LA CHICA DE SU CUENTO por Iván Ignacio

Cansado de tanto andar se sentó bajo la sombra de un árbol, sacó un bolígrafo y empezó a escribir. Sus pensamientos eran ideas sueltas e inconexas. Más que ideas, eran imágenes.
Pasó un buen rato en el parque, por sus gestos se podría adivinar que estuvo muy concentrado.
Una concentración pocas veces vista. La mirada perdida en las nubes, sus ojos no miraban nada, lo mismo le daba tenerlos abiertos o cerrados, estaba realmente soñando despierto.
Empezó a escribir, su mano se movía a toda velocidad, los movimientos de su brazo eran casi eléctricos. La hoja levantaba temperatura por la velocidad en que se rozaba la birome, la tinta no se terminaba de secar y su mano desfiguraba los recientes caracteres.


En algún momento, en algún párrafo, su bolígrafo dejó de servirle, ya seco y sin la tinta que le da utilidad, no hubo más remedio que buscar otro.
Cruzó la calle casi como un sonámbulo, se detuvo en el medio de la acera y levanto la vista.
Se encontraba a los pies de la biblioteca local, allí deberían prestarle algo para escribir.
Retomó el caudal de sus ideas muy rápido.
Tal vez por el imprevisto corte en la redacción o el cambio de lugar, ya no se sintió cómodo, empezó a sentir una emoción extraña, no era solo que estaba con la mente muy dispersa. En su mente surgió la idea de que la gente lo observaba. Creyó que le irían a robar su idea, que alguien copiaría su cuento. Empezó a mirar desafiante a quien levantara la cabeza, algunos bajaban la vista y seguían leyendo, otros se iban a otro lugar o le ignoraban.
Lentamente fue agachando la cabeza y siguió escribiendo, cada tanto recorría con la vista la sala buscando quien pudiera verle.
De a poco notó que salvo una persona, todas las demás permanecían en el mismo lugar cada vez que levantaba la cabeza. Esa persona era una mujer joven, que le miraba de reojo. En las veces que la vio, nunca percibió sus movimientos, pero si que se le estuvo acercando.
Incomodo y lleno de paranoias se metió nuevamente en su cuento; Estaba llegando al final, donde una mujer acechaba a un hombre para acabarlo inyectándole un veneno extraído de unas extrañas y tropicales algas marinas.
Sintió un ruido que lo alejo, esta mujer que se le acercaba, ya no estaba en su lugar, se había adelantado imperceptiblemente una posición, Ella lo miró a la pasada y siguió leyendo de su libro, era un tomo de biología marina.
Pero Él no le presto atención más que a su rostro, miraba el libro pero en cualquier momento ella no podría con el deseo de seguir espiando y harían contacto visual.
Finalmente luego de unos minutos pasó, cruzaron miradas, el la miró y dirigiéndose a ella muy desafiante le dijo: -¿Pasa algo?-.
-Si,.. ¿Seria tan amable de ver su reloj y decirme la hora?-.
El no podía creer, que el mismo y fugaz dialogo que rompió el silencio de la sala fuera lo último que acababa de escribir.
Palabra por palabra, como si fuera una obra de teatro. Su asombro le hizo olvidar responderle a la joven.
Volvió a su cuadernillo, unas hojas atrás, los rasgos de la mujer eran idénticos a los descriptos con tinta: joven, bonita aún sin maquillaje y vestida con ropa deportiva. Hubo algo que no entendió ¿por que le preguntó la hora si el no tenia reloj?
Volvió a revisar su texto y su personaje si lo tenia, se toco las muñecas y no sintió nada, revisó el bolsillo de su saco y encontró un reloj suizo de bolsillo bañado en oro. ¿De donde había salido?
Agacho su cabeza probo suerte, escribiendo el siguiente texto: “la luz en aquella sala se apagó misteriosa e inesperadamente, dando lugar a la huida de Rossi…” (era el intérprete de su cuento). Levanto la cabeza dando por seguro en que la luz se apagaba, miró la puerta pensando en retirarse sin ser visto.
Nada de esto pasó en ese momento, dirigió la visual al papel para seguir probando y se cortó la luz, Corrió hacia la puerta, quiso abrirla pero la encontró cerrada.
Sonó su celular, era un SMS, no identifico el número pero el texto decía: “Rossi estas en peligro”.
Quiso escribir en la oscuridad, se tiró al piso para apoyarse pero su mano se topó con otra que escribía en su cuaderno, le estaban escribiendo el final. Tocó esa mano que sostenía un bolígrafo, notó que era femenina, aún así la tomó con fuerza y la arrojó con brusquedad, solo el escribiría un final, uno que le ayudare; fue ahí cuando sintió un pinchazo en el cuello, de a poco perdió movilidad, se fue quedando duro. Las luces se prendieron, leyó el texto, debía morir, estaba todo escrito.

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TALLER ABIERTO SEPTIEMBRE

Llegó septiembre y con él, el taller abierto.
Como ya todos saben una vez por mes publicamos el trabajo de nuestras visitas.
En este caso nos visitan Wilmar Zamora, Mónica Angelino y Rodolfo Avalos.
A continuación encontrarán una pequeña reseña de cada uno, luego, para leer sus textos, cliqueen "leer mas".

Wilmar Alexander Zamora tiene su blog: El Ultimo poema.
Nos cuenta que solo escribe porque en la poesía encontró una salida. Es de Tarragona España. Sus intereses son la poesía, el arte y la música.
Nos regala su poema "La semilla del Sentimiento"


Mónica Angelino tiene 50 años, vive en Gral. Rodríguez, provincia de Buenos Aires, la Argentina. En 2007 se publicó su libro artesanal “El vuelo” (Poesía de bolsillo). Fue incluída en las antologías “Sinfonía abierta”, “Frente al espejo”, “Poetas y narradores 2007”. Edita el cuadernillo de distribución gratuita “Poesía Pan Caliente”.
Nos regala su poema "porque me pertenece"
Pueden visitar su blog Fondo Oscuro

Rodolfo Avalos vive en Rosario, Argentina. Dicta un taller literario. Actualmente colabora en Lt 8 en un programa a la madrugada llamado “Compañero de la noche”
Cuenta con menciones de honor y un primer premio en certamen literario organizado en I.E.S Nº 28 “Olga Cossettini”
Nos regala su poema "Onírico"
Pueden visitar su blog El tiempo en las palabras.



La semilla del sentimiento por Wilmar Alexander Zamora
Dormiremos la tarde entre un jardín de sentimientos,
Rosas de amor, margaritas de felicidad,
Lirios sin dolor, y olvidaremos los claveles de la soledad,
El despertar será mano que riegue las semillas,
Para que crezcan mirando el sol,
Bajo las dulces nubes hechas con algodón de sueños.
Tomare tu mano,
Y observaremos las calidas brisas de la seguridad,
Caminare tus manos con mis dedos,
Y viviré tus días con todo mi tiempo,
Sonrojare mis labios con cada gota de tus besos,
Por que para mi tú eres el jardín de mis sentimientos,
Y mi corazón será la semilla que le dará la vida,
Para que cuando seamos viejos y comprendamos que nada es eterno,
En nuestra sala haya un ramo de flores,
Formado con cada uno de nuestros más bellos sentimiento.



Porque me pertenece por Mónica Angelino

Mis hilvanes
mis remiendos

aquella muñeca que perdí
y aún conservo

voy a llevarme todo

hasta la última sonrisa
que me dibujó
el espejo.



Onírico por Rodolfo Avalos
Tiembla el tiempo en tu pulso rojo
Tu espectro no necesita prisma
La luz fue primero palabra y oscuridad
Alma de poeta, eres almas continúa
Tu piel es para el último dolor: El de la daga.
El de la carne cuando se estira y no vuelve
cuando respira y te miente
Materia blanda, lágrima dura.
Fiera con garras de noche triste
Siempre hablando por el juguete mudo
Vuelve de tus muertos, no calles la necrofilia.
Poeta, poesía, piedad.
Y en la piedad: la rodilla pesada.
El dolor del justo y el injusto.
Lo amargo sangre que vence
Lo dulce: la astilla que nunca dejó de palpitar
en el árbol de donde cayó
Cruje el otoño en su otoño terrible
Alma de poeta, busca tu alma
cruza la gramática
anímate al abismo
El reflejo no es caída

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Otro destino. Por Noelia.

Partiendo de un ejercicio de Fabricio Simeoni, y de la primera frase, de Rubén Darío.

Nada más que maneras expresan lo distinto,
y un suspiro pasó volando,
arrasó al amor hacia otro destino.
Cayó del aire, que hacía su recorrido,
un destello de todo lo que nos dijimos.

Como fuegos artificiales encontré a la razón
explotando en un real colorido,
de que hay maneras y maneras de decirlo.
El aire me trajo la verdad
pensar de alguna u otra forma me es indistinto
porque en cuanto salga de mi boca lo que pienso
una lucha interna comienza,
y andá a saber lo que te digo!

El alma herida es el peor enemigo
quizás te ataques a ti mismo
lastimando un sueño cercano pero obstruido.
El remedio es caro, es difícil de encontrar
lo que queremos al hablar, se nos dificulta expresar,
y continuamos en la nada dando vueltas en círculos.

Quiero ver el árbol que no vi.
Desde qué lugar veo al cielo más lindo,
si me paro acá o allá,
cerca tuyo o más bien cerca mío.
Seguiré dando mis vueltas en círculos.
El mismo lugar no es igual si estoy sola,
quizás veo otras cosas pero ya no es lo mismo
No lo quiero ver
No me lo quiero imaginar
Doy media vuelta y busco otro camino.

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Mi última poesía por Lisandro

Todo tiene un principio
se empieza fresco y limpio
sonreí en letras día a día
y llore en soledad noche a noche
disfrutado los diferentes amoríos.

Pero algo esta pasando en mi corazón
porque ya no encuentra inspiración
no hay palabras para una estrofa
no hay frases para un poema
no hay letras para una canción.

Líneas sin sonrisas, sin lágrimas
hueca la mente hueca mi alma
nada me llena, nada llega
todo es monotonía en líneas
aburrido y acostado en mi cama.

Y hay un fin para todo sentimiento
para todo placer o sufrimiento
y haciendo un minuto de silencio
despido a mi poesía con tristeza
y tratare de recordarla estando contento.

Por un tiempo te doy muerte
quizás otro día te dé vida
pero basta… me cansé
Adiós poesía…

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LA CORNISA por Carla

- Bajá, bajá- grito Marianela al ver a su hermano jugar en la cornisa del Monoblock- Que mamá no quiere.
- y si total mamá no está mas- Le respondió.
- ¡Sí, esta ahí!- grito la nena señalándole una nube- ¡nos ve desde el cielo!
- no nos ve tonta, si no tiene ojos, ni cuerpo, ni nada- Le contestó su hermano.
- ¡Los ángeles si tienen ojos!- dijo llorando Marianela.
- Bueno, entonces me tiro. Si mamá es un ángel tiene alas, entonces sabe volar y me atrapa- contesto Diego tambaleándose en la cornisa.


Su hermana lo miro fijamente, enojada, confundida.
- Si te tiras me quedo solita…-
Diego miro a su hermanita de cuatro años, y dejo caer una lágrima. Se bajó de la cornisa y la abrazó con fuerza.
- Veni que te hago la leche- Dijo Diego llevándola a la cocina.
- ¿Cómo la hacia mamita? – Pregunta la nena inocentemente.
-Igual, igualita.
Los hermanos se sentaron a la mesa, y simularon que tomaban la leche, que había tostadas, facturas y bizcochitos.
- Tengo hambre.
- Yo también.
Y se quedaron mirando sin saber que hacer. Luego de unos momentos se tomaron de la mano y fueron a la habitación de su madre. Se acostaron uno a cada lado del cuerpo abrazándolo.
La policía llegó cuando los vecinos denunciaron el mal olor que salía del departamento.
Los niños vieron como sacaron el cuerpo de su madre. Le pidieron de comer a los policías pero los ignoraron y se fueron.
Se quedaron solos otra vez.
Diego recorrió la sala buscando algo para comer, pero en lugar de eso, lo que encontró fue un recorte de diario que hablaba de dos hermanitos fallecidos en un accidente.
Entonces fue en ese momento en que dejo de tener hambre.
Y fue en ese momento en que vio las alas en la espalda de su hermana.

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UN HOMBRE QUE ME QUITA EL SUEÑO por Susana

Un hombre me quita el sueño…
Viejo cuento conocido,
pero lo que tiene de nuevo éste,
es tu nombre y el mío.
Un hombre con ojos buenos…
(Hay tantos por ahí perdidos…)
Un hombre con manos suaves….
y con sonrisa de niño...


Un hombre con armadura para cubrirse de daños.
Un hombre que no comprende,
que yo, solo quiero amarlo.
Un hombre me quita el sueño…
viejo cuento repetido…
si yo pudiera explicarle
que solo quiero cuidarlo…
si se quitara de a poco, peto, yelmo y collarines,
si me confiara su alma pura fresca y despejada,
si me otorgara la gracia de hablar sin tanta coraza,
podría contarle entonces
por que su amor me hace falta.

Un hombre me quita el sueño…
vaya Rey de mis suspiros….

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TRABAJO GRUPAL: CONTINUANDO LA HISTORIA por Carla, Iván, Lisandro y Susana

Este es un trabajo grupal propuesto por Iván, que consistió en que cada uno comenzara una historia de cinco renglones, luego se le pasaba la hoja al compañero hasta completar la ronda.
El final de cada historia fue escrito por quien la empezó.
Los participantes fueron: Carla, Iván, Lisandro, Susana.
Para leer las historias hagan clic en Leer más.


HISTORIA I (Comienzo de Iván)
Salté del último peldaño para dejar una huella en el aceitoso piso del sótano. Extendí mi mano y presioné el interruptor de la luz. La luz destellada duro apenas un instante, se quemo la lamparita, pero la iluminación alcanzó para saber que no era aceite lo del piso, era sangre. (Iván)
Mire hacia todos lados, solo veía ese gran charco de sangre. Recordé el encendedor de mi bolsillo, lo prendí. El fuego iluminaba un poco y me dejo ver que después del charco había un rastro de sangre. Lo seguí, y me llevo a una puerta entreabierta. Con temor entré, y no podía creer lo que mis ojos me mostraban. (Carla)
Por toda la pequeña habitación había restos de animales, trazos de carne putrefacta, el olor me hizo tambalear; y en el medio de la dantesca escena estaba ella, tranquilamente meciéndose en su mecedora y tejiendo, con lo que me pareció que era cabello humano. (Susana)
Si, era ella, la tía Juana, la que todos la tenían como una santa, ella quien me regalaba bombones y siempre terminaba intoxicado.
Juana, la que creían loca, estaba loca, pero era bruja. Me miró, me sonrió, se saco del oído un isotopo lleno de cera y me dijo: - ¿Querés un chupetín?-. (Lisandro)
Di un paso atrás y luego otro. Una corriente de aire apagó el encendedor, al mismo tiempo cerró la puerta.
Penumbra total, prendí el encendedor y abrí la puerta, la escalera no estaba, desapareció. Perdido para siempre, el butano se acababa y la llama moría lentamente. La tía dijo: - Solo hay chupetines para comer-. (Iván)


HISTORIA II (Comienzo de Carla)
Y no se que le pasó. Un día me dejó de hablar.
Busque por todas las maneras de que me dijera que pasó. Hablé con sus padres, con sus amigos, con todos sus allegados, pero nadie tenía la respuesta. Ella la guardaba como un precioso secreto. (Carla)
Intenté justificarme, hasta rogarle, sin saber ni que justificaba ni que rogaba. Era mi mejor amiga, mi compañera de juegos desde el jardín; Si hasta nacimos el mismo día.
Su empecinado silencio me llenaba de dolor y se lo hice notar… pero ella, terca en su decisión de no hablarme. (Susana)
Entonces como veía que su postura no cambiaba, saque todas las fotografías de la pared de mi habitación en la que estábamos juntas, los adornos que me regaló y tiré todo por la ventana… Ella me vio, justo pasaba con el auto, y al otro día la encontré y la ignoré. (Lisandro)
Cuando llegué a mi casa de hacer las compras, dejé las bolsas en la mesada y fui al baño. En el botiquín vi una pomada vaginal que ella se había olvidado, creí que la había tirado.
Fui a mi habitación y lo primero que vi fue un recuerdo que ella me trajo de su viaje a Jujuy, miré a mí alrededor y no era lo único, estaba todo lo que había tirado, perfectamente acomodado. (Iván)
Entonces lo recordé, entendí porque ella no me hablaba, porque sus allegados no me decían nada, porque sus cosas seguían ahí.
Nunca las había tirado, estaba todo en mi cabeza, ella estaba en mi cabeza.
Porque cuando le confesé mi amor se rió a carcajadas, y la mate.
Aún siento su sangre en mis manos, porque todos los días me llegan sus fotos que me manda su familia, para que no olvide lo que hice, y las pego en la pared de mi celda, para verlas todas las mañanas cuando despierto. (Carla)


HISTORIA III (Comienzo de Lisandro)
Cansado de los sin sabores de la soledad porque no hay peor soledad que estar sin ella… Entonces al estar sin ella es estar en nada…. Y la nada no existe, solo es una palabra, una palabra vacía con cuatro letras. (Lichi)
Todo existe y nada escapa. Ni siquiera la nada se escapa. Cómo voy a estar sólo si estoy siempre acompañándome, cómo estar triste si e que después seré feliz y viceversa. Cansado de mí propia compañía no sé qué hacer, estoy desesperado. (Iván)
La desesperación me llevó a las calles, caminé sin cesar buscando algo que aliviará este dolor de estar sin ella. Cometí muchos errores, prostituí mi alma y mi cuerpo. Lo único que lograba era que el vacío en mi pecho se hiciera más grande. (Carla)
Cometí tantos errores!!!... ¿Cómo enmendarlos? ¿Cómo volver a los tiempos felices? ¿Cómo pedir perdón?. Una y otra vez me siento culpable y esta soledad que no me deja, que no me quiere dejar. Camina a mi lado por las calles que no me aparecen ningún alivio. O tal vez sí, tal vez la solución sea la alocada autopista… (Susana)
Pero está en reparación…solo me queda tirarme del puente…. Y ahí voy, me dirijo con los hombros cansados de soportar la cruz de esta espalda… y ahí voy, siento el aire en mi cara y la muerte en mi alma… Estoy a punto de tirarme y sonrío y lloro. Adiós soledad… Adiós vida. (Lichi)


HISTORIA IV (Comienzo de Susana)
Gregorio Carlos de la paz Villalba, era un empedernido jugador de póker.
Todo el dinero de su herencia lo había dilapidado en días enteros con sus noches completas jugando y apostando. (Susana)
No le quedo ni la mugre en los bolsillos…no le quedo ni los agujeros…Se lo ve por la calle con un changuito de supermercado por la avenida San Martín, algunos lo conocen por su nombre otros lo ignoran no lo reconocen por su cambio físico. (Lichi)
Cada día miraba en la agencia que había salido en la nacional.
A veces gritaba, lloraba tirado en el piso. Era cuando salía el 09. El 9 era el número que esa noche lloviznosa le tocó lo jugó y perdió.
Se juró que ese número le devolvería lo perdido, pero no tenía ni un mango para jugar…. (Iván)
Entonces comenzó a pedir por las calles también comenzó a robar.
Todo por conseguir el dinero para jugar el 9.
Pero lo que conseguía robando le empezó a gustar, obtenía mucho dinero.
Quería reconstruir su imperio y como la ambición pudo más de lo que estaba bien o mal, se convirtió en sicario.
Ya no le importaba el juego de números el juego de la muerte le atrajo mas…. (Carla)
En la locura de su ambición no medía consecuencias….
No sentía piedad, ya no sentía….
Por que lo primero que asesinó fue a su propia alma.
Cuentan los testigos que cuando la policía lo cercó para detenerlo jugó su última oportunidad.
Y otra vez perdió… malgastó una vez mas todo lo que le quedaba, perdió todo, por última vez…. (Susana)

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VENCEDORES VENCIDOS por Iván ignacio.

Dicen que: " Que la única lucha que se pierde es la que se abandona”. También dicen que "Los verdaderos héroes son los nunca abandonan".
En tiempos difíciles es necesario (a lo largo de la historia en toda la faz de la tierra) creer en algún héroe, volcar las esperanzas en una sola persona, podría decir algún refutador de leyendas que los héroes solo se aprovechan de una oportunidad.
Siendo más sensible opino que la verdadera actitud tiene nobles motivos y no es propia de un vil oportunista. Los héroes más valiosos y destacados empiezan con todas las de perder y son los que llevan a los oprimidos y maltratados hasta una posición mas feliz.
Algunos ejemplos para citar son:
*Moisés (entendiendo que 40 años vagando por el desierto no es tan alegre que digamos),
*El Cid campeador (sin animo de disputas, creo que a la corona española se le fue la mano en la etapa "mas feliz")
*El rey Arturo (héroe ¿mítico? britano)
*Robin Hood (ladrón que robaba a los ricos para darles a los pobres)
Centrare lo que queda del post en estos dos últimos y la relación que ambos mantienen


Todo empieza con Atila, los godos y la caída de Roma, (¿raro no?) en épocas en que estaba por caer el último de tantos déspotas romanos, dichas tropas abandonan las islas británicas con tal de salvar la seguidilla de asesinatos de emperadores y golpes de estados, dejando a los "diezmados celtas" a la suerte del Dios que recién habían adoptado. No tardaron algunos de los denominados barbaros mas temidos (anglos, sajones y jutos) en invadir y saquear la isla que después terminaron colonizando.
Fue de esperar que los pobladores originarios de ese lugar, a los cuales pertenecía Arturo, (los celtas británicos) defendieran sus tierras de los foráneos.
Es así como empieza la historia de Arturo en el siglo VI: La leyenda parte con un adulterio a la reina (un tal Morderd la engañó) quien tuvo un hijo de sangre no real, este hijo fue bautizado como ustedes ya saben, la reina lo envió a vivir con sus tíos para que no fuese asesinado. El conocido mago Merlín (algún parentesco tenía con el ya posteado Taliesin) se lo llevó, y sello la espada del rey que Mordred mató," La Excalibur", en la piedra del destino, entonces guerreros de todo el mundo comenzaron tratar de sacar la espada y ser el rey de la Isla, un buen día (obviando las circunstancia) Arturo encontró una reluciente espada en la piedra y la saco sin ningún esfuerzo, entonces Merlín supo que Arturo seria el Rey. Después de todo esta mito viene la parte del mito histórico, Arturo ya rey debió cumplir con tales funciones, fue el quien peleó al mando contra los invasores que provenían del oeste, que lamentablemente (para ellos) los terminaron acorralados hacia Gales y Escocia (orgullosas naciones celticas).
Sin embargo no todos fueron acorralados, aparte de los masacrados, otros tantos fueron expulsados, tuvieron que migrar a la orilla opuesta del Canal de la Mancha (a la famosa Normandia)
En Inglaterra recién formada (England, viene de Angl-land: tierra de anglos) se olvidaron de este mítico rey perdedor, fue así que para variar la historia la escriben los ganadores.
Pero... pero (siempre hay un pero, tarde o temprano) 500 años después del otro lado del canal, bajo el liderazgo de los normandos (quienes nosotros llamamos vikingos) se armo una "unión de pueblos", entre estos estaban: los Varegos, los celtas expulsados y tal vez (supongo yo, ¿por que no?) los franceses de la región. Estos se subieron a sus barcos cantando fervorosamente los canticos de Arturo mientras remaban por la reconquista de la Inglaterra.
Como casi toda historia de héroes tiene su momento feliz, si bien Arturo no la consiguió, fue en cierto modo el estandarte de la victoria.
Al llegar los normandos al poder fueron estos quienes ocuparon los lugares de la nobleza y la realeza, dejando para los sajones (se les agrupa a todos en un mismo gentilicio) los lugares mas bajos de la pirámide social, muchos incluso hasta despojados de sus tierras.
Es ahí cuando nace la historia de Robin Hood (un héroe sajón anti-normando en contraposición a Arturo, rey celta anti-anglosajón)
Quien en lugar de pelear en una batalla de ejércitos, atacaba de un modo más informal (pillajes y saqueos) a quienes se enriquecían ilegitamente despojando de tierras a los sajones, Robin distribuía su botín entre los más desfavorecidos.
Robin nació en 1290 (fue un personaje real, tal vez exagerado, pero real al fin) fue hijo de un herrero que trabajo al servicio de un noble y como súbdito participo en una revuelta, saliendo como perdedor y refugiándose en el bosque que lo llevó a la fama. Lo demás es historia conocida, salvo el final, que según cuanta la leyenda, antes de expirar, dispara con su arco a través de una ventana y pide que lo entierren donde caiga esa flecha. Cerca de un convento, una antigua lápida señala el lugar en el que supuestamente cayó la flecha y Robin fue sepultado.
Tuvieron que pasar 150 años de sometimiento, para que surgiera alguien para dar esperanza a quienes fueron alguna vez vencedores y después terminaran como vencidos.

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Héroe

Todo en esta vida tiene relación con algo.
Todo lo que sucede tiene un por qué y un final.
Un camino no termina, comienza otro,
lo que tenemos grabado en nuestros ojos es nuestro camino

o camino de otros.

En mi, guardo los ojos de mi abuelo.
En mis manos su fuerza.
En mi silencio guardo su voz.
Con mis pensamientos, no acierto su truco
su magia, su encanto
atrapada me quedo en los intentos por buscar algo.

Me cargo en los recuerdos cada viaje,
cada mate, cada brillo,
toda su luz, parte de su camino.
Porque lo que vivimos queda bajo llave
y la esperanza bordada en oro
resplandece ante la mínima luciérnaga de una noche sin luna,
de un paisaje sin retornos.

El refugio de cuatro paredes me lleva a su encuentro
Eso nadie me lo quita, yo lo veo.
Se que ahí estás. Que vas a volver.
A apretarme las manos
A mirarme otra vez.

Y allí me quedo amarrada
Esperando no crecer
sin soltarme de tu mano que me vio desde el nacer.
Que me enseñó a hacer reír a su primer alrededor
haciéndome cómplice en un juego inocente,
partícipe de una felicidad que prometía,
que prometía no pasar en toda la vida.
y allí decido una vez más quedarme amarrada al héroe de mi niñez
de todos los tiempos.
Al héroe que espera que la vida sea lo que uno logra en cada día,
y no un día que intenta pasar por arriba de toda una vida.


Te quiero Abuelo…

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TALLER ABIERTO AGOSTO

Como todos ya saben, el taller abierto es un espacio, en el que una vez por mes publicamos el trabajo de las personas que visitan nuestro blog y nos envían un texto de su autoría. Hoy le toca a Agosto.
En este mes hemos elegido los textos de Clara Gescovich Y Andres Daza.

Clara Ofelia Gescovich, tiene 45 años, es oriunda de Resistencia, provincia del Chaco (Argentina). Trabaja en medios de comunicación, radios, revistas, etc. Continuamente confecciona textos. Tiene un blog personal: Claramente, y otro con su esposo: Muchas gracias, Humor Casero.
Nos cuenta que el contenido de lo que escribe es variado: reflexiones, pensamientos, vivencias, experiencias, en fin, una especie de conversación amistosa.
Y nos tegala su texto: "Las Palabras que decimos"

Andrés Daza Narváez tiene 18 años y es de Bogotá. Aunque estudia ramas afines a la ciencia y la tecnología, le gusta mucho el arte y la literatura. Descubrió su gusto por la escritura, haciendo una tarea en el colegio. Entonces comenzó a gustarle mucho la lectura y la escritura. Desde entonces ha participado tres veces en el Concurso Nacional de Cuento, quedando una vez como finalista. Le gusta escribir porque siente que su mente se puede ir a lugares que normalemnte no alcanzaría y es como dice una frase suya: "hay millones de historias, yo soy una y mil más".
Pueden visitar su blog en Veré que puedo hacer
El cuento que nos regala lo escribió hace casi un año y se llama "Apariencias"

Para leer los textos de estos grandes autores hagan clic en leer mas

LAS PALABRAS QUE DECIMOS POR CLARA GESCOVICH
Tengo una teoría. La voy a colocar muy despacito sobre la mesa. La pueden voltear, mover, observar desde distintos ángulos, y claro, dar su opinión.
Pienso que el uso frecuente y cotidiano de las malas palabras, lleva a las personas a ponerse de mal humor.
¿En que me baso?, en la observación. Veo con frecuencia a conocidos que emplean muchas palabras soeces en las conversaciones y con gran facilidad se enojan. Como si se sintiesen amenazados por la sociedad toda, y de esta forma pusieran un freno, a lo que ellos creen, es una provocación. Golpear antes de ser golpeados… golpear con las palabras.
Cuando uno escucha a una persona decir una grosería, aunque no esté dirigida a uno mismo, se siente lastimado, atacado, entonces automáticamente se cierra y se pone a la defensiva. Pero la vida no es un ring, no necesitamos constantemente ponernos los guantes y salir al cuadrilátero. No todas las personas buscan y persiguen lastimarnos. Cuando empleamos palabras duras, aunque sean dichas en broma, causamos dolor en el que nos escucha, por más que no se note. El que las dice, también se pone mal, porque es una manera de exacerbar el estado de ánimo adverso.
Antes, cuando era adolescente decía muchas malas palabras, hasta que me di cuenta de esto que les estoy contando, entonces puse fin a esa costumbre. Les puedo asegurar que me volví más pacífica y por otro lado, conseguí acercarme más a la gente.
No sé que piensan ustedes…

APARIENCIAS POR ANDRES DAZA.
María Fernanda,
Cuentan los trovadores que en una vieja aldea, más allá de la historia, en el principio del tiempo, hubo un humilde e inteligente rey cuya ciudad era la mejor entre las pocas que había y cuyos ciudadanos le tenían un grato respeto. Tenía por esposa –aunque no era la reina, porque todavía no se había inventado esa palabra, mucho menos ese cargo- una mujer que de belleza estaba lleno su interior porque o han de mentir los narradores o los dioses crearon a esta mujer con tanta inspiración que se les agotó en el momento de hacer su cuerpo. Esta pareja, unida por votos matrimoniales creados en un extraño género divino ¿o diabólico?, vivía tan cómoda y feliz: él dando paz y prosperidad a su pueblo, enamorado de lo que no se veía en ella; ella, admirando en su esposo una hermosura como nunca se ha visto en algún hombre en la historia de ese pueblo incluso hasta nuestros días. Parecería una pareja inseparable, aún por el tiempo.
Un día, mientras el rey recorría las calles solo como tenía de costumbre hacer una vez a la semana, fue perseguido por una mujer que no existía, que nadie veía ni escuchaba, una mujer que sólo él podía sentir, ¿tal vez con ayuda de otra dimensión? Ella tenía una lindura envidiable por cualquier hembra que la viese, parecía ser, simplemente, lo contrario que la esposa de su objetivo, el rey. En la tarde, luego de muchas horas de persecución sin intenciones suficientes de escapatoria, el caballo del rey se detuvo bruscamente como por alguna fuerza invisible ¿o tal vez un muro transparente puesto allí por aquélla? El jinete, salió empujado hacia arriba del animal y cayó algunos metros al lado; luego que lograra reincorporarse, medio muerto, volvió a caer cuando vio a esa mujer aparecer frente a su animal con mirada tentativa.
Despertó sobre nubes negras, brillantes y acogedoras, como un pacto benevolente con el sol. Caminando perdido, encontró a la mujer que en sueños deseaba, el complemento de su esposa, a la belleza que sólo imaginaba en el alma de su esposa. <<¿Por qué estaba allí? ¿Por qué estuvo hace un tiempo donde caí?>> Ella seguía junto a él, provocándolo.
-¿Quién es usted? –Preguntó él buscando claridad, por fin, en tan confortable oscuridad.
-Bésame –le respondió ella, dejándose caer en sus brazos, intentando juntar sus labios con los de él.
Se rehusó y despertó nuevamente. ¿Un sueño? ¿O era en verdad una experiencia real muy extraña? Se acomodó otra vez en su caballo y emprendió viaje regreso a casa. A saber, luego de ese trance, estaba en muy buen estado físico. No le interesaba como había sucedido, pero esa inusual situación la volvería a vivir porque tal belleza tangible, comparada con su mujer, es lo que todo hombre desearía poseer.
La esposa del rey, nunca se enteró de aquel terrible acontecimiento y algunos días después volvió a ocurrir la misma acción.
-¡Otra vez usted! ¿Qué quiere de mí? –Él había comprendido, desde la primera ocasión, que se hallaba en un trance entre la vida y la muerta; que había escapado de allí gracias a su voluntad, más que al amor. ¡Y otra vez! ¿Qué haría esta vez? Es muy difícil evitar la tentación por lo desconocido, por lo atractivo.
-Bésame –repitió ella, tras el mismo objetivo que la anterior vez. ¿Sería tan fuerte alguien como para resistirse? –Ven, bésame y quedémonos juntos por siempre. Mira dónde estamos, mírame; ¿qué hay mejor que esto?
Por la mente del rey, pasaron a la rapidez del pensamiento las imágenes de su caballo, su aldea, su mundo, su esposa; cortó sus cavilaciones con la mujer que tenía al frente, ¿o era un ángel? No se sabe qué pudo haber pensado el rey, qué aquélla mujer, o qué pasaba mientras en la casa con su esposa. El rey, dando valor a su humanidad, fue débil. Se acercó a la mujer y la besó. En ese preciso instante toda su vida fue borrada de su alma mientras ésta era arrancada con calor del su cuerpo, olvidó sus recuerdos y todo lo que había sido hasta entonces. La mujer, cambió de apariencia y se transformó en un ser horripilante y temerario. Él visualizó su futuro, no tenía escapatoria. La verdad, la mujer hermosa e irrechazable era la muerte, que quería poseer al rey como diera lugar.

Es ésta (porque en el universo todo se repite en ciclos, eras; y lo que fue, volverá) una historia, finalizaban los narradores, muy similar a una aún mas antigua que contaba sobre un ser que dio origen a las apariencias, un hombre que reveló la torpeza –desde entonces se dice que el torpe se guía de apariencias que lo engañan- y de una mujer que tuvo el privilegio, gracias a su belleza invisible, de vivir eternamente con nosotros: ella es la inocencia, madre del amor.
Javier Andrés Daza Narváez


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SIENTO UN PESO por Lisandro

Siento un peso
en el centro de mi pecho.
El corazón se hace estrecho
y la congoja me lastima
y hasta el alma está cansada
de llorar en la nada
que comienzo a gritar.
Los sentimientos matar.
Siento un peso
escondido en mi pecho
como los secretos que pesan
hasta en la sepultura…
y este silencio
que en mi noche perdura
con lágrimas de sangre
con voces en todas partes
con gritos apagados
en papeles de locura.
Es que siento un peso
y apretándome el pecho
se anuda la garganta
atada en la penumbra
de la muerte prematura
que la espero en mi cama,
junto a mi última poesía,
última en mi vida…
Última testigo
de este sufrir.
Y terminando de escribir
antes de acabar la tinta
como terminó el amor
que nos separó un día…
Dejaré esta agonía
de la nada misma
en las sábanas frías
donde el amor se manifestaba…
Donde me creí feliz.
Si encuentran estos versos
sabrán de este sentir…
porque los hice por sus ojos
con mis lágrimas secas
por sus besos del pasado
con mi corazón pesado
por un ayer abandonado
con el alma en pena...
En esta poesía que he manchado
con la sangre de mis venas…

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REWIND por Carla

Cristina sintió la cuchilla atravesando su estómago. Manuel no le quitó los ojos de encima hasta que la vio morir.

Cuando entró en el departamento se dio cuenta de que algo andaba mal, lo veía en la mirada de Manuel, estaba nervioso.
- ¿Me das los apuntes?- pregunto la muchacha nerviosamente. Quería salir de allí lo más rápido posible, sabia que algo andaba mal.
Abrió la puerta, pero él la detuvo.
Ambos comenzaron a pelear, ella sabía que él era mas fuerte, pero aún así tenía que intentarlo, entre los forcejeos pudo zafarse, corrió hacia la cocina, arriba de la mesa encontró una cuchilla. Fue directamente hacia él y tiró con fuerza.
Manuel frenó el filo del elemento con su mano. Gritó de dolor, pero el odio pudo más y se lo quitó.


- ¿Me acompañas?- dijo el muchacho tímidamente.
- Es que… no se… tengo cosas que hacer- comentó ella.
- No te preocupes, ya sabes que soy amigo de las chicas, además ellas te dijeron que vinieras conmigo- comento él.
En ese momento paró el auto de Gabriel, se ofreció a llevarla a su casa.
Ella titubeó, estaba insegura, realmente necesitaba esos apuntes…
- No, deja- dijo - me voy con Manuel a buscar unos apuntes, después me tomo un taxi, gracias-.
Vio el auto irse, y miro a su compañero que la observaba con una sonrisa.
- Vamos, solo son dos cuadras – dijo empujando su espalada con la mano.
Manuel y Cristina caminaron hacia el departamento.

Marisa, Alejandra y Manuel se acercan a Cristina, y la saludan.
Marisa se adelanta y habla: -Mira, Cris, el es Manuel, un gran amigo de nosotras. Él tiene los apuntes que necesitas para terminar la carrera.
- ¿En serio?- pregunto con sorpresa Cristina – No conozco a muchas personas, y no los puedo conseguir.
Manuel aprovecha la oportunidad y le dice:- Yo no tengo problemas en prestártelos, los tengo en mi casa, si queres vamos y te los doy.
- Es que no te conozco, ¿no me los podes llevar mañana a la facu?- le pidió.
Marisa al ver que su plan podía caerse, toma la iniciativa y le dice que Manuel se va de viaje al día siguiente por dos meses. El muchacho asentía.
- No te pierdas esta oportunidad, Cris, vos no lo conoces, pero nosotras si… bueno, vos fijate, Ale y yo nos tenemos que ir- Le dijo Marisa saludando a los dos con un beso.
Las amigas se alejan.

- Hola Manu, ¿Cómo andas?- Saludo Marisa.
- Tirando chicas, que se yo…. – contestó tristemente.
Marisa, con aires de misteriosa le dijo: - Mira, te tengo que decir algo importante, algo que… no se si decírtelo…-.
-¿Qué? ¿Qué pasa?, lárgalo- contesto ofuscado.
- Ni Ale lo sabe- Dijo esto viendo como su amiga bajaba la cabeza, para luego mirarlo fijamente y decirle – Se quien es la chica… está acá.
Manuel dejó caer unas lágrimas y la miró desesperado.
- Es Cristina, la chica de buzo rojo, la que esta apoyada en la columna- Le indico su amiga.
La cara del chico se transformo en un gesto de odio y dolor. Marisa le dijo que se la podía presentar, que le dijera que tenía unos apuntes para prestarle.
- Te tenés que vengar Manuel, asustala, decile un par de cosas… para que se vuelva a su pueblo- le indico Marisa.
- Dale, lleváme con ella- respondió él.

Marisa y Alejandra se encontraban en la salida de la facultad charlando. Cuando Marisa vio a Cristina comenzó todo:
- Mirá, ahí esta la tonta esa- dijo Marisa.
-¿Cristina?- preguntó Alejandra
- si, no entiendo que le ve Gabriel- le comentó
-¡Basta Marisa! – Replico su amiga- Hace tres meses que cortaste con él, dejalo hacer su vida, y vos buscate otro.
- mmm… algo se me va a ocurrir-dijo sonriendo.
Alejandra al ver que su amiga tramaba algo le pidió que no hiciera nada.
Pero ella ya tenia un plan, le contó a su amiga, que iría con Manuel y le diría que Cristina era la chica que manejaba el auto con el que su novia chocó y murió.
Su amiga le pidió que lo no lo hiciera, que era un plan macabro, que estaba loca.
Al ver a Alejandra preocupada Marisa le explico: - Es para que le de un sustito nada más, si Manuel es un boludo, no ves que no mata ni una mosca.

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UNA HISTORIA DE AMOR EN LOS YUYOS… por Susana

Alberto Combado paseaba contento en su auto recién comprado.
Estaba seguro de su manejo y de verse bien en su auto azul claro.
Teresa Lindes ponía límites a las manos de Gerardo Talud, su novio nuevo, mal intencionado.
Cuando Teresa Lindes vio a Alberto Combado rodear la plaza del pueblo, paseando en su auto azul claro recién comprado, terminó (de inmediato) la relación con su novio nuevo Gerardo Talud, manilarga, mal intencionado, se paró en la esquina para ver pasar a Alberto Combado y mirarlo insinuadora para que la invitara a pasear en su auto, el hombre…aceptó encantado, Teresa, se acomodó a su lado.


Gerardo Talud, los miró indignado, él tenía bicicleta color rojo, por el uso gastado, los vio pasar callado, hasta que se perdieron al final del pueblo donde comienzan los campos sembrados.
Alberto Combado estacionó en los terrenos de Silvio Heredad que estaban sembrados de choclos, e invitó a Teresa Lindes a acompañarlo para juntar, según dijo, unos marlos.
Teresa Lindes sabía que no era eso lo que iban a hacer y hubiera preferido el auto, pero Alberto ya estaba sacándola de un brazo y casi la arrastraba detrás del maizal…
Se dedicaron un rato a rodar por el pasto, sin pudor, a plena luz del día. Pasado el momento Alberto sintió –dijo él- la adormidera de la tarde y prendió un cigarro (importado)
Teresa, de cubito dorsal, buscaba tréboles de cuatro hojas entre los pastos, no encontró ninguno y pensó en vestirse, cuando sintió un fuerte olor a quemado.
-Che, Alberto Combado. ¿Qué fumas? Mira que tiene olor fuerte tu cigarro…-
Alberto con los ojos cerrados dijo la marca de sus cigarros importados y de pronto pareció picado por las hormigas. Se puso de pie, sin ropas, solo los calcetines y los zapatos y salio disparado hacia el auto azul claro. Pero antes de que pudiera acercarse explotó, el auto, había sido incendiado.
Alberto Combado, aún sin ropas, fue asistido por los bomberos. Estos declaran luego que en severo estado de shock repetía y repetía “mi auto azul claro recién comprado” lo cubrieron con una manta y del auto nada salvaron.
Teresa Lindes volvió a su casa sola, caminando por un atajo. En la tierra seca del camino le pareció ver el dibujo de la rueda de una bicicleta. Era un dibujo gastado. Pero no se puso a pensarlo.


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Agradecimiento de premios (1º Parte)

En este año hemos recibido muchos premios, y no tuvimos la oportunidad de agradecer cada uno de ellos.
Asi que a partir de ahora vamos a dedicar varias entradas para agradecer los premios y también otorgarselo a los blogs que nos acompañan.
Agradecemos a:
Luna por su Angel Dorado. Pueden visitar su blog en http://elalmadelaluna.blogspot.com


Medianoche por Blog de Oro. Visiten su blog en: http://lanochemaslargademedianoche.blogspot.com/


Celia Rivera Gutierrez por Este blog es una joya. Visiten su blog: http://lirasyninfa.blogspot.com/


Para ver a quien les otorgamos los premios cliqueen leer mas

Estos premios queremos otorgarlos a:

Angel Dorado para:
Susana Cernello de El Imaginario
Norma Ruiz de La Rosa plateada
Joselop44 de Age quod agis

Blog de Oro para:
Lidya Raquel Pistagnesi de Poemas de Lidya Raquel Pistagnesi
Stanley Kowalski de Historias Calidas
Tourist de Calendas

Este blog es una joya para:
Galan de Barrio de Galan de barrio
Amada Inmortal de Alas del Alma
Jose del Moral de la vega de Albayana ideas

Queremos agregar que de apoco iremos otorgando a otros blogs amigos nuevos premios.
Muchas Gracias por estar!



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EL AGUA DE LA VIDA (2) por Iván Ignacio

Este texto ya lo publique en el blog, pero como fue mi primer entrada y eso fue ya hace un año, decidi volverlo a mostrar para aquellas nuevas personas que visitan el taller.

El Agua de la vida
Casi imperceptible, una gota de agua de río
vista al microscopio es un mundo de vida,
pero el río que la contiene es la vida misma.
Está en su variedad y cantidad


Pero no es la vida de un lugar
Es la vida que se congrega de todas partes:
Peces como los lenguados y las sardinas
que vienen del frío mar argentino o
camarones y cangrejos con pasado marino
o que vienen de un clima subtropical
como el “tigre del Paraná” y el casi ausente pacú,
El mismo surubí que puede preciarse
de ser cazador en todo el continente.
Minúsculas partículas de arena y arcilla
de lugares tan distintos
viene a quedarse en sus islas
Su ánimo modela la geografía, cambia las islas de lugar
Donde come de un lado deja del otro
donde tiene agua con barro
amontona pescados con cuero
donde tiene aguas claras, pescados con escamas

Su carácter y fuerza rige toda la vida que alberga;
Cuando él crece furioso
los peces se ocultan en el fondo, asustados

Su turbiedad oculta bastante lo que el alimenta y protege
-¿Por qué nunca me dejas ver que traes?-
-¿Por qué cuando miro el río no veo los peces?-
-Solo cuando seas pescador los veras.-
-Serás pescador, solo cuando sepas, donde oculto de ti, mis peces.-

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A veces también necesito existir. Por Noelia.

- ¿Vos sentís que te debo algo? Si vos sentís que yo te debo algo, ¿Qué tendría que estar sintiendo yo en el lugar que estoy parada, por no decir en el que me dejás parada?

En esta situación no veo ni un atajo cerca, ¡no hay luz! Todas las lamparitas están quemadas… No se ve nada.
Pero acá estoy…. No sé si tratando de salir o tirándole piedras a las últimas luces que quedan a lo lejos. Pero estoy.
Por mí, por él, por ella o por la oscuridad que a veces se me parece tanto y me atormenta en situaciones claves de este laberinto sin salida…

A veces esperando una estrella fugaz que le pase por la cabeza y le haga ver que estoy…. Porque existo! - ¿Sabías?

Estoy… Cansada de ese cansancio constante que parece eterno contra mi presencia.

Intentando… Cerrar los ojos ante lo que me hace mal y olvidar las palabras que flechan mi cuerpo.

Ser… Un muro sin sentimientos… Una palabra sin sentido…No ser nadie: ¿Exagero?

Feliz… Llegar…y encontrar algo diferente a llegar todos los días para ver qué no vi… ¿Por qué no lo vi antes?

No existo para que me digas que parece que no,
No existo para que exijas…
No existo para que pidas, me pidas!…
No quiero existir para parecerme…
No quiero existir para ser lo que me pedís…

Vos sentís que te debo algo…
…
Por ahí tenés razón…
Y si….
Puede ser…
Pero no quiero…
Yo quiero ser quien soy….
O quien creo que soy…
Quien ama y vive
Porque vivo y me gusta la vida que llevo…
Aunque creo que a vos no te gusta…
-Cada uno hace lo que puede con su vida!!!
-Yo hago lo que puedo... algunas cosas no salen siempre como quiero…
Pero nunca es suficiente, nunca alcanza, nunca sobra, nunca llega, nunca da, nunca nada de nada mientras se trate de…

Siempre está mal… todo esta mal. Y si llega a estar bien nunca lo vas a reconocer… Porque no puede ser…
Sentirse mal de que!? Ganas de sentirse así, rencores internos, reproches mal hechos, desubicados al ojo de “se de donde viene todo esto”… De mi, de mi y de mi vida… aunque sean 18, 40, o 50… es mi vida, soy yo, una persona, que vive y ama… siente y siente que no la aman… no sabe si debe amar, si ama o no.



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PRIMER AÑOSULINO!!!

Hoy, 21 de Julio, el blog “Taller Literario Kapasulino” cumple 1 año de crecimiento, de compartir nuevas experiencias, conocer distintas personalidades y hacer amigos.
Este festejo lo queremos compartir con todos ustedes, y agradecer especialmente a aquellos que han estado desde el primer momento.
Hemos elegido 20 blogs, para entregar un regalo a los grandes comentadores.

Para ver los blogs elegidos, sus regalos y leer las opiniones de los miembros del taller sobre este año, cliquea "Leer mas"


Nuestras Opiniones:
CARLA: Quiero agradecer a todos los que han leído mis textos, los que en sus comentarios me dieron su opinión y apoyo. Este año aprendí muchísimo, conocí personas maravillosas, volví a escribir periódicamente que es lo que mas me gusta hacer y además cumplí uno de mis sueños.
Para leer los textos de Carla: Carla

IVÁN: Como toda persona que necesita expresarse, encontré mi espacio con éste grupo de amigos ene l taller K., quiero agradecer a todos los que me apoyaron y criticaron. Este año fue único.
Para leer los textos de Iván: Iván

LISANDRO: Personalmente transcurrí una etapa de crecimiento literario, compartí los mejores días con mis amigos del taller y conocí grandes escritores de sentimientos en común. Etapas donde me profundice interiormente y guste del sabor de mis sueños, las letras, los versos, la imaginación y la inspiración en distintos colores. Feliz de habitar este kapasulino, mío, de ustedes, de todos.
Para leer los textos de Lisandro: Lisandro

MARÍA SUSANA: En este año que paso, especialmente duro en lo personal para mí, agradezco a Dios por este grupo maravilloso de amigos que no sólo me contuvo sino que me ayudo a incursionar en lo que mas me gusta y tenía olvidado en un rincón del corazón. Gracias amigos! Los quiero!
Para leer los textos de María Susana: Maria Susana

NOELIA: A todos mis compañeros del taller, a todas las inspiraciones propias y generales, a todos aquellos que comentaron día tras día en el blog… a todos ellos que hicieron posible este primer año Kapasulino! Gracias… Por muchos más!!!
Para leer los textos de Noelia: Noelia


REGALOS:

Adrisol de Campos de Sueños http://adrisol-compartir.blogspot.com/


Anouna de Una mirada a la vida


Caminante de Lluvia y nubes


Charo de Mi mundo


Cynthia de Solomariposa


El Oso de Los Apuntes del Oso


Elisa de Mis Escritos… poemario


Fernando de Fernando Jiménez Ontiveros


Humo de Despertares Un tiempo sin reloj


Liliana G. de Bitácora de Vuelo


M. Ángel de Mis versos de amor van al viento


Miguel de El blog de Ana Pedraza Crisóstomo y Miguel Ángel Chico Jiménez


Natalia Cerry de Algo resplandece en el silencio


Netomancia de Netomancia


Paula Oliveri de la magia de sentir palabras


Poetiza de Poemas de Poetiza


Seda de El reino de Seda


Sil de Silvina.com.ar y aparte


Silvia Beatriz de A MI SÍ y si a ti no...es tu problema


Víctor de El Dispensador




Un recorrido por todas nuestras palabras (desde la primera a la última):

A la sombra de un árbol por Panchuss

La Uña de Pedro por Carla

Golpean la Puerta por Lisandro

Oda a la Soledad por Noelia

El Inventor por Maria Susana

El agua de la vida por Ivan

El pantalón de la razón por Noelia

Indecisa por Carla

Te encontré por Carla

Delirium Tremen por Susana

Poema para Faby por Susana

Cuando por Lisandro

El inmaduro por Lisandro

Eres tu en el sueño de los ojos por Noelia

Aislamiento por Lisandro

Será por Lisandro

Soledad por Lisandro

Monólogo vespertino por Carla

Cuentos de Ultratumba. (Solo porque hace frío) por Susana

Un regalo para el alma por Noelia

Hay por Noelia

Amarte de Noelia

Poemas de Susana

Angela de Susana

La niñez perdida de Carla

Amo mi libertad de Susana

A ella de Lisandro

De barro somos de Susana

Noches de Susana

¡Dónde está el amor? de Susana

Estoy triste de Susana

Un hermoso dia de luto de Carla

Voy a saltar de Carla

Papel amarillo de Carla

Delirium tremens 2 de Susana

El tipo se sento y se corto la mano trabajo grupal

El aparador por Carla

Hagamos un viaje virtual. (Porque hace mucho calor y yo se que el mar es un alivio) de Susana

La boda por Carla

Galileo por Susana

El ultimo jueves por Carla

El golem por Ivan

Dormir sin alas por Susana

Cortitos por Carla

Lo que nunca fué por Lisandro

El castigo para Carla de autores varios

Vivir la vida por Pancho

Soy el ojo cosido por Noelia

Mi amigo de Susana

Cantame de Carla

Un final para Hector S. de Iván

Dueños de este vals de Lisandro

Mia, una de mis locuras de Noelia

Ojala te enamores de Susana

Corazon de niño de Carla

Taliesin de Iván

Heridas del recuerdo de Lisandro

El limpiavidrios de Noelia

Bella mortandad de Pancho

Vicios, esclavos y ahogos de Susana

El secuestro de Nadia de Susana

En el tiempo del querer de Paula y Lisandro

Puntualidad de Noelia

Las cosas que hace soñar el mar de Iván

Inspiración por Pancho

Trabajo grupal de varios

el Aleph de Susana

volvió y depende de mí de Carla

De humilde arte de Lisandro

Lo difícil de hacerse tiempo de Noelia

Sabiduria mundial

Aprender, pequeña reflexión de Pancho

Dias de Susana

Temores infantiles de Carla

Denuncia poetica de Lisandro

Las lagrimas no le sirven ni alos muertos ni a los vivos de Noelia

La fogata en la tapera de Ivan

Autito a control remoto de Pancho

Los ojos de mi madre de susana

Maldición gitana de Carla

Silencio de Lisandro



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SILENCIO por Lisandro

Silencio, escucho tu silencio
quedó el murmullo de palabras
que nunca fueron nombradas
quedó tu perfume pregonado
en este aire denso.

Las paredes repiten tu nombre
miro por todas partes
escuchando lentamente el eco.
Corriendo salgo a buscarte
pero no te encuentro.
Busco señales en libros viejos
ni una frase o verso
marcaste en el tiempo.
Y siento tu beso,
lejano a mi boca,
cerca de mis pensamientos.
Cae una gota sobre mí...
¿Una lágrima tuya?
Se le escapó al viento
y siento tus sentimientos
y recuerdo tus recuerdos
te has metido en mi interior
como el diablo en un cuerpo.
Y sin saber por qué
o quizás sabiendo
digo fríamente: “No te quiero”
Reaccione grabando
una sucia frase, tu frase
llena de desprecio...
Manché tu silencio. Leer más...

TALLER ABIERTO JULIO

Como todos ya saben, el taller abierto es un espacio, en el que una vez por mes publicamos el trabajo de las personas que visitan nuestro blog y nos envían un texto de su autoría. Hoy le toca a Julio.
En este mes hemos elegido los textos de Blanca Miosi y de Addax.

Blanca Miosi estudió dibujo en la Escuela de Bellas Artes de Perú y diseño y alta costura. Vive desde hace treinta años en Venezuela. Es autora de las novelas El pacto (Athena Press, Londres, 2005), La búsqueda (Roca Editorial, 2008) y El legado (Viceversa, 2009).
Nos envía su cuento "Destinatario”. Pueden visitar su blog Blanca Miosi y su Mundo. Donde a parte de sus textos encontraran informacion de sus libros.

Addax se llama Luciano Santos, nació en Santiago del Estero y vive en la actualidad en San Miguel de Tucumán. Tiene 26 años.
Nos cuenta que escribe desde los 15 años, en los bancos del colegio, en los libros de texto, en los trabajos prácticos, en definitiva, siempre en una hoja casual. Desde el 2001 a esta parte fue que provocó un vuelco en sus textos: estos dejaron de ser tan dramáticos, centrados principalmente en los sentimientos, para ser una descripción propia de su realidad.
Tiene un blog muy interesante que invitamos a visitar es: Al Servicio de mi majestad, y nos regala su poema "El olvido es como un vidrio cortado".

Para leer los textos de estos grandes autores hagan clic en leer mas



DESTINATARIO por Blanca Miosi
Y aquí estoy, sentada sobre la cama desarreglada por enésima vez el día de hoy. No me puedo quejar, el día ha sido bueno. Que escriba una carta, decía el periódico; que escriba una carta y la envíe al concurso “Cartas de Amor”… ¿Yo? ¿Escribir ahora? No. Ha pasado el tiempo, y no en vano. Ya no puedo tomar la pluma entre los dedos, y dejar que corra mi imaginación, como cuando te escribía a ti, mi amor. Ahora todo es diferente, siento frío en el alma, si es que aún la tengo y no se ha escapado con tantos suspiros que debo fingir. Pero he de apurarme, la cama está desecha y aún falta el último cliente.

Siento su cuerpo sobre el mío, mientras mi mente vaga interminable por los recovecos del pasado, desde que leí el maldito aviso en el diario. Creo que escribiré una carta, se la enviaré en pensamiento y le preguntaré por qué, si me ama tanto, dejó que muriera mi vida, por qué no me escuchó cuando mi hijo era asesinado en mi vientre, por qué dejó que yo amase a un desgraciado. Por qué me trajo al mundo. Le diré que no espero ya nada de él, que sólo espero a que… Esta es la peor parte de todas, debo esperar a que termine de jadear como un ahogado en la orilla. No me puedo concentrar.

Bien, gracias, hasta nunca. Bien, bien, a mí también me gustó. Hoy fue un buen día. Hoy iré frente al mar y respiraré aire fresco, después exhalaré con fuerza, miraré al cielo y enviaré mi carta. O tal vez me decida a llevarla yo misma, O tal vez encuentre a Alfonsina y le pida que lo haga por mí.



EL OLVIDO ES COMO UN VIDRIO CORTADO por Addax.


El olvido es como un vidrio cortado,
sin el reflejo claro.
Con la imagen sucia,
con sal y sin miel al costado.
Tu olvido es una palabra con filo
Como una espada en la cama, claro.

Estoy vivo, eso sin dudarlo,
Pero en los lugares que no son tu mente:
Con la mano muerdo mi diente,
Con el diente muerdo mi mano.

Tu olvido es como un vacío sostenido
Con esos alambres que no se desatan.
Es un fuego invertido
Del calor adentro, del olvido, frío.
Es un hombre eternamente ahogado,
días y soles sin vestido.

Tu olvido es lo más cercano a la tristeza,
A la tristeza absoluta,
A caminar con ruedas
Eternamente sentado.
Es abrir los ojos y ver siluetas,
es cámara lenta, inacción y retardo.

Tu olvido es como estar siempre tanteando
Los lugares más comunes
Apoyar el ojo al tumulto mismo
Sin ver pero inventando.

Tu olvido es como trucar el ruido
envejecer el tiempo y derruirlo;
Encerrar pasiones en huecos pares
Una caja que no contiene,...desperdicio.

Tu olvido es daga penetrante
Lucha sin bandera,
Es agua fuera del vaso
Cinco, dos, tres o cuatro.

Tu olvido es un pincel
que pinta de negro los colores;
es intentar el arco iris,
es un rey sin que corones.

Es mirar sin días soleados
no hay ruido, no hay tambores;
un pájaro espantado de miedo,
un disparo sin razones.

Tu olvido es como un vidrio cortado
enloquecido prismático...
...4 años, anotando.
Tu olvido es una palabra con filo
uno, dos, tres y cuatro.

Finalmente,
este olvido,
Es septiembre
destruido
que
morirá
tranquilo
en
algún
portal.

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MALDICIÓN GITANA por Carla. Ilustaciones por Juan Pablo Milito

Las ilustraciones de mi cuento fueron hechas por Juan Pablo Milito. Pueden visitar su blog en: Arte de Historieta.
Para ver las imágenes mas grandes hagan clic en ellas.
Para leer el cuento hacen clic en leer mas.


MALDICIÓN GITANA:
“Todo lo que amas se te arrebatará”, fue lo último que le dijo aquel día de otoño en el que Juan la dejó.
Los ojos de Nuria irradiaban venganza, y su cara era de odio, un odio infinito que jamás había sentido.
Juan se alejo rápidamente, con las manos en los bolsillos para protegerlas del frio. Aunque la cara estaba totalmente transpirada, tenía miedo… Las gitanas le daban miedo. Se preguntaba una y otra vez, tendido en su cama, porque tuvo que enredarse justo con ella. Quizás por curiosidad, porque le llamaba la atención esa mundo, esa vida.
Pero sentía que estaba perdido…
- Seguro Nuria le contaría a su familia y ellos lo matarían, vendrían a buscarlo - pensaba.
- Los gitanos, malditos gitanos se repetía.
Y después recordó las palabras de Nuria, quizás lo había embrujado, intuía.
- No, esa perra no me va a cagar - decía mientras recorría una y otra vez la pieza de la pensión.
Estaba tenso, preocupado, nervioso. Juan sabía que tenía que hacer algo, que tenia que defender su vida, que ahora era él o ellos.
Entonces salió, tenía un plan: fue a comprar lo que necesitaba y a las cuatro de la mañana se dirigió al campamento de los gitanos.
Tiró kerosén en cada esquina, en cada auto, en las cortinas.
Y el ruido del fósforo raspando la cajita lo hizo sonreír.

Vio el fuego expandirse en las cuatro casas, se escondió detrás de un árbol. Sabía que debía correr, huir, pero no, él lo quería ver todo; Y escuchó los gritos, de niños y ancianos. Y el los veía extasiado de poder, maravillado, con una sonrisa oscura en su rostro.
-Putos, putos, púdranse todos – exclamaba- gitanos de mierda, pensaron que me iban a cagar, ¿eh? ¿eh?, ¡pero no!
Fue en ese momento cuando vio a Nuria, desesperada, tratando de ayudar a sacar a sus hermanos de las casas incendiadas. Y sus miradas se cruzaron, la gitana lo miró con furia y corrió hacia él.
- ¿Qué hiciste hijo de puta?, ¡¿Qué hiciste?! – gritaba la mujer.
- ¡Te gane de mano!, ¿eh? No te lo esperabas, ¿eh? ¿eh? – contestó Juan.
- Juan… ¿Por qué? ¿estas loco? –
- De la maldición, de la maldición, puta, puta – gritaba nervioso Juan.
- Sos un pobre hombre, fue solo para asustarte- Entre sollozos Nuria se derribó en el suelo.
- Mentirosa, mentirosa, ¿creías que me ibas a engañar? ¿eh? ¿eh? puta, gitana puta- Mientras decía esto, Juan tomo el fierro que había llevado para defenderse y comenzó a golpear con fuerza a Nuria.
La mató.
El escenario se tiño de sangre y fuego, de corridas y de sirenas.
Muchos gitanos murieron, otros habían quedado terriblemente heridos.
Cuando la policía llegó y encontró el cuerpo de Nuria, se topo también con Juan que extasiado gritaba y se reía: - ¡Los cagué! ¡Los cagué! ¡Yo lo cague!
Juan fue a la cárcel a cumplir una condena de veinticinco años, sus familiares y amigos le dieron la espalda, no podían consentir tremenda atrocidad. En toda su estadía, detrás de las rejas, nunca recibió visitas.
Con los años volvió a pensar en lo que le había dicho Nuria: “Todo lo que amas se te arrebatará”.
Dicen que las últimas palabras que se le oyeron pronunciar fueron: - Y me cagaste perra… Y te vengaste perra…

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LOS OJOS DE MI MADRE por Maria Susana

Los ojos de mi madre cuando me miran me dicen que me cuidan.
Los ojos de mi madre son verdes, grandes y a veces tristes.
Me miro en ellos me veo segura.
Cuando yo nací, no me quisieron, entonces me dieron.
El que luego fue mi padre, me envolvió en su saco y me llevó a casa.


Era el treinta de octubre de mil novecientos cuarenta y cinco.
Mi madre llevaba treinta y tres días llorando en la oscuridad de su cuarto. Benjamín,
había nacido muerto, papá temía por mamá, y pensó que yo la ayudaría. Él supo de mí por Florencia la mucama, ella le dijo – “no es justo señor…la señora llorando todo el día y hay quien regala sus hijos…-
Ese mismo día a la noche, papá volvió conmigo envuelta en su saco, con solo dos días de vida y con un trapo como pañal. Me puso junto a mi mamá, en su cama, no permitió que nadie me tocara.
Florencia dice que yo berreaba que levantaba los techos. Y el saco de papá olía a pis…
Hasta que mi mamá por un ratito dejó de llorar, luego me miró “Es una nena” –dijo-me abrazo y me puso en su pecho para calmarme,”hay que cuidarla” agregó y sonrió.
Los ojos de mi mamá son verdes y grandes (los míos son café).
Pero cuando me miro en ellos, me veo y a Benjamín.
Como un prado tranquilo en verano. Dónde es posible caminar descalzo sin peligros, sin temores, dónde es posible esperar la noche y contar las estrellas del cielo que seguro serán muchas.
Me pusieron de nombre Milagros.
Papá dice,-Sos el milagro que le devolvió la sonrisa a mami, te quiero hija…-
-Te quiero pá-


Soneto a mamá. Juan Manuel Serrat:



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LA FOGATA EN LA TAPERA por Iván Ignacio

Me encontró caminando por el verde trigo, mientras tocaba las espigas con mi mano, oí en mi mente su invitación. Tenia que ir a la tapera.
Me acerqué, atravesando el campo; esquivando las caídas ramas secas, recorrí el perímetro hasta encontrar el ingreso. Una vez adentro percibí la imagen de quien con seguridad me había llamado. Tenía mi edad, era un niño casi a ser joven.
Estaba en cuclillas, y con una ramita de sauce jugaba en el polvoriento piso, dando pinceladas que no dejaban rastro.
Su imagen era traslucida, inmaterial. Cuando notó mi presencia, se levantó y de a poco se volvió opaco, se materializó. Si tal vez fue un espectro, dejó de serlo por unos segundos, y en ese escaso tiempo me dijo: - Esta no es la tapera, es la otra.-


Se agachó para marcar en la reseca tierra una flecha, señalando el hueco de lo que alguna vez fue la ventana. Mientras observaba la otra tapera, desapareció, sin dejar más evidencia que lo dibujado en el piso. Me tomó un instante darme cuenta. Un sudor frio, salió de arriba de mi sien.
Salí afuera y seguí el camino indicado; A lo lejos, a casi medio kilometro, estaban las ruinas de la otra casa.
El campo era otro, ya no había trigo, esa parcela estaba arada, y caminar por ahí fue dificultoso.
Cuando empecé a andar, sentí pasos detrás de mí, no quería mirar por miedo, las pisadas se me acercaron de a poco, el temor me paralizó las piernas; El sonido de los pasos me alcanzó y cuando temí lo peor, me pasó. Era solo un tenue ruido, que parecía no tener origen.
Estaba atardeciendo y el viento soplaba desde el sur cada vez con más intensidad, no quería llegar de noche, así que apuré la marcha. Llegué agitado.
Unas higueras y unos naranjos rodeaban los muros que quedaban en pie. Esta tapera parecía más pobre y vieja. Había olor a fuego alimentado con leña. Un resplandor se percibía en las paredes.
Adentro estaba la fogata, próximo a su calor había un chico parado, era el que había visto desaparecer. Estaba observando todo con mucho detalle.
Cuando me vio con la poca claridad que quedaba, propia de las últimas horas del día, se me acercó y me interrogó con curiosidad: -¿Quién eres? ¿Que quieres? ¿Por que me llamaste aquí?-
La agitación hizo que responderle fuera demorado, me tomó unos segundos recomponerme.
Al recuperar el aire, yo también lleno de dudas le pregunté. -¿Cómo que yo te llamé?-
-¿No me dijiste que venga a esta tapera?-Preguntó entre exaltado y confundido.
-No.-Respondí
Quedamos enmudecidos.
Un tercero apareció, en silencio entró por detrás de mí, y yo no fui el primero en verle. No había notado su presencia.
-Son dos, son gemelos.- dijo el chico con el que estaba hablando. -¿Qué quieren de mi?-Agregó con mucho temor, dando pasos hacia atrás, hacia un rincón.-
Y empezó a temblar y a llorar agachado, mientras nos miraba.
-No me hagan nada.- Decía. -No me hagan nada.- Repetía.
-¿Qué? ¿Quienes?- Pregunté, pues no sabia que atrás mío había alguien supuestamente igual a mi.
Un espectro se volvió opaco, un fantasma se volvió niño. Sentí como una pisada rompió una ramita a mis espaladas, me di vuelta y lo vi, estaba a menos de un metro. Había poca luz, pero suficiente para verlo. Su sonrisa era macabra.
Para mi era igual al niño que lloraba en el rincón.

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