PLEGARIAS DE MARZO, por SIL

¨En el otoño de mi vida

la luna no tiene manchas,

y sin embargo...¨

Kobayashi Issa

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El otoño pincela las plazas

con sus áureas pátinas de brillo

y en un sueño se vuelve mi casa

misceláneo crisol de amarillos.

Ya las hojas vuelan al olvido

como gemas de valor dudoso

y despojan del verde vestido

a los álamos esplendorosos.

Yo sé bien que desoye mi rezo

de ser brisa suavísima y lenta,

como aquella que atrajo tu beso

a mi boca indecisa y sedienta;

y de vuelta, lo arrastró celosa

a tus labios ¡quién sabe el destino!

despojado de todas las rosas,

con presagios de morir de frío.

El otoño es un pájaro herido

sabedor de cuitas y pecados,

que alimenta su débil latido

con mis lágrimas, empecinado

en quebrar mi coraza de argento,

y volverme una sombra alienada

que te abraza (como abraza al viento)

con su duende de risa apagada.

Y aún así, me entrego a la quimera

(profanando el empellón del frío)

de ser rama desnuda que espera

renacer con el blasón tardío,

al aguardo de tu primavera.

¡Si supieras

cuánto anhela tu lluvia mi tierra,

ganarías todo en esta guerra!

Si leyeras

estos versos (¿los leerás?) ¡quién sabe!

quemarías conmigo tus naves.

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Libres De Ser.- Por Noelia.

Despertaré sin saber que t espero, como un día normal, hasta saber que....
Shhhh..... (Silencio.)
Que las almas de historias pasadas están desveladas y escuchan desde los rincones,
hablan de noche y no me dejan dormir en paz,
me poseen de a ratos y me permiten retornar a esta vida cuando se quieren reir de mi;
Porque saben que camino sin saber a dónde,
porque conocen hasta los secretos que de tanto guardar olvido,
porque son el reflejo del alma pura,
sin mentiras ni pudores,
sin recaudos,
sin angustias,
sin presiones...

Libres de ser. Leer más...

LA VECINA por Carla

Lo único que quería era ser su amiga, ayudarla a tener una vida mejor, pero ella no quería, me miraba indiferente.
En las reuniones de la escuela, siempre me acercaba a hablarle, le recomendaba un corte de cabello más moderno, así como el mío, rubio platinado. Y sólo me miraba, ni una palabra.
Vivíamos enfrente, en la mañana, cuando la veía salir a hacer los mandados, me cruzaba y le mostraba mis jeans nuevos y mis zapatos de Ricky Sarkany. Ella se lo tomaba a mal, no entendía que lo hacía por su bien, era peor que le dijera que ésta era la ropa que tenía que usar y no esas camisas del año ’80.


A la siesta, ella barría la vereda y yo aprovechaba para ir al gym. Le decía: -Animáte, Margarita, busquemos un personal trainer, así bajas esos quilitos de mas.
Ella se enojaba, y eso que yo hacia de todo para incentivarla. Cada tarde me ponía un top que marcara mi cintura y unas calzas bien ajustadas.
Lo hacia todo por ella, así al ver mi cuerpo esbelto y trabajado se animaba a ejercitarse.
Hasta que un día me canse, me trató súper mal.
Yo la veía a ella, pobrecita, sin ni siquiera poder lucir unas lolas sexys como las mías. Entonces decidí, como prueba de mi cariño, entregarle mi secreto mas preciado, el numero de teléfono de mi cirujano plástico, para que hiciera como yo, se operara las lolas y se aseguraba el matrimonio.
La tarde en que me acerque, espere a que estuviera charlando con las otras chusmas de barrio mientras baldeaba la vereda. Buscaba un efecto shock, algo que la hiciera despertar de esa vida espantosa que tenía, y entonces le dije: -Margarita, no sabes lo que dicen en el barrio, que tu marido te engaña, con una chica re pechugona. ¿Viste Margarita?, eso por ser tan dejada, pero yo te lo soluciono chiquita- Y justo cuando le decía que confiara en mi, Margarita levanto un balde lleno de agua y me empapó de la cabeza a los pies.
¡No lo podía creer! Con todo lo que intente hacer por ella, pero me dije ¡Basta! Era una salvaje, no merecía mis consejos.
Ahora ocupo las tardes en mi, me tomo un tecito en el jardín de invierno, le compro ropa nueva a mi caniche toy, me ejercito…
Pero hay días que me acerco a la ventana, y la veo con las otras vecinas riéndose a carcajadas.
Y me pregunto ¿de que se ríen?, ¿por que parecen tan felices? ¿Por qué nunca quiso ser mi amiga?


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TALLER ABIERTO MARZO 2011

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visita Javier Andrés Daza.
A continuación encontrarán una pequeña reseña del escritor, luego, para leer su texto, cliqueen "leer mas".

Javier Andrés Daza es de Bogotá. Aunque estudia ramas afines a la ciencia y la tecnología, le gusta mucho el arte y la literatura. Descubrió su gusto por la escritura, haciendo una tarea en el colegio. Entonces comenzó a gustarle mucho la lectura y la escritura. Desde entonces ha participado tres veces en el Concurso Nacional de Cuento, quedando una vez como finalista. Le gusta escribir porque siente que su mente se puede ir a lugares que normalemnte no alcanzaría y es como dice una frase suya: "hay millones de historias, yo soy una y mil más".
Pueden visitar su blog en Veré que puedo hacer



HISTORIA DE UN ASESINO por Javier Andrés Daza
Esta es la historia de un asesino cuya personalidad tenía más defectos que valores. Su nombre era Enrique y en sus prioridades no estaba el comprender acerca de este tema. Él simplemente era un hombre a quien le gustaba la soledad y tanta gente le repugnaba así que prefería no mirarlos. Sin embargo, para llevar una vida normal es imposible vivir aislado de los hombres; si así fuese, iría en contra de la normalidad natural de la vida. Enrique mataba siempre a quien encontraba su mirada.
Cuando era niño, no tenía amigos y en cambio golpeaba a compañeros, vecinos y desconocidos (una que otra niña sufrió por sus agresiones tormentosas). Su padre entonces lo castigaba muy fuerte.
-Muérete –le gritaba entonces a su padre luego de cada golpiza-. ¡Tú mataste a mi mamá!
-Hijo: no digas tonterías, yo no la maté –decía su padre con sinceridad y tristeza que salían de lo más profundo de su corazón lagrimeado.
Su historia comenzó al mismo tiempo que su adolescencia. Una tarde salió a caminar por las calles del pueblo y vio una joven campesina con su cabello negro trenzado, su falda larga y colorida que sobresaltaba, a pesar de su frondosidad, sus caderas anchas que sostenían una cintura que asomaba un ombligo provocativo y sensual; sus hombros rosados por el sol pronunciaban la decencia y delicadeza de la señorita, y su rostro, a pesar de la sombra de su sombrero, dejaba ver la silueta tierna y bella de sus facciones. Ella también lo vio, pero la mirada que le dirigió a Enrique –la única que penetraría sus profundas pupilas-, totalmente contrario a él, llevo consigo otro sentimiento: repugnancia. Así, Enrique, comprobó una vez más que su odio hacia el resto de los hombres era inevitable.
A partir de ese cruel instante, su visión acerca de la humanidad cambió y decidió no tenerla cerca. Se acercó lentamente a la joven mientras admiraba más su hermosura. Le agarró el cuello y alcanzó a levantarla varios centímetros del suelo. Para ser tan delgado, Enrique era muy fuerte. Sosteniéndola en el aire, brevemente la lanzó hacia el suelo con muchísima energía y le dio tantos golpes a lo largo de todo su cuerpo que su muerte, según se sabría después, se debió a estancamiento en las vías circulatorias. Su piel blanca quedo hinchada y oscura y su perfecto cuerpo fue deformado con tumores y huecos. Huyó en menos de un minuto y varias horas más tarde, ya de noche encontraron el cadáver aunque nadie sabía quién ni por qué habían matado la hija del juez.
Pasaron algunos años y asimismo el número de asesinatos. Habían incrementado en un trescientos por ciento y cada muerte era diferente a la anterior, desde armas de fuego, cuchillos (grandes, pequeños, anchos, delgados, encorvados, rectos, con filo en la punta, doble filo, etc.), golpes, asfixias, hasta quemados y tritura de cuerpos. ¿Quién era el autor? Por supuesto, Enrique. Pero nadie, en la investigación logro señalarlo.
Sucedía que siempre Enrique caminaba por las calles y no miraba a nadie… Pero rara vez levantaba su vista y si se daba cuenta que alguien lo estaba viendo a los ojos (¡qué destino tan trágico y sangriento el que desafortunadamente le espera!), entonces él lo mataba con una de sus innumerables técnicas que parecían ser infinitas. Tal vez si mientras caminaba no hubiera escondido sus ojos, hubiera visto a todos los que caminaban también y se hubiera percatado que lo miraban más de lo que creía, las muertes serían diez o más veces numerosas y sus formas de muerte, quizás, ya no parecerían infinitas. Enrique fue el mayor asesino que conoció el pueblo en su historia. En sólo tres años la Muerte recibió quince mil nuevas víctimas.
Las investigaciones profundizaron en las víctimas, quiénes eran los muertos, cómo habían muerto, qué hacían justo en el momento de su muerte, dónde habían caído. Por encargo del juez hicieron lo mismo con cada una de los fallecidos y relacionaron todo acerca de ellos, las escenas del crimen, las semejanzas en los diferentes aspectos analizados, las familias, todo. Una investigación excelente, sin lugar a dudas. Pero aún así descubrir el asesino era muy difícil.
Cuando pudieron descubrir a Enrique, prepararon la mejor estrategia que pudieron crear para capturarlo. Una noche, lo encerraron en un callejón más de diez oficiales y soldados. Se echó en el suelo como resignado, de rodillas en un charco y el mentón en el pecho mientras todos le apuntaban y el jefe le ordenaba que se diera por arrestado y le enunciaba sus derechos como criminal. Enrique no levantaba su mirada y justo cuando el grupo pensó que se daría por vencido, los miró a los ojos y dejo rodar un disco explosivo que devastó a los hombres en segundos. Corrió y salvó su vida algún tiempo, no más.
Pero su final estaba muy cerca y, de hecho, fue rápido. El juez había cambiado las órdenes:
-¡Mátenlo!
Quería tener el cuerpo de Enrique para encargarse él, personalmente, de la venganza por su hija y del castigo por sus sangrientos actos. Pero, ahora, comprendida la angustia de los habitantes, optó por la eficacia.
El cuerpo del ejército, leal como ningún otro, servicial y entregado al honor y al pueblo igual que a sus familias, luchadores hasta la muerte, defensores de las leyes y la paz, capacitados para cualquier tarea, como un ejército casi perfecto de humanos que estaban por encima de las dimensiones normales de cualquier hombre, preparó una emboscada sin posibilidad alguna de error.
Con la luna en el cenit, en casa de Enrique, con la ayuda de su padre (al que le habían mentido afirmando que sólo lo arrestarían, para lo cual, requerían, por facilidad, el sueño de Enrique), que había conseguido que durmiera toda la noche, un pelotón desalojó el lugar sacando al padre del hogar y obligándolo a dejar a su hijo dormido y encerrado a merced de los soldados. A unas varias decenas de metros, los soldados empezaron el fuego. Mientras brotaban de los ojos del padre lágrimas que hundirían el pueblo si no se secaran al deslizarse, las armas rugían desgarrando bombas y cañones sobre los muros incandescentes que habrían de caer sobre el cuerpo de Enrique quemándolo y aplastándolo.
En esos últimos instantes, Enrique recordaba, o más bien recitaba aquél cuento, del mismo autor que esta historia, que, en su época bohemia, leyó y le causó gran admiración porque pensaba que esa era la mejor forma en que debería finalizar su existencia:
El reloj, segundo a segundo que me arranca de la vida para dar cuerda a sus engranajes que dictan una hora que no existe, un invento más del hombre, con su cruel tuc cada sesentava parte de minuto, me obliga a pensar en sincronía con él:
-Mal-di-to-re-loj-me-es-tás-ma-tan-do-con-ca-da-se-gun-do-que-pa-sas... Es-to-nun-ca-a-ca-ba-rá-¿ver-dad?
Y en mis últimos instantes de agonía, el reloj despiadado que no se detendrá nunca, con sus agujas como espinas envenenadas con cicuta, que en cada segundo desgarran de mi ser la vida misma, me dice al ritmo de su tuc bien medido, como sin sentimientos, con la misma frialdad del invierno y con la superioridad que le regala la eternidad que podría matar su cuerpo pero jamás el tiempo que lo gobierna, las últimas sílabas que escucharé en este mundo:
-Es-el-fin... No-soy-tu-yo-;e-res-mío.
La descarga duró menos de un minuto, pero los escombros parecían de una guerra mundial. En la mañana, la noticia fue confirmada: Enrique había muerto. Sus restos fueron dados a disposición de su padre quien, desconcertado, triste, lleno de odio y dolor, deprimido, rencoroso y arrepentido, lo regaló a la plaza central para que todos vieran en lo que habían transformado a su hijo.
Tal vez, merecía morir. Aunque no debo juzgar ¿Pero merecía hacerlo de esa forma?...Recuerdo el final de su obituario: “(…) el fuego en su cuerpo fueron las agujas del reloj que lo mató”.
Esta es la historia del hijo de Enrique. Él mismo me pidió el favor de contarla. Enrique, y por tanto su hijo, era un sobreviviente de la guerra cruel e injusta. Su esposa había sido fusilada con el rifle en su cabeza mientras él se escondía con Enriquito para protegerlo y éste enceguecía al ver la muerte entrarle por los ojos. Cuando creció, no pudo ser indiferente a su pasado y jamás comprendió que el mundo está lleno de diferentes actitudes.

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Puntos suspensivos por Lisandro

Se estremece la tinta sobre el papel
una lagrima cae y corre como la hiel.
Es que no estás, y esto no da para más.
Intolerable, arduo silencio… no estás.

Y sé lo que quiero de esta poesía,
convertir en idilio, a la amarga elegía.
Pero al ser horrible, me es imposible
embellecer con letras… lo horrible.

Maldiciones al suspiro del viento
me quita las ganas con su lamento.
Y con la mirada no encuentro nada.
Arde sobre las ilusiones… la mirada.

Porque son mis ansias de encontrar
para poder, con rigor, mis ideas calmar
Y clamarle al viento por recordarle
los recuerdos ingratos…y clamarle.

Este camino se me hace pesado
mas toda la culpa es del pasado.
Porque mentí una vez por aquello que sentí
y perdí dos veces el sentir… porque mentí.


Hoy imploro con velas al destino
tropezar con lo perdido sobre el camino.
Continúo con valor, pero sigo con dolor
sobre el camino de piedras… con valor.

Interrumpo mis plegarias ante los versos
y les doy rienda suelta a los secretos.
Aquello que busco, como un loco brusco
esta frente a mí… aquello que busco.

Aquello que buscaba, lo tengo en mis manos
pero no les diré nada, mis queridos hermanos.
No habrá puntos suspensivos, ni quiero ser ofensivo.
No daré fin a la poesía… puntos suspensivos...
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LA MEMORIA por Susana

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.

Jorge Luis Borges

Soy yo y mi memoria.

¿Que puede ser más persistente,

mas astuta mas vehemente

si esta alojada en los escondrijos rebuscados de mi mente?

Soy yo y mi memoria.

¿Quien puede echarla de mi lado

trasladarla a algún prado,

con engaños, matarla

y en un pedazo de lienzo enterrarla?

No se oculta, no se rinde,

no se escapa no se muere

no se mata no se cansa de mi casa,

ni de recuerdos inertes, no se cambia.

Se declara intransigente,

se regodea tenaz y se yergue primordial

hasta que me lleve la muerte.

Memoria que ni en la muerte, mueres….

Que terca eres….que terca eres…

Somos yo, y mi memoria

que se pasea preñada de tu infamia vertida.

Esperando por un parto que no llegará jamás.

Casi que debería por ella, sentir piedad…

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ENSAYO-ERROR-ENSAYO-ETC... por SIL

Lo que leerán a continuación, pertenece al Archivo 2010 del Libro de Las últimas palabras.

:)

A falta de nuevas musas, viene bien sacudirle el polvo a las viejas

...

(musas...)

ENSAYOS CON POESÍA ABSTRACTA:

DESARROLLO Y OBSERVACIONES:

Tras innúmeros y frustrados intentos concretos de plasmar versos abstractos, decidí renunciar a tal labor y resignada a éllo, me he conformado componiendo un poema que abusa de los sustantivos ABSTRACTOS, motivada por una frase maravillosa y célebre, a saber:

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¨Lo esencial es invisible a los ojos¨

Antoine de Saint-Exupéry

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No me conmueve el fulgor de tus ojos.

Ni la diablura de tus manos de seda.

Ni la bravura de tus dos labios rojos.

Ni la dulzura de tu lengua hechicera.

...
Ni la lisura de tu espalda esculpida.

Ni la finura de tus hombros preciosos.

Ni la fiereza de tus piernas bravías.

Ni la firmeza de tus muslos rijosos.

...

Ni la ignición de tu cuerpo exquisito.

Ni la pasión de tu ritmo infernal.

Ni la efusión de tu pelo infinito.

Ni el esplendor de tu garbo fatal.

...

Tan sólo adoro tu luz, que me salva.

Tu dignidad, que me envuelve sin prisa.

La sanación que he encontrado en tu alma.

La claridad que desprende tu risa.

...¡Y sólo quiero!

Lo que es invisible.

Lo que el decurso del tiempo no irrita.

Lo que la pérfida muerte no quita.
Lo que te habita:

tu aura intangible.

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_

.

¿Estoy teniendo una equívoca intuición, o en este preciso momento alguien está mirando el escote de Mónica...?

¡Chicas,

no olviden la cita de don Antoine de Saint-Exupéry!

(Arriba, a la derecha..., en azul.)

¡Ey!

El amor era ciego, espiritual, no importaba a los ojos;

ni los ojos...

NO miren más la foto, canejo!!

Lean ésto:

En teoría, en el poema habíamos arribado

a la conclusión de que

nada

de lo que se VE aquí era esencial.

Hace dos minutos de ésto.

(Menos de dos minutos...)

¡ Al que le esté clavando el ojo al número diez le pongo un cero!

Me rindo...

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BACKSTAGE:

ENSAYOS FALLIDOS DE POESÍA ABSTRACTA:

El segundo ejercicio que he realizado, consistió en tomar de la dialéctica popular varias frases inspiradoras y escribir a partir de ellas, su ¨versión abstracta¨.

A continuación, les presentaré en:

LETRAS ROJAS

la frase disparadora y en

LETRAS AZULES

los versos que las mismas inspiraron.

1)

¨Trabaja menos que los Reyes Magos,

que lo hacen una vez al año, y encima es mentira.¨

*

En la marcha cansina

de su exótica deidad

tres diademas al corral,

falacia y holgazanía.

2)
¨ Tiene más sueño que un oso en invierno

y con sobredosis de Valium.¨

Sopor. Silencio.Letargo.

Cuida Morfeo al gigante

morfinómano y errante

en este invierno tan largo.

3)

¨Es tan viejo que en lugar de espermatozoides

tiene espermatozauros.¨

La semilla del geronto rendido

ya no puede asperjar,

sólo puede aspirar

a reptar con el fósil extinguido.

4)
¨Era tan tacaño, que cuando murió su esposa

se casó con la cuñada para ahorrarse la suegra.¨

*

Sobre la ruin mezquindad yace un ángel grotesco.

Acicalado de muerte une el lazo fraterno

y en tálamo ataviado con gasas del averno,

amparando al culpable, ahorra un parentesco.

5)
¨Era tan feo que los ratones le comieron

el documento y dejaron la foto.¨

Retrato disforme.Alimento indeseado.

Los roedores desmenuzan remanentes.

En la huída se cruzan, corren bravos y urgentes

y la imagen se queda cual despojo abandonado.

6)

¨Era tan avaro que prestaba atención

con muchísimo interés.¨

*

Al abuso de la usura, la premura.

En el uso del oído, el secreto.

Con obtuso y cuidado discreto

garantiza la victoria segura.

7)
¨Es más aburrido que choque de tortugas.¨

Y ocurrió la letárgica colisión.

Ni las protagonistas se enteraron.

Dos placas de carey que continuaron

la marcha sin acusar desazón…

(ni al corredor de seguros llamaron)

8)

¨Es más inútil que limpia-parabrisas de submarino. ¨

*

Se ríe Poseidón.

¿Como querés que no se ría?

A tal epigrama se unen Forcis y Glauco.

Nereo y Proteo gritan:
-¿Te creíste que era un auto?

Y las Nereidas suplican :
- ¡ Apagá esa porquería!

9)
"El que come y no convida,

tiene un sapo en la barriga"

Batallan la gula y la egolatría

en el mismo espacio.

Saciado en el vientre y con altanería

croa un estridente batracio.

10)

¨Más desubicado que inodoro en el living"

Se sume la letrina

en oscura desorientación,

pavura, confusión…

Más triste es todavía

el destino del sillón.

11)

"Y cómo hermana no tengo...///"

La ausencia fraterna

es en el alma oquedad,

y no puedo seguir con ésta
por pudor y por piedad.

12)
¨Es más difícil que hacerse gárgaras con talco.¨

Cof… Cof… Agggggggg…

Cof… Cof… Puajjjjjjjjjjj…

___________________________

CONCLUSIÓN:

DEL VERSO AL HECHO,
HAY LARGO TRECHO.

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Esto terminó, podéis ir en paz...

:D

SIL

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El viaje en el Conakry por Ivan

Al leer este texto podrás sentir una tremenda confusión, ya que la historia relatadas aquí, son hilvanadas a otros 2 cuentos; No es recomendable leer nada de este post sin asomarse a sus predecesoras (presentadas a continuación), pues considero que podrían perder tiempo:

(1)"El Conakry"

(2)"La busqueda del Conakry"

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7 - Viajar en el tiempo

Mi mente quedó varada en ese segundo; Solo escuchaba como si fuese a lo lejos a Yuri que me hablaba, estaba a menos de un metro, pero se oía como a cientos. Mi cuerpo estuvo inconexo a mi mente, por algun motivo, di la vuelta y me marché lentamente sin decir adiós, sin hablar, ni mirar, simplemente mi cuerpo como poseído solo se limitó a dar pasos hasta mi casa, sin sentir siquiera la ventisca que viene desde los mares.

Intenté hallarme, recorrer mi vida, volver a mi pasado, volver a mi origen.
Ya era otoño y en el cementerio no encontré la tumba de mi madre, el encargado dijo que generalmente si una tumba pasa 10 años sin recibir un mantenimiento o visita, es removida y los huesos son incinerados. Me pidió un documento para poder ver los archivos.
Por donde me crié, una humilde morada de tablas de pino era ahora un rígido y frío monoblock construido por el estado. El baldío donde jugaba, tampoco estaba, el progreso se lo había llevado, ahora había una casa, me le acerqué y vi una plaqueta "La casa mas antigua de la ciudad, en el aniversario numero cien de la fundación del puerto....". -¿Como puede ser?,Ya había casas, una ciudad, cuando yo pateaba una pelota en ese descampado. No me imagino las cosas, de eso estoy seguro. Me quieren borrar de este lugar, me quieren dejar en el olvido ¿Quien?¿quienes me quieren borrar?¿Para que quieren borrar a alguien tan intrascendente?¿Que hice para merecer esto?

Me volví al puerto, me urgía hablar con Yuri, era la tarde, me senté en un banco sobre la calle a esperar la noche, pasó delante de mi ignorándome.
Esperé y golpeé la puerta, me miró de reojo y no me dio importancia, había otra persona, tenia aspecto de ser importante.

8 - Silberman

Seguí golpeando, y mientras decía :-Yuri, abre maldita sea.-Él me ignoraba, pretendía hacer anotaciones, note su nerviosismo, detrás de él, el extraño, ni se inmutaba.
Seguí golpeando la puerta, jalando el picaporte, pero tenía llave, me di la vuelta y me puse frente a la ventana. Dejó de ignorarme, me miró y me hizo un gesto brusco y cortó con la mano, como indicándome que me fuera. La otra persona en la oficina observaba a Yuri.
-Déjale entrar.- dijo
Yuri se dio vuelta y lo miró
-Hay que hablar con Él, dejadle entrar.-
Yuri hizo caso, entré, salude a Yuri, le estreché la mano al extraño, pero no me respondió, fue como un saludo al aire, sacó dos grabadores de sonido de su bolsillo y los prendió.
Me habló a mi, pero nunca me miró a los ojos, es mas creo que casi ni me miró a la cara.
-¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en esta especie de oficina o cabina?-preguntó.
-Tres.- dije yo. -¿Que demencia es esta, me quieren volver loco?-
-Usted no está loco, ni va a estarlo. Quédese tranquilo.-Respondió el extraño.
-Yuri...¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en este lugar y en este preciso momento?-Le preguntó.
-Tres. Bah... es lo que yo veo. Pero puede que seamos dos.-
-Bien.-
-¿Y Usted quien es?.-pregunté con prepotencia, en ese momento estaba apunto de enojarme.
-Soy el Doctor Silberman, y Yuri Andronov es mi paciente.- dijo amablemente a lo que agregó -Yo quiero que Yuri este bien, por que sufre de algunas cosas ¿Usted quiere lo mismo?.-
-Delo por seguro,es mi amigo.-
-Venía mostrando avances...-Tomó una carpeta, sacó un documento y me lo dio a leer y continuó diciendo: -A partir de que usted se jubiló, pero estos últimos días decayó un poco.-
-¿Que problemas tienes Yuri?.-le pregunte consternado, estaba cabizbajo, no quería mirarme, no respondía.
Silberman intervino: -Yuri, mi tratamiento sos vos, yo solo te indico como superarte, si no eres sincero y fuerte no funcionara.-
-Soy un mentiroso.- dijo Yuri
-Yuri, no eres sincero. Esta en vos. Es ahora o nunca.-
Me miró y me dijo con los ojos llorosos:- Veo otra realidad, imagino cosas. Amigo siento que eres real, pero no es así, me lo hacen ver, me lo hacen entender con lógica, pero me resisto a creerlo. De algun manera te necesito, necesito tu compañía, pero me hace mal.-
Me quedé petrificado. Silberman me miró y me dijo:-¿Querés pruebas?. Por que las tengo.-
-Si.-Respondí.

9 - El viaje en el Conakry

Fuimos los tres caminado hasta el muelle, Yuri no habló, yo tampoco. Solo se oía la tranquila y confiada voz de Silberman.
Cuando llegamos dijo: -Vamos a buscar que hoy, ahora en lo posible, cada uno de nosotros tres, que en realidad somos dos, ¿cierto Yuri? cada uno pueda seguir un nuevo rumbo feliz y alejadas las partes entre si.-
Asentimos, pero no me gustaba su tono ni su modo de referirse a mi, Yo seguía el juego, me interesaba saber adonde querían ir y a donde lo habían llevado (mentalmente)a Yuri.
-Es época de Conakry.-Dijo con seguridad el Doctor
-No.-Respondí
Yuri me miró y me dijo:-Este año no vino, se puede demorar unos días.-
-Imposible que venga, dadas las condiciones del mar y del clima.-
Silberman me interrumpió: -Acaso sos estadista o metereologo... o marinero siquiera. Por que hasta donde Yo se: sos un simple alumbrador que cuida el puerto mas tranquilo del mundo.-
Me sentí humillado, quise hablar y me volvió a interrumpir.
-Si Yuri dice que el Conakry esta por llegar, es por que el Conakry esta por llegar. Decilo Yuri.-
-Ahí viene el Conakry.-Dijo por inercia
-No suena sincero.- Acotó Silberman
-Ahí viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...-
-Pero... Yuri, me dijiste que nunca lo viste.- De eso estaba seguro.
-Cuando lo vea, lo sabré.- Me respondió con confianza
Pasados unos segundos, como si todo estuviese armado con perversa perfección, apareció un reflector verde en la bahía, después de años de ausencia el ya mencionado bote surcaba las estancadas aguas.
Los mire y les dije: -El fantasma, cuando aparezca verán que ustedes están locos y no yo.-
-Nadie dice eso, vos no estas loco, estamos acá para probar que sos ficticio, sos el producto de una mente brillante pero con algunos trastornos.- Me dijo Silberman, sin mirarme siquiera.
-Todavía no demostraste nada.-Respondí
-Cuando lo entiendas, es porque Yuri lo entendió realmente y ahí vas a dejar de estar con nosotros; No te queremos matar, te queremos subir al Conakry, y cada cual por su cuenta.-
-¿Y el fantasma?¿la luz verde?- pregunté
-Es otra fantasía que nunca tomó consistencia, es paralela a vos en el tiempo, nunca se lo permití desarrollar con fuerza. No podíamos batallar dos frentes.-
Las dudas me invadían, la idea era descabellada pero las cosas se empezaban a explicar solas. El barco se acercó a la orilla, chocó el muelle.
-Nunca chocó el muelle.-Dije.
-Porque nunca se lo mencionaste a Yuri, porque a cierto nivel no lo sabe y lo imaginó distinto.-
-¿Por que quieren que suba?.-Les pregunte.
Lo vi a mi amigo el portero, el Yuri con el que nos hicimos compañía tantas noches, tomar aire y dirigirse a mi, pero sin mirarme a la cara:- Yo... no quiero matarte. Y se que irte así, te haría feliz, tal vez llegues a África.- dijo Yuri.
-Es lo mejor para todos.-Dijo el Doctor satisfecho. Palmeó en el hombro a Yuri, después estiró la mano para saludarme, la estiró al vacío, por que yo nunca se la dí, ya estaba arriba del barco, sentado al lado del Capitán.

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ENTREVISTA SOBRE EL ENCUENTRO BLOGUERO

El diario El Sur, de Villa Constitución, a través del periodista Humberto Capriccioni, nos realizó una nota el Jueves 17 de Febrero.

Para leer la nota, click AQUÍ

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UNA GRAN NOCHE

El Jueves 17 de Febrero de 2011, organizamos un encuentro bloguero en Villa Constitución.

Queremos agradecer a todas las personas que informaron sobre la reunión y a:
Lenny (Mai Puvin) de SEXUAL-mente que vino a conocernos desde La Pampa
Norma Ruiz de La Rosa Plateada y su hermana que vinieron desde Rosario
Nestor Marinozzi de Los Apuntes del Oso - blog de Villa Constitución
Humberto Capriccioni, periodista del Diario "El Sur" que nos realizó una nota, del blog http://hucapri.blogspot.com/

FOTOS:


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Sombras. Por Noelia.

Aquellas de un pasado que se aproxima...
...lentamente.
Corre como el viento,
Alcanza sueños.
Duerme.
Tiembla,
renace,
remueve.
Todo lo que molesta o estorbó.
Tiembla tu risa,
donde renace mi voz.
Remueve el reflejo
del espejo que quebró.
Yo veía un futuro,
y hoy,
ya no abro los ojos. Leer más...

TANKAS PARA KAPASULINOS por Carla

El tanka es un tipo de poesía tradicional japonesa. Consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.

Los siguientes Tankas los escribí pensando en mis amigos del taller literario. Espero les guste a ellos y a ustedes también.
Si hay algún error en algunos de los versos me avisan... es que soy primeriza en este tipo de poesía.
Gracias!

Lisandro:

Dulce poeta

acaricias las letras

porque son tuyas

vas descubriendo el sol

en cada amanecer.

Iván:

Amor profundo

te quiero dar mis brazos

sacarte el frío

te quiero dar mi amor

mi calor, mi tibieza.

Noelia:

Niña del cielo

musas te acompañan

Amiga fiel

Amiga de las prosas

mariposa pequeña.

Silvina:

Pisciana va

dejando grandes huellas

buscando aves

para poder volar

en un mundo de letras

Susana:

Amiga fuerte

hoy te doy este tanka

para que veas:

que eres como el sol

siempre esta refulgiendo.

Nota: Agradezco a Sil que me corrigió los errores!

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Silencio por Lisandro

Silencio

Con el grito sangrado te aclamo,

con el cuerpo lastimado me sacrifico

ante el minuto que no puedo estar a tu lado

ante los días interminables donde solo el crepúsculo

es testigo de esta soledad.

Cómo lastima esta realidad.



Las heridas se abren ante el recuerdo,

llorarte, ya no puedo.

¿Esperar? Me rindo al tiempo.

Hoy estás tan lejos.

Hoy estás del otro lado del puerto,

detrás del mar

y yo… hundido en ilusiones

resistiendo las sensaciones

desespero.

Desespero en el silencio de la noche,

noche donde tu voz mas se acerca,

donde en mi oído se pronuncia

aquellas palabras prometidas.

Sos mi ilusión incumplida.

Pero algo impide decirte adiós

en la eterna despedida.

No puedo decirte hasta otro día

si ese día puede que no exista.

Puedo decir que te extraño,

que necesito de tu vida.

Puedo decir que te amo

y decir que estoy loco todavía.

Hoy no tengo a quien recurrir

quien me salve de esta soledad

quien me desligue este pesar.

Los Ángeles me dieron la espalda

cometí el sacrilegio de inventarte en mi religión

como un Dios a quien se ama

a quien se le rinde cuentas,

pero también a quien se le reclama.

Me cerraron las puertas

no tengo sortilegio,

mas me condena el silencio

y el arrepentimiento de no declararte

este amor que en estandarte

se rindió sin ser triunfante

en el juego de los amantes.

La conciencia me condena

pues cerré yo mismo la puerta.

En silencio puedo amarte,

aunque te mire de lejos

y te tenga muy cerca

aunque te mire… sin mirarte


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ENCUENTRO BLOGUERO!!!!

El blog “Taller Literario Kapasulino”, organiza un encuentro bloguero en Villa Constitución, Santa Fe, Argentina; para intercambiar ideas y compartir experiencias, para acercarnos y conocernos.
La convocatoria es para todas las personas que quieran acercarse y compartir un momento ameno.
Los esperamos el Jueves 17 de febrero, a las 21hs. en el bar María Castaña ubicado en Eva Perón (ex Corrientes) y San Martín. Villa Constitución – Santa Fe.

Por cualquier duda comunicarse en: literariokapasulino@gmail.com





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LUNA por Susana

Vieja luna blanca

polvo y tierra yerma

cabellera plata que un Sol te presta.

Alma solitaria.

Dueña de la noche que vives en vela

osamenta nácar, que la luz refleja

vida que no alcanza a encender tu mecha,

solo te delata en tu osamenta…

que desnuda entregas.

Triste calavera.

Pobre luna extinta que de miel no eras,

cerraran tus ojos, órbitas resecas,

el día que apaguen su luz las estrellas.

Y por fin descanses.

Y por fin te duermas…

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SI ESCRIBE, ¿POR QUÉ CREE QUE LO HACE?

Esta pregunta es un ejercicio literario que realizamos en el Taller. Para conocer las respuestas de cada uno de los integrantes cliquea Leer mas…


RESPUESTA DE NOELIA:

Y al escribir,
descansa el alma en cada línea,
respira al instante justo
antes de estallar con el último suspiro.

RESPUESTA DE LISANDRO:

Si me hubiesen preguntado por que escribo hace 6 años atrás, mi respuesta era: “para matar la soledad”
Hoy en día, puedo decir que escribo para divertirme es una justificación y en todo caso una diversión. No me creo un gran escritor, ni pretendo ser un poeta, sólo lo hago para matar el tiempo y buscar la manera de dejarme llevar por las líneas, de esa manera me gusta entrar en un delirium y expandirme, y experimentar ese trance en el cual soy conciente, o no, de lo escrito, pero al tiempo de ver el trabajo terminado hacer el crack, y tener una sonrisa de satisfacción estando conforme o desconforme con lo terminado.


RESPUESTA DE IVÁN:

Escribo porque un día me animé a hacerlo, y el que ha compartido esa experiencia sabe que una palabra trae a otra. Nunca hay una última emoción, en el peor de los casos se esta preso entre un punto y una coma.


RESPUESTA DE CARLA:

Escribo porque un día no se me ocurrió hacer otra cosa, o porque me nació a los 14 años la necesidad de hacerlo.
Escribo porque también me gustaba (y me gusta) leer, y se despertó en mí la curiosidad de las letras.
Escribo porque me gusta, me gusta de verdad, y cuando creo alguna historia lo disfruto muchísimo, más que cualquier otra cosa.
Escribo porque hace unos días descubrí que era mi vocación. Años buscándola, cuando las letras estuvieron siempre delante de mis ojos.
Escribo porque lo siento, escribo porque me hace bien. Escribo porque amo hacerlo.



RESPUESTA DE SILVINA:

Escribo porque puedo y porque quiero:

La altura inalcanzable de los cielos.
La estrella que eligió habitar mi padre.
La anchura que es del mar inabarcable.
La arena y su dorada infinitud.
La luna que podría ser de nácar.
El río que se escurre dulcemente.
Veranos sin principios ni finales.
Coserme un par de alas invisibles.
Decirte que te amo sin escrúpulos.
Librarme de la ropa y de las sombras.
Ser otra vez tu esclava (por un rato…)
Reír hasta llorar sobre el teclado.
Tornar un monitor en mil ventanas.
Hacer con cada lágrima un aljófar.
Lograr que mi tragedia sea un sainete.
Y un banco una zafírea alfombra mágica.
Vivir- después de muerta- en un libro
cuajado de poemas y de sueños

CUMPLIDOS.


RESPUESTA DE SUSANA:

Si, escribo. A veces, creo que es por una necesidad incluso ajena a mi voluntad.
No decido ni el momento, ni el día, no sigo un patrón de conducta pre-determinado.
No se si soy autor o vehículo, si, me doy cuenta, que no es fácil que el lector entienda lo que quise decir....o será que yo misma no lo entiendo al ser vehículo.


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CINCO POEMAS DE BOLSILLO, por SIL

TANKAS

短歌

Y si acaso a alguien les caben en el sayo,

que se los ponga...

そして、もしチャンスが誰かが場所ですコートに収まるように...

En tu anaquel
se han dormido mis libros
con dos alianzas.
Como yo alguna vez,
todo te pertenece.

...............................................

Sus hojas blancas,
aunque no son de otoño,
se les parecen.
No sabrán que tu amor
me ha dictado esos versos.

.................................................

La vida es breve,
momentáneas espumas
nos rozan y se van.
Éso hizo tu boca
con mis blancas arenas.

..............................................


Mueren los pájaros
como mueren las flores,
como nosotros.
El amor verdadero
permanece por siempre.

.................................................

Seis rosas pálidas,
mi nombre sobre el mármol
y un par de fechas.
No escribieron, no quise,
que te amé como a nadie.

....................................................

SIL

......................................................

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La busqueda del Conakry por Ivan

Esta historia tiene su origen en el cuento: “El Conakry” (Clic Aquí) para lograr un entendimiento de la trama


4- Los últimos meses

Es irónico extrañar un ciclo que te consumió la vida. Siempre peso sobre mí: sentirse la persona más intrascendente de la historia humana. Una vida familiar inexistente, solo tuve una madre, quien se vino a vivir de un océano a otro, con solo con una valija y un feto en el vientre, negándose a abrir la boca cuando preguntaban de su pasado. ¿Sería yo tal vez el último vestigio del linaje menos considerado de la historia? .No vale la pena pensar en cosas tan tristes. Mi vida laboral tampoco nunca me ayudo a sentirme importante ni por un segundo. Ni siquiera me sentí necesario cuando venia el Conakry.
Este tipo de angustia que me dejaba estático el pulso, empezó a acecharme cuando entendí que debía jubilarme pronto. ¿Que haría un hombre muy maduro que nada sabia hacer salvo usar una linterna? ¿Adonde iría si no más que una casa de madera en la ladera? ¿Cómo podría recorrer el mundo con una mísera pensión? ¿Cómo evitaría sentirme cada vez más triste?
La última noche de trabajo, fui a “ocupar” mi lugar, no salí a patrullar, nunca nada había pasado en cuarenta y cinco años, si pasaba ese día sería un suceso. En lugar de hablar quince minutos con el portero Yuri, mi único amigo, me pasé hablando toda la noche, sentado en su cabina tomando café al resguardo del crudo invierno.
Le conté lo que venia sintiendo en esos últimos meses. Me miró sorprendido. Estiró su mano sobre mi hombro y me dijo: -Usted debe ser la única persona que ve al fantasma humeante del puerto.-
-Pero nunca supe si es verdad, es muy probable que sea un timo de mi imaginación.-
-Yo le creo. No importa el motivo, pero yo le creo.-


5 – La linterna

Mis primeros días de jubilado siguieron los hábitos de cuatro décadas de trabajo, de a poco fui conociendo las mañanas en las cuales antes dormía, pero nunca sentí que fuera lo mío. Siempre fui una persona solitaria, casi no sabia interactuar en un grupo.
Me volví a las noches, mi vida estaba encausada así, no quería retar al destino, era muy viejo para eso. Patrullé azarosamente las calles por las noches, sin ver más que zorros revolviendo desperdicios.
Un día me topé con la entrada al puerto, allí estaba Yuri. Me le acerqué y nos saludamos con un abrazo; me contó que ya no había sereno, solo estaba Él de noche para cuidar todo.
-Se extrañan las conversaciones contigo. Ya sabes que tienes invitación vitalicia a tomar café- me dijo.
Me sentí feliz, por primera vez en años, volví siempre que el clima y el casi septuagenario ánimo lo permitieron. A veces íbamos con Yuri a hacer un recorrido por los muelles.
Fingía revisar mis palangres cuando en realidad iba a esperar al capitán y su barco que con su luz develaba al fantasma de los muelles. Nunca habría aprovechado la oportunidad, pero pasaban los años, los veranos se enfriaban en otoños y me credibilidad se hacía añicos.
Una vez, mientras caminábamos dije: -Hoy es el equinoccio.-
Yuri me miró y me dijo: - Se va otro verano sin ver el Conakry.-
-Me tiene preocupado.-
-No creo que haya existido. Tal vez es cierto que haya sido tu imaginación.- Dijo cuidando de no ofenderme.
-Yo juro que no sé si el vapor que se hace hombre es humano. Pero el Conakry… Yo mismo he saltado sobre su cubierta, yo mismo le amarré cada vez que vino en los últimos veinte años.-
-Yo nunca lo vi.-
-Podemos ver el registro.- Sugerí


6 – Pagina 8

Luego de limpiarnos los pies, entramos descalzos a la oficina, soportando el frío a toda costa, con la linterna nos guiamos entre los escritorios.
-Cuidémonos de tocar solo lo necesario.- Dijo Yuri.
Asentí con mi cabeza, revisamos con cuidado cada registro en los últimos años, todo ver que nunca había sido escrita la palabra: Conakry, nunca un barco había atracado de noche. Y por mas que insistiera hurgando cuanto papel hubiese archivado allí, jamás ocurrió que un determinado barco viniese exclusivamente en finales de verano, rechazando la posibilidad de que este cambiara de nombre.
Con Yuri aburrido, busqué sin compañía primero en los barcos de origen africano, después en los de poco calado, me arriesgue en buscando en los pesqueros, pues tenia aspecto de serlo.
La situación era extraña, ¿realmente era un fabulador? ¿No tenia otra cosa que hacer en la vida mas que llamar la atención con historias fantásticas a mi único amigo? Estaba desahuciado.
Me senté en el suelo, ya no me importaba el frío.
Yuri me miró y me dijo: -Toma… lee el diario.- y doblado por la mitad me lo arrojó con sutileza.
-Pagina 8.- dijo
Leí la noticia: “El puerto de la ciudad generará diez nuevos puestos de trabajo”.
La noticia hablaba de una inversión del estado en ampliar el puerto, la seguí leyendo como si nada la popularmente aclamada noticia hasta el siguiente segmento: “Dentro de los puestos generados, seis serán estibadores, dos aprendices mecánicos navales, un buzo táctico y un sereno; Estos dos últimos son puestos con los que nunca se contó personal.”
Leí la noticia una vez mas, mi amigo revisaba los archivos de otra oficina, me levanté y le dije a Yuri:-¿Cómo que aquí nunca hubo sereno?
-Tu nombre no aparece en los registros.- Me dijo mirándome con sorpresa.


NdeA: El relato de esta extraña vivencia concluye en el texto "El viaje en el Conakry" Leer más...

Llueve de angustia. Por Noelia.

Hoy cae la lluvia de la angustia que le dio tu llanto.

En esta noche tormentosa donde las luces se apagaron…

Sonríe como aquel día, respira como aquella tarde, ámame como aquella noche… Donde no hubo ni tiempo ni reloj, y para tal caso, no importó;

...donde la alegría escapaba de tus ojos...

Le pedí al cielo que no desaparezcas, que no te esfumes, que te quedes un poco más… Ahí donde estás, en el profundo baúl de la memoria oculta, que lo entierro bajo llave y lo desentierro cada vez al temer tu escape.

Como las hormigas un día de lluvia, huis de noche a mis espaldas, para que mi sexo no te retenga y no sea mi llanto el que te humedezca la piel.

Le pedí al cielo que perdures para mi… quiero volver a verlo, también a las estrellas, o al día, y que ninguno se aproveche de mi necesidad por tus ojos.

Quedate un poco más, si no te recuerdo, se desvanece el tiempo y yo moriría con el.

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Edgar Allan Poe por Lisandro

Edgar Allan Poe (1809-1849), escritor, poeta y crítico estadounidense, más conocido como el primer maestro del relato corto, en especial de terror y misterio.



Nació en Boston el 19 de enero de 1809. Sus padres, actores de teatro itinerantes, murieron siendo él niño, y fue criado por John Allan, un hombre de negocios rico de Richmond (Virginia), que probablemente fue su padrino. A los seis años viajó con la familia Allan a Inglaterra donde ingresó en un internado privado. Después de regresar a Estados Unidos en 1820 siguió estudiando en centros privados y asistió a la universidad de Virginia durante un año, pero en 1827 su padre adoptivo, disgustado por la afición del joven a la bebida y al juego, se negó a pagar sus deudas y lo obligó a trabajar como empleado.






Contrariando la voluntad de Allan, Poe abandonó su nuevo trabajo, que detestaba, y viajó a Boston donde publicó anónimamente su primer libro, Tamerlán y otros poemas (1827). Poco después, se alistó en el ejército, en el que permaneció dos años. En 1829 apareció su segundo libro de poemas, Al Aaraf, y se reconcilió con Allan, que le consiguió un cargo en la Academia militar, pero a los pocos meses fue despedido por negligencia en el deber; su padre adoptivo le repudió para siempre.



Al año siguiente de publicar su tercer libro, Poemas (1831), se trasladó a Baltimore, donde vivió con su tía y una sobrina de 11 años, Virginia Clemm. En 1832, su cuento 'Manuscrito encontrado en una botella' ganó un concurso patrocinado por el Baltimore Saturday Visitor. De 1835 a 1837 fue redactor de Southern Baltimore Messenger. En 1836 se casó con su joven sobrina y durante la década siguiente, gran parte de la cual fue desgraciada a causa de la larga enfermedad de Virginia, Poe trabajó como redactor para varias revistas en Filadelfia y Nueva York. En 1847 falleció su mujer y él mismo cayó enfermo; su desastrosa adicción al alcohol y su supuesto consumo de drogas, atestiguado por sus contemporáneos, pudo contribuir a su temprana muerte en Baltimore, el 7 de octubre de 1849.



POESÍA Y ENSAYOS



Entre la producción poética de Poe, se destacan una docena de poemas por su impecable construcción literaria y por sus ritmos y temas obsesivos. En 'El cuervo' (1845), por ejemplo, el autor se siente abrumado por la melancolía y los augurios de la muerte. Su dominio extraordinario del ritmo y el sonido es particularmente evidente en 'Las campanas' (1849), un poema que evoca el repique de los instrumentos metálicos, y 'El durmiente' (1831), que produce un estado de somnolencia. 'Lenore' (1831) y 'Annabel Lee' (1849) son elegías a la muerte de una hermosa joven. Su obra poética refleja la influencia de poetas ingleses como Milton, Keats, Shelley y Coleridge, y su interés romántico por lo oculto y lo diabólico, al estilo del español Gustavo Adolfo Bécquer.



Su trabajo como redactor consistió en buena parte en reseñar libros, escribiendo un significativo número de críticas. Sus ensayos se hicieron famosos por su sarcasmo, ingenio y exposición de pretensiones literarias; son valoraciones que han resistido el paso del tiempo situándolo entre los mejores críticos literarios estadounidenses. Sus teorías sobre la naturaleza de la ficción y, en particular, sus ensayos sobre el cuento, han tenido una influencia duradera en escritores americanos y europeos.



CUENTOS



Poe quiso ser poeta, pero la necesidad económica le obligó a abordar el relativamente beneficioso género de la prosa. Cierto o no que inventase el cuento, fue quien inició la novela policíaca. Quizá su relato más famoso en este género sea 'El escarabajo de oro' (1843), que trata de la búsqueda de un tesoro enterrado. 'Los crímenes de la calle Morgue' (1841), 'El misterio de Marie Rogêt' (1842-1843) y 'La carta robada' (1844) están considerados como los predecesores de la moderna novela de misterio o policíaca.



Además de su soberbia construcción argumental, la mayoría de sus cuentos sobresalen por la morbidez de su inventiva. Destacan “La caída de la casa User” (1839), en el que tanto el argumento como los personajes acentúan la penetrante melancolía de su atmósfera; “El pozo y el péndulo” (1842) es un escalofriante relato de crueldad y tortura; en “El corazón delator” (1843) un maníaco asesino es empujado por su inconsciente a confesar su culpa, “El barril del amontillado” (1846), es un relato estremecedor de venganza, “Berenice”(1835) y “El entierro prematuro”(1844), son cuentos en los que se aborda la temática de la catalepsia, muy común en el siglo XIX.

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REQUIESCAT…IN PACE por Susana

Que descansen en paz las promesas

y las noches cubiertas de estrellas.

Que descansen también los suspiros,

los te quiero, los suaves gemidos,

que ésta noche enterré los latidos

de un corazón que ya no era mío,

en la infausta raíz de una rosa

que era blanca y hoy esta roja.

No murmuren ya más los poetas

sobre historias tan viejas desechas,

no recuerden ya más los latidos

que la rosa mantiene escondidos…

que si escucho llorar a sus hojas

que si veo temblar sus retoños

se me ahueca en el alma la noche

y su manto se cuela en mis venas

-junto con mi pena-

como muerte helada en cavernas negras.

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LA CASADA INFIEL, por SIL

¨- Sabed, vecinas,
que mujeres y gallinas
todas ponemos,
unas cuernos y otras huevos.
Viénense a diferenciar
la gallina y la mujer,
en que ellas saben poner,
nosotras, sólo quitar;
y en lo que es cacarear
el mismo tono tenemos.
Todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.¨


Don Francisco de Quevedo y Villegas
(1580-1645)

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LA CASADA INFIEL

I
Desalentada y cautiva en la prisión del hastío,
ama de nada, aburrida, decidió aprender boxeo
y tomar en tiempo libre las clases del Club del pueblo,
gastar algo de energía y paliar un poco el frío.


II
El dilema comenzó cuando asestó el primer golpe
y enamoró al instructor (sin mala fe ni deseo)
lo juró por la salud de su pre-infartado abuelo,
que no fue por su actitud tal impensado desborde.

III
La persiguió por semanas, le prometió amor eterno;
con diez rosas la esperaba cuando bajaban del ring,
que ella al volver revoleaba con un funámbulo swing
sobre la gris balaustrada dentro de un ruin basurero.

IV
Tanto el cántaro a la fuente, fue que la chispa hizo fuego
y se rompieron torrentes de besos (de ésos que envician)
de volcanes, de titanes y de exceso de caricias
en una lucha encendida cuya hoguera tocó el cielo.

V
Los amantes se despojan de las ropas y las horas,
las bocas arrojan mieles y el tiempo estruja las penas,
los relojes se detienen y sus agujas se queman
dentro de arenas calientes que ex profeso, se demoran.

VI
Pero siempre hay un final y un tope a la sinrazón.
Le dijo que era formal, que su esposo era un gran hombre,
que no podía manchar ni por esbozo su nombre,
y tenía que olvidarla, dando coto al culebrón.

VII
El instructor de boxeo, que era un apuesto gigante,
se opuso y se descompuso con profuso desconsuelo.
-¡Que debía resignarse! –ella insistió con denuedo,
y resuelta a replegarse tiró la toalla y los guantes.

VIII
El barrio estaba dormido bajo un sopor indolente.
(¿Su cónyuge? Abducido: centro al área y otro gol…)
Trozaba el jamón cocido cuando observó con pavor
que el que tocaba la puerta ¡era su audaz pretendiente!

IX
- ¡Vengo a llevarme a la que amo y apuesto en ésto mi alma,
no mediré consecuencias, le ofrezco pelea airosa!
El marido, sin renuencia, dijo - ¿Pretende a mi esposa?
Pase amigo, sientesé, y hablemos de ésto con calma.


X
-¿Gusta tomar un café? ¿ Azúcar o edulcorante? -
habló con voz de homilía y tono cuasi de hielo,
dirigiendo con maestría la oratoria sin desvelo
e imperturbable sosiego al quijotesco galante.

XI
-Mi esposa brilla de noche (como la luna) se enciende.
Si no esboza algún reproche, le aguardarán buenos ratos,
si Usted se esmera y la cansa, no escuchará sus relatos
y si Morfeo se apiada, dormirán cuando ella duerme.

XII
Del alba al primer fulgor comenzarán las arengas;
y si comete un error, jamás se lo haga saber,
pues los ecos del: ¨TE DIIIIIJE¨ lo arrollarán como un tren;
y no deje que maneje ni sus cuentas ni su agenda.

XIII
Y si hoy viene a secuestrarla (por dar glamour a esta historia)
yo no voy a denunciarla ni a impedir el disparate,
no andaré tras de sus huellas y no pagaré el rescate.
Vayan en paz... que la estrella del bien los cubra de gloria.

XIV
Eso sí … ¡ya se lo advierto! Cuando esta casa abandonen
y mi trazo sea un recuerdo borroneado por la brisa,
y el paso férreo del tiempo les apague las sonrisas,
y hubiera arrepentimientos: No acepto devoluciones.

XV
Lo que se da no se pide, Usted parece un buen pibe,
y le cedo con honores a la dama de sus sueños,
las mujeres no son flores que deban tener un dueño
y no puedo violar yo una ley que lo prohibe.

XVI
El retador se excusó, tomó el café atribulado,
agradeció a su anfitrión los datos que le aportara,
se levantó como un tiro de la silla que ocupaba
y corrió despavorido, tras estrecharle la mano.

XVII
La mujer se acomodó patidifusa y maltrecha,
se acercó hasta su marido, clavándole la mirada,
y recordando las clases que antiguamente tomara,
desestimó hacer las paces y le dio un cross de derecha.

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