LA LEY DEL ÚLTIMO RECURSO, por SIL

¨Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?¨

J.L.Borges

Acordamos que tenerte no es posible

e imposible que te olvide ha resultado,

(el fracaso al pretenderlo fue tangible

y que nadie ose decir que no he tratado).

Del Maestro usar la mágica teoría

pues entonces, sólo queda de mi parte,

intentando que no existas, alma mía,

si dejo de soñarte.

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.....

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El cigarrillo. Por Noelia

Estábamos sentados en el bar. Todos, los ocho en una mesa para cuatro, charlando del trabajo, de la vida, de los problemas. Conociéndonos.
Algunos encendieron un que otro cigarrillo, la mitad de los presentes fumaban, y después de una larga noche de trabajo, por ser sábado de madrugada, era evidente la necesidad de dispersarse.

Los cigarrillos se fueron consumiendo más rápido de lo normal, y un ansia ajena provocaba la necesidad de encender otro después del cigarrillo recién acabado.

El humo comenzó a ocupar el espacio por completo, como una neblina espesa que llegó a no dejarnos distinguir ni a cincuenta centímetros, muy lentamente... hasta formar algo parecido a una nube, que se encontraba dispuesta sobre nuestras cabezas.
Y de pronto se escuchó un trueno...
comenzó a llover. Leer más...

PIENSAS EN MI...? Por Susana

¿Piensas en mí en esas tardes,

en las que nada te sobra más que el tiempo

y te daña el sol de los recuerdos

y te llega a aturdir tanto silencio?

¿Piensas en mí cuando a la noche

el calor se escapa de tu cuerpo

y la sombra se extiende de la rosa

y tu lecho semeja a un desierto?

¿Piensas en mí a la mañana

cuando ves por delante un día entero,

que colgará sus horas de tus hombros

y que se irá igual que ayer….sin ni un te quiero?

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BREVE DESCRIPCIÓN DEL CAMINO QUE EN TEORÍA LLEVA HACIA TU CASA, por SIL

I

Damos un mal paso, pisamos la mina,

nos arranca un brazo, vuela hacia el espejo

y la propia mano choca en su reflejo,

rompe el mar de vidrio y se auto-elimina;

con la que nos queda en el cuerpo amputado

urdimos un verso de paso mal dado.

II

Seguimos la empresa y pisamos cristales

(no los de Bohemia) otros, ¡más filosos!

que nos atraviesan los pies, peligrosos

como una pandemia feral de puñales;

casi de rodillas nacerá otro verso

impregnado en sangre de yerro diverso.

III

Verso que se escuda en la tipografía

de la tinta oscura manchada de errores,

y nos manifiesta sin voz ni colores

que hay que ser más cauto con la geografía;

y antes de emprender el viaje hacia un destino

sondear el estado de cualquier camino.

IV

Con un solo brazo, las rodillas rotas,

los pies malheridos y el ánimo arado,

habremos sabido que no hemos andado

ni por buen sendero ni con buenas botas;

en el derrotero de las malas heces

sin rumbo certero, luz… ni G.P.S.

V

Quedará el consuelo de cerrar los tajos

ignorando luego en el lomo las marcas,

cuidarnos la espalda como de las Parcas,

esperar que el alma pegue sus andrajos

de dulzura en ríos abrevando miel,

y encontrar la cura rozando otra piel.

La vida se encarga amarga y a destajo

de trabar la rueda con alevosía,

enviciar la greda, negar el atajo.

(mañana será otro día...)

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Verano. (Eterno verano). Por Noelia.

Pasó un mosquito volando. Entusiasmado como beber mi sangre como trago final que lo llevara a la eternidad infinita, desconocida, anhelada.
Merodeó el sitio por unos instantes, como si estuviese buscando el lugar perfecto e indicado donde caer rendido.
Entonces, cuando tuve la oportunidad, ataqué.
Estiré el brazo a gran velocidad y cerré mi puño en el preciso instante que intentó huir de aquella muerte insospechada.
No lo logró.
Sus patas y alas quedaron aplastadas en mis dedos poseedores de una fuerza más allá del motivo.
Creo Sentir el impacto de mis uñas contra mi palma aún.
Lo logré.
Un mosquito menos que de seguro no afectará al ecosistema ni le moverá una piedra a este mundo. Ni felicidad ni victoria. Sin embargo allí estaba el cadáver, rodeado de una aureola ensangrentada que se esparcía por huellas y arrugas de mi palma derecha.
La duda que me persigue es el origen de la sangre, y por más que quiera deducirlo, la borraré tal como se presentó.
Pero aquel mosquito, uno más del montón, portador de una parte de alguien que quizás amó, dejó su marca en mí. Me buscó, me encontró y me dijo algo , que aunque no alcancé a escuchar bien, debió haber sido: No me revientes!!!
Esto saldra en la pagina al pulsar leer mas Leer más...

TALLER ABIERTO ABRIL 2011

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visita Hugo Domínguez.
A continuación encontrarán una breve reseña del escritor, luego, para leer su texto, cliqueen "leer mas".

Como reseña puedo decirles, como ya saben, que mi nombre es Hugo Domínguez y nací en la ciudad de Montevideo, Uruguay un 23 de diciembre de 1948 por lo que tengo 62 años.
Hace apenas algo más de dos años que estoy escribiendo, si bien siempre tuve la inquietud y el interés de hacerlo. Me atraen y practico en algún tiempo libre el dibujo y la pintura.
En lo que refiere a la escritura hace aproximadamente tres años un cuento corto fue elegido entre los diez mejores envios, en un total de más de novescientos, en un diario de la capital (La República) y en el mes de octubre se presentó la oportunidad de lanzar el primer libro de relatos cortos con el título de "Un día feliz" entre los que se encuentra "Tres amigos".
Es una tarea dificil para alguien desconocido en el complejo mundo literario poder poner en el mercado un libro de estas características pero gracias a varios que me empujaron a hacerlo, ahí está.
Continúo escribiendo y el tiempo dirá si es posible escribir otro libro.


TRES AMIGOS por Hugo Domínguez

Un viernes, sobre fin de mes al final de la jornada, el Dr. Burgos se enteró que varios de sus empleados se reunirían al escuchar lo que dijo Álvaro en el momento que se retiraba:
- ¿Néstor, Omar, queda firme lo de esta noche?
Los dos confirmaron la propuesta con pulgares hacia arriba.
Después de haber cobrado los sueldos, era costumbre reunirse alternativamente en la casa de cada uno para estar unas horas conversando mientras disfrutaban de un whisky, una picada y un asado a las brasas.
Ese viernes el primero en llegar fue Néstor.
-Que milagro gordo, vos llegando primero- dijo Álvaro.
-Y bueno, esta es la casa del jefe, no puedo andar jodiendo y llegar siempre tarde acá también- dijo Néstor-.
-Dale dale, pasa y servíte un trago. El hielo esta en el freezer y el jarabe arriba de la mesa.
Mientras Néstor se servia su trago Álvaro le gritaba desde el parrillero que le alcanzara su vaso para conversar mientras esperaban a Omar.
-Che, gordo, en poco tiempo vamos a tener uno menos si Omar se casa. Y no creo que al principio al menos, la flaca Sofía lo deje venir. ¿A quién tenés en mente para agregar a la reunión?
-No – contestó Néstor – la verdad que no había pensado en eso. Todavía faltan unos meses y por otro lado no creo que el pelado deje de venir.
Luego continuo:
-Además, ¿a quien vas a agregar? a las mujeres imposible.
-Yo, a más de una, te juro que la invitaría. Seguro que seria más divertido que con ustedes dos…- dijo en tono de burlona.
-Sin darle importancia al comentario Néstor continuó:
-Fernando,”el cabeza” y ”el enano” están casados hace rato y hasta con hijos; no cuentes con ellos. Además, yo que sé, no se si sirven para esto. Jorge es alcahuete del gerente, y los otros tienen sus picadas ya armadas. No se; ahora no se me ocurre ninguno. Todavía con la contra que Aldo, que resultó ser buen tipo y viene casi siempre, es callado y poco participativo.
-Menos mal que no habías pensado en eso – comento Álvaro mientras volvían hacia el living – le hiciste una radiografía a todos y casi me convences que pronto vamos a ser tres y sin remedio. Respecto a Aldo, coincido contigo.
En ese momento sonó el timbre.
-Pasá, esta abierto! – grito Álvaro-
-Se jodió la noche – dijo Néstor – llego el cazador casado.
-No empieces gordo, dejame llegar, además sabés bien que me caso porque quiero.
-Si, claro, como todos. Es solo un poco menos de libertad. Después terminan separados, divorciados y lo que es peor con retención en el sueldo ordenada por un juez.
-La verdad – dijo Álvaro – no te vamos a ocultar que estábamos hablando de vos.
Nos preguntábamos si vas a seguir viniendo a estas tenidas después que te cases y estábamos tratando de encontrar un suplente para el caso que no vuelvas.





-No sé – comentó dudando - yo voy a querer seguir viniendo, pero, tienen que entender que no va a ser igual. Para colmo, Sofía no tiene reuniones de este tipo con las amigas de ella porque son todas casadas. Así que lo más probable es que me tenga que reunir con otros matrimonios. Las cosas cambian, ¿que puedo hacer?
Después de todo- dijo con nostalgia- alguna escapada me voy a inventar.
- Álvaro, – comentó Néstor – como dijiste, somos tres y sin remedio.
- ¿Vieron que parece que ascienden a Jorge? - comentó Álvaro con clara intención de cambiar de tema.
¡La puta que lo parió! – dijo Néstor – ese alcahuete.
Jorge era de esos empleados administrativos que no se hacen querer y sabio en usar las habilidades de los demás en provecho propio. De gran memoria, registraba todo lo que veía y leía. Y como decía Néstor era realmente un gran alcahuete.
Que tipo que no sirve para nada – continuo Omar – pura pinta, siempre con pilchas nuevas y relojeando lo que hacen los demás para alcahuetearle a…!!El Doctor Germán Burgos, el gran benefactor!! que siempre beneficia a esa basura de gente y nos tiene en la picota a los que realmente sacamos la oficina para adelante.
-Además,- reflexionó Néstor- no parece ser el momento adecuado de andar dando ascensos cuando sigue desaparecido el expediente de la familia Arrieta. Ese expediente sabemos bien que quema. Y no es joda, si no aparece, alguna cabeza va a rodar.
-Yo lo que se – dijo Álvaro- es que los tiempos para los cambios no los marcamos nosotros. Ni siquiera yo siendo jefe puedo influir en nada de eso. En esas cosas manda Burgos, los directores… y a joderse. En lo del expediente tenés razón gordo, sabés bien que lo hemos buscado por todos lados, y no aparece.
Álvaro agrego:
- Burgos anda con ganas de cortar la cabeza de Teresa por no haber hecho la copia que le correspondía hacer a ella. Me da pena porque es buena piba y buena compañera.

Se hizo un momento de silencio que sin duda correspondía a la reflexión que cada uno estaba haciendo de una situación que los comprometía a todos.

Al otro día, y ya de regreso a la oficina, ninguno podía dejar de lado lo conversado la noche anterior en la casa de Álvaro y todos miraban a la pobre Teresa.
Teresa era menuda y sin curvas, siempre peinada con moño, lentes con gran aumento, falda larga y zapatos sin taco. De labios finos usaba poco maquillaje.
Poco después de las nueve de la mañana, el Dr. Burgos llamó por el interno a Álvaro.
Germán era un hombre que rondaba los cincuenta años, relativamente alto, delgado, con un bigote prolijamente arreglado que servía de adorno a una boca que difícilmente sonreía. Su vestimenta era siempre con un traje prolijo y distinto todos los días de la semana. El detalle era siempre una corbata al tono sobre una camisa blanquísima. Ese día llevaba un traje azul. Sus manos delgadas dejaban ver la ausencia de anillos y un reloj de oro.

Una vez en la oficina Burgos le comunicó que la noche anterior había estado pensando seriamente en el expediente de la familia Arrieta y que tenia la intención de revisar personalmente toda la oficina, incluido estantes y biblioratos por si había sido archivado en forma equivocada y que de ser necesario continuaría con los escritorios y cajones de todos los empleados.
Le solicitó también que comunicara a su personal que no se retirara hasta que esa tarea de búsqueda del expediente estuviera terminada.

Burgos comenzó la revisación en compañía de Álvaro como Jefe de la sección. Los empleados, ya enterados de la situación, permanecían expectantes en sus lugares de trabajo.
Primero le tocó el turno a los estantes que estaban a la vista y el resultado fue negativo.
Luego comenzó una revisación minuciosa de todos los biblioratos, tarea que le insumió casi una hora. Al terminar el silencio era total.
Le búsqueda continuaba ahora en los escritorios de todo el personal.
Primero fue Adriana. Una de las compañeras que Álvaro con gusto hubiese invitado a su casa para compartir un viernes. Era un escritorio prolijo y ordenado lo que facilitó la búsqueda del Dr. Burgos.
Luego fue el turno de Mariana. Recientemente ingresada en el estudio, con excelentes recomendaciones de un amigo de Burgos. La revisación terminó rápidamente y sin resultados.
Continuaron Ana y Luisa y todo igual como al principio. Las dos más antiguas en el estudio y fuera de toda sospecha.
Luego fue el momento de Teresa que para el Dr. estaba pronta para ser despedida por no haber realizado la bendita copia del expediente en cuestión.
Aquí la revisación fue meticulosa; papel por papel y cajón por cajón. Y nada.
Y toco el turno a los escritorios de los hombres.
Primero fue “El loco” Fernando. Reconocido por lo ordenado y prolijo permitió rápidamente continuar con la revisación.
Luego le tocó a Rodrigo, “El cabeza”, que resultó ser el más desordenado de todos. Dentro de los cajones tenía revistas de deportes, el cepillo de dientes y hasta el resto de un yogurt. Pero el resultado fue el mismo. Nada.
Siguió “El enano” Arias, después “El gordo” Néstor, Jorge el odiado “Alcahuete” y Omar que estaba con un pie en el altar. El último escritorio revisado por Burgos fue el de Aldo. Y el expediente no aparecía.
-Discúlpame Álvaro – dijo el Dr. Burgos – pero por respeto a los demás tengo que revisar tu escritorio.
-Si claro – dijo tranquilamente Álvaro.
Ya terminando la búsqueda y en el último cajón del lado derecho del escritorio, Burgos quedó quieto y con la mano derecha suspendida en el aire.
Álvaro se acercó para observar que le había llamado la atención a su jefe.
Debajo de muchos papeles, en ese ultimo cajón del lado derecho, había una carpeta naranja que lucía una leyenda con letras negras:”Familia Arrieta”.
Burgos levantó la carpeta en forma natural, para que todos la vieran, y se la llevó a su escritorio rodeado de cristal.
Atrás iba caminando Álvaro con un color pálido en su rostro.
Néstor, Omar, y los otros, no entendían nada.
Luego de unos minutos Álvaro se retiró de la oficina con sus cosas personales entre los brazos.
Uno de ustedes es un hijo de puta – dijo sin querer la ayuda de nadie. Los miraba a todos con desconfianza.
Aldo intentó buscar un acercamiento pero Néstor se lo impidió tomándolo del brazo.
- Dejálo, no es el momento – dijo- después lo vemos.





Pocos días después Jorge asumía su nueva función de jefe en el mismo escritorio que ocupara Álvaro pocos días atrás.
Teresa, fue nombrada secretaria de Jorge para subsanar el error de concepto que estuviera a punto de dejarla sin trabajo.

Esa noche, en una habitación de hotel, Teresa y Jorge, con una fina copa cada uno en sus manos, festejaban la ocurrencia de haber puesto el expediente de la familia Arrieta en el último cajón de la derecha del escritorio de Álvaro.


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mi ultimo respiro por Lisandro

Silba el viento. Es tarde de otoño.
Las hojas de los árboles
se mecen por la brisa.
Camino sobre el descampado
de la soledad habitada en mí,
y el eco de mi respiración
me acompaña dentro de la conciencia.


Un fuerte trueno retumba desde el cielo.
¿Será Dios dando un golpe de furia sobre su mesa?.



Llantos y quejidos de ancianos
abarcan sobre el campo mismo.
Las plegarias de los demonios condenados
retumban en mi espalda.

Ruidos de cadenas…
el aroma frío del metal oxidado
se impregna en mis venos.
Y una oratoria gregoriana
lastiman mis oídos
sangrándome desde el miedo… hasta la rendición.

Miro al cielo
en el momento preciso que una lágrima rasguña mi mejilla.
El ángel justiciero cae desde el cielo
implorando desde la congoja, su perdón.

Sé la respuesta.
Sé el final de mi destino.
Con voz ronca murmuro una maldición hacia Dios.

Me obligan a detener el paso
siento el frío del crepúsculo
en la desesperanza de mi piel.

Las brazas ya están encendidas
arden mis pies en el caminar.
Me quite las vendas de mis ojos y de mi orgullo.
Frente a mí: un árbol en llamas.

Sudor frío. Agitación permanente.

Plegarias a coro sobre mi espalda.

Gritos desde el cielo reclamando mi alma.

El ángel justiciero sin balanza, sin espada… sin alas.


Llantos de ancianos por todos lados.


Los demonios ríen a carcajadas mientras me lastiman con sus manos.


Desde el campo se impone una voz demencial.
Me tiembla el pulso.
Comienzo a llorar…
Mi último respiro…

Comenzó el ritual.

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EL HIPOGRIFO… (LOCURA 1.) por Susana

Ssssshhh

Revolotea,

no es mariposa ni alondra, y vuela!!!!

Hay luna llena.

Suena el silencio…

puedes oír lo que yo siento?

Rumor a fiestas…mil castañuelas…

Huelo en el aire cirio y verbena.

De mi materia

se escapa entero este delirio hasta tu nido.

Cinco sentidos atropellados van a tus manos,

Ingobernables, ingobernados, hasta tu hallazgo.

Soy una luz que te protege

soy esa ráfaga que te envuelve.

Soy invisible

Imperceptible…

soy el espíritu de un hipogrifo.

Si están tus ojos entrecerrados

loca mi boca busca tus parpados….

Si están tus labios casi sonriendo,

locas mis ansias buscan tu aliento.

Si esta tu piel quieta y espera

no habrá un centímetro que no posea.

Ssssshhhh

respiras suave, dulce es la esencia

embriagas mi alma con tu presencia

que nada cambie tu sueño amante…

Que nadie sabe lo que se siente

cuando tus dedos tocan mi frente.

Ssssshhh…

Tú vos me aleja.

Por que me hieres?

Que no soy yo la que te mira

cuando te rindes cuando suspiras?

No son mis ansias, no es mi frente,

no son tus ojos, no soy coherente?....

Titiriteros, pobres mendigos los sueños míos,

que ayer volaban como saetas y hoy sienten frío.

……………………………………………………….

Ssssshhh

Rey de mi suerte, ya no lo digas.

No, no lo digas.

Riegas espinas que me lastiman cállate, duele.

Guarda silencio!

Ya no soy yo pero es mi sueño y en él se cumplen hoy mis anhelos.

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PLEGARIAS DE MARZO, por SIL

¨En el otoño de mi vida

la luna no tiene manchas,

y sin embargo...¨

Kobayashi Issa

________________

El otoño pincela las plazas

con sus áureas pátinas de brillo

y en un sueño se vuelve mi casa

misceláneo crisol de amarillos.

Ya las hojas vuelan al olvido

como gemas de valor dudoso

y despojan del verde vestido

a los álamos esplendorosos.

Yo sé bien que desoye mi rezo

de ser brisa suavísima y lenta,

como aquella que atrajo tu beso

a mi boca indecisa y sedienta;

y de vuelta, lo arrastró celosa

a tus labios ¡quién sabe el destino!

despojado de todas las rosas,

con presagios de morir de frío.

El otoño es un pájaro herido

sabedor de cuitas y pecados,

que alimenta su débil latido

con mis lágrimas, empecinado

en quebrar mi coraza de argento,

y volverme una sombra alienada

que te abraza (como abraza al viento)

con su duende de risa apagada.

Y aún así, me entrego a la quimera

(profanando el empellón del frío)

de ser rama desnuda que espera

renacer con el blasón tardío,

al aguardo de tu primavera.

¡Si supieras

cuánto anhela tu lluvia mi tierra,

ganarías todo en esta guerra!

Si leyeras

estos versos (¿los leerás?) ¡quién sabe!

quemarías conmigo tus naves.

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Libres De Ser.- Por Noelia.

Despertaré sin saber que t espero, como un día normal, hasta saber que....
Shhhh..... (Silencio.)
Que las almas de historias pasadas están desveladas y escuchan desde los rincones,
hablan de noche y no me dejan dormir en paz,
me poseen de a ratos y me permiten retornar a esta vida cuando se quieren reir de mi;
Porque saben que camino sin saber a dónde,
porque conocen hasta los secretos que de tanto guardar olvido,
porque son el reflejo del alma pura,
sin mentiras ni pudores,
sin recaudos,
sin angustias,
sin presiones...

Libres de ser. Leer más...

LA VECINA por Carla

Lo único que quería era ser su amiga, ayudarla a tener una vida mejor, pero ella no quería, me miraba indiferente.
En las reuniones de la escuela, siempre me acercaba a hablarle, le recomendaba un corte de cabello más moderno, así como el mío, rubio platinado. Y sólo me miraba, ni una palabra.
Vivíamos enfrente, en la mañana, cuando la veía salir a hacer los mandados, me cruzaba y le mostraba mis jeans nuevos y mis zapatos de Ricky Sarkany. Ella se lo tomaba a mal, no entendía que lo hacía por su bien, era peor que le dijera que ésta era la ropa que tenía que usar y no esas camisas del año ’80.


A la siesta, ella barría la vereda y yo aprovechaba para ir al gym. Le decía: -Animáte, Margarita, busquemos un personal trainer, así bajas esos quilitos de mas.
Ella se enojaba, y eso que yo hacia de todo para incentivarla. Cada tarde me ponía un top que marcara mi cintura y unas calzas bien ajustadas.
Lo hacia todo por ella, así al ver mi cuerpo esbelto y trabajado se animaba a ejercitarse.
Hasta que un día me canse, me trató súper mal.
Yo la veía a ella, pobrecita, sin ni siquiera poder lucir unas lolas sexys como las mías. Entonces decidí, como prueba de mi cariño, entregarle mi secreto mas preciado, el numero de teléfono de mi cirujano plástico, para que hiciera como yo, se operara las lolas y se aseguraba el matrimonio.
La tarde en que me acerque, espere a que estuviera charlando con las otras chusmas de barrio mientras baldeaba la vereda. Buscaba un efecto shock, algo que la hiciera despertar de esa vida espantosa que tenía, y entonces le dije: -Margarita, no sabes lo que dicen en el barrio, que tu marido te engaña, con una chica re pechugona. ¿Viste Margarita?, eso por ser tan dejada, pero yo te lo soluciono chiquita- Y justo cuando le decía que confiara en mi, Margarita levanto un balde lleno de agua y me empapó de la cabeza a los pies.
¡No lo podía creer! Con todo lo que intente hacer por ella, pero me dije ¡Basta! Era una salvaje, no merecía mis consejos.
Ahora ocupo las tardes en mi, me tomo un tecito en el jardín de invierno, le compro ropa nueva a mi caniche toy, me ejercito…
Pero hay días que me acerco a la ventana, y la veo con las otras vecinas riéndose a carcajadas.
Y me pregunto ¿de que se ríen?, ¿por que parecen tan felices? ¿Por qué nunca quiso ser mi amiga?


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TALLER ABIERTO MARZO 2011

Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visita Javier Andrés Daza.
A continuación encontrarán una pequeña reseña del escritor, luego, para leer su texto, cliqueen "leer mas".

Javier Andrés Daza es de Bogotá. Aunque estudia ramas afines a la ciencia y la tecnología, le gusta mucho el arte y la literatura. Descubrió su gusto por la escritura, haciendo una tarea en el colegio. Entonces comenzó a gustarle mucho la lectura y la escritura. Desde entonces ha participado tres veces en el Concurso Nacional de Cuento, quedando una vez como finalista. Le gusta escribir porque siente que su mente se puede ir a lugares que normalemnte no alcanzaría y es como dice una frase suya: "hay millones de historias, yo soy una y mil más".
Pueden visitar su blog en Veré que puedo hacer



HISTORIA DE UN ASESINO por Javier Andrés Daza
Esta es la historia de un asesino cuya personalidad tenía más defectos que valores. Su nombre era Enrique y en sus prioridades no estaba el comprender acerca de este tema. Él simplemente era un hombre a quien le gustaba la soledad y tanta gente le repugnaba así que prefería no mirarlos. Sin embargo, para llevar una vida normal es imposible vivir aislado de los hombres; si así fuese, iría en contra de la normalidad natural de la vida. Enrique mataba siempre a quien encontraba su mirada.
Cuando era niño, no tenía amigos y en cambio golpeaba a compañeros, vecinos y desconocidos (una que otra niña sufrió por sus agresiones tormentosas). Su padre entonces lo castigaba muy fuerte.
-Muérete –le gritaba entonces a su padre luego de cada golpiza-. ¡Tú mataste a mi mamá!
-Hijo: no digas tonterías, yo no la maté –decía su padre con sinceridad y tristeza que salían de lo más profundo de su corazón lagrimeado.
Su historia comenzó al mismo tiempo que su adolescencia. Una tarde salió a caminar por las calles del pueblo y vio una joven campesina con su cabello negro trenzado, su falda larga y colorida que sobresaltaba, a pesar de su frondosidad, sus caderas anchas que sostenían una cintura que asomaba un ombligo provocativo y sensual; sus hombros rosados por el sol pronunciaban la decencia y delicadeza de la señorita, y su rostro, a pesar de la sombra de su sombrero, dejaba ver la silueta tierna y bella de sus facciones. Ella también lo vio, pero la mirada que le dirigió a Enrique –la única que penetraría sus profundas pupilas-, totalmente contrario a él, llevo consigo otro sentimiento: repugnancia. Así, Enrique, comprobó una vez más que su odio hacia el resto de los hombres era inevitable.
A partir de ese cruel instante, su visión acerca de la humanidad cambió y decidió no tenerla cerca. Se acercó lentamente a la joven mientras admiraba más su hermosura. Le agarró el cuello y alcanzó a levantarla varios centímetros del suelo. Para ser tan delgado, Enrique era muy fuerte. Sosteniéndola en el aire, brevemente la lanzó hacia el suelo con muchísima energía y le dio tantos golpes a lo largo de todo su cuerpo que su muerte, según se sabría después, se debió a estancamiento en las vías circulatorias. Su piel blanca quedo hinchada y oscura y su perfecto cuerpo fue deformado con tumores y huecos. Huyó en menos de un minuto y varias horas más tarde, ya de noche encontraron el cadáver aunque nadie sabía quién ni por qué habían matado la hija del juez.
Pasaron algunos años y asimismo el número de asesinatos. Habían incrementado en un trescientos por ciento y cada muerte era diferente a la anterior, desde armas de fuego, cuchillos (grandes, pequeños, anchos, delgados, encorvados, rectos, con filo en la punta, doble filo, etc.), golpes, asfixias, hasta quemados y tritura de cuerpos. ¿Quién era el autor? Por supuesto, Enrique. Pero nadie, en la investigación logro señalarlo.
Sucedía que siempre Enrique caminaba por las calles y no miraba a nadie… Pero rara vez levantaba su vista y si se daba cuenta que alguien lo estaba viendo a los ojos (¡qué destino tan trágico y sangriento el que desafortunadamente le espera!), entonces él lo mataba con una de sus innumerables técnicas que parecían ser infinitas. Tal vez si mientras caminaba no hubiera escondido sus ojos, hubiera visto a todos los que caminaban también y se hubiera percatado que lo miraban más de lo que creía, las muertes serían diez o más veces numerosas y sus formas de muerte, quizás, ya no parecerían infinitas. Enrique fue el mayor asesino que conoció el pueblo en su historia. En sólo tres años la Muerte recibió quince mil nuevas víctimas.
Las investigaciones profundizaron en las víctimas, quiénes eran los muertos, cómo habían muerto, qué hacían justo en el momento de su muerte, dónde habían caído. Por encargo del juez hicieron lo mismo con cada una de los fallecidos y relacionaron todo acerca de ellos, las escenas del crimen, las semejanzas en los diferentes aspectos analizados, las familias, todo. Una investigación excelente, sin lugar a dudas. Pero aún así descubrir el asesino era muy difícil.
Cuando pudieron descubrir a Enrique, prepararon la mejor estrategia que pudieron crear para capturarlo. Una noche, lo encerraron en un callejón más de diez oficiales y soldados. Se echó en el suelo como resignado, de rodillas en un charco y el mentón en el pecho mientras todos le apuntaban y el jefe le ordenaba que se diera por arrestado y le enunciaba sus derechos como criminal. Enrique no levantaba su mirada y justo cuando el grupo pensó que se daría por vencido, los miró a los ojos y dejo rodar un disco explosivo que devastó a los hombres en segundos. Corrió y salvó su vida algún tiempo, no más.
Pero su final estaba muy cerca y, de hecho, fue rápido. El juez había cambiado las órdenes:
-¡Mátenlo!
Quería tener el cuerpo de Enrique para encargarse él, personalmente, de la venganza por su hija y del castigo por sus sangrientos actos. Pero, ahora, comprendida la angustia de los habitantes, optó por la eficacia.
El cuerpo del ejército, leal como ningún otro, servicial y entregado al honor y al pueblo igual que a sus familias, luchadores hasta la muerte, defensores de las leyes y la paz, capacitados para cualquier tarea, como un ejército casi perfecto de humanos que estaban por encima de las dimensiones normales de cualquier hombre, preparó una emboscada sin posibilidad alguna de error.
Con la luna en el cenit, en casa de Enrique, con la ayuda de su padre (al que le habían mentido afirmando que sólo lo arrestarían, para lo cual, requerían, por facilidad, el sueño de Enrique), que había conseguido que durmiera toda la noche, un pelotón desalojó el lugar sacando al padre del hogar y obligándolo a dejar a su hijo dormido y encerrado a merced de los soldados. A unas varias decenas de metros, los soldados empezaron el fuego. Mientras brotaban de los ojos del padre lágrimas que hundirían el pueblo si no se secaran al deslizarse, las armas rugían desgarrando bombas y cañones sobre los muros incandescentes que habrían de caer sobre el cuerpo de Enrique quemándolo y aplastándolo.
En esos últimos instantes, Enrique recordaba, o más bien recitaba aquél cuento, del mismo autor que esta historia, que, en su época bohemia, leyó y le causó gran admiración porque pensaba que esa era la mejor forma en que debería finalizar su existencia:
El reloj, segundo a segundo que me arranca de la vida para dar cuerda a sus engranajes que dictan una hora que no existe, un invento más del hombre, con su cruel tuc cada sesentava parte de minuto, me obliga a pensar en sincronía con él:
-Mal-di-to-re-loj-me-es-tás-ma-tan-do-con-ca-da-se-gun-do-que-pa-sas... Es-to-nun-ca-a-ca-ba-rá-¿ver-dad?
Y en mis últimos instantes de agonía, el reloj despiadado que no se detendrá nunca, con sus agujas como espinas envenenadas con cicuta, que en cada segundo desgarran de mi ser la vida misma, me dice al ritmo de su tuc bien medido, como sin sentimientos, con la misma frialdad del invierno y con la superioridad que le regala la eternidad que podría matar su cuerpo pero jamás el tiempo que lo gobierna, las últimas sílabas que escucharé en este mundo:
-Es-el-fin... No-soy-tu-yo-;e-res-mío.
La descarga duró menos de un minuto, pero los escombros parecían de una guerra mundial. En la mañana, la noticia fue confirmada: Enrique había muerto. Sus restos fueron dados a disposición de su padre quien, desconcertado, triste, lleno de odio y dolor, deprimido, rencoroso y arrepentido, lo regaló a la plaza central para que todos vieran en lo que habían transformado a su hijo.
Tal vez, merecía morir. Aunque no debo juzgar ¿Pero merecía hacerlo de esa forma?...Recuerdo el final de su obituario: “(…) el fuego en su cuerpo fueron las agujas del reloj que lo mató”.
Esta es la historia del hijo de Enrique. Él mismo me pidió el favor de contarla. Enrique, y por tanto su hijo, era un sobreviviente de la guerra cruel e injusta. Su esposa había sido fusilada con el rifle en su cabeza mientras él se escondía con Enriquito para protegerlo y éste enceguecía al ver la muerte entrarle por los ojos. Cuando creció, no pudo ser indiferente a su pasado y jamás comprendió que el mundo está lleno de diferentes actitudes.

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Puntos suspensivos por Lisandro

Se estremece la tinta sobre el papel
una lagrima cae y corre como la hiel.
Es que no estás, y esto no da para más.
Intolerable, arduo silencio… no estás.

Y sé lo que quiero de esta poesía,
convertir en idilio, a la amarga elegía.
Pero al ser horrible, me es imposible
embellecer con letras… lo horrible.

Maldiciones al suspiro del viento
me quita las ganas con su lamento.
Y con la mirada no encuentro nada.
Arde sobre las ilusiones… la mirada.

Porque son mis ansias de encontrar
para poder, con rigor, mis ideas calmar
Y clamarle al viento por recordarle
los recuerdos ingratos…y clamarle.

Este camino se me hace pesado
mas toda la culpa es del pasado.
Porque mentí una vez por aquello que sentí
y perdí dos veces el sentir… porque mentí.


Hoy imploro con velas al destino
tropezar con lo perdido sobre el camino.
Continúo con valor, pero sigo con dolor
sobre el camino de piedras… con valor.

Interrumpo mis plegarias ante los versos
y les doy rienda suelta a los secretos.
Aquello que busco, como un loco brusco
esta frente a mí… aquello que busco.

Aquello que buscaba, lo tengo en mis manos
pero no les diré nada, mis queridos hermanos.
No habrá puntos suspensivos, ni quiero ser ofensivo.
No daré fin a la poesía… puntos suspensivos...
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LA MEMORIA por Susana

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.

Jorge Luis Borges

Soy yo y mi memoria.

¿Que puede ser más persistente,

mas astuta mas vehemente

si esta alojada en los escondrijos rebuscados de mi mente?

Soy yo y mi memoria.

¿Quien puede echarla de mi lado

trasladarla a algún prado,

con engaños, matarla

y en un pedazo de lienzo enterrarla?

No se oculta, no se rinde,

no se escapa no se muere

no se mata no se cansa de mi casa,

ni de recuerdos inertes, no se cambia.

Se declara intransigente,

se regodea tenaz y se yergue primordial

hasta que me lleve la muerte.

Memoria que ni en la muerte, mueres….

Que terca eres….que terca eres…

Somos yo, y mi memoria

que se pasea preñada de tu infamia vertida.

Esperando por un parto que no llegará jamás.

Casi que debería por ella, sentir piedad…

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ENSAYO-ERROR-ENSAYO-ETC... por SIL

Lo que leerán a continuación, pertenece al Archivo 2010 del Libro de Las últimas palabras.

:)

A falta de nuevas musas, viene bien sacudirle el polvo a las viejas

...

(musas...)

ENSAYOS CON POESÍA ABSTRACTA:

DESARROLLO Y OBSERVACIONES:

Tras innúmeros y frustrados intentos concretos de plasmar versos abstractos, decidí renunciar a tal labor y resignada a éllo, me he conformado componiendo un poema que abusa de los sustantivos ABSTRACTOS, motivada por una frase maravillosa y célebre, a saber:

__________________________

¨Lo esencial es invisible a los ojos¨

Antoine de Saint-Exupéry

__________________________

No me conmueve el fulgor de tus ojos.

Ni la diablura de tus manos de seda.

Ni la bravura de tus dos labios rojos.

Ni la dulzura de tu lengua hechicera.

...
Ni la lisura de tu espalda esculpida.

Ni la finura de tus hombros preciosos.

Ni la fiereza de tus piernas bravías.

Ni la firmeza de tus muslos rijosos.

...

Ni la ignición de tu cuerpo exquisito.

Ni la pasión de tu ritmo infernal.

Ni la efusión de tu pelo infinito.

Ni el esplendor de tu garbo fatal.

...

Tan sólo adoro tu luz, que me salva.

Tu dignidad, que me envuelve sin prisa.

La sanación que he encontrado en tu alma.

La claridad que desprende tu risa.

...¡Y sólo quiero!

Lo que es invisible.

Lo que el decurso del tiempo no irrita.

Lo que la pérfida muerte no quita.
Lo que te habita:

tu aura intangible.

_________________________

____________________

___________

_____

_

.

¿Estoy teniendo una equívoca intuición, o en este preciso momento alguien está mirando el escote de Mónica...?

¡Chicas,

no olviden la cita de don Antoine de Saint-Exupéry!

(Arriba, a la derecha..., en azul.)

¡Ey!

El amor era ciego, espiritual, no importaba a los ojos;

ni los ojos...

NO miren más la foto, canejo!!

Lean ésto:

En teoría, en el poema habíamos arribado

a la conclusión de que

nada

de lo que se VE aquí era esencial.

Hace dos minutos de ésto.

(Menos de dos minutos...)

¡ Al que le esté clavando el ojo al número diez le pongo un cero!

Me rindo...

_____________________________

_____________________________

BACKSTAGE:

ENSAYOS FALLIDOS DE POESÍA ABSTRACTA:

El segundo ejercicio que he realizado, consistió en tomar de la dialéctica popular varias frases inspiradoras y escribir a partir de ellas, su ¨versión abstracta¨.

A continuación, les presentaré en:

LETRAS ROJAS

la frase disparadora y en

LETRAS AZULES

los versos que las mismas inspiraron.

1)

¨Trabaja menos que los Reyes Magos,

que lo hacen una vez al año, y encima es mentira.¨

*

En la marcha cansina

de su exótica deidad

tres diademas al corral,

falacia y holgazanía.

2)
¨ Tiene más sueño que un oso en invierno

y con sobredosis de Valium.¨

Sopor. Silencio.Letargo.

Cuida Morfeo al gigante

morfinómano y errante

en este invierno tan largo.

3)

¨Es tan viejo que en lugar de espermatozoides

tiene espermatozauros.¨

La semilla del geronto rendido

ya no puede asperjar,

sólo puede aspirar

a reptar con el fósil extinguido.

4)
¨Era tan tacaño, que cuando murió su esposa

se casó con la cuñada para ahorrarse la suegra.¨

*

Sobre la ruin mezquindad yace un ángel grotesco.

Acicalado de muerte une el lazo fraterno

y en tálamo ataviado con gasas del averno,

amparando al culpable, ahorra un parentesco.

5)
¨Era tan feo que los ratones le comieron

el documento y dejaron la foto.¨

Retrato disforme.Alimento indeseado.

Los roedores desmenuzan remanentes.

En la huída se cruzan, corren bravos y urgentes

y la imagen se queda cual despojo abandonado.

6)

¨Era tan avaro que prestaba atención

con muchísimo interés.¨

*

Al abuso de la usura, la premura.

En el uso del oído, el secreto.

Con obtuso y cuidado discreto

garantiza la victoria segura.

7)
¨Es más aburrido que choque de tortugas.¨

Y ocurrió la letárgica colisión.

Ni las protagonistas se enteraron.

Dos placas de carey que continuaron

la marcha sin acusar desazón…

(ni al corredor de seguros llamaron)

8)

¨Es más inútil que limpia-parabrisas de submarino. ¨

*

Se ríe Poseidón.

¿Como querés que no se ría?

A tal epigrama se unen Forcis y Glauco.

Nereo y Proteo gritan:
-¿Te creíste que era un auto?

Y las Nereidas suplican :
- ¡ Apagá esa porquería!

9)
"El que come y no convida,

tiene un sapo en la barriga"

Batallan la gula y la egolatría

en el mismo espacio.

Saciado en el vientre y con altanería

croa un estridente batracio.

10)

¨Más desubicado que inodoro en el living"

Se sume la letrina

en oscura desorientación,

pavura, confusión…

Más triste es todavía

el destino del sillón.

11)

"Y cómo hermana no tengo...///"

La ausencia fraterna

es en el alma oquedad,

y no puedo seguir con ésta
por pudor y por piedad.

12)
¨Es más difícil que hacerse gárgaras con talco.¨

Cof… Cof… Agggggggg…

Cof… Cof… Puajjjjjjjjjjj…

___________________________

CONCLUSIÓN:

DEL VERSO AL HECHO,
HAY LARGO TRECHO.

____________________

Esto terminó, podéis ir en paz...

:D

SIL

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El viaje en el Conakry por Ivan

Al leer este texto podrás sentir una tremenda confusión, ya que la historia relatadas aquí, son hilvanadas a otros 2 cuentos; No es recomendable leer nada de este post sin asomarse a sus predecesoras (presentadas a continuación), pues considero que podrían perder tiempo:

(1)"El Conakry"

(2)"La busqueda del Conakry"

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7 - Viajar en el tiempo

Mi mente quedó varada en ese segundo; Solo escuchaba como si fuese a lo lejos a Yuri que me hablaba, estaba a menos de un metro, pero se oía como a cientos. Mi cuerpo estuvo inconexo a mi mente, por algun motivo, di la vuelta y me marché lentamente sin decir adiós, sin hablar, ni mirar, simplemente mi cuerpo como poseído solo se limitó a dar pasos hasta mi casa, sin sentir siquiera la ventisca que viene desde los mares.

Intenté hallarme, recorrer mi vida, volver a mi pasado, volver a mi origen.
Ya era otoño y en el cementerio no encontré la tumba de mi madre, el encargado dijo que generalmente si una tumba pasa 10 años sin recibir un mantenimiento o visita, es removida y los huesos son incinerados. Me pidió un documento para poder ver los archivos.
Por donde me crié, una humilde morada de tablas de pino era ahora un rígido y frío monoblock construido por el estado. El baldío donde jugaba, tampoco estaba, el progreso se lo había llevado, ahora había una casa, me le acerqué y vi una plaqueta "La casa mas antigua de la ciudad, en el aniversario numero cien de la fundación del puerto....". -¿Como puede ser?,Ya había casas, una ciudad, cuando yo pateaba una pelota en ese descampado. No me imagino las cosas, de eso estoy seguro. Me quieren borrar de este lugar, me quieren dejar en el olvido ¿Quien?¿quienes me quieren borrar?¿Para que quieren borrar a alguien tan intrascendente?¿Que hice para merecer esto?

Me volví al puerto, me urgía hablar con Yuri, era la tarde, me senté en un banco sobre la calle a esperar la noche, pasó delante de mi ignorándome.
Esperé y golpeé la puerta, me miró de reojo y no me dio importancia, había otra persona, tenia aspecto de ser importante.

8 - Silberman

Seguí golpeando, y mientras decía :-Yuri, abre maldita sea.-Él me ignoraba, pretendía hacer anotaciones, note su nerviosismo, detrás de él, el extraño, ni se inmutaba.
Seguí golpeando la puerta, jalando el picaporte, pero tenía llave, me di la vuelta y me puse frente a la ventana. Dejó de ignorarme, me miró y me hizo un gesto brusco y cortó con la mano, como indicándome que me fuera. La otra persona en la oficina observaba a Yuri.
-Déjale entrar.- dijo
Yuri se dio vuelta y lo miró
-Hay que hablar con Él, dejadle entrar.-
Yuri hizo caso, entré, salude a Yuri, le estreché la mano al extraño, pero no me respondió, fue como un saludo al aire, sacó dos grabadores de sonido de su bolsillo y los prendió.
Me habló a mi, pero nunca me miró a los ojos, es mas creo que casi ni me miró a la cara.
-¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en esta especie de oficina o cabina?-preguntó.
-Tres.- dije yo. -¿Que demencia es esta, me quieren volver loco?-
-Usted no está loco, ni va a estarlo. Quédese tranquilo.-Respondió el extraño.
-Yuri...¿Cuantos somos nosotros ahora acá, en este lugar y en este preciso momento?-Le preguntó.
-Tres. Bah... es lo que yo veo. Pero puede que seamos dos.-
-Bien.-
-¿Y Usted quien es?.-pregunté con prepotencia, en ese momento estaba apunto de enojarme.
-Soy el Doctor Silberman, y Yuri Andronov es mi paciente.- dijo amablemente a lo que agregó -Yo quiero que Yuri este bien, por que sufre de algunas cosas ¿Usted quiere lo mismo?.-
-Delo por seguro,es mi amigo.-
-Venía mostrando avances...-Tomó una carpeta, sacó un documento y me lo dio a leer y continuó diciendo: -A partir de que usted se jubiló, pero estos últimos días decayó un poco.-
-¿Que problemas tienes Yuri?.-le pregunte consternado, estaba cabizbajo, no quería mirarme, no respondía.
Silberman intervino: -Yuri, mi tratamiento sos vos, yo solo te indico como superarte, si no eres sincero y fuerte no funcionara.-
-Soy un mentiroso.- dijo Yuri
-Yuri, no eres sincero. Esta en vos. Es ahora o nunca.-
Me miró y me dijo con los ojos llorosos:- Veo otra realidad, imagino cosas. Amigo siento que eres real, pero no es así, me lo hacen ver, me lo hacen entender con lógica, pero me resisto a creerlo. De algun manera te necesito, necesito tu compañía, pero me hace mal.-
Me quedé petrificado. Silberman me miró y me dijo:-¿Querés pruebas?. Por que las tengo.-
-Si.-Respondí.

9 - El viaje en el Conakry

Fuimos los tres caminado hasta el muelle, Yuri no habló, yo tampoco. Solo se oía la tranquila y confiada voz de Silberman.
Cuando llegamos dijo: -Vamos a buscar que hoy, ahora en lo posible, cada uno de nosotros tres, que en realidad somos dos, ¿cierto Yuri? cada uno pueda seguir un nuevo rumbo feliz y alejadas las partes entre si.-
Asentimos, pero no me gustaba su tono ni su modo de referirse a mi, Yo seguía el juego, me interesaba saber adonde querían ir y a donde lo habían llevado (mentalmente)a Yuri.
-Es época de Conakry.-Dijo con seguridad el Doctor
-No.-Respondí
Yuri me miró y me dijo:-Este año no vino, se puede demorar unos días.-
-Imposible que venga, dadas las condiciones del mar y del clima.-
Silberman me interrumpió: -Acaso sos estadista o metereologo... o marinero siquiera. Por que hasta donde Yo se: sos un simple alumbrador que cuida el puerto mas tranquilo del mundo.-
Me sentí humillado, quise hablar y me volvió a interrumpir.
-Si Yuri dice que el Conakry esta por llegar, es por que el Conakry esta por llegar. Decilo Yuri.-
-Ahí viene el Conakry.-Dijo por inercia
-No suena sincero.- Acotó Silberman
-Ahí viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...Ahi viene el Conakry...-
-Pero... Yuri, me dijiste que nunca lo viste.- De eso estaba seguro.
-Cuando lo vea, lo sabré.- Me respondió con confianza
Pasados unos segundos, como si todo estuviese armado con perversa perfección, apareció un reflector verde en la bahía, después de años de ausencia el ya mencionado bote surcaba las estancadas aguas.
Los mire y les dije: -El fantasma, cuando aparezca verán que ustedes están locos y no yo.-
-Nadie dice eso, vos no estas loco, estamos acá para probar que sos ficticio, sos el producto de una mente brillante pero con algunos trastornos.- Me dijo Silberman, sin mirarme siquiera.
-Todavía no demostraste nada.-Respondí
-Cuando lo entiendas, es porque Yuri lo entendió realmente y ahí vas a dejar de estar con nosotros; No te queremos matar, te queremos subir al Conakry, y cada cual por su cuenta.-
-¿Y el fantasma?¿la luz verde?- pregunté
-Es otra fantasía que nunca tomó consistencia, es paralela a vos en el tiempo, nunca se lo permití desarrollar con fuerza. No podíamos batallar dos frentes.-
Las dudas me invadían, la idea era descabellada pero las cosas se empezaban a explicar solas. El barco se acercó a la orilla, chocó el muelle.
-Nunca chocó el muelle.-Dije.
-Porque nunca se lo mencionaste a Yuri, porque a cierto nivel no lo sabe y lo imaginó distinto.-
-¿Por que quieren que suba?.-Les pregunte.
Lo vi a mi amigo el portero, el Yuri con el que nos hicimos compañía tantas noches, tomar aire y dirigirse a mi, pero sin mirarme a la cara:- Yo... no quiero matarte. Y se que irte así, te haría feliz, tal vez llegues a África.- dijo Yuri.
-Es lo mejor para todos.-Dijo el Doctor satisfecho. Palmeó en el hombro a Yuri, después estiró la mano para saludarme, la estiró al vacío, por que yo nunca se la dí, ya estaba arriba del barco, sentado al lado del Capitán.

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ENTREVISTA SOBRE EL ENCUENTRO BLOGUERO

El diario El Sur, de Villa Constitución, a través del periodista Humberto Capriccioni, nos realizó una nota el Jueves 17 de Febrero.

Para leer la nota, click AQUÍ

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UNA GRAN NOCHE

El Jueves 17 de Febrero de 2011, organizamos un encuentro bloguero en Villa Constitución.

Queremos agradecer a todas las personas que informaron sobre la reunión y a:
Lenny (Mai Puvin) de SEXUAL-mente que vino a conocernos desde La Pampa
Norma Ruiz de La Rosa Plateada y su hermana que vinieron desde Rosario
Nestor Marinozzi de Los Apuntes del Oso - blog de Villa Constitución
Humberto Capriccioni, periodista del Diario "El Sur" que nos realizó una nota, del blog http://hucapri.blogspot.com/

FOTOS:


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Sombras. Por Noelia.

Aquellas de un pasado que se aproxima...
...lentamente.
Corre como el viento,
Alcanza sueños.
Duerme.
Tiembla,
renace,
remueve.
Todo lo que molesta o estorbó.
Tiembla tu risa,
donde renace mi voz.
Remueve el reflejo
del espejo que quebró.
Yo veía un futuro,
y hoy,
ya no abro los ojos. Leer más...

TANKAS PARA KAPASULINOS por Carla

El tanka es un tipo de poesía tradicional japonesa. Consta de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.

Los siguientes Tankas los escribí pensando en mis amigos del taller literario. Espero les guste a ellos y a ustedes también.
Si hay algún error en algunos de los versos me avisan... es que soy primeriza en este tipo de poesía.
Gracias!

Lisandro:

Dulce poeta

acaricias las letras

porque son tuyas

vas descubriendo el sol

en cada amanecer.

Iván:

Amor profundo

te quiero dar mis brazos

sacarte el frío

te quiero dar mi amor

mi calor, mi tibieza.

Noelia:

Niña del cielo

musas te acompañan

Amiga fiel

Amiga de las prosas

mariposa pequeña.

Silvina:

Pisciana va

dejando grandes huellas

buscando aves

para poder volar

en un mundo de letras

Susana:

Amiga fuerte

hoy te doy este tanka

para que veas:

que eres como el sol

siempre esta refulgiendo.

Nota: Agradezco a Sil que me corrigió los errores!

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Silencio por Lisandro

Silencio

Con el grito sangrado te aclamo,

con el cuerpo lastimado me sacrifico

ante el minuto que no puedo estar a tu lado

ante los días interminables donde solo el crepúsculo

es testigo de esta soledad.

Cómo lastima esta realidad.



Las heridas se abren ante el recuerdo,

llorarte, ya no puedo.

¿Esperar? Me rindo al tiempo.

Hoy estás tan lejos.

Hoy estás del otro lado del puerto,

detrás del mar

y yo… hundido en ilusiones

resistiendo las sensaciones

desespero.

Desespero en el silencio de la noche,

noche donde tu voz mas se acerca,

donde en mi oído se pronuncia

aquellas palabras prometidas.

Sos mi ilusión incumplida.

Pero algo impide decirte adiós

en la eterna despedida.

No puedo decirte hasta otro día

si ese día puede que no exista.

Puedo decir que te extraño,

que necesito de tu vida.

Puedo decir que te amo

y decir que estoy loco todavía.

Hoy no tengo a quien recurrir

quien me salve de esta soledad

quien me desligue este pesar.

Los Ángeles me dieron la espalda

cometí el sacrilegio de inventarte en mi religión

como un Dios a quien se ama

a quien se le rinde cuentas,

pero también a quien se le reclama.

Me cerraron las puertas

no tengo sortilegio,

mas me condena el silencio

y el arrepentimiento de no declararte

este amor que en estandarte

se rindió sin ser triunfante

en el juego de los amantes.

La conciencia me condena

pues cerré yo mismo la puerta.

En silencio puedo amarte,

aunque te mire de lejos

y te tenga muy cerca

aunque te mire… sin mirarte


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ENCUENTRO BLOGUERO!!!!

El blog “Taller Literario Kapasulino”, organiza un encuentro bloguero en Villa Constitución, Santa Fe, Argentina; para intercambiar ideas y compartir experiencias, para acercarnos y conocernos.
La convocatoria es para todas las personas que quieran acercarse y compartir un momento ameno.
Los esperamos el Jueves 17 de febrero, a las 21hs. en el bar María Castaña ubicado en Eva Perón (ex Corrientes) y San Martín. Villa Constitución – Santa Fe.

Por cualquier duda comunicarse en: literariokapasulino@gmail.com





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