna se cubre en la oscuridad
las lagrimas corren como tinta aguada
como un papel con sed de lluvia.
La tormenta no es mi cómplice, no ayuda
y me centro sobre esta verdad.
Se oyen gritos desde el cielo,
la furia de Dios se presenta sin ser esperada.
Temo por lo que ocurrirá hoy y mañana
Temo no ver el sol
no respirar aire de alivio
temo a la neblina espesa
que carcome mis pulmones
como el ultimo cigarrillo consumido
maldita agitación, maldito vicio.
Temo a la nada misma, a la misma nada
temo… temo… temo… ¡ay palabra bastarda!
Dónde quedo el valor que me caracterizaba
dónde quedo aquel amor, quien lo alimentaba.
Se esfumó por arte de magia
en esta madrugada, hoy no está.
Desapareció como la ilusión
dejándome en arduo silencio
sintiendo al desprecio
que no se negó en aparecer.
Y cómo cuesta crecer,
como cuesta creer y seguir creyendo
cuando fueron ellos mismos
aquellos a quienes rendí mi fe
y que ahora me dan la espalda,
mis santos y mis muertos.
Cómo seguir en el intento
con los golpes fuerte del viento
sangrándome los recuerdos,
escondiéndose de pena mi propio reflejo,
escondiendo la realidad.
Pero sigo, por más que no quiera continuar.
Sigo, aunque también mire hacia atrás,
sigo por el susurro de un eco
que se escucha allá, detrás, a lo lejos
y porque se que ella también está
en el interior de aquel espejo.

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SEGUNDO AÑOSULINO

El miércoles 21 de Julio, el blog Kapasulino cumplió dos años.

Susana, Lichi, Noelia, Sil, Carla e Iván

Con motivo de conmemorar el segundo añosulino de nuestro blog, queremos compartir la alegría de festejar con nuestros amigos, y por eso queremos regalarles este humilde recordatorio

¿QUE ES KAPASULINO?

Así como las primeras silabas de cada estrofa del “padre nuestro” en latín dan origen a las notas musicales, la primer silaba de los nombres de los primitivos integrantes del taller dan sumados la palabra “Kapasulino”.

Kapasulino es nuestro color de la literatura. Cada uno de nosotros colabora con su pincelada personal para formar los distintos matices que conforman este grupo heterogéneo de personas sencillas con una misma inquietud: escribir.

¿Quiénes somos?

Este proyecto nace con el fin de compartir nuestros textos.

En el año 2.005, conformamos el Taller Literario “El Gusano Máximo”, en Villa Constitución, que culminó ese año.

Dos años después nos reencontramos y junto con nuevos amigos que encontramos en el camino decidimos formar un nuevo taller.

Nuestra necesidad de escribir nos llevó a crear este blog, para que este nuevo taller siga vivo. En éste, nuestro nuevo lugar, perpetuaremos nuestros textos.

Integrantes:

LICHI:

(ex-taller gusano máximo)

Soy Lisandro, nací el 9/10/89. Mi inclinación hacia la literatura nació por una necesidad de llenar

un espacio vacío y hoy estoy estudiando profesorado en Lengua y Literatura. Gracias a los escritos que hoy forman parte de mi vida, que hicieron de mí, alguien capaz de desembocar las ideas en un simple papel.

CARLA:

(ex-taller gusano máximo)

Nací el 14-

03-80, soy docente de tecnología y estoy a punto de terminar la carrera de Martillero Público.

Me gusta mucho leer, sobre todo cuentos y novelas. Mi escritor favorito es Gabriel García Márquez.

Con respecto a escribir, puedo decir, que es algo que me ayuda a sentirme mejor, me divierte y me cura. Este blog me ayuda a hacer lo que me hace feliz.

IVÁN:

Lo bueno de participar en este taller es el enriquecimiento reciproco entre cada uno y los demas intregrantes; tambien es cierto que hay un intercambio con integrantes de otros blogs; Es innegables que ya no somos los mismos despues de estos veinticuatro meses.
Algo que me dejo participar en el taller ( incluyo la participacion en el blog) es que es una forma de descubrirse por otro camino. Supongo que quienes escriben con un entusiasmo y exigencia cercana a la que trata de desempeñar sentiran lo mismo; Ahora queda esperar otros 2 años para ver donde estaremos y como seremos

SUSANA:

(ex-taller gusano máximo)

Empleada, 47 años, dos hijos: Fabiana de 28 y Adrián de 20.

Uruguaya.

Hablo de locos y de perdidos,

hablo de todos menos de lo mío

no se decir ni de donde vengo,

no me interesa si no es un cuento,

la realidad es agresiva,

y el soñar calma mi vida.

NOELIA:

(ex-taller gusano máximo)

Nací el 18 de Octubre de 1989, y como por casualidad llegué al gusano, llegamos!

Cuando necesito pensar, está bueno escribir… aunque para escribir a veces no es necesario pensar las cosas demasiado… hay que sentirlas!

Gracias a ustedes que son parte de mi inspiración a la hora de escribir!

SIL:

Aquí tienen la última incorporación de este grupo. Todo lo que soy es lo que escribo, sin poder determinar con exactitud la línea que divide la ficción de la realidad. Adoro las letras, como el orfebre que ama las piedras preciosas, que se queda absorto horas y horas contemplándolas, con el sólo objeto de tratar de engarzarlas de la mejor manera que sabe o que puede. Me resisto a la prosa, me resisto a escribir sin rima, y en ese cúmulo pertinaz de resistencias, avanzo rudimentariamente tratando de crear poemas. No sé por qué escribo, no se para qué, y (quizás, tal vez)... no sé para quién... pero definitivamente, es una función vital para mí, como lo es respirar, dormir, comer, etc, etc, etc. y sin especificar esos etcéteras sé que sin escribir moriría (aún sin morir) en un gris rincón de pena.

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TALLER ABIERTO JULIO 2010 (ENTRADA 200)

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Sandra Gutiérrez Alvez (Seda) y Fernando Jiménez-Ontivero
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Sandra Gutiérrez Alvez (Seda) Nacida en 1966, en Durazno, Uruguay. Reside actualmente en Parque del Plata, Uruguay
Escritora, poeta y artista plástica. Pueden visitar su blog en El Reino de Seda. Hoy nos regala su texto: La Palabra.

Fernando Jiménez-Ontivero. Su profesión es la de Escritor, vive en Madrid, España. Pueden visitar su blog: http://fernandojontiveros.blogspot.com/
Hoy nos regala: Campesinos Felices.


La palabra por Sandra Gutiérrez Alvez (Seda)
La palabra,
órgano visual de nuestras letras,
nos confiere poder,
nos da, nos quita,
y, entre las miserias y locuras de este mundo,
nos maravilla…

Es poseedora de reinados,
libertaria de cadenas…
La palabra es ciencia,
es agua dadora de vida,
es fantasía, amor
y dogma vivo…

Mas, no se asusta de ser,
es y sigue siendo,
Y erra, y cae, y se levanta,
y emprende el vuelo…
Muchos le erigen altares en su nombre,
y la llevan a la cumbre y culturizan…
Otros la esconden,
la censuran,
la pierden,
la desdoblan,
la ensucian,
y la condenan a ser:
hambre, pobreza,
maldad, guerra,
desastre, hipocresía…
Poder de dioses a los hombres necios,
reyes de encargos insolutos,
democracias tramposas,
amantes mentirosos,
ilusiones rotas por la falsedad,
juegos ocultos,
palabras filosas, cortantes, hirientes, embusteras…
Mas, ella persiste en su camino,
y encuentra quien la ame y la respete…
y se vuelve luz, al amanecer,
es amor de madre, de amigo,
de voluntario
capaz de levantar templos con sus manos de fe ciega,
de narrador que deja historias en la gente,
de poeta…

La palabra,
ella es diosa,
ella es reina,
poesía viva por ella misma…
inmortal,
desde el primer sonido gutural se fue gestando
para ser hoy y por siempre
intervención, acercamiento, intercambio de ideas,
dadora de arte, participación y entrega viva…

La palabra,
órgano visual de nuestras letras
Nos confiere poder.
nos da, nos quita,
y, entre las miserias y locuras de este mundo,
nos maravilla…


Campesinos felices por Fernando Jiménez-Ontivero
Viento,
temblor de ventanas,
monótono acorde del agua
sobre el tejado.
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
persistente, tenaz,
siempre la lluvia
cayendo con fuerza
sobre nosotros
los pobres para la iglesia,
el pueblo para los ricos,
los miserables felices
abrazados,
cosidos por las agujas
del hambre y la desgracia,
por la soledad aislados,
por la desesperación unidos,
rotos de libertad,
alimentados de angustia,
desgarrada comunidad de
desesperados
que bebemos
el vino aguado
y comemos el pan
partido por nuestras manos,
regando el solar
con lágrimas de
espectros sepultados
en la cabaña húmeda,
mientras cae sobre
nuestro tejado
la lluvia, la lluvia, la lluvia,
monótona, persistente,
maldita
porque no limpia nuestro fondo
vacío,
nuestro interior insustancial,
nuestros despojos de abismo,
nuestra consciencia,
presión constante, sin salida,
sólo el cáncer amargo de
nuestra pobreza,
incapacidad del alma para
superar el desasimiento,
la inanidad total del espíritu,
la borrachera de
sueños tiernos,
silencioso soporte
de desheredados
y la lluvia, la lluvia, la lluvia.
¿ dónde están los dioses,
que no vienen a vernos?
¿dónde los creadores de
nuestra miseria inane,
de nuestra mansedumbre?
los niños ya no lloran,
las madres atetan sólo amor,
y se nos está haciendo tarde,
demasiado tarde,
ya no tenemos fuerza para llorar,
estamos en una soledad
absoluta
pensando en aquello que nos atrae
pero no deseamos,
y no es posible la fuga
si no es total,
la escapada de todos
unidos, aliados, en esta
decisión última,
esta lluvia que retumba
sobre nuestras cabezas,
ese repique de gotas que
se convierten en cañonazos,
dejándonos cada vez más
vacíos,
cada vez más ausentes,
esta lluvia de la incomprensión
que nunca se detiene,
y nosotros, espectadores
inocentes,
recibiendo su humedad en los huesos,
amamantando nuestra miseria,
gota a gota,
sin que nadie nos contemple,
ni nos entienda, ni nos ame.


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AL SOL por Susana

¿Por qué tanta lluvia?
Pensaba sentada
mirando tranquila
tras de su ventana…


Peinaba el cabello,
pintaba sus uñas,
olía al perfume
mas caro que usa.
Calzó sus zapatos,
buscó un paraguas,
dejó a su gata
cuidando la casa.
¿Por qué tanta agua?
Pensó en enojarse,
su pelo seguro
iría a arruinarse.
El cielo… bramaba
Llovía… a baldes!...
Y luego, lo vio…
al Sol asomarse,
bajar de una nube,
armando tormentas
con rayos, con vientos…
Ordenando al trueno
cubriera su falta,
necesitaba un tiempo
para poder amarla.
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EL ESPEJISMO, por SIL

Fuiste una feble ilusión,
una endeble fantasía,
un eco en mi corazón
jurándome que existías...




Te esperé con esa fe
con la que esperan los críos;
tras mi cristal te esperé,
sin reclamar, sin rencores.
Pero eras una visión,
un río de vidrio. Un río
desmembrado por el sol
en siete ufanos colores…


I
Rojizo
como el labio poseído
del púrpuro resabio de un pecado
quizás miles de veces cometido,
quizás miles de veces perdonado.


II
Naranja
como el gajo almibarado
del fruto de los árboles de invierno
que toca con su jugo envenenado
la boca irresistible del infierno.

III
Dorado
como el oro ensangrentado
que nunca desdoró, que fue el trofeo
de tronos y de imperios devastados
por culpa del fulgor de sus deseos.

IV
Cetrino
como tiaras de laureles
hincadas en las vírgenes de alcores
que imploran con sus magos ojos verdes
que un ángel malo rasgue sus pudores.

V
Azul
como el chispazo de un zafiro
hendiendo el mismo centro de la ola
que un vómito del mar ha seducido
con códigos que el haz del cielo ignora.

VI
Añil
como el sutil paso obligado
que mezcla en su paleta un dios que juega
a ser pintor de géneros mojados
con perlas que en la lluvia se sublevan.

VII
Violeta
como el tierno ramillete
que llevan al altar las jovenzuelas
o quién sabe, tal vez, el estilete
que sabe a miel y a piel de mujerzuela.

VIII
La nada,
tu hialina curvatura
fulgura unos instantes, ya se inclina
fugaz tu arco distante, ya perdura
la misma brevedad que mi utopía.



Algunos dicen que el Arco Iris es el espejismo que el cielo nos regala durante unos instantes, para compensar los grises de las tormentas que lo suelen anteceder.

Otros dicen que simplemente es el fenómeno de un rayo de sol atravesando nuestras lágrimas, proyectado en la bóveda celeste.

También existen explicaciones científicas muy bien argumentadas, acerca de este fenómeno.

Yo entiendo que una teoría, no invalida la otra... ¿verdad?

Y ustedes, ¿qué creen?

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Eres. Por Noelia.

-----------*-----------

Siempre es de día cuando amanece.

Suele ser de noche cuando el sol desvanece.

Mi fe de lo más esperanzada

Anhela verte volver de madrugada.

Como en un sueño que desconcierte, enamore y bese.

------------*------------

Descansa sobre mi, duerme,

eres cálida luz de mañana, dime:

¿Qué sueñas con ojos cerrados?

Que se zambullen en un vaivén, aterrados.

¿Qué sueñas cuando me miras?, sentime.

-----------*-----------

Eres desconcierto constante,

a mi incapacidad humana inquietante.

Eres paz en cada sorpresa,

tú, que me devoras con tu dulzura impresa.

Eres fugaz. Eres seguro. Eres instante.

------------*-------------

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Adiós por Lisandro

Y la mudez invade mi garganta
tantas cosas por decir.
La necesidad de hablar
me hace callar…
Las palabras quiero escupir,
pero no escupir por escupir,
sino darle una definición
que la interpretes vos,
en el criterio que quiero yo.
Pero solo dije Adiós…
Y me fui…

Me fui escapando de una realidad
que exponía los sentimientos
de diferente manera…
para mal porque no supe decir
¡Basta! en el momento que convenía
pero para bien, porque aprendí
que con el silencio se puede hablar.
Subastado ante una ideología
no adaptada para mí,
a sensaciones de las cuales no estaba preparado
a un juego, que no entendí nunca las reglas.
Y aun así… con la tranquilidad que siento
igualmente sigo sin entender…
Y cuestiono muchos por qué,
tendría que aprender a cuestionar
el para qué…
Para ver desde otra perspectiva
de otra que no lastime tanto
que no duela como las lagrimas
que no quieren caer…
las peores…
Dije lo que tenia que decir
calle lo que tenia que callar
y hoy me arrepiento…
pero no intentare nuevamente
querer hablar…
Total…
la espalda ya esta dada vuelta…
y no existió mejor razón
o mejor tregua…
al decir Adiós.
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XX FERIA REGIONAL DEL LIBRO VILLA CONSTITUCIÓN

La Feria Regional del Libro de Villa Constitución, provincia de Santa Fe, Argentina, organizada por la Dirección de Cultura de la Municipalidad, cumple 20 años. La muestra contará con la participación de librerías, editoriales, instituciones y medios de comunicación. Se desarrollará bajo el lema “En el Bicentenario, festejamos 20 años con la Feria del Libro”.
Los días en que se encontrará la feria son del 24 al 27 de Junio de 2010, en Rivadavia 1159
¿Donde queda Villa Constitución?


PARA VER EL PROGRAMA DE LA FERIA CLIQUEA LEER MAS

JUEVES
En sala Principal Sociedad italiana:
15:00hs Inauguración
- Corte de cintas a cargo de autoridades
Acto Oficial:
- Homenaje de librerías e Instituciones a la Dirección de cultura Municipal por 20 años de Feria del Libro.
- Representación a cargo de los Talleres de Folklore y Artes Plásticas de la Dirección de Cultura.
17:00hs.:
Inauguración muestra de historietas, Tomo II "Aqui Mismo, grageas de historia argentina "Santa Fe la invencible". José Hugo Goicochea, Marcos Vergara, Federico Baer, Caio Di Lorenzo. Editorial "Loco de Rabia"
17:30 a 19hs:
Programa Radial " como la vida misma" Mirta Pellerino FM 105.7 Radio Empalme.

En Salón de Actos Municipalidad:
17:30hs:
-Inauguración de la muestra pintura: "Reinas sin reino", de Maria Elena Rodriguez.

En la Plaza de la Constitución:
16:00hs. Paseo de Artesanos
16:30hs. Clase abierta de artes preventinvas a cargo de la Esc. San Jiao (Qi gong-Tai Chi-Mulan)

En la sala de cine:
18:30hs Actuación Coro de niños "Rocoquitos" y Taller Infantil de Teatro.
20:00hs Actuación Taller Tango Municipal. Presentación del libro de "osvaldo Pugliese, testimonio de una vida", a cargo de Lucela Delma Pugliese.
21:00hs.
El Tango Club y sus 30 años
- Actuación del taller de iniciación y experimentación musical a cargo de la profesora Patricia Moreira.
- Solo de piano a cargo de Joel Palmerini
- Coro de señas Argentina "Abriendo caminos" a cargo de Fabiana José.
- Canto solista Cacho Méndez
- Grupo de baiile a cargo de Lorena Cóceres

VIERNES:
En Sala de Cine:
9:00hs Presentación del libro: "Filopoesía" de Alberto Noguerol.
11:00hs Chala y debate a cargo de la Dirección General de Prevención y control de Adicciones, Policia de la Provincia de Santa Fe.
18:00hs Charla "El Titere en la Escuela" a cargo de Miguel Fernandez.

En plaza de la Constitución:
16:00hs. Paseo de Artesanos
16:30hs. Clase abierta de artes preventinvas a cargo de la Esc. San Jiao (Qi gong-Tai Chi-Mulan)

En Sala Principal de Soc. Italiana:
10:00hs y 16:00hs Grupo "Te regalo un cuento" en el espacio del Jardin Municipal Arco Iris

En Sala Café Literario:
10:00hs. "Borges, una literatura" charla a cargo del Sr. Roberto Reboratti
15:00hs Clase demostrativa: "El Chocolate" a cargo de Ana Maria Gallo.
16:00hs panel de Escritores del Departamento Constitución. Tema: "Los escritores y Nuestra Feria"
17:00hs Presentación Libro "Los Chañares" de Mario Corti
18:00hs Muestra de humor gráfico. Carlos Giró
19:30hs Presentación del Libro "Colgando las llaves del dolor" de Norma Taglionne.

En Iglesia San Pablo Apostol:
21:00hs Actuación del Coro Estable Municipal.

SÁBADO
En Sala Café Literario
16:00hs Presentación del Libro "Voces transitorias" de Ariel Fernandez
19:00hs Presentación de Libro "Del barro al asfalto" de Luciana Diaz.

En Sala Principal de Soc. Italiana:
16:00hs Lanzamiento del "Taller de Lectura para niños" de Libreria Mafalda
17:00hs. Entrega de ejemplares Certamen XI Encuentro de Poetas y Narradores del Dpto. Constitución. (Donde nuestra compañera Carla Kowalski a sido seleccionada)
Homenaje a un amigo, a cargo de Sra. Esther ceriotti. Musicaliza Prof. Adrián González.

En Sala de Cine:
18:00hs. Actuación de Rubén Zarza, cantante tenor y Carlos Inocenti en teclado.
19:00hs Charla y dibujos en vivo, anticipando el Tomo II "Aqui Mismo" grageas de historia Argenitna en historietas. Jose Hugo Goicochea y Marcos Vergara.
21:00hs Fer Minerante en concierto: presenta su material "Ya era hora... de otras canciones"

En Plaza de la Constitución:
16:00hs Paseo de Artesanos.

DOMINGO
En Parque Cilsa:
10:00hs Clase abierta de artes preventivas a cargo de Esc. San jiao (Qi Gong-Tai Chi-Mulan)

En Sala de Cine:
16:00hs Charla sobre violencia familiar a cargo de Unidad Regional VI de policia.
17:00hs Clases abiertas de artes preventivas a cargo de Esc. San jiao (Qi Gong-Tai Chi-Mulan)
18:30hs Obra de teatro "Quien dijo que las mujeres argentinas no hicieron historia" a cargo Taller Literario "Nuestro Tiempo"
21:00hs "Cantares x 2" acústico. tributo a Serrat y Sabina

En plaza de Constitución:
15:00hs Encuentro Y Mateada de Motociclistas
16:00hs Paseo de Artesanos

En Sala Principal Soc. Italiana:
16:00 Hs. Difusión veredicto del jurado del concurso mural Bicentenario "Pinceladas de Historia".
16:30hs Sorteo y entrega de premios concurso: S.O.S. palabras. Proyecto 4º grado Esc. Nº 1252 Prefectura Naval Argentina.
17:00hs Obra de títeres. Teatro "El Caracol"
19:00hs "Acrobacias aéreas en telas" a cargo de Prof. Mariela Diaz.

ESPERAMOS DISFRUTEN DE LA FERIA!!!

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EL MAÑANA NUNCA SERÍA UN DÍA MEJOR por Carla Kowalski

Mañana será un día mejor, me dije, sin saber que no sería así.
Estaba desempleado, y quise tener la esperanza que al día siguiente conseguiría un trabajo.
Y el mañana se hizo hoy, y el hoy comenzó como un día normal. Una llamada lo cambió todo.


Mi hija de 22 años estaba internada.
Fui corriendo al hospital, Ana había tenido un problema. Los médicos me explicaban lo que había ocurrido, pero mi angustia era tal que no podía escuchar atentamente.
Todo pasó muy rápido. Sin pausas llegó su funeral. Fue pobre pues no tenía dinero.
Nunca supe que pasó bien con Ana, creo que lo que sucedió en verdad es que no me quise dar por aludido. Sabía de su problema de adicción, pero lo negaba porque era mi nena.
Desde ese día supe, que aunque las cosas salieran como yo quisiera, el mañana nunca sería un día mejor.

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TALLER ABIERTO JUNIO 2010

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Martin R. Racca y Omar A. Falabrini.
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Martin R. Racca es aficionado/apasionado a la literatura. Tiene una pagina web muy interesante, la pueden visitar en: http://casilda.com/martinracca/
Hoy nos regala: Sueño de una noche fría.

Omar A. Falabrini nos cuenta: . Nací el 10 de Diciembre del año 1986. Estoy terminando el profesorado en Lengua y Literatura, realicé estudios de Poesía Estructural con el poeta casildense Argentino Moreira Ramos y Asistí a talleres literarios de la Escuela Municipal "Benito Quinquela Martín". Soy Miembro de Analecta Literaria, dentro de la sección "Letra de Cambio" y tengo a cargo la jefatura de la sección "Punto de Partida", que tiene como objetivo el descubrimiento de escritores que comienzan su recorrido por las letras. Hoy nos regala: Lo que será.

Sueño de una noche fría. ^Por Martin R. Racca
Fantasías alocadas corriendo sin control,
Por mi mente desbocada que arremete con furor,
Sobre murallas inexistentes que caen estrepitosamente,
Desparramando sus escombros por el piso frío.

Alucinaciones agresivas empujando este motor,
Por rutas perdidas sin ninguna dirección,
Cargando pasajeros sin pedir explicación,
Arribando a ningún lado una mañana bien fría.

Corrientes de voltaje alternativo que convergen sin parar,
Enchufada a mis sienes que amenazan estallar.
Me arranco todo y manoteo el colchón.
Y despierto agitado en esta noche tan fría.



Lo que será. Por Omar A. Falabrini
¿Qué haremos después de las tempestades,
cuando la calma traiga
a la boca las uñas de la desesperación
y se desmenucen los susurros
como grillos en la oscuridad…?
Como coronando firmamentos
al recuerdo profeso de unas manos,
que dibujaban hasta jarrones y flores
en la piel de la espalda.


¿Qué haremos luego
de que falte tallo y carne,
pero sobre tanta espina y trazo?


Que se sobren hasta el hastío
las racionalizaciones
de la excusa para el beso,
y se beban a raudales los por qué;
ya tendremos la mueca cómica
de la histérica ironía
En el quizás…
…Después te digo…
¿Qué haremos?


Y quedará suspensa la mirada,
por sobre el costado
aquél que crea la esperanza de quien la ve…
Y bailaremos
entre la maraña mistificada
de la grosería.


¿Qué haremos después?


Después que los deudos sentidos
decidores de desventuras,
quieran apelmazarnos el corazón
con la basura desabrida de la pena redituable.
Y se abrace nomás por costumbre,
y se abrace sólo para que el abrazo
fecunde esa fraternidad fingida.


¿Qué haremos después
de que la nada venga por nuestro nombre?

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SIN TU LUZ por Susana

¡Ay Sol!
cuando te veo…
no encandilan tus rayos,
ni quema tu fuego.
Es suave la caricia
que envuelve mi cuerpo
y así…te siento.

¡Ay Sol!
Cuando tu luz tengo
se calma mi sueño,
se aquieta mi tiempo,
se dibuja en mi sombra
el color de otro cuerpo…

Ay Sol!
¿te vas de nuevo?
donde estará tu puerto?
… te veo marchar y apagar mis sueños…
… te veo feliz desaparecer efebo.
Y me quedo despierta rezándole al cielo
para que vuelvas a ser el Rey de mi tiempo…

Mi noche es un ruego de espinas clavadas
en los ojos quietos,
que no quieren llorar por tu falta de apego,
solo miran…el cielo
¡Ay Sol! Sin luz, no puedo….

Sin Tú Luz,

no puedo…

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TRABAJO GRUPAL: HAIKUS por Kapasulinos

Los haikus son poemas que expresan sintéticamente, con palabras sencillas, una emoción, un estado de ánimo, una vivencia cotidiana. Esta forma poética, es originaria de Japón, propia del siglo XVI aproximadamente.
La estructura regular de esta forma poética consta de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas.

Para leer los haikus de Susana, Sil, Noelia, Lisandro y Carla hagan clic en Leer mas.

HAIKUS POR SUSANA

La esperanza que

comience en nuestra vida

sin ti termina.

Cuando caminas

mirando el sol naciente

te cae un diente.

HAIKUS POR SIL

Cae la lluvia,

con sus perlas de azucar

bebo tu esencia.

Chispa y sonrojo

en la fuente granate

Baco se inclina

HAIKUS POR NOELIA

Soñaba solo,

dormia poco siempre.

Anhelaba amar.

Esos labios son,

paz para el alma errada,

río calmo en mi.

HAIKUS POR LISANDRO

De sus lágrimas

solo quedan las huellas

evaporadas.

Me hablan todos

y sin poder entender

no escucho a nadie.

HAIKUS POR CARLA

Las lágrimas van,

cambiando de parecer.

La risa nace.

Placer de verte

cada mañana feliz

sí es un goce.

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NOCHES DE VIGILIA, por SIL

I
Esa hilatura dispar
de la suma de mis días
hecha de tiento y azar,
(flecha de tinta vulturna)
me ha convertido en quién soy
-parte cruz, parte herejía-
y ha definido que estoy
rendida a tu luz nocturna.



II
Y ya no importa, bien sé,
que la muerte me maldiga,
porque se acorta mi fe
a medida que progresa
este férvido clamor
que a cierta suerte me liga
matándome sin dolor
con una incierta promesa.

III
La promesa de tu amor
que vive sólo en la gracia
de los sueños sin pudor
engendrados en las noches,
aplastados por el sol
con empeño de eutanasia
e infectados de temor,
gestos vanos y reproches.

IV
Esa hilatura dispar
de la suma de mis días
urde una sombra vulgar
que te nombra, me trasunta;
y apenas mi corazón
almacena una utopía,
lo sofrena la razón
con un enérgico ¡NUNCA!

V
¿Libertina ensoñación?
¿Celestial evanescencia?

El viento aviva el fogón
igual que a mi amor

tu ausencia...

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A ellos.

A Ustedes, que hacen de esta vida, una mejor.
A cada diferencia, que nos hace pensar y replantearnos qué es lo que estamos haciendo.
A cada coincidencia, que nos hace cómplices buscando la esencia de cada momento.
A Cada secreto confesado, motivo de interminables risas y alegrías.
A cada angustia declarada, motivo para juntar fuerzas entre todos y tratar de conquistar el mundo.
Cada uno, un universo distinto, con miles de historias distintas para contar o guardar.
Cada uno un tesoro para cuidar.
A todos, gracias. A todos y a cada uno de mis amigos.
Ellos, personas admirables, que luchan y sobreviven con el sólo objetivo de ser felices.
Amigos, de esos que no se rinden, que dan todo por ver bien a alguien más.
Ellos, personas inolvidables, de las que me reservo cada enseñanza, cada consejo.
A ellos,
que nos muestran caminos,
nos enseñan las rutas,
nos dibujan lo mapas,
nos graban las indicaciones para no perdernos
y nos anulan aquellos de los que se sospecha peligro sin algo que verdaderamente lo valga.
Nos acompañan por los que podemos conocer juntos, nos esperan a la salida en aquellos que sólo nosotros podemos ir, y tiemblan con nosotros cuando se avecina uno desconocido.
Nos aconsejan y nos retan. Todo vale por que no son seres extraños ni entrometidos: Son parte nuestra.
Son amigos especiales que no quieren ni más ni menos que estar ahí y recibirte con los brazos abiertos al volver de cada uno de los viajes.
Porque los amo y por el deseo de corresponder a esa amistad al cien por ciento, gracias.
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POEMA PARA MI MADRE por Carla Kowalski.

A esos ojos, tan celestes, tan cristalinos,
llenos de esperanza y de aurora.
A esos ojos que me miran con dulzura,
yo les digo que los quiero.

A esas manos que me abrazan,
como si aún fuera una niña.
A esas manos que despiertan amaneceres,
yo les digo que las necesito.


A esa voz que me habla con ternura,
que canta de noche y aún parece que es de día.
A esa voz que me mece con ternura,
yo le digo que es el arrullo de mis días.

A esa madre, que nació para ser madre,
que despierta cada día con una sonrisa para sus hijas.
A esa madre que es el anhelo de cualquier niña,
yo le digo que la quiero con alma y vida.

FELIZ CUMPLEAÑOS MAMI!!!!
30-05-10
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Incógnitas desesperantes

Que alguien me de una señal
que alguien me diga cómo actuar
un mensaje para saber que hacer...
de esta manera me duele querer.


Necesito de esas palabras
que están llenas de experiencias
una voz justa que pueda decir
en que fallo yo, en este sentir.

Y que me digan si hago bien o mal
si lastimo los códigos enseñados
si hago trizas con mi propio dolor
si se puede creer en el amor.

¿Hay recetas para la locura
de esa que nace de la soledad?
que se alimenta desde el alma
desapareciendo toda calma.

Nadie me da un guión para fingir
el rol del tranquilo no me va
no me sale, demuestro malestar
una sonrisa me cuesta esforzar.

Y trabaja la mente y el creer
cuando la confusión me atormenta
cuando no me buscas y me encontrás
cuando estoy con vos, y vos no estas. Leer más...